Podcasts about sacaba

En esta lección aprenderás las siguientes frases: ¿Cómo estuvo tu semana? / Estuvo bien. / Mis amigos llegaron el lunes. / Trabajé en la oficina. / Mi hermana visitó el jueves. / Sacaba a pasear a mi perro todos los días. / Compré un teléfono nuevo hace unos días.

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Últimamente Málaga está siendo de nuevo redescubierta por los arqueólogos e historiadores. En menos de tres meses han aparecido por la provincia un nuevo yacimiento arqueológico y se proceden a nuevas excavaciones en el del Cerro del Villar que dan nuevas respuestas. Pero además, dos situaciones de casualidad, han aparecido además numerosos elementos que han provocado repensar de nuevo la historia de Málaga: una en la Catedral de Málaga y otra, en una playa de Sacaba. Por lo que Málaga, o Malaka, como le llamaron en su momento los fenicios que se asentaron por la zona pueden llegar a tener más de mil años antes de lo que ya estaba registrado.Escuchar audio

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Pedro Santisteve recibe hoy la Medalla de Oro de Zaragoza. El exalcalde de la ciudad destaca de sus cuatro años al frente de la capital aragonesa que fue un movimiento ciudadano el que gobernó la ciudad, con la participación de diferentes colectivos en torno a Zaragoza en Común, que surgió con el 11- M. Hoy es día de "agradecimientos", destacaba Santisteve en los micrófonos de La Rebotica, en Radio Zaragoza. Gobernaron en minoría y con el esfuerzo de movimientos sociales, vecinales y ecologistas, y con el resto de partidos en contra en muchas ocasiones. Sacaba pecho de los avances que dieron durante su mandato, como "abrir la institución a la ciudadanía, a la participación de la gente, de darle una vuelta a la ciudad que nos encontramos en la UVI por toda la crisis económica que veníamos arrastrando de 2008".

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La Justicia boliviana investiga a la Compañía de Jesús por pederastia. La asociación de víctimas calcula que unos 400 estudiantes del Colegio Juan XXIII en Cochabamba fueron violentados por sacerdotes españoles.

María cuenta como le robaron al despiste mientras sacaba dinero en un cajero de San Sebastián de los Reyes

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Santiago González comenta las acusaciones falsas de Santos Cerdán, las palabras de Sánchez sobre la limpieza del PSOE y otros tonnntos patrios.

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Elena Gijón habla en 'Noticias mediodía' del plan de refuerzo en Matemáticas y Lengua que promete Pedro Sánchez tras el batacazo del informe PISA.

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Hoy viene a tocar a los estudios de AragónRadio Alejandro Ibázar, joven cantautoraragonésAcaba de grabar su segundo disco con el que iniciauna nueva etapa en su carrera musical.

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Marta García Aller reflexiona sobre el libro que revela la existencia de la hija secreta de Juan Carlos I: Alejandra.

06 28-03-23 LHDW El Barça Gate y sus últimas noticias, las pagas extra de Negreira, lo que sacaba de los cajeros, etc. Todo sigue igual y sigue sin pasar nada

Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! T01XE13 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) - Usaba los dedos como nadie Me pagué la carrera poniendo copas en Madrid, en un bar en el que las paredes sudaban pero que todos los fines de semana se llenaba de tíos por dos motivos: uno, la música; otro, las dos camareras. Una era yo. Entraba a las 7 de la tarde y salía a las 6 de la mañana, pero me llevaba 15.000 pesetas y aquello era gloria bendita. Normalmente, no hacía ni caso a ninguno de los que se acodaban en la barra a decirme cosas. Lo que decían, carecía de interés para mí y dorarme la píldora nunca ha sido una buena estrategia para que yo claudique. Pero aquel tipo, con fuerte acento alemán, alto, moreno, con los ojos muy verdes tras unas gafitas redondas fue especial. Empezó a hablar de ópera; yo le di pie. Todo porque en el Teatro Real estaban representando Thurandot y yo lamenté no tener dinero para ir a verla y lo dije en voz alta intentando librarme de un plasta: -- “Ni aunque me invitaras a Thurandot, que mira que es lo único que me apetece en esta vida”. El moreno alto me escuchó y por ahí, pilló hebra. Me contó que él iba mucho a la ópera; vivía en Viena y tenía un palco en el palacio de la ópera. Allí no es tan caro como aquí y es un lujo medianamente aceptable. A mí, solo por eso, me gustó. Aquella noche la pasamos hablando de música y de política. Él vestía un abrigo de cuero hasta los pies, que a mí me fascinó e impresionó a partes iguales. Para mí, aquel austríaco era lo más exótico que había conocido nunca. Fue fácil derretirme. No nos acostamos hasta dos fines de semana después. Durante meses estuvo viniendo a mi barra cada fin de semana. Esperaba a que yo acabara y salíamos para irnos a la pensión de mierda en la que él se hospedaba. Allí aprendí mucho de cómo los austríacos conseguían quitarse el estigma de la II Guerra Mundial y me contaba, entre risas, cómo llevar su abrigo largo de cuero, comprado de segunda mano en un pueblo húngaro, ponía en alerta a los que lo veían porque distinguían que era un abrigo de la Gestapo. El austríaco daba los besos extraños. Como no queriendo comerte pero sin dejar de hacerlo. Tenía las manos grandes y estrechas, con dedos muy finos y largos, de pianista, que hacían virguerías por todos mis huecos. Le gustaba que yo me pusiera a cuatro patas para lamerme en esa postura. Empezaba por la planta de los pies, seguía por la pantorrilla, los muslos hasta alcanzar el culo. Aquí lamía con más cuidado aún, empezando por el coño, entreteniéndose con el clítoris, mordisqueando con los labios los míos, subiendo con la lengua hasta la cintura. Usaba los dedos como nadie los ha vuelto a usar jamás. Haciendo una composición sonora con mis propios gemidos. “Pareces un pianista”, acerté a decir la primera vez; el austríaco sonrió y me dijo “Lo soy”. Verdaderamente lo era. Por eso sus dedos eran capaces de tocar todas mis teclas a diferentes tiempos, haciendo que un encuentro se convirtiera en una devoción de la carne, mi carne. Mi carne cobraba un protagonismo que, hasta entonces, no había distinguido. Abrazaba mis muslos para recorrerlos con la lengua, desde las ingles hasta las rodillas, sorteaba la braga para languidecer bajo ella, haciendo que yo sintiera en cada centímetro de mi vulva. Tenía los dedos largos, la piel fina y la boca hambrienta. Los besos eran largos y eternos, abrazándome como si tuviera ocho brazos como un pulpo para que yo no pudiera escaparme. Cada cierto tiempo venía a Madrid y repetíamos el trance de los lametones convirtiendo el sexo con la lengua en nuestra seña de identidad. El austríaco y yo nos vestíamos con nuestras babas. Gustaba de atarme las manos al cabecero de la cama con un pañuelo y vendarme los ojos. Algo que me vuelve loca. Iniciaba su liturgia por la palma de las manos. Besos, lametones, restregones, seguía por los brazos, haciéndome cosquillas de las que no podía escapar por la postura. Mi cuerpo se movía al compás de sus incursiones, llegando a la tripa para hacer de ella el campo de batalla de placer que nunca más he vuelto a tener. El pubis. Mi pubis le encantaba. Siempre lo he llevado recortado y en triángulo, rasurados los labios para dejar paso a la lengua. Su lengua, su bendita lengua, esa que hacía que yo me licuara sobre las sábanas cuando metía la cabeza entre mis piernas. Las abría y empezaba con besos pequeños, muy pequeños, de esos que te hacen confiar de que todo va a ser tenue. Y, cuando ya estabas más o menos relajada, procedía. Los pellizcos con los labios en el clítoris me volvían loca. Eran pequeños mordiscos que hacían que se me reverberara la sangre. A veces intentaba cerrar las piernas por inercia, pero él lo impedía con los brazos. Se echaba encima para, con las manos, jugar con mi sexo. Recuerdo aquellas sesiones escuchando ópera, en aquellos años, en un casette de los de cintas, recuerdo estremecerme con “la Donna é Mobile” mientras la lengua del austríaco hacía virguerías. A mí me embriagaba la música y el placer que me producía su lengua repasándome. Otra vez, dale, otra vez, más, más, más…. Yo hacía lo propio con mi lengua y con mis manos. Tenía la polla grande y recia, “centroeuropea”, pensé, como si hubiera visto alguna vez otra de su país. Pero para mí, la polla del austríaco era lo mejor para mi boca. Yo se la chupaba con deleite, haciéndole partícipe de mi devoción. Dejándole muy claro lo mucho que me gustaba chupársela. Sacaba la lengua y se la repasaba completamente, me la metía entera en la boca provocándome una pequeña arcada a la que ignoraba para seguir con lo mío. Se la llenaba de saliva, escupiendo sobre ella, incluso para hacer que al metérmela en la boca sonara a lo que era: una comida de polla. Aquel sonido lo excitaba aún más y a mí me gustaba que se le pusiera tan dura. Me divertía coger el tronco con la mano, sacando la lengua y lamiendo como si fuera un polo de fresa. Una y otra vez, para volvérmela a meter entera, hasta tocar con los labios los huevos y subir hasta el capullo donde me regodeaba con los labios y la lengua. Sabía bien aquella polla austríaca, grande y recia. El recuerdo del austríaco hacía que su ausencia se pudiera llevar; las cartas aparecían cada diez o doce días en mi buzón, las llamadas por teléfono, sucedían cada mes. Su acento centroeuropeo me volvía loca. Cuando se corría soltaba un exabrupto parecido a un rugido que me hacía creerme muy poderosa. En realidad, cada uno seguía su vida. Yo me eché un novio mucho mayor que yo, que cuando me dejó, me destrozó el corazón y yo corrí a sanarme con un viaje a la India. Estando allí llegó la primera de las sorpresas. Varanasi, dos semanas, nada más entrar al hotel y entregar mi pasaporte se armó un alboroto en la casa. Decían que tenía un paquete en casa de un hermano y que corriera a por él. Lo había dejado un europeo que había ido preguntando por mí. El paquete era un mechero del siglo XIX con una nota: “Te quiero y te querré siempre aunque te escondas”. El austríaco había llamado a mi casa y mi madre le había dicho que me había largado a la India a curarme de amores. Él, simplemente, cogió un avión y se fue detrás de mí. Sabía que iba de mochilera, que no tenía mucho dinero y supuso que no dejaría de ir a Varanasi. Sus más de 20 años viajando por todo el mundo en las mismas condiciones que yo, lo llevaron a los Ghats, donde se arremolinan las pensiones de mala muerte en las que duermes por 3 €. En todas dejó una nota: Busco a la Tana… Y la Tana apareció. A partir de aquí todo se aceleró. El austríaco fue una de las primeras personas a las que vi cuando volví de aquel viaje y el único al que no dejé de ver con El Paso de los años. Hasta que fui yo a Austria a dar tres conferencias a la universidad en la que trabajaba y, entonces, sucedió. Mi primera vez en la ópera. El palco era una habitación con dos salas, la de entrada y el palco en sí. La de la entrada estaba preparada con una mesa y unas perchas para poder dejar los abrigos y lo que llevaras en las manos. En e palco, dos sillas pegadas a la barandilla y un sillón en terciopelo rojo pegado a la pared. A nuestros pies comenzaba “El elixir de amor” de Gaetano Donizetti. Yo estaba tan emocionada que no podía dejar de mirar cada movimiento en el escenario. Nunca había estado tan cerca de una representación que me apasionara tanto. El austríaco me acariciaba la espalda mientras yo me recostaba sobre la barandilla, haciéndome cosquillas. me besaba en el cuello, detrás de las orejas, me besaba en los brazos y en los codos, en las manos... En un momento en el que los actores principales se declaraban su amor, me cogió de la mano y me llevó al silloncito de terciopelo rojo, me subió sobre su respaldo, me abrió las piernas y me quitó las bragas. Yo lo miraba estupefacta, escuchando a los cantantes exhibir su potencia y calidad. Él se sabía el libreto, lo cantaba en silencio frente a mí mientras con los dedos acariciaba mi piel, mi pubis, mi vulva… Yo sonreía y lo dejaba. Se arrodilló frente a mí, me separó las rodillas y comenzó a comérmelo. Esta vez hizo algo grandioso, seguía el compás de la música con la lengua y los dedos, haciendo que la música pareciera la banda sonora de mi propia película, de vez en cuando se le escapaban algunas palabras del libreto que exhalaba con los ojos cerrados, haciendo de aquella comida de coño fuera mística. Lamía, metía los dedos, seguía lamiendo, repasaba mi sexo desde el culo hasta el clítoris con lso dedos para luego meterlos y moverlos dentro, haciendo que sintiera los golpetazos entre las piernas, la intensidad entre los muslos, el placer bien dentro. Yo estaba deseando que me penetrara pero él estaba empeñado en que disfrutara con su boca y sus manos. Lamía, metía los dedos, acariciaba, mordía… Ahahahahahahahahahahahahaha Me corrí poco después del aria de la cantante. Estaba el teatro aplaudiendo cuando yo exhalé mi quejido de goce, lo que mitigó que resonara. Él soltó una carcajada ronca y me besó. Apartó el mechón de cabello que caía sobre mi cara y me dijo, muy bajito, al oído que me querría toda la vida. El austríaco y yo mantuvimos relaciones durante muchos más años. Nos enrollábamos en cualquier ocasión que pudiera darse. Ni siquiera su matrimonio impidió que siguiéramos siendo amantes, fue más bien mi relación con un señor desagradable y borde lo que nos separó. Vino una vez a Madrid, yo lo invité a casa y mi pareja de entonces lo torpedeó y maltrató del mismo modo y con la misma cobardía que me maltrató a mí durante años. El austríaco no pudo soportar que yo amara a un hombre tan desagradable y desapareció. Estuvimos años sin saber nada el uno del otro hasta que el señor desagradable me dejó. Entonces, pareció que su radar se activó y volvió a dar señales de vida. ¿Quién sabe? Lo mismo volvemos a ir juntos a la ópera. Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Diario de una Amazona (con Celia Blanco @latanace). Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/1765797

04 02-03-23 LHDW Más datos del Caso Negreira, dinero que sacaba el ex árbitro y las funciones de su hijo. No pasa nada, llevamos muchos casos donde no pasa nada

Agradece a este podcast tantas horas de entretenimiento y disfruta de episodios exclusivos como éste. ¡Apóyale en iVoox! T01XE10 - Diario de una Amazona - Un Podcast de Celia Blanco (@Latanace) para MTVRX Producciones - Sexo con el inglés en la India La otra tarde casi me da un pasmo. NO abro Facebook desde hace mil, pero sé que mis vídeos en IG terminan, también, por allí. La red social de los amantes de hace años. De los viejos. De los que no cumplimos 50 y nos creímos, algún día, que éramos molones. Donde mejor mostré #MiHecatombe y donde que escoció de verdad… me leyeron todos… todos… todos… Si es que los niñatos no usan Facebook. Lo usamos los viejos. El negocio está en las que les pasa lo mismo que a mí. Que son muchas. El caso es que tenía una contestación en un post de hace mil en el que sale mi casa, frente al mar y yo con la falda levantada con una ventolera… Está en mi IG, es de hace dos años. Cuando creía que estaba cambiando de vida junto a los que quería… “Hi, Ada, your look is great! I want see you again. Glub. No me lo creo… No me lo creo… ¡¡¡El inglés!!!! Yo me enrollé con este tío en la India. Año 1996. Cuando me fui para olvidar a un novio 12 años mayor que yo que me dejó porque era superlativa por naturaleza… En la India nos enrollamos, una noche que nos cayó un aguacero y no pudimos volver desde Gokarna hasta Cuttle Beach. Era un inglés un poco mayor que yo, aunque parecía casi un anciano. Muy delgado. En los huesos. Rubio con ojos azules. Y los dientes… De aquella manera. Estaba en la choza contigua a la mía. Había echado a un alemán de la puerta de mi casa, que se quedaba a dormir porque yo le gustaba. Yo debía salir sí o sí. Cosa bastante complicada cuando hacía mis necesidades donde los indios. No tenía baño. Iba con una escudilla en los bolsillos para llenarla de agua por si me entraban ganas… El alemán me daba miedo y el inglés, se dio cuenta.Así que una mañana aprovechó el pedo de opio del alemán para echarlo de mi casa. — She lives alone. She doesn't like you! Yo también lo había dicho. Pero a mí no me hicieron caso. Siempre estaba puesto de Opio, charras y heroína; venía de Goa de fiesta fiesta fiesta. Justo de lo que yo huía… Bueno, pues el inglés y yo nos fuimos a 200 km para que yo formalizara mi avión de regreso. Me había dejado la vuelta abierta y tenía un visado de 6 meses. Pero decidí regresar y terminar la carrera. 3 asignaturas y me licenciaba en Periodismo. Y regresamos, de noche, lloviendo a cántaros. No sé si han estado en la India cuando llueve. El caso es que no podíamos hacernos los cinco km que hay desde Gokarna hasta nuestras chozas en Cuttle Beach, así que, tiramos para el templo. Lo de dormir en el templo es algo que ocurre mucho. Es un lugar para acoger almas descarriadas. Y turistas que no tienen dónde hospedarse. No sé por qué no recurrimos a ningún hotel; puede que coincidiera con una festividad. Era marzo. Y el templito era un templito, no el inmenso Mahabaleshwar, era una cosa más accesible con un patio en el que, con cuerdas y mosquitera, te hacías una tienda de campaña. Pero llovía. Mucho. Hubo que dormir dentro. El inglés me había quitado de encima al alemán. Pero no habíamos intimado por ello. Él fumaba opio y heorína. Estaba totalmente enganchado. Y yo charras. Una especie de plastilina negra que, fumada mezclada con tabaco era potente. Pero sus pedos eran mucho más fuertes que los míos. Muchísimo. Yo conseguía hablar con él, que me contara cosas de su pueblo, al sur de Reino Unido, no recuerdo el nombre, pesquero. Un lugar sin nada. Sin nada. El inglés se pasaba 6 meses al año en la India. A veces, más. Porque era tan adicto que estar en Europa era un suplicio para él. No tenía pasta. Así que, en la India, cogía charras en la montaña y lo bajaba a la costa. No pasaba por Goa porque para estar allí necesitaba estár mucho más lúcido de lo que lo dejaba el opio. Pero llevaba unas botas de montaña enormes cuyos tacones estaba huecos, que era donde guardaba el charras. Debía de llevar un par de kilos. Siempre. Me gustaba mirar sus huellas en la playa, donde bajaba con las botas y solo se las quitaba para bañarse. No se fiaba de nadie. Yo llevaba el mío propio, así que no necesitaba el suyo. Conmigo, se desnudaba del todo y se metía en el agua. Era Cuttle Beach. El caso es que nos cayó una tormenta de las buenas, no teníamos dónde dormir y terminamos dentro del templito.. En una esquinita, atrás del templo. Llovía demasiado; Necesitábamos protección y cada uno fumó lo suyo para relajarse. Estábamos de cuchara. Él detrás de mí, abrazándome y oliéndome el ámbar gris, fue en la India donde empecé a usarlo. Ni siquiera estábamos del todo encajados. He dormido así con casi todos los hombres de mi vida y de todos recuerdo su polla en el hueco de mi culo. Cuanto más pequeña, mejor entran. Pero el inglés no se pegaba. Se acoplaba. Lo que quería era calor y yo se lo daba. Y le encantaba a lo que olía, ámbar gris. El vómito del cachalote que se seca en las terrazas de las casas hasta quedar convertido en una especie de masa que, licuada, produce el perfume que más me representa. Ámbar gris. Quien me huele se acuerda, para siempre, de mi olor. Estrategías de cada una.. Se escuchaba el ronquido lejano de algún otro turista que, como nosotros, había elegido el templo para guarecerse. No sabía bien cuántos podríamos estar durmiendo dentro ¿4? ¿5? No se oía apenas nada y al mismo tiempo se escuchaba de todo. Yo no podía dormirme y el inglés tampoco. Comenzó metiendo las dos manos entre mis piernas. Yo di un respingo; tenía las manos heladas. Fue moviéndolas lentamente. —You're hot. I need hot Aquellas heladas manos se fueron templando gracias a mi calor. Él se entretenía con los movimientos que yo hacía en respuesta a sus caricias y empezó a haber un poco más cada vez. A jugar, de verdad, conmigo. Sus dedos se acomodaron entre mis labios. Mantuvo agarrado el clítoris, sin presionar, entre dos de sus dedos. Yo llevaba unas mallas, que bajé hasta los tobillos para quitármelas de en medio; bajo las mantas, encima de los sacos, medio desnuda. Cuando vio el camino libre prestó más atención. Eso, en un pedo de opio, es un triunfo. Estaba más acostumbrada a ver cómo caía durmiéndose a la vez que se mecía. Pero mi coño le gustaba. Por cómo lo tocaba, le encantaba. Estuvo mucho tiempo poniéndome cachonda. Tocándome despacio, apenas un roce, con la yema de los dedos, endurecidas de coger leña, de arrear con el agua, de subirse a los árboles. Con esos dedos me tocó todo el cuerpo. Entero. Metía las manos en la entrepierna para abrirla y acaparar mi coño entero. Allí en aquella esquina hincó su cabeza entre las piernas y me lamió. — Love, love, love… Susurraba en cada sorbo de mí. Acompañaba con los dedos, encallecidos.. Sentía en mi agujero los padrastros endurecidos, violentando un run-run que me estaba encantando. Era como si toda la vida la hubiera pasado haciendo dedos a sus amantes. Durante las tres semanas que estuve con él, lo cuidé con esencia de karité que había comprado a un africano en Varanasi. Lo llevaba siempre conmigo y aquellas manos merecieron todas mis atenciones. La primera noche que me tocó fue en un templo a Shiva en Gokarna. Mientras fuera se licuaba el planeta entero. La última noche que me acarició fue en un hotel de Nueva Delhi antes de que yo cogiera el avión de regreso, me acompañó hasta el aeropuerto y me besó para despedirse. Pero la primera vez, su polla no respondía tan bien como me hubiera gustado. El pedo de opio deja el sexo para que cobre otra dimensión. Con ella yo jugaba. Pero no se encabritaba como para que galopara. Yo la tocaba con cuidado. Haciendo que reaccionara pero no que se endureciera del todo. Era un quiero y no puedo constante. PlanB, qué es lo que mejor sabes hacer: ¿Lamer y tocar? Venga, me dejo. A cambio te acariciaré mucho todo el cuerpo, pondré atención a cada respiración. Si paso la mano por la espalda ya sé que te gusta si hundo el dedo en la unión del cuello con el hombro. Ahí, justo ahí, pero prefieres que si te la paso por el culo, quieres caricias, sobeteo. Quieres que vaya despacio, que use un condón y te meta el dedo, con mucho lubricante, inglés, que ya lo sé, has fumado tanto opio que necesitas que todo sea despacio, despacio, despacio… El inglés era como un depredador al que hubieran narcotizado con un dardo. Le brotaba el barrio bajero, llamándome “putita” cuando se la chupaba… Pero no lo habían mimado tanto nunca. Nunca. Estaba acostumbrado a otro tipo de mujeres, ni mejores ni peores, diferentes. A mí la marihuana me hacía pensar, a él el opio, sentir; tuvimos que elegir cómo amarnos siendo tan diferentes. Yo llevaba muchos meses sin sexo. Muchos para una cría de 26 años. Me habían dejado en septiembre. Era finales de febrero, principios de marzo… Seis meses sin sexo era una tortura. Y aquel hombre me tocaba muy rico, aunque follarme apenas pudiera. Y me lo comía así de bien. Así. Gustaba de empezar lamiéndome el culo. Ponía las manos debajo y me alzaba como un plato para meter su cabeza entre las piernas. Sacaba la lengua enorme y jugaba conmigo. Del culo al agujero, después de estar un buen rato, comiéndome el ano. El perineo le gustaba, tocaba con el dedo y lamía, la yema áspera, la lengua tenue, a mí me salía desde la espalda el placer en forma de pálpito… Metía un dedo por el agujero. Dos. Hasta tres. Dedos finos, largos, ágiles con las cosas pequeñas, tenazas con las grandes. Me cogió del cuello para que nuestras bocas se pegasen y dio con la tecla para que yo licuara entera. Con el pulgar hacía círculos alrededor de mi clítoris, con los dos dedos me masturbaba. Haciéndolo así.. Así… Así…. (Ahhhh Ahhh Ahhh) David tenía la cara destrozada por el acné juvenil. Pero se lavaba todos los días y comía bien. Fue una bonita despedida, la última noche en Delhi. Cenamos bien, nos besamos mucho y prometimos escribirnos… Cosa que no hicimos. Seis meses después se presentó en mi casa con una maleta cargada de hachís. Venía desde Marruecos y tenía que llegar a Inglaterra. Le pagué el billete de bus hasta Santander y le di la mitad para el barco. Me robó las dos cosas de valor que tenía, un par de cadenas de oro. No había vuelto a saber de él. Hasta que Facebook me lo ha traído. Y han vuelto a llamarme Ada… Ada… “Ada o el ardor” de Nabokov. Léanlo… Escucha este episodio completo y accede a todo el contenido exclusivo de Diario de una Amazona (con Celia Blanco @latanace). Descubre antes que nadie los nuevos episodios, y participa en la comunidad exclusiva de oyentes en https://go.ivoox.com/sq/1765797

En esta lección aprenderás las siguientes frases: ¿Cómo estuvo tu semana? / Estuvo bien. / Mis amigos llegaron el lunes. / Trabajé en la oficina. / Mi hermana visitó el jueves. / Sacaba a pasear a mi perro todos los días. / Compré un teléfono nuevo hace unos días.

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La policía londinense nunca ha logrado identificar al más notorio de sus asesinos en serie, que infundió terror en las calles de la capital británica a finales del siglo XIX. Los asesinatos perpetrados por Jack el Destripador son una buena referencia de cómo era Londres en los tiempos victorianos. Es posible que no fuera el más letal de los asesinos; a cambio, puede ser el más cruel. Su modus operandi estuvo caracterizado por cortes en la garganta, mutilaciones en las áreas genitales y extirpación de órganos. Jack el Destripador se ha convertido en leyenda, siguen apareciendo libros en torno a sus crímenes. También existen revistas especializadas en estudiar su perfil. En la actualidad siguen buscando pistas, pero aún no se sabe su verdadera identidad.¡Si quieres conocer mucho más sobre este asesino en serie, quédate en este nuevo episodio junto a Juan Jesús Vallejo!00:00:00 ¿Quién fue Jack El Destripador?00:02:33 De una sociedad feudal a una sociedad industrial00:10:46 El caso de Jack es un referente de el edad moderna 00:13:50 ¿Cómo era Whitechapel?00:22:21 La prostitución era necesaria para ahogar los instintos de los hombres 00:24:29 Guetos que eran un auténtico infierno 00:26:46 ¿Jack El Destripador era un asesino de prostitutas?00:28:09 ¿Qué son los cinco canónicos? 00:32:00 ¿Qué es un asesino en serie?00:36:48 Modus operandi00:42:01 ¿Cuántas puñaladas se necesitan para matar a alguien?00:44:13 ¿Cuál es la primera víctima de Jack El Destripador?00:49:50 ¿Polly Nichols es Jack El Destripador?00:55:48 ¿Sacaba los órganos como si fuera un cirujano?01:00:30 ¿Cuál era el segundo canónico?01:04:49 ¿En qué momento comienza a escribir cartas a la prensa?01:11:11 La tercera carta01:15:51 Un doble crimen 01:20:38 Un último asesinato canónico01:26:11 ¿Qué es desfeminización?01:31:03 ¿Cuál será la motivación para asesinar 5 mujeres?01:37:15 Conclusiones

El vocalista de la banda argentina "Los Pericos" durante el periodo de 1987 hasta 2004 vino a 99% a contarnos anécdotas que ha vivido en su carrera musical. Invitado: Bahiano --- Support this podcast: https://anchor.fm/99porciento/support

La tensión política en Bolivia tomó un nuevo impulso en los últimos días. La expresidenta interina Jeanine Áñez junto con algunos de sus ministros fueron detenidos. Se les acusa de un “crimen de responsabilidad” por las matanzas ocurridas en Sacaba y Senkata de El Alto durante la crisis social y política de 2019. Tanto Áñez como sus ministros han negado los cargos. Carmen Aristegui charla con Marisol Rodríguez Cori, de la organización Heridos de Senkata y El Alto, y con Gloria Quisbert, presidenta de la Asociación de Fallecidos de Senkata.Para conocer sobre cómo CNN protege la privacidad de su audiencia, visite CNN.com/privacidad