Agustina Ferrand

Gracias por dejarme ser, en toda mi abundancia y por no tenerle miedo a toda la poesía que te doy (y nos damos).Gracias por reírte conmigo de mis extrañezas y gracias porque podemos ser raras juntas.Gracias por encarnar mi frase de cabecera "creer o reventar". Y también por las sutilezas, y los pies descalzos sobre la tierra.Gracias por recordarme, a través de tu magia, mi magia. Y entonces ser, de esa manera, un equipo dichoso que todo lo conquista.Ojalá, como vos decís vos, haya pan y vino para todos. Ojalá nuestras heladeras siempre tengan algo rico para disfrutar y no sólo para sobrevivir.Ojalá las turbulencias pasen pronto.Y ojalá, además, sea nuestra fe en nosotras... el bálsamo. Pero también el escudo. Para que se acerquen los indicados, "los esenciales, que nuestra vida necesita" como bien sostiene el libro. Ese que vos tan bien cuidás y por eso yo te cuido."Nada apartes de mí, si no es el despreciopor vos misma. Todo lo demás es una casaque se construye. A pesar de todo."Pág. 53 "El mecanismo del beso".Gracias por existir, Srta.¿Hacemos un pacto con la confianzao con el desapego?Vamos a dar una vuelta, en el camino lo resolvemos.

Si tú corazón dice "Agustina se merece un cafecito o tu participación en el grupo de WhatsApp, pues... que así sea y que no haya malestar" https://linktr.ee/holapoesia Adjunto lo que transcribí:La crisis, o la oscuridad, del mundo de hoy no se puede negar. Por eso es importante volver a aquel concepto que supo acuñar Carl Jung: El de “la sombra colectiva”. Que es, como lo aprendí del terapeuta Gestalt Iván Donalson, lo que no se reconoce y, por cierto, no desaparece cuando se la reprime.La sombra, o la crisis, ocurre cuando como sujetos sociales contamos una historia idealizada de nosotros mismos. Una historia en la que somos civilizados, éticos, racionales y ajenos a la barbarie. Cuando bien sabemos que estamos siendo atravesados por patrones sistémicos, tales como abusos, corrupción, hipocresía y violencias encubiertas.Es decir, enseña Iván, lo que siempre existió pero fue excluido del relato oficial.¿Por qué aparece la sombra colectiva? Porque es muy, pero muy, grande la distancia entre “lo que decimos ser” y “lo que, realmente, somos”.Esto genera una presión interior insoportable. Que nos obliga a mirar (nos), aunque duela. ¡Y claro que duele!Es ahí, sólo ahí, en el dolor… donde se produce una especie de caída de idealización, de nosotros y del mundo. Pero no hay claridad enseguida. Hay vacío. Y ese vacío asusta. Se manifiesta en la desconfianza generalizada. Ya no sabemos qué es verdad y qué no.Pero ojo, eh. Porque la sombra no es sólo oscuridad, sino potencia. Que nos puede llevar... o al caos inconsciente o a la transformación.¿Quién no quiere transformarse? ¿Quién no quiere ser mejor? ¿Quién no desea aspirar a más?Si el colectivo se hace preguntas profundas, como las que muy bien ponen sobre la mesa los filósofos o poetas, la sombra cumple su función evolutiva.El propósito de la sombra no es condenarnos, sigue enseñando Iván, sino devolvernos partes perdidas de nosotros mismos.¿Para qué? Para volvernos más completos, más responsables y menos ingenuos.La humanidad no está sanada, está despertando.Yendo de una consciencia infantil (donde todo es bueno o malo y de nada me hago cargo) a una consciencia adulta (con sus matices, complejidades y también contradicciones).La vieja forma de entender al mundo ya no sirve, pero la nueva no está completamente formada.Estamos, ejemplificando, en un umbral.Un paso "desde-hacia".El verdadero cambio, en realidad, ocurre en millones de mentes individuales. Sólo así se modifica el campo. Esto nos llevará hacia una sociedad menos hipnotizada por las apariencias, más genuina, y más cerca de su propia profundidad y verdad.No es un error lo que está a la vista, es un paso necesario.Lo que permanece oculto, no puede transformarse.El monstruo, algún día, tendrá vergüenza de sí mismo. El monstruo, algún día, va a espantarse.

No soy escritora. Quiero serlo. ¡¡¡Me falta un Perú para llegar a México!!! + ¿Dónde está mi hermano? ¿Dónde está mi tía?Gracias por tu tiempo.

No se nace sabiendo leer en voz alta. Leer en voz alta es un ejercicio. Y como sostenía Liliana Bodoc, también es "una de las más antiguas costumbres del amor". Porque amasar un pan y leer un poema en voz alta tienen el mismo peso y objetivo: poner abundancia o totalidad, donde antes hubo escasez o vacío. La poesía sabe más de nosotros que nosotros mismos. Por eso nos señala y le da sentido y significado al camino. Porque no hay poema alguno que no sea confesional. Ni poemas de otros que dejen de nombrarnos. Porque una voz entera primero tuvo que temblar y romperse, para transmitir entereza. Por eso lo que propongo, cada día con mayor orden y entusiasmo, es que elijas tu silla preferida, te sumes al grupo de WhatsApp que coordino, y con un mate o un café, le des play a los poema-audios que te envío y te transformes en un/a escucha de tu propio corazón. Ese que está inclinado hacia el lado izquierdo del pecho y tiene mucho que ver con los oídos. Para estar vivos/as en medio de tantos muertos. Y porque "crear belleza" también es un trabajo. Por lo menos una vez al día. Ojalá todos los meses de tu vida.

No se nace sabiendo leer en voz alta. Leer en voz alta es un ejercicio. Y como sostenía Liliana Bodoc, también es "una de las más antiguas costumbres del amor". Porque amasar un pan y leer un poema en voz alta tienen el mismo peso y objetivo: poner abundancia o totalidad, donde antes hubo escasez o vacío. La poesía sabe más de nosotros que nosotros mismos. Por eso nos señala y le da sentido y significado al camino. Porque no hay poema alguno que no sea confesional. Ni poemas de otros que dejen de nombrarnos. Porque una voz entera primero tuvo que temblar y romperse, para transmitir entereza. Por eso lo que propongo, cada día con mayor orden y entusiasmo, es que elijas tu silla preferida, te sumes al grupo de WhatsApp que coordino, y con un mate o un café, le des play a los poema-audios que te envío y te transformes en un/a escucha de tu propio corazón. Ese que está inclinado hacia el lado izquierdo del pecho y tiene mucho que ver con los oídos. Para estar vivos/as en medio de tantos muertos. Y porque "crear belleza" también es un trabajo. Por lo menos una vez al día. Ojalá todos los meses de tu vida.

No se nace sabiendo leer en voz alta. Leer en voz alta es un ejercicio. Y como sostenía Liliana Bodoc, también es "una de las más antiguas costumbres del amor". Porque amasar un pan y leer un poema en voz alta tienen el mismo peso y objetivo: poner abundancia o totalidad, donde antes hubo escasez o vacío. La poesía sabe más de nosotros que nosotros mismos. Por eso nos señala y le da sentido y significado al camino. Porque no hay poema alguno que no sea confesional. Ni poemas de otros que dejen de nombrarnos. Porque una voz entera primero tuvo que temblar y romperse, para transmitir entereza. Por eso lo que propongo, cada día con mayor orden y entusiasmo, es que elijas tu silla preferida, te sumes al grupo de WhatsApp que coordino, y con un mate o un café, le des play a los poema-audios que te envío y te transformes en un/a escucha de tu propio corazón. Ese que está inclinado hacia el lado izquierdo del pecho y tiene mucho que ver con los oídos. Para estar vivos/as en medio de tantos muertos. Y porque "crear belleza" también es un trabajo. Por lo menos una vez al día. Ojalá todos los meses de tu vida.

Seré franca, muchacha, me estoy quedando en la ruina y necesito vender algo. Si alguna vez, al pasar, algo de lo mío te dió vida... no te entregues a la muerte y pedime tu reliquia. Ya sean remeras (con el diseño que prefieras) o libros (con mis senti-aprendizajes del camino). Digo "remeras y libros" porque son lo más redituable para mí y mis necesidades. Léase: comer, pagar las cuentas y hacer terapia. Ojalá sepas apreciar y entender. A todo le podés agregar una taza o unos stickers. Abrazo de oro. Y nos vemos en la próxima, quién sabe con cuántos panes, o ideas, bajo el brazo.

Les quiero compartir algo que nació después de una discusión y un llanto:Por las dudas no me idealices. Suelo darme cuenta muy tarde del desorden que hice. Pego gritos cuando las palabras no alcanzan. Y en esos gritos a veces lastimo a quien más presente estuvo. Y a los que nunca estuvieron los sigo perdonando. Suelo vivir con la muerte en el bolsillo. Y sé que "de irse las personas de mi vida" sólo el golpe me abrirá a nuevos aprendizajes. Creo que nunca podré alimentarte la panza, al menos no con mis propias manos, porque no sé cocinar. Y vivo a base de mate, tereré y sanguchitos. No soy la más linda cuando me olvido de lavarme los dientes. Ni tampoco sigo, del todo, la obligación de afeitarme. A veces me dejo llevar demasiado por comentarios, o halagos, de quienes nunca me vieron realmente en mi peor momento. No soy tan fuerte como parezco, y es por eso que me protejo. Soy más frágil de lo que creo y me tapo de poemas para explicar que nunca termino de explicarme. (...)(...) Soy intensa por miedo al abandono. Y eso pesa, más que un elefante. (...)Siempre quise ser "útil" porque de chiquita me decían el antónimo todo el tiempo. Creo, casi al pie de la letra, que antes de venir a la tierra elegimos ser quienes somos y tener la realidad que tenemos, por eso hago el esfuerzo enorme de no quejarme. Siempre peco de creyente, más que de militante.No me idealices porque no sé muy bien cómo manejarme en situaciones grupales. Y quizá nunca podamos compartir la misma fiesta.No me idealices porque el mundo me fascina, pero también me asusta.Y tampoco soy tan valiente, cuando me cruzo con la chica que me gusta.No digo siempre la verdad.Suelo esconderme en la elocuencia. Pero me confundo más seguido de lo que quisiera.No me idealices, porque por más que intente curar todo lo que toco. Lo que toco me sigue dejando secuelas. Y a veces lo olvido. Y a veces lo rompo.

"El resto de las cosas mundanas parece irreal". https://linktr.ee/holapoesia

Bienaventurada la pausa, cuando nos direcciona hacia un mejor "hacer y decir".Bienaventurada la vida, cuando tenemos el honor, el lujo (y el deber) de contemplarla.Bienaventurada la contemplación. Porque para eso se hicieron los campos y los pastos. Para que los veamos mutar, desenvolverse y crecer.Bienaventurado el tiempo, cuando se deshace, en ese gesto.Y entonces nos da la enorme oportunidad de no volver a pifiarla.Bienaventurados los errores... entonces, ¡claro que sí! Cuando nos mega enseñan lo que mega necesitamos.Bienaventurado el apriete y bienaventurado el zapato. Porque sólo es en el nudo cuando se da el desenlace.Bienaventuradas las chispas que, en consecuencia, aparecen.Porque eso significa que el fuego sigue encendido.Y que a paso lento, también ardemos y avanzamos.Bienaventurado el aire que mantiene vivo al fuego.La tierra cuando le da el sostén y las bases.Y el agua, cuando es norte, botoncito y destino.Bienaventurados los 4 elementos y los 4 puntos cardinales. Hete aquí la realidad de que somos arbolitos.Y en el fondo (nuestro/ y hondo/) siempre buscamos el cielo.Sólo basta hacer la pausa, que no enriede nuestra mente. Y nos traiga la paciencia, que en la locura perdimos. Bienaventurados, por fin, los que encontraron (o están buscando) su ritmo.Hago una pausa, luego existo.

Yo también estoy buscando una frase linda, que levante ánimos. Pero nomás encuentro retazos de lo que pudo haber sido. De todo lo bueno que llegó a mi vida y, así como llegó, se fue.Ojo, eh, porque estoy re agradecida con lo que viví. Al menos me abrió los ojos. O me hizo más consciente. Aunque eso pese toneladas. A veces "ver de más" no es, del todo, agradable, ni complaciente.Pero si pudiese pedir algo pediría que mis niveles de ansiedad bajen por lo menos a un 20. Y no se vayan por las nubes con un 100.O que las conversaciones sean tan positivas, o significativas, que no me den ganas de terminarlas. Y por eso mismo, haya menos ruido y más nueces.Que hablemos hasta por los codos, si es necesario. Para llegar al momento cumbre del silencio mágico. Entonces ya no habrá mucho por decir, excepto que salimos más fuertes. Que nos encontramos más raudos. Que peleamos más hondo. Que asistimos con ganas.Que la vida no espera. Ni tampoco se planea demasiado. Porque se nos ríen en la cara nuestros enemigos (y hasta nuestros ángeles).Que por algo se empieza. Siempre que algo cerramos. Y que no hay nada como una abuela diciendo "Te Amo".Por los que ya no están, y por los que se van alejando. Por los que no hay manera de despegarlos de nuestros zapatos. Sobre todo cuando pifiamos, y miramos para ambos lados, a ver si alguien se dió cuenta.Y sí, entonces por lo que se dan cuenta. Y no se cierran, ni se encierran. Sino que se abren, esporádicos y campantes, como un niño cuando está por tomar un jugo recién comprado.El resto será del cielo, después de haber bajado a la tierra. Subiendo hasta las nubes los temas. Que tanto, por acá, nos angustian. Allá arriba los revisan. Y si hay trampa se cancelan. Todo vuelve al más interno. Porque eternos son los días, cuando hay mate pero no sanguchitos.Y si vos creés en mi delirio. Yo te diré que "no hay delito". Al menos en sentir con un corazón que siente tanto. Y por sentir se desparrama. Hasta diluirse como un hielo. Que es sinónimo de espera, cuando estamos esperando.Te regalo un horizonte, como un templo o un oasis.No mirés, ni 2 segundos, el instante que se ha ido. El presente es todo tuyo. Con un moño de regalo.

Hubo un momento en el que todo cambió. Seguramente después del devenir de las redes. Y tiene que ver con ésto: No puedo ser ajena a quien me escucha o me lee. Quien me escucha o me lee, también me educa y me moldea. No puedo hacer "como si no existiese". Escribo, o recito, para llegar al otro. No me es indistinto o indiferente. ¡Claro que quiero complacer a mis lectores u oyentes! Si no, ellos no podrían complacerme. Es un ida y vuelta. Sí, Agustina, sí. Seguramente tenga que ver con el devenir de las redes. O con sentirme útil. El pájaro-poeta no es pájaro-poeta sin un hombre, o una mujer, que al verlo bajar a tierra suba un poquito al cielo.Hete aquí el aleteo de un gran despiole. ¡Bueno, che! ¡Brindemos por las alas! https://linktr.e/holapoesia

Fue ella, y no otra, quien me enseñó a valorar la lluvia (entre otras cosas). Y fui yo, y no otra, quien la ayudó a superarse (al menos literaria o artísticamente).Siempre fue torpe en sus maneras. Al día de hoy escribe como si estuviese arriba de un tren y las vías no fuesen del todo estables, o seguras.Me alegra la vida cuando se baja de la rebeldía o del trabajo y me ofrece un silencio o poema absoluto (de esos que realmente comunican). Como sé que yo le simpatizo mucho más cuando hay muchas nueces, y no un escándalo de ruido.Somos diferentes. Ojalá complementarias. Para que cuando venga y rompa el aire que respiro con su sonrisa 20 puntos, yo sepa cuál de todos los botones apretar para que, por fin, entre los ojos tenga un chakra soñado o elevado.Siempre quise besarla. Eso es cosa del minuto 5.Quizá si lo hago, o ella se me adelanta, lleguemos al "veinte veintiséis" rodeadas de sincronías, mariposotas o buenos vinos.De igual manera, ella sabe que yo sé que tallar un rostro fue cosa de sus padres. Y no de los míos.Yo nomás imaginé y tuve el pulso.¿Sabés qué, flaquita?Tenés en los ojos el color del agua más pura del mundo. Si me caigo, ahí, adentro... ¿me tirás una soga para volver a lo mío?

¿Qué fuerte lo hermoso? ¿O qué hermoso lo fuerte? Los poemas de Alicia vienen y van por ahí. https://linktr.ee/holapoesia

Fe de erratas: "Cuando quise ser mejor, quise ser mujer" (Alfredo Fressia) https://linktr.ee/holapoesiaAdjunto una cancioncita inventada.

¿Qué hace Agustina si no es darlo todo y entregarse, así, sin más? Preguntares y cantares pa' brillar más. ♥️✨

Gracias por escucharme, bellos y bellas. Espero serles de utilidad toda la vida. Cariños y abrazos van.

♥️

Sólo Dios sabe lo que pasa cuando dos almas conectan -bien, como debe ser, desde lo profundo- y, quizá sin quererlo, se ayudan.Eso es lo que me pasó con vos, reina del post-dolor.Que sin mentirme ni mentirte, te animaste a la aventura.Y aunque sea de locas querernos, por los kilómetros y los calendarios, yo le tengo fe a las alturas; porque es sólo ahí donde vuelan pájaros de oro, y a mí siempre me gustaron las grandezas. Prefiero pecar de "ser enorme" y llevarte a vos hasta ese río, sin desconfiar de la inmensidad del océano que nos espera, antes que quedarme al márgen de algo que nunca me vuelve grande; y por desearlo demasiado ya no es mío.En cambio vos, reina del post-dolor, sos una llave al otro lado de la carta. Caés, sin invitación, a mi mundo y a mis mundos. ¡Me calás y deshuesas todos los huesos! ¿Y yo qué puedo hacer? ¡Entregarme! Como cualquier mujer inteligente siempre lo hizo.Hace falta haber aprobado mucho para perderse en unos ojos. No es del burro la hojalata convertida.Doy mi mente por volverme cuerpo puro.Sos el aura que combina con la mía.A un paso del llanto, a un llanto del paso.Aquí lo eterno y también lo que se ensucia.Pasame un trapito, cariño, hoy anduve todo el día entre mortales mezquinos.

Necesito la fuerza de unas manos, su romance con el aire. Que vengan desde la evolución que las moldeó para el traslado y la captura, ya sumergidas en la aleta que agita el pez de barro. Que vengan a pulsar el cuello como haciendo música, a tallar lo que de piedra en su erosión deja el alma.Jaleo, vértigo, embriaguez. La materia sueña con entregarse a un poder ajeno. Abandonaría la incomodidad que la acompaña desde los primeros diecisiete años cuando no conseguía salir del pueblo, como ahora del dolor. Guía de agua que se atascó, mi cuerpo invoca un profundo amasamiento, caídas vertiginosas, grandes caudales.Estiramiento, fricción, golpeteo. La espalda y los muslos piden manos que les concedan lo que aquel río natal les mezquinó. Mi madre nació cerca del deslumbrante Paraná. Mi padre, de un barranco que crecía como una bestia feroz con las lluvias. Pulsera sin brillo para mi piel ronca, sólo hasta la rodilla me concedió su lamida aquel río trunco.Acaso unas manos repararían el amor que no pude tenerle, el consuelo que no hubo en su lengua anchísima. Pondrían en el lomo un ave zancuda, un camalote sobre la orilla, donde el río no supo ser compañero. Los cuatrocientos kilómetros que ocupa en la tierra no consiguieron sacarme de esas calles. La mansedumbre no es navegable.Como un ejército de saqueadores sobre la hora azul de las tolderías, pedía un caballo para soportar la morosidad, surcarlo en patas y crines negrísimas, más nocturnas que su garganta. Pero debí conformarme con la torpeza de cachorro, con la incomodidad de ejemplar añejo, con el cuerpo, hermanastro de ese río, revoltijo oscuro que no refleja el cielo.Y aun reconocida en ese parentesco, lo situaba del lado de los asesinos. Aunque no se haya llevado ni un ternero. El crimen fue no convidar tardes de alivio, cubrir huesitos de abuelas ranqueles, ampliar la llanura con su tristeza de agua.Vengan unas manos a resarcir lo que me debe el río, a dar flotación y arrullo, a componer lo que en el paisaje fue negado: hacer de mí una criatura reblandecida por el roce de una sustancia, que un dios alguna vez tocó para delegar la sanación.

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Senti-pienso en voz alta, me voy por las ramas, bajo del árbol y paso un chivo.

❕ ustedes están locos❕38 almas ❕

En 1976, en Madrid (España), nacía David Manso. El gran amigo a la distancia que me regaló la vida. Que no por estar lejos no me conoce como a nadie, ni se niega al ingenio de postularse cercano.David: El de los ases y los ángeles, escondidos bajo la manga. Pero nunca indiferentes, ni lejanos, ni rendidos.Bastó un poema (el que les traigo), de su libro "Corazón de espinos y amapolas", para ponerme en su bolsillo y entender (¡bienaventuranza!) que hablábamos el mismo lenguaje.Después todo fue -y sigue siendo- adentrarme en sus páginas, una y mil veces, y observar desde allí un paisaje de versos y haikus, por demás de bien logrados e impolutos.Que aunque vayan y vengan sobre el dolor y el cansancio de estar vivos, y la sensualidad (o los espinos) de lo que acechamos o nos acecha (amapolas), son conscientes de que nuestra victoria quizá no sea otra cosa que seguir vivos."Y estoy triste, ya lo sabes,porque en algunos momentos,huyendo de lo mundano,quisiera meterme dentro,formando un apretado ovillo,pero ya no puedo hacerlo".Te envío un enorme abrazo de oso, querido, Amigo. Gracias por recordarme el dolor que siento y el amor al que aspiro.

❕

Si fuésemos, realmente, conscientes de que el otro no es un objeto... sino un espíritu encerrado en un cuerpo, quizá seríamos más cuidadosos a la hora de acercarnos.Puede que fallemos, a menudo, en los tratos. Pero nunca es tarde para firmar nuevos papeles y hacer consciente lo que antes pasaba desapercibido.Que si me enamoran, yo también soy capaz de enamorar. Entonces medir el intento o el impacto.Que si hay agua o fuego en mis bolsillos, yo también puedo quemar o inundar. Entonces con las manos hacer un cuenco. Pa' recibir lo que vuelve, después de la chispa o el baldazo.Ser, en demasía, claros y sujetados por nuestros deseos... puede que nos acerque y exija control, al mismo tiempo.Es decir: si sé que quiero algo, voy a tratarlo con sumo cuidado y acercarme como quien se acerca a un niño recién nacido. Sabiendo que el más leve descuido puede descuidarlo.Eso también es amar.No descuidar -ni mucho menos ilusionar- si no vamos a hacernos cargo, del espíritu y del cuerpo, del otro (o la otra) que también senti-piensa y es parte, ineludible, de las consecuencias de nuestros actos.Cuando lo asimilo, puedo perdonarme la vida y ser alguien completamente distinto.Alguien que seguramente volverá a equivocarse. Pero ésta vez con mayor, o mejor, aprendizaje.Te deseo que si no vas a usar algo lo dejes donde está. Y que toda la claridad del mundo te invada, por los cuatro costados. Primero en vos y después en los demás.Nunca es tarde para ordenar un desastre.Hacer nuestra parte será la osadía.Y por qué no... el alivio que nos cura.♥️ Gracias por leer hasta acá.

1, 2, 3... probando ¡SALTO!

Las almas también se agotan, no sólo la mente o el cuerpo se cansan.Así como las plantas se ahogan, si les das mucha agua, las almas también se abruman, si les acercas mucho el hocico.Y cuando llegan al límite, por no haber podido hablarlo antes, se marchan, pegan un grito, juntan sus cosas y buscan los bosques de algún clavel encantado, para alivianar la carga.Sucede que sostener un vínculo es llevar una mochila, repleta de vocales y consonantes. Y a veces se mezcla todo, y no sale lo que el viajero desea como destino.Aunque la intuición siempre susurra. Desde el cuerpo, que es el radar número 1.El cuerpo es el mejor consejero, el amiguito más sabio.Desearía que nadie tuviese que quedarse en un lugar o en un vínculo, cuando el cuerpo y el alma les dicen "BASTA".Benditos sean aquellos que, vaya a saber bajo el manto de qué propósito, construyeron sus peldaños y empezaron a subir, aunque la escalera sea prestada.Encaminados sean, entonces, los que están lejos de casa.La naturaleza no se esfuerza por alcanzar nada. Sabe que está hecha de etapas.Te devuelvo lo que nunca te pedí: las interpretaciones erróneas y las ideas que, en tu mente, supiste hacerte de mí.Dame vos aunque sea la paz de que una vez fui feliz, no por la sangre, ni por las mañas. Sino porque "acerté" con la botella y el mensaje. El único rayo impiadoso por el que me dejo atravesar.

Hacer de lo cotidiano algo extraordinario tiene mucho que ver con tener las antenas sintonizando los colibríes que llegan y velozmente se van.De nosotros depende qué tanto perdura el aleteo de quien viene y, de repente, ya no está.Amar a un colibrí o a una mariposa-señal nos direcciona hacia el presente. Es decir: nos ancla en lo que somos y en lo que hay. También en lo que no se ve, pero encuentra su manera de llegar.Moriré de alas como éstas,y de azúcar inclinada hacia la tierra.Hasta que los diminutivos sean símbolo de ternura absoluta y no de "menosprecio", "ironías malditas" o "juegos de poder, en los que siempre alguien o algo pierde dignidad"."Agustinita", me decían algunas. Y yo nunca supe entender muy bien por qué.Siempre quise comunicarles que, en todo caso, más que una niña (pequeña) me estoy transformando en una (gran) mujer.Y eso es pasar del ritual, vital para el espíritu, a la vida en la calle, completamente caótica. Una vida de la que deberemos cuidarnos a cuatro ojos, por cierto, o mirarla en retrospectiva, para analizar qué es lo que yo -desde mi llegada a casa- puedo senti-pensar y darle a los demás.O mejor aún, qué es lo que yo desde mi dulzura derrapante puedo aceptar y acepto recibir.Que cada quien le pregunte a las flores sus preguntas.Que ellas, a diferencia de nosotras, siempre querrán ser florcitas.Por eso son superiores. Porque en su pequeñez todo lo alumbran.

te deseo un reloj que cierre la boca y los ojos (aunque más no sea los sábados o los domingos)y tan sólo una rosa en tu planeta, para que vos te encargues de ella y la cuideshabrás de entender que hay que regarla con alimentos salados y dulcestambién con música y preguntas afinespa' que la charla sea elegante y el silencio sea dichosote deseo que enfoques toda tu atención en la rosa que te fue dadapara que la custodies (no para que la vigiles)y entonces, a tu rosa, podrás hacerle nubes algodonadas de todos los coloresvientos huracanados con todos los aromasy texturas supersuavecitas para que nada (ni nadie) la lastimeserá tu deber creer en tu rosa mucho más que en vos mismo/a y verás cómo crece y resplandece de pétalos a los pies de tu dedicación y tu confianzahaceme caso, dale a tu rosa la tierra fértil y el agua y verás cómo ella te sorprendey te pone papitas (con ketchup) en un platoy modismos y modistas en lo roto (irreparable)serán ratones impecables tus días o, en el mejor de los casos, duendesque devuelven medias, bombachas, billeteso sonrisasdedicale tiempo y verás: serás eterno/atrascenderás lo mundano y serás el infinitovos, la regadera y tu rosatu rosa, la regadera y voshasta que Dios diga "basta, se terminó el amor"y otra vez el mismo cuentojuntar la regadera del piso, limpiarla, llenarla, arrancar la maleza de los alrededoresdecirle "hola" nuevamente a tu rosa y retomar la danza de los lazos adquiridos

Muchos me preguntan o se asombran del vínculo tan cercano, o afín, que tengo con mi madre. Debo admitir que somos muy diferentes. O bien, más claro echale agua, lo particular de nuestros años o de nuestros tiempos vividos es una mochila de la que sacamos distintos elementos. Quizá donde ella saca un rastrillo para juntar las hojas del patio. Yo saco un block de hojas y unos gloriosos fibrones pa' alumbrar mi vida. Rodeadas de hojas estamos. Por eso quizá la brisa.

"...quién me manda meterme,endecasílabo,a cantar..."

A los que caminan entre nosotros y aceptan, con naturalidad y sin culpa, que se les pegue a los niños, trabajadores y jubilados... les deseo que vean un ángel tan angelado, que no sepan qué hacer, más que cambiar sus convicciones por unas más humanas.Que, al menos una vez en su vida, se enamoren hondo de un zurdo o una zurda. Y que esa zurda o zurdo les proponga casamiento y ellos acepten, rabiosamente enamorados, y también cambien sus convicciones por unas más humanas.A los que apoyan que "papá estado" no intervenga en la vida de ningún amigo necesitado, les deseo tener hambre, sueños, o dolor en el pecho y que "papá estado" les tienda una mano; entonces no les quedará otra alternativa que cambiar sus convicciones por unas más humanas.A los que creen que es normal ver a personas comiendo de la basura, durmiendo en la calle, o pidiendo un billete a la salida del supermercado, les deseo un sueldo tan alto y una empatía tan grande, que les alcance para darle a cada uno una parte, y así cambiar -una vez más- sus convicciones por unas más humanas.No les deseo ni la muerte, ni el golpe en vida.Les deseo la conmoción y la ternura absoluta.Que el pecho se les abra tanto, que no tengan más remedio que "sentir" en lugar de "especular".Y ahí recién, quizá, podremos hablar de Justicia Social. Cuando todos los corazones se hayan ablandado, voten al partido de los sueños, y hayamos reparado, una por una, todas las alas de los colibríes heridos.

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