Poe-Tree. Versos en Voz.

Sacanagem (del portugués) *Práctica abierta de la búsqueda de placer sexual con una o mas personas que no sea la pareja primaria. Siempre supe que no estabas bien de la cabeza, que te faltaba una tuerca o todas. Claro que te quise, por eso evite ver tu locura y negué esa alma hecha pedazos, tu cuerpo desvelado en camas nuevas y en otras manos. Mi Loca, como te quise con ese fuego extraño por la forma tan tuya de ver el mundo al que como una naranja le quitabas la cáscara y la exprimías sobre tu cuerpo. Pinche Loca, me evaporé en tus ojos se llenaron mis pulmones de tabaco y vainilla olor a ti. Tus dedos me dejaron marcas sagradas y tatuajes invisibles tinta de piel encantada, disfraz de tus demonios en cada encuentro. No te odio más que a mi mismo, por no soportar tu alma hecha de libertad y tus piernas delirantes. Sólo después, mucho después de ti, supe que tanto te quise mi Pinche Loca.

Constantes Saltar a uno mismo y tragarse las sombras cazar los fantasmas de los porqués dejar de sentir tierra bajo los pies. Ser constante reloj de arena Ser la brújula del perdido al encontrar oro en el error de buscarse tan constante para derretir los soles y esculpir estrellas o desgarrar el cielo y vencer los espejos después cantar la victoria y aprender de la derrota constante como la oscuridad; que no deja que se caiga el tiempo ningún segundo queda vacío pero es imposible impedir que se queden en nada todas las pausas… …en el instante de un preciso silencio en el que el mundo se detiene entre dos bocas. Al extender el tiempo y darle nombre a cada pedacito de hora guardardo para poder soportarme. Entonces mejor ser el silencio y después ser el villano que acaricia un gato, o eclipsar todas las luces del cielo a una mano sin acumular la rabia que deja el sabor podrido del mundo para en la cima izar las banderas de los gritos y hacer que la densidad de la mirada colapse los agujeros negros en el corazón El amor es una constante sístole de otro cuerpo que borra la mancha del el alma las ganas de ceder con la eternidad entre moronas de recuerdos donde te quiero en un barco de papel saltar por la borda y nadar con las sirenas que viven en tus ojos sin ahogarme en las lágrimas. Ser constante tu constante quedarme a vivir en medio de un suspiro dejar que me respires hasta quedarme sin aire pero quedarme en ti y ver a dónde ven tus ojos hacerme nido en tu hombro y desde ti ser el filo y no la espada el calor y no el fuego ser los segundos y no el reloj ser el más tarde y no tal vez ser judas sin traición ser el loco sin miedo el lobo y no el cuento el héroe sin tragedia y el adivino sin error ser la prosa el verso o la profecía el café el cigarro y otra vez el café. Ser nosotros constantemente ser contigo ser la falta serlo todo al pescar el tiempo de tu boca puedo tatuar silencios en tus lunares Rompen las olas en mi cuerpo al andar los días sin tu mano el suave remedio a mi soledad calcinada por el recuerdo de bailar hasta deshacerme los pies. los pretextos y grabar en algún hueco del cerebro el mapa de tu anatomía entre mis dedos cada lunar cada cicatriz cada centímetro de tus playas morenas dónde ya no importa ganarse el cielo si existe la desnudez para amar tan rápido con la duración de un orgasmo o al amar lento hasta mentirle al tiempo saltar a mí mismo desde mí mismo para ser yo mismo poeta para ti todas las veces posibles en el abismo que guardan tus pupilas .

Algún Rincón Algún rincón Donde ya no queda ola tras ola ojo por ojo garra por garra nube a nube hoja a hoja se encuentra la debilidad del espíritu en el murmuro de mis dedos nace un poema en el zenit del tiempo un astro intermitente de las zonas más suaves del cerebro renacido en el hondo rumor desde mi herida en la costilla nace un sonido con las golondrinas de la mirada jamas hay vuelos breves en la paráfrasis del cielo entre instantes nocturnos desnudez felina bajo la sombra de una nube tu cuerpo mojado empieza donde termina el mar es suerte y cosa de signo desconsuelo sutil en algún rincón del pecho.

II Nada ha cambiado desde que corrí a Dios de otro poema para dejarte sólo a ti. Se ha hecho más clara la parte humana mortal e imperfecta que habita en nosotros sabemos que nunca estamos más allá de todo. Tan claro como la luz surca tu mirada el espacio vacío no madura el cariño y menos la distancia. Vida de mi carne no importan las grietas ni el tiempo estoy deseándote todo el rato a todas horas y como nunca abandonado a un juego de vida sin fe que desde que te fuiste Dios también se fue.

Apóstata* * Persona que reniega de la fe cristiana o de las creencias en que ha sido educado. I Paralela vía lenta vio-lento accidente en el camino que hace sentir vivo al espíritu viejo que soy dentro del ateo parezco cuando todos dice Dios y yo repito tu nombre que debe ser Afrodita o Sofía o María Alejandra o tal vez soledad lo repito como una plegaria antes del insomnio Afrodita o Sofía o María Alejandra definitivamente Soledad. La densidad del espacio cae sobre nuestros cuerpos encimados entre cuatro estaciones se desata el conflicto y el dolor agua que deshace mis pensamientos de piedra de río. Te encuentro en un rincón del tiempo dónde todos desesperan mientras esperan yo nunca espero nunca es pero compartir el orgasmo es místico tabú celestial compartido por sonámbulos animales tristes máquinas sin esperanza y luces intermitentes del cielo que sonríen y silban y dicen cosas que quién sabe si sean ciertas sobre la poesía para manejar el vértigo de saltar por la ventana hacia el laberinto de otros ojos y allá dónde tu luz raya las sombras nunca podré decir Dios para decir tú nombre.

Uno de los poemas más conocidos de este gran poeta de CDMX, para más sígueme en Instagram @mduenaspoesia

Uno de los poemas más románticos de este gran poeta de CDMX, para más sígueme en Instagram @mduenaspoesia

Uno de los poemas más conocidos de este gran poeta de CDMX, para más sígueme en Instagram @mduenaspoesia

Se puede considerar "gezellig" toda aquella acción que hace sentirte alegre y cómoda durante el invierno, como por ejemplo, una iluminación con velas, leer un libro junto al fuego, cenar con los amigos con una iluminación suave…

Lo aprendí en tu espalda...

Si vas a matar a alguien... (Sigue a Poe-Tree en Instagram: https://instagram.com/mduenaspoesia?igshid=9nw70fydq606 )

Solo quiere tu poesía.

Solo quedará el recuerdo. Sígueme en instagram: @mduenaspoesia para más contenido.

Algo nuevo salido desde el confinamiento.

Aun queda tiempo para tocarle a la vida las piernas.

La luna...

amar supone exponer el alma para que te la arrebaten

Miss X, sí, la menuda Miss Equis, llegó, por fin, a mi esperanza: alrededor de sus ojos, breve, infinita, sin saber nada. Es ágil y limpia como el viento tierno de la madrugada, alegre y suave y honda como la yerba bajo el agua. Se pone triste a veces con esa tristeza mural que en su cara hace ídolos rápidos y dibuja preocupados fantasmas. Yo creo que es como una niña preguntándole cosas a una anciana, como un burrito atolondrado entrando a una ciudad, lleno de paja. Tiene también una mujer madura que le asusta de pronto la mirada y se le mueve dentro y le deshace a mordidas de llanto las entrañas. Miss X, sí, la que me ríe y no quiere decir cómo se llama, me ha dicho ahora, de pie sobre su sombra, que me ama pero que no me ama. Yo la dejo que mueva la cabeza diciendo no y no, que así me cansa, y mi beso en su mano le germina bajo la piel en paz semilla de alas. Ayer la luz estuvo todo el día mojada, y Miss X salió con una capa sobre sus hombros, leve, enamorada. Nunca ha sido tan niña, nunca amante en el tiempo tan amada. El pelo le cayó sobre la frente, sobre sus ojos, mi alma. La tomé de la mano, y anduvimos toda la tarde de agua. ¡Ah, Miss X, Miss X, escondida flor del alba! Usted no la amará, señor, no sabe. Yo la veré mañana.

• Expresión francesa que consiste en vivir con desenfado y aceptar las cosas como son, lo bueno, lo malo y lo regular. •

“Siempre estás a mi lado y yo te lo agradezco...”

Muchas veces se acaban las risas...

Un texto que forma parte de la publicación “Tirar la Barbie” y fondo se lo oí al buen Don Nadie, le dije que me hubiera gustado escribirlo yo.

I La vida dibuja un árbol y la muerte dibuja otro. La vida dibuja un nido y la muerte lo copia. La vida dibuja un pájaro para que habite el nido y la muerte de inmediato dibuja otro pájaro. Una mano que no dibuja nada se pasea entre todos los dibujos y cada tanto cambia uno de sitio. Por ejemplo: el pájaro de la vida ocupa el nido de la muerte sobre el árbol dibujado por la vida. Otras veces la mano que no dibuja nada borra un dibujo de la serie. Por ejemplo: el árbol de la muerte sostiene el nido de la muerte, pero no lo ocupa ningún pájaro. Y otras veces la mano que no dibuja nada se convierte a sí misma en imagen sobrante, con figura de pájaro, con figura de árbol, con figura de nido. Y entonces, sólo entonces, no falta ni sobra nada. Por ejemplo: dos pájaros ocupan el nido de la vida sobre el árbol de la muerte. O el árbol de la vida sostiene dos nidos en los que habita un solo pájaro. O un pájaro único habita un solo nido sobre el árbol de la vida y el árbol de la muerte. - Roberto Juarroz

Penúltima Carta Te he querido escribir me he evitado a mí mismo y he buscado pretextos para ya no pensar en ti - por lo visto no han funcionado lo suficiente – Tú haces que me den menos ganas de morirme cuando supongo que te va bien como supongo que todo va y viene mientras de mí nunca te vas y después de esperarte en mi aún no vuelves Espero porque en este punto sería para mi más tonto dejarte de querer que fracasar por quererte y te odio sólo a ratos cuando siento que desperdiciamos el tiempo tan cerca y tan separados te odio porque sin ti perecen ausentes los dias de impaciencia se llenan las noches odio esta versión azotada de mi desbocado y abrupto pensando en ti, en tu nombre, en todo lo que me cuentas y más en lo que no me dices, sobretodo hoy que está lloviendo y hace frio me haces falta cuando no estás aquí cerquita me da rabia sentir el hastío sin ti...

Poema parte de la publicación “Casi Nada”

Intrascendencia En mí mismo, en el mar sin fin, en los desiertos de la realidad, en el suave y múltiple rumor que se hace con lágrimas, en las axilas depiladas de los dioses, en los mitos que se inventan los necios, en las patas de una araña mansa que camina sobre un hilo de seda, en la ebriedad perpetua y en la vena que se rasga desde el ombligo hasta la frente, en el azar del viento, en el resplandor del abismo, en el extenso linaje de putrefacción tumor de la política hongo descompuesto plaga jodida, en un festín de lirios cortados, en los personajes anónimos reflejo insensato de la ventana, en el gargajo de la propia existencia, en las tardes de cantina en el eructo borracho de las nubes, en el cráneo sin esplendor de las ratas ebrias, en el virus poeta de las noches sin tregua, en las mañanas de lagañas madrugueras, en las tumbas de los vivos, en la suerte manoseada, en los fantasmas que llaman filantropía al egoísmo, en las cadenas que fermentan locura en las muñecas de los condenados, en la soledad de los demonios escondidos, en los cuerpos del placer cristalino, en el desazón del asesino capturado, en el inicio líquido de la angustia en la libertad impropia, en la ficción que clava la vida en el pecho, en lo innombrable que debe ser el amor perpetuo efímera levitación del esqueleto, en las huellas de un pastor ciego, el infinito guardado detrás del ojo, en los tragos que cimbran la inconsciencia de las manos que bendicen el incendio...

#CoverDePoesia Lento, amargo animal Lento, amargo animal que soy, que he sido, amargo desde el nudo de polvo y agua y viento que en la primera generación del hombre pedía a Dios. Amargo como esos minerales amargos que en las noches de exacta soledad —maldita y arruinada soledad sin uno mismo— trepan a la garganta y, costras de silencio, asfixian, matan, resucitan. Amargo como esa voz amarga prenatal, presubstancial, que dijo nuestra palabra, que anduvo nuestro camino, que murió nuestra muerte, y que en todo momento descubrimos. Amargo desde dentro desde lo que no soy —mi piel como mi lengu — desde el primer viviente, anuncio y profecía. Lento desde hace siglos, remoto —nada hay detrá —, lejano, lejos, desconocido. Lento, amargo animal que soy, que he sido. JAIME SABINES

Mitos Tragarse el abismo antes de que te trague a ti romperse el corazón hasta encontrar lo querido trazar los cielos y hacerse nube no sólo pasar las noches vivir los lunares y contarse lo menguante encontrar placer aceptar el dolor cuando hay Olimpo debe haber Inframundo en medio la voluntad de ser imperfecto Hacerse adicto a la belleza de estar desnudo hacerse a la belleza porque es mucha joda joder por estar jodido tantos hombres jodidos que joden tantas mujeres que joden jodidas hay que dejarse de tantas jodas sin matarse de hambres dudosas sin quedarse enfermedades de pena y ver que los ecos y los reflejos pero sobretodo las promesas están en los rincones del alma no en otra piel, unas piernas que te calentaron se van en cualquier momento y los aplausos nunca duran. Hay que ser poeta con más poemas que mitos y darse cuenta de que no estás tan sólo cuando siembras jardines de rosas perennes de versos que otros leen que otros miran, no como las docenas que se regalan los amantes y que igual que el amor que dan, secan. Sentir latidos no puede comprarse o los tienes o no...

Porqués Me preguntas de dónde viene mi locura está en estas ganas de entender un mundo psicótico Ese es el momento en el que se rompen todos mis propósitos y no me da hambre para seguir escribiendo Que porqué parece que odio tantas cosas y porqué mi forma de ser es complicada eso es porque a veces me peleo con Dios y otras tantas veces con el diablo Y si, lo sé soy difícil y mucho más difícil para otras que no sean tú. Me preguntas porqué me da igual si estás o no eso es porque no te necesito no sé hacerlo solo me gustas y ya sé que quiero quererte. Que porqué digo que tus ojos me jodieron para siempre porque yo veo mas en ellos que su color y veo más en ti de lo que ven tus ojos en cualquier espejo la verdad es que ya no te quiero lejos si te quieres ir no me importa pero por favor regresa que mientras se aprende a vivir muchas veces se hace tarde y a nosotros no nos sobra el tiempo que porqué estoy entre matarme o matar a todos eso es porque nuestros cerebros están enfermos y no pretendo curarlos estar así contigo está bien, solo queremos ser queridos no importa cómo ni cuánto pero para mi importa que seas tú Querer a alguien es una hazaña porque si antes de tirarte al precipicio lo piensas no s a l t a s no lo pienses tanto porque el tiempo también se acaba y todos se cansan (yo podré verme cansado a veces pero nunca de ti) Me haces una última pregunta: ¿Por qué podría no suceder algo –lo que sea- entre nosotros? La única razón que se me ocurre es que yo esté intentando quererte en un tiempo equivocado.

Wabi-Sabi (侘・寂)* Idioma: Japonés 1. Es un concepto que puede ser tanto un modo de vida como una forma de mirar la estética. Consiste en descubrir la belleza dentro de la imperfección, y al mismo tiempo, aceptar el ciclo natural de crecimiento, muerte y descomposición de lo terrenal; La estética wabi-sabi acoge cualidades como lo aspero, asímetrico, irregular y lo modesto. Todo visibles en la alfareria japonesa. Dios es imperfecto. Se equivocó como cualquiera, imagen y semejanza del hombre un mortal...