Cemitério dos Infinitos

HOMEM AO MAR Thiago Lucarini Como eu deveria saber nadar Se eu nunca toquei as águas? A total proibição era clara. Agora sou jogado do barco Sem bote salva-vidas Sem o básico de estabilidade Para manter-me sobre as ondas. Pedir-me para não me afogar É um crime muito maior Do que me abandonar à deriva Dos sonhos de uma naufragada utopia. OLHOS DE FACAS Thiago Lucarini Eu não consigo dormir, Pois os olhos da noite têm facas Que me cortam na escuridão. No silêncio de mim As noites matam o meu sono. Rolando entre lençóis Eu sangro estrelas frias Que se espalham pelo chão. É um quarto iluminado, É sinal de um crime, De sonhos assassinados.

Anzol de todos Thiago Lucarini Tenho um sonho de trevas feito o soluço de um peixe sufocado por suas bolhas de sensível isolamento, quando fecho os olhos tudo é escuro, não temo, pois sempre tive algo de preto, escamas inseparáveis, imbricadas de noite, de subestimado e inferiorizado mesmo quando senhor de algo brilhante no firmamento de sorrisos amanhecidos em reflexos sobre a água. Fui feito desde a raiz de breu e de me acender dentro disto por pouco e de ascender por menos ainda, tive poucas estrelas por contas no céu rotineiro, talvez, por isso, seja-me tão fácil iluminar-me do suspeito sombrio das correntezas. Aprendi a entrever pelas sombras, pela penumbra dos olhos sem pálpebras, achar significado além da suspensão, do afiado fio da faca que anseia abri-me a barriga lisa. Daquilo que me limitaram, a saber, pela tela do aquário. Ignoro o anzol de todos não sendo acessível refeição, fujo das claras redes de pesca e contenção dos ingênuos cardumes indefesos. Essencialmente, prefiro ser este alguém atípico da escuridão, das profundezas, não a escuridão do mal, mas o negrume calmo da noite para descanso, tinta de caneta, carvão do lápis. A minha escuridade é um fósforo no infinito do universo, é particularidade, potestade original, é parte primeva e estrutural da nossa noturna gênese de eternidades e silêncios, que criam mundos e estrelas apenas por diversão.

TERMINAL DE NÓS Thiago Lucarini Na parada, à espera, observo aqueles cotidianamente iguais atados à hora símile, mesmo uniforme, mesma expectativa de aguardo. Dependendo da graça maior, logo o ônibus chega, embarcamos rumo a lugares diferentes, porém com um pedaço de trajeto semelhante, estrada da vida. Dentro do veículo de inseguranças e desconforto noto outros rotineiros indo para onde não sei, mas que subversivamente imagino. Dou nomes, vidas completas, penso que sonham apesar da indiferença que mutuamente cultivamos, são desconhecidos quase afetivos apesar de nenhuma palavra trocada, só empurrão e odores, muitos odores: mijo, merda, fumo, ranço, cachaça, bafo, perfume barato, são estes puros aspectos da sinceridade humana enlatada às seis da manhã, meras agressões simbólicas. Sem janelas abertas sem iluminação cresce a claustrofobia das emoções amanhecidas, repulsa e simpatia, desolação. Pedante caminho, sono, desgaste antes do abate da labuta, uma luta que jamais será vencida, pressa, prensa de carne, presos, tantos pedindo aos gritos, outros mudos, nenhum ganhando. Somos mundos em forçado choque de aceitação pela necessidade. Sentados estão os mais espertos e rápidos, os primeiros do ato de embarque, ficam de pé aqueles sem oportunidade, mas igualmente cansados, operários, sustentação da parede interna da barriga deste rastejante verme público. Num delírio lúdico e otimista, o ônibus longe do asco, é semente carente de sacolejo e aperto, se porventura, algum broto some, pergunto-me se este se mudou, perdeu o horário ou apenas contrariou a casca de ferro e germinou transporte próprio. Com a vaga aberta surge outro alheio das sombras, somos todos suspeitos, e fica a dúvida se este será mais um repetitivo sujeito sem expressão ou ladrão extrativista do quinto salarial ou celulares da lotação. Sigo jornada diária, a vida adiante da janela é cheia de promessas vazias. Ali, faço amigos que nunca me conhecerão, desejo alguns, tenho aversão a outros e sinto falta de tantos, vamos indo todos embalados ao terminal de nós, estação final da viagem, mas não do eu, pois este só se encerrará na lápide. Além das imaginárias ligações estabelecidas, cada parada é sonho de descida, sonho de ninguém é a subida, todavia a boca do ônibus tem fome contínua, sua barriga jamais está suficientemente cheia mesmo transbordando de trabalhadores. Ao desembarcar, de tudo esqueço, na manhã seguinte é recomeço, refaço tudo outra vez, acalentando a fé de não ser digerido eternamente por este verme ou de ser milagroso rebento em fuga. Cíclico.

Distopia matrimonial Thiago Lucarini Ela não sabia exatamente quando o seu casamento azedou. O tempo não tem piedade nem os homens. No pueril início, não havia flor que murchasse, sorriso que não se abrisse, desejo que não ardesse, estrela que não brilhasse. Ele mudou. Esqueceu-se das rotinas do amor e caiu nas rotinas lodosas diárias, daquelas que matam possibilidades e afetos. Desapareceram os beijos de bom dia, ligações ao meio-dia, o toque espontâneo, a procura a partir da necessidade da carne, casualidades. Em vã tentativa, ainda dividiam “eu te amos” ditos ao vento mais por convenção que convicção. Ela se viu acorrentada a uma união de um só, e insistiu até dar-se por vencida e render-se a mesmice. Acabou presa à rede da rotina corroída por dentro, envenenando-se ao tentar entender o porquê da mudança, nunca soube. Não a traia, nem por sorte era gay, assim saberia o motivo. Só era um homem de plástico, estéril nas relações. A vida tornou-se dilatada, feita de compromissos obrigatórios e enfadonhos. Não existia felicidade, apenas comodismo, desgraçada estabilidade. Ele a renegou à castidade de mãe, negou-lhe a puta entre quatros paredes. Beijava-a feito filha e estendia-lhe a mão em público pelas aparências menores, mas em casa, a esquecia, nada de cuidados maiores. Por sua vez, ela já não se importava em tirar o cheiro de cebola ou de outros suados condimentos, pois por mais temperada que estivesse, ele quase não a comia, e quando, pela obrigatoriedade nupcial mensal cedia o pau à boceta, gozava rápido, já que estava sempre cansado e precisava trabalhar cedo no outro dia. Era trabalhador, de fato. Este era um dos maiores erros dele: acreditar que ter a mesa cheia era o suficiente, prover o básico não alicerça cumplicidade, confiança, loucura abissal. Existem outras fomes, tão maiores e violentas, quanto à fome do estômago. Esquecia ele que um coração relegado ao vazio igualmente derrubava um lar. Em algumas noites em orações frias, mas não de todo mentira, ela suplicava aos bons anjos que mandassem a morte a ele, e desse-lhe liberdade, quem sabe, nova vida. Ambiguamente, já não sabia viver sem ele e nem o suportava, mas como boa senhora e cristã, o respeitava, uma vez feitos os votos perpétuos. Achava indigno até tocar-se sozinha tendo um homem. Via as manhãs e tardes passarem tendo por companhia a solidão, durante a noite, lá também estava à solidão entre eles na cama, lugar de repouso e silêncio e não de amor. Miúda, ela foi murchando à sua sombra ausente e ainda onipresente. Infalivelmente, ela era dele. Ele não dava sinais de compreensão da situação ou fez-se entender, ela orgulhosa não perguntaria ou confessaria a dor da intocabilidade. Nunca reclamou em sociedade nem a sós. Este fora seu erro. Ao outro, o silêncio pode significar paz e regularidade, aceitação. Ele a amou pouco, ela ansiou demais. Eram planetas em órbitas opostas em que o alinhamento ocorre por poucas horas apenas uma única vez, e depois, seguem trajetórias separadas sem se lembrarem da gravidade de atração inicial. Ela desejava que ambos não pertencessem ao mesmo Céu, queria um Paraíso livre para si, sem ele, só ela. Refeita. Renascida sob outros signos mais alegres. Covarde, viveu fiel ao seu tédio e amargor até o fim, por azar, se foram juntos, não se sabe se para lugares distintos ou iguais. O destino não permitiria tamanha afabilidade em irem desconexos como foram em vida. Que Deus possa ceder no além grata separação aos infelizes.

Parte de mim não presta Thiago Lucarini Uma parte de mim não presta, pois tem pensamentos sujos e oblíquos, esta é a metade em elipse deste eu, tragicamente barulhenta, problemática, vulgar, obscena, ácida, de orações duvidosas, que fala mal, se contradiz, pragueja e amaldiçoa, por vezes é preconceituosa, cheia de barreiras, palavras tortas, asneiras e loucuras. Deformada trata-se de uma flor malcheirosa, de sentidos e sensações desagradáveis. Sou aquele que mais sofre com seu odor de asco e ultraje, é flor imortal, minha Medusa cultivada, enquanto eu vivo. De combate diário, rego-a com bons adubos de líquida esperança, há dias em que o fedor diminui, porém há dias insuportáveis de pura carniça, tais situações dependem, obviamente, da qualidade da terra do pensamento, do seu estágio de decomposição ou salvação, naquele período. Abutres negativos fazem-me cerco, espreita. Uma parte de mim não presta, é fato, e não se compensa esse déficit com o bom perfume de outras retidões imprecisas a ponto de tornar tudo inodoro, neutro. Travo batalha cotidiana e ferrenha, lutas invisíveis, contudo, de dantesco desgaste, que vão pendendo a balança do meu e de outros narizes ao redor. Sempre haverá dias em que cheiro mais ou menos bem e outros em que estarei horrivelmente e miseravelmente podre ao ponto de compor um funesto jardim de pedra, pois parte de mim não presta.

Cadeia alimentar Thiago Lucarini Estava eu com vontade de comer peixe. Cansado dos mercados e seus frescos ou enlatados prontos para consumo, fui a uma venda de peixes vivos. No tanque, escolhi do cativeiro aquele que mais me agradou, o vendedor, um rapazote, o pegou com uma rede e rapidamente lhe deu um golpe com uma ferramenta de claro uso em abate, da qual, desconheço o nome. Naquele instante, pensei que meu jantar tinha ido por água abaixo, pois um grande remorso me invadiu. De forma planejada, contribuí com a morte de um ser. Silenciosos, peguei meu pacote e fui embora. O peixe nos seus últimos suspiros pulava na sacola, movimentos involuntários de resistência, porém não existia firme linha para se segurar, se livrar da panela. Meu coração igualmente pulava, eu sabia da necessidade, um só haveria de viver. Em casa, me apressei a arrumá-lo, escamar, estripar e todo o restante do processo. Eu sentia-me um pleno maníaco assassino com a mão num corpo de água tão frio. A vida rápida e pronta do cotidiano dos açougues e ilhas de congelados nos tiraram o horror da morte de outros seres com intuito de sobrevivência própria. O peixe com seus espasmos involuntários insistia em algo que não tinha mais volta, já estava morto, e contraditoriamente, o corpo recusava-se de algum jeito a deixar a alma ir totalmente. Sem eu perceber, levei meu dedo à boca espasmódica do falecido que muito do vingativo me mordeu. Quase xinguei, contudo, não o fiz, pois sentia-me merecedor de tal punição do morto. Em meio a dor e frustração, percebi o quanto sou grato pelo tempo em que vivo. Deus me livre ser preciso eu matar uma vaca, um porco, uma galinha ou outro peixe. Estou seguro, uma vez que não preciso sair à caça todos os dias, ter que matar consciente e regularmente. Gosto da morte que não suja as minhas mãos, da ilusão dos pedaços fatiados e pendurados em ganchos, que não confessam qualquer traço de vida escondida ou preexistente. Já abatidos é mais fácil ignorar sua história, sua dor, e isso, egoistamente, me basta, posto que asseguram a minha sensação de inocência. Matar para comer é necessidade, mas ter essa experiência, assim, nascida de um simples desejo para o jantar é amedrontador, é confirmar o que sabemos desde sempre: a vida sustenta-se sobre os ossos dos mortos. É questão de tempo até eu ser o abatido, ser comida da natureza. Parte do ciclo em contínuo processo. De volta ao conforto e comodidade, meus incapacitantes naturais, olhei o peixe pronto na panela. Estava com uma cara maravilhosa. Se o comi? Claro! Custou caro. Em mim não restava qualquer lembrança do prévio remorso. Não há moralidade na fome. Acabou que o peixe rendeu não só um prato delicioso como uma crônica de brinde.

Mãos Thiago Lucarini Mil mãos não têm O toque das tuas. Minha pele tem claro sinal, Caminho traçado, leitura habitual. Outro toque não tem A mesma ilusão ao seguir O encanto já trilhado. É a pele sedenta pelo ser criado, A figura idealizada. É a saudade em mim Que me faz negar de antemão Outras tantas mãos.

Ontem Thiago Lucarini Volto mais vezes do que gostaria Às lembranças que foram nossas. Desfeitas de nós as horas de agora São solitárias, em casa não há riso Fácil, o tempo está sempre fechado. Busco fuga daquilo que sinto, e assim, Fico repetindo o passado, o antes, Na esperança de acordar ontem, Onde o sol morava ao meu lado.

Cadáver Thiago Lucarini Como um coveiro avesso, Às vezes, eu brinco de te desenterrar Apenas para saber qual seu estado Dentro de mim, depois de tanto tempo passado. Encaro o cadáver sem vida, frio, E percebo que não é muito diferente De quando andava ao meu lado.

Verdade exposta à mesa Thiago Lucarini No prato branco de amores Repousam os restos obsoletos Das minhas verdades expostas. Intragáveis permanecem neste mar flutuante, Branco insensível, que não alimenta, nem causa coma, Mas provoca fome ferrenha ferida e dolorosa. Olho a cena posta no prato, cadáveres tão falhos. Corto pequenos pedaços ultrajados embalsamados em lágrimas Só eu posso engolir estas verdades preparadas, magras e amargas. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Afogados Thiago Lucarini Esqueça o que eu disse, Pois era noite no céu da minha boca, Noite de temporal quando a língua Revolta-se feito mar e acaba por machucar Com ondas de palavras sem qualquer ar Vindas do fundo, de um mundo escuro, Por favor, esqueça o que eu disse Se eu não te afoguei.

Rigor Mortis Thiago Lucarini Sou de um tempo Onde a carne é mais mole A preguiça e o tédio são mais presentes. Nascemos cozidos, tenros e insossos Não endurecemos as linhas da luz Somos terra quase infértil De poucas intempéries, Nossas plantas são rasteiras Precisam de apoio baixo, Pois têm a languidez de crescer pro alto. Este tempo ocioso gera carne mole Gado de fácil abate Sequer temos na morte Rigor mortis, afinal Não houve em tempo algum Rigor qualquer.

Fim de tarde Thiago Lucarini As construções da cidade Bebem da tua silenciosa asfixia. Nas cores evanescentes do crepúsculo Tentam achar prometida calmaria, Pois almejam dormir no embalo Do calor das lâmpadas de mercúrio, Recolher as falanges de concreto Que tentam em vão arranhar o céu indiferente por ter verdadeiras estrelas. O trânsito virulento cala-se aos poucos As pessoas cansadas vão para suas casas. A lua e as estrelas se levantam no eterno E as construções da cidade no fim de tarde, Assim como os peixes, embalam seus sonhos De olhos arregalados, incapazes de dormir.

Fora do Éden Thiago Lucarini Fui posto fora do Éden Quando me deixaste. Tive minha queda decisória, Tive a dissociação e dissolução Desta alma una de amor E da forma sólida deste coração. Perdi meu Deus soberano E percebi que um deus fabricado Não opera milagres Apenas produz as vontades Daquele que o criou Em sua crença infantil Sem qualquer simetria. Este não passando nunca De um ridículo fósforo-sol, Farol de míseros segundos Que não salva do precipício. Perdi-me de Deus. Vaguei No sal das lágrimas de prata fria, Pois demônios de falsa vulgata Comeram as raízes de vidro da minha Árvore da Ciência do Bem e do Mal Não tive sua sombra nem seu alívio Nem seu fruto de doce pecado, guardado Latejante e febril pouco abaixo do umbigo. Restou-me somente a incitante Serpente ao meu lado vago E a sabedoria dos passos solitários. Ao estar com esta alma longe, tão longe Da unidade deste ser Todo-Poderoso Amor Pereço. Padeço. Ando em busca de uma Nova crença, tentando achar uma ideologia Própria, mais poderosa e justa, que não fabrique Cacos, tristes corações quebrados e espalhados. Talvez assim, abrace-me a onisciente, Verdade. Agora que me fecharam as portas do Éden Em último fiasco de vã tentativa eu rolarei Na lama santa da Parusia onírica da apoteose Apocalíptica da solidão eterna que se abre Num ato tão somente dramático e sem anunciação. Erguem-se as fundações, as barras de ferro desta prisão, Desta gaiola aberta, porém sem fuga, inferno da carne.

Imagético das eternidades Thiago Lucarini Há algumas eternidades, das quais, Não devemos nunca falar Deixar de lado estas horas líquidas passadas Depostas pelos relógios e atiradas goela abaixo. Há um botão de roupa perdido Há um botão de rosa ferido Há o meu coração partido.

A graça do rei Thiago Lucarini O dia passa. Quem é o rei das horas? Das facas? Da graça? Do meu coração partido? Que coroa tenho eu? Que pedaço de dádiva? Como afiar meus dentes de enfeitado leão e rugir? Como colar as feridas da guerra sem provocar Uma dor imensamente maior ao filhote que sou? Tenho um trono vazio, uma sarjeta preenchida, Desgraça adquirida e uma faca para corte final. Sou rei escravo do povo Sou rei sem carne só osso Sou rei deposto por mim antes de outro.

Estado frio Thiago Lucarini Estamos num período Onde os mortos não valem Sua última roupa E vão à sepultura nus, Mas vestidos de um tempo cruel. Vão-se os mortos despidos De dignidade, de empatia, dos seus. E cá estamos nós de pele exposta Também sem perceber a nossa nudez.

Adeus ao Sol Thiago Lucarini Quando as últimas palavras foram ditas Todas as cores saíram de mim, Pois era um adeus, e todo adeus é Naturalmente sem cor, pois não bebe da alegria. Palavra fria, feita de distância não escolhida e saudade. De dentro ressoa o eco De um mundo já passado, Intocável e imutável, Mas, quente, por nele existirem Velhos sorrisos doados Em tempos de inabalável Sol. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Mar de Aral Thiago Lucarini Lágrimas destituídas do sal São águas quaisquer sob o Sol Alheias ao que de mim Faz parte daquele eu fulcral. Meus olhos secos de sorrisos São como o mar de Aral, Roubado de si, transposto, tóxico, Desértico e salino de feições e afeições. Sou mar, morto.

Futuro de cinzas Thiago Lucarini Perdi tanto de mim Que bem poderia ser outro. Há tanto passado Há tanto deixado E nada feito sagrado. A quem me achar, aviso: Continuo me desfazendo Na marcha insidiosa do dia E na calma velada da noite. Sorrateiro e incansável Reconstruo e adio brevemente Meu inevitável futuro de cinzas.

Vida de cão Thiago Lucarini Sem orgulho E de barriga vazia Eu te procuro Como um cão Atrás de restos de comida. Sou cão que sabe dos riscos Da vida descartada e vencida Mas que prefere a disenteria, A morrer de solidão.

Tromba d'água Thiago Lucarini Quando as nuvens brigam Há conhecida tempestade. Eu quando brigo Há silêncio, pois Abrigo no invisível de mim Meus raios e trovões, Toda água não dita. E assim, aos poucos Vou escurecendo. Sem mudança de tempo. Uma vez que ainda não aprendi A chover sem me desfazer.

Resquícios de afogamentos Thiago Lucarini Cercado, eu flutuo Mesmo em águas rasas. Por toda parte há resquícios De severos afogamentos, Por isso, não mais me arrisco Nas intenções das profundezas. Na ilusão vagueio, flutuo Querendo não sentir, Mas terrivelmente eu sei Que mesmo na superfície, Na menor das coisas, Ainda posso perder o ar.

Pactos rompidos Thiago Lucarini Sou assombrado por ausências. Olho para lugares Onde deveriam estar sensações, Mas só encontro fantasmas, Arrepios e o vazio nas mãos. Sou cheio de pactos rompidos E é horrível que não se possa Exorcizar tantas ausências Com um pouco de nada.

Lázaros Thiago Lucarini Minta pra mim enquanto é tempo, Talvez assim, eu acredite Que de alguma forma divina Nós possamos continuar Frente a um milagre inesperado Além de algumas sensações esquecidas, De algumas emoções secas e vazias, De um coração que já não bate. Minta pra mim, e talvez, eu creia Na vida após a morte. Minta pra mim E assim, nós seremos Lázaros.

Celas Thiago Lucarini Tenho tantas celas dentro de mim Que me fiz prisão sem perceber, E agora, quando olho para fora Já não sei como ser livre. Toda grandeza me assusta, E se, por acaso, acho A chave da minha liberdade Eu a jogo fora.

Newton Thiago Lucarini Relativo ao meu sofrer Orbitar é cair nunca seguir Maior gravidade é não ter. Proporcional ao tamanho dos corações que amam (o meu inchado de ausência sem centro) E inversamente ao quadrado da distância entre nós (pois quem ama distorce o outro pra melhor) Orbito no campo da vasta ilusão Caindo sempre rumo a sua direção (encontrando maior força de repulsão) Meu amor é física experimental sem luz (a consciência de um pecado sem liberdade só solidão) Guiado por tempos viciosos em espaços restritos Gerado por infinitos erros de uma vida sem ciência.

Cemitério dos infinitos Thiago Lucarini Existem sentimentos Que são eternos, pois estão Enterrados na carne do dia. Ás vezes, eles passam despercebidos Devido ao silêncio no tempo e das palavras, Mas basta revirar um pouco a terra Para poder ver suas faces brancas Nuas nunca completamente dissolutas À espreita Quase vivas Quase mortas Eternas.

Eco geométrico Thiago Lucarini Dentro desta casa há ecos Dos pensamentos que eu alicerço. As paredes revestidas de solidão e cal Têm resquícios de lágrimas, fraturas de sal No seu firmamento, com pernas fracas Minha casa é frágil e sem sustentação. Jazem aqui pensamentos outrora inocentes E na brancura urram diante do reflexo No eterno eco geométrico que eivou A pureza de um anjo desfeito na queda. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Casa assombrada Thiago Lucarini Nesta casa assombrada Grito com os meus fantasmas. Cansei dos sustos escondidos Nos cantos tristes da minha vida. Assepsia, eu retiro as teias de aranha, E todo o cinza coalhado da alvenaria. Removo os escombros dos olhos É tempo de expor o medonho à luz E dar às minhas assombrações A clareza que me negaram.

Lavanda Thiago Lucarini Os lençóis ainda têm o cheiro de lavanda Retido nos poros macios da sua ausência. É uma fragrância frágil que me rouba, já que não sou forte nas noites, e que me faz regar As flores bordadas, fazendo-as exalar a falta de um jardim em mim. Levanto-me como uma abelha sem ferrão e voo baixo pelo quarto, abraçado a lençóis de lavanda, Envolto em flores falsas, velando por um amor que nunca mais terei.

Enterro de um amigo Thiago Lucarini A pá se atirou sobre o caixão Em busca da cálida e calejada mão Que pelo seu corpo tanto andou. Eram cúmplices na diária missão. Em função, porém inconformada A pá jogou o último punhado De terra barata sobre o perdido. Chorou a pá o pó Secas lágrimas vermelhas Nem uma rosa rubra pôde comprar. A pá no sacrilégio do ofício Enterrou seu velho amigo, clichê Morreu num dia de chuva, o coveiro.

O homem que banha o morto Thiago Lucarini O que pensa o homem que banha o morto? O que pensa o morto que é banhado pelo homem? Que segredos trocam? Que palavras compartilham? Precisa o morto de tamanha vaidade? Ser limpo e vestido com tamanha elegância? (Será tudo isso coisa do homem, do morto Ou pura exigência da fria sepultura?!) Sepultura que só guarda em teu útero estéril Coisas limpas e bem vestidas, afinal, dela Não nasce nada, nem morto nem alma. Não importa a razão final das coisas Tudo é cíclico, hoje, o homem vivo Banha o morto do momento, daqui a pouco, Será outro morto, depois, o homem que banha Será o próprio morto e outro homem vivo o banhará.

À mesa Thiago Lucarini A partir dos deslizes ingratos da tristeza Enfeites translúcidos pingam sobre a mesa. Rolam mundos e incertezas, mudos, Escavados de um interno tempo nublado. Dos méritos vencidos Ao elo de afeto rompido A borda da mesa é precipício. Os olhos naufragam no rosto À medida que a dor se agrava. Dedos tontos brincam de Caronte, e conduzem Os talheres a uma felicidade jamais alcançada. São pedaços de metais limpos, sem norte e com fome, São gôndolas vazias numa Veneza seca, Pois não há qualquer intenção de se pôr a mesa. Nos pratos nus das mãos côncavas em junção Só há o choro desgostoso para maldita refeição. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Lithium Thiago Lucarini Tomo estes comprimidos Farsantes coloridos, antidepressivos, Como uma galinha se afogando em milho. A solidão acende sua chama No quarto vazio Deste tolo, triste e sozinho. Tudo em mim chora a perda De quem se foi para nunca mais voltar. O lençol é meu fantasma particular, Não há assombro maior que não amar, O travesseiro oferta descanso Ás lágrimas cansadas de caírem. Resta-me melancolia Pseudo-felicidade em pílulas. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Último café Thiago Lucarini É tarde para um último café O líquido quente esfriou no bule. Xícaras tristes choram seus torrões de açúcar perdidos, Solitárias, cada qual, em seu pires é levada à derrocada, Naufragam nas mãos bêbadas dos avessos apaixonados Com uma mesa que se faz um mar de distância entre si. Começa a chover lá fora de mim Enchendo as xícaras pálidas de água límpida. O café esfriou no coração, desova de amor, Depõem-se as xícaras e as lágrimas no cais de porcelana, Pois é tarde para um último café E cedo demais para se afogar. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Ausência de roupa Thiago Lucarini Feito uma roupa velha, às vezes, Pego um amor passado e o visto. Sempre sozinho, não ouso torná-lo Público às lágrimas em mim. E numa prova de resultado antes já achado, Eu tento desamassar amarguras, Remendar buracos deixados pelo descaso, Em vão, atar botões feitos de ausência. A roupa velha traz ao corpo Um novo abraço de último adeus, Que não serve nem aquece, mas fere, e assim, É posta de volta na gaveta escura do coração. *** Música: https://www.purple-planet.com/

Chuva Thiago Lucarini Nuvens melancólicas Por que sempre choram? Estar no alto não lhes basta? Eu sei! Meu coração uma vez também Esteve no alto sob a luz do amor, Mas de falsa precipitação escureceu. Rapidamente vi o tempo fechar O sol nublou-se. Formou-se tempestade. E eu disse ao tempo natural das coisas: “Se chover, que seja chuva mansa, pois tempestade por tempestade trago uma dentro de mim.” E ainda disse eu ao motivo de retenção Das águas nos meus olhos-nuvens: “Se for, de verdade, me deixar saía antes de a chuva cair das nuvens e de mim. Dê-me a decência de chover só. Deixe-me ser o nada líquido que criou Permita-me escorrer, fluir para os rios, E no seio das águas ser oceano infinito.”

Forca e Enforcado Thiago Lucarini Daqui de cima Vejo tudo diferente. Dedos apontados: sou culpado! Inquisição moralista, impaciente. Deposita em mim sua coroa de culpa. Daqui de cima Pela primeira vez encaro a vida do alto Meu cadafalso também é libertação. Flores nascem aos meus pés antes de eu deitar E o horizonte é tão lindo e vasto. Daqui de cima Não tenho mais medo, pois no céu Brilha o risco de uma estrela cadente. Seria meu túmulo aberto no centro do universo? Corda posta, laço apertado, Na alma germinam asas. Daqui de cima Vejo melhor o fim. É chegada a hora, o choro é passado. A corda sem sentimentos, fingindo ser uma amante antiga, beija o meu pescoço No eterno enlace sem fôlego entre forca e enforcado. Não direi que não doeu, afinal, dor é evolução. Daqui de cima... Daqui de cima... Vejo lá embaixo Um corpo pendurado... Ele voa... Ele voa... *** Música: https://www.purple-planet.com/