Agustina Ferrand

Las almas también se agotan, no sólo la mente o el cuerpo se cansan.Así como las plantas se ahogan, si les das mucha agua, las almas también se abruman, si les acercas mucho el hocico.Y cuando llegan al límite, por no haber podido hablarlo antes, se marchan, pegan un grito, juntan sus cosas y buscan los bosques de algún clavel encantado, para alivianar la carga.Sucede que sostener un vínculo es llevar una mochila, repleta de vocales y consonantes. Y a veces se mezcla todo, y no sale lo que el viajero desea como destino.Aunque la intuición siempre susurra. Desde el cuerpo, que es el radar número 1.El cuerpo es el mejor consejero, el amiguito más sabio.Desearía que nadie tuviese que quedarse en un lugar o en un vínculo, cuando el cuerpo y el alma les dicen "BASTA".Benditos sean aquellos que, vaya a saber bajo el manto de qué propósito, construyeron sus peldaños y empezaron a subir, aunque la escalera sea prestada.Encaminados sean, entonces, los que están lejos de casa.La naturaleza no se esfuerza por alcanzar nada. Sabe que está hecha de etapas.Te devuelvo lo que nunca te pedí: las interpretaciones erróneas y las ideas que, en tu mente, supiste hacerte de mí.Dame vos aunque sea la paz de que una vez fui feliz, no por la sangre, ni por las mañas. Sino porque "acerté" con la botella y el mensaje. El único rayo impiadoso por el que me dejo atravesar.

Hacer de lo cotidiano algo extraordinario tiene mucho que ver con tener las antenas sintonizando los colibríes que llegan y velozmente se van.De nosotros depende qué tanto perdura el aleteo de quien viene y, de repente, ya no está.Amar a un colibrí o a una mariposa-señal nos direcciona hacia el presente. Es decir: nos ancla en lo que somos y en lo que hay. También en lo que no se ve, pero encuentra su manera de llegar.Moriré de alas como éstas,y de azúcar inclinada hacia la tierra.Hasta que los diminutivos sean símbolo de ternura absoluta y no de "menosprecio", "ironías malditas" o "juegos de poder, en los que siempre alguien o algo pierde dignidad"."Agustinita", me decían algunas. Y yo nunca supe entender muy bien por qué.Siempre quise comunicarles que, en todo caso, más que una niña (pequeña) me estoy transformando en una (gran) mujer.Y eso es pasar del ritual, vital para el espíritu, a la vida en la calle, completamente caótica. Una vida de la que deberemos cuidarnos a cuatro ojos, por cierto, o mirarla en retrospectiva, para analizar qué es lo que yo -desde mi llegada a casa- puedo senti-pensar y darle a los demás.O mejor aún, qué es lo que yo desde mi dulzura derrapante puedo aceptar y acepto recibir.Que cada quien le pregunte a las flores sus preguntas.Que ellas, a diferencia de nosotras, siempre querrán ser florcitas.Por eso son superiores. Porque en su pequeñez todo lo alumbran.

te deseo un reloj que cierre la boca y los ojos (aunque más no sea los sábados o los domingos)y tan sólo una rosa en tu planeta, para que vos te encargues de ella y la cuideshabrás de entender que hay que regarla con alimentos salados y dulcestambién con música y preguntas afinespa' que la charla sea elegante y el silencio sea dichosote deseo que enfoques toda tu atención en la rosa que te fue dadapara que la custodies (no para que la vigiles)y entonces, a tu rosa, podrás hacerle nubes algodonadas de todos los coloresvientos huracanados con todos los aromasy texturas supersuavecitas para que nada (ni nadie) la lastimeserá tu deber creer en tu rosa mucho más que en vos mismo/a y verás cómo crece y resplandece de pétalos a los pies de tu dedicación y tu confianzahaceme caso, dale a tu rosa la tierra fértil y el agua y verás cómo ella te sorprendey te pone papitas (con ketchup) en un platoy modismos y modistas en lo roto (irreparable)serán ratones impecables tus días o, en el mejor de los casos, duendesque devuelven medias, bombachas, billeteso sonrisasdedicale tiempo y verás: serás eterno/atrascenderás lo mundano y serás el infinitovos, la regadera y tu rosatu rosa, la regadera y voshasta que Dios diga "basta, se terminó el amor"y otra vez el mismo cuentojuntar la regadera del piso, limpiarla, llenarla, arrancar la maleza de los alrededoresdecirle "hola" nuevamente a tu rosa y retomar la danza de los lazos adquiridos

Muchos me preguntan o se asombran del vínculo tan cercano, o afín, que tengo con mi madre. Debo admitir que somos muy diferentes. O bien, más claro echale agua, lo particular de nuestros años o de nuestros tiempos vividos es una mochila de la que sacamos distintos elementos. Quizá donde ella saca un rastrillo para juntar las hojas del patio. Yo saco un block de hojas y unos gloriosos fibrones pa' alumbrar mi vida. Rodeadas de hojas estamos. Por eso quizá la brisa.

"...quién me manda meterme,endecasílabo,a cantar..."

A los que caminan entre nosotros y aceptan, con naturalidad y sin culpa, que se les pegue a los niños, trabajadores y jubilados... les deseo que vean un ángel tan angelado, que no sepan qué hacer, más que cambiar sus convicciones por unas más humanas.Que, al menos una vez en su vida, se enamoren hondo de un zurdo o una zurda. Y que esa zurda o zurdo les proponga casamiento y ellos acepten, rabiosamente enamorados, y también cambien sus convicciones por unas más humanas.A los que apoyan que "papá estado" no intervenga en la vida de ningún amigo necesitado, les deseo tener hambre, sueños, o dolor en el pecho y que "papá estado" les tienda una mano; entonces no les quedará otra alternativa que cambiar sus convicciones por unas más humanas.A los que creen que es normal ver a personas comiendo de la basura, durmiendo en la calle, o pidiendo un billete a la salida del supermercado, les deseo un sueldo tan alto y una empatía tan grande, que les alcance para darle a cada uno una parte, y así cambiar -una vez más- sus convicciones por unas más humanas.No les deseo ni la muerte, ni el golpe en vida.Les deseo la conmoción y la ternura absoluta.Que el pecho se les abra tanto, que no tengan más remedio que "sentir" en lugar de "especular".Y ahí recién, quizá, podremos hablar de Justicia Social. Cuando todos los corazones se hayan ablandado, voten al partido de los sueños, y hayamos reparado, una por una, todas las alas de los colibríes heridos.

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¿Por qué la risa, Julio, un día tan gris en un país tan abatido? Quizá porque es lo que nos vuelve más livianos. Lo que nos desdramatiza y quita el peso de la espalda. Que, por cierto, tanto nos hace daño.¿Por qué la risa, Julio? Porque seguramente tenga mucho más poder que la tristeza. Que es lo que precisamente necesita el poder para perpetuarse, como bien lo descubrió Gilles Deleuze, "ciudadanos tristes, abatidos, no felices, no pensantes". Eso es lo que quieren de nosotros.Ay, es que cuando la carcajada se dibuja en la escena es como canta Wos y no otra cosa: No pueden convencerte de que la magia no existe. Entonces hacerse bien se vuelve un desafío superado. Y por qué no... un futuro mucho más osado o mucho menos acomplejado. Lo que suceda primero. Como me gusta decirle.Y además porque no tengo ningún problema en esperarla o hacerle cosquillitas en la mente. Siempre que la intrepidez me lo permita, por supuesto.Para sabernos felizmente entrelazadas. O para separarnos y llevarnos, cual lágrima que se abrazó a otra lágrima. Entonces de ahí nació la alegría. De sabernos "ya no solas" en el camino. De entendernos, claramente, compañera y compañía. Que no es poco. Ni demasiado. Precisamente porque podemos. Exactamente porque es liviano. Te deseo más túneles útiles y menos drama. Que pa' todo lo demás ya existen las noticias.Con Amor: Agustina

¿El amor? En la fantasía: perfectoy sin raspones o moretones.En la realidad: de carney de hueso.Es decir: desafiante.Si habiendo tantas opcionesu oportunidadesyo elijo, a consciencia, elegirte,es decir: quedarme...será que estoy dispuestaa perdonar infinidad de veces,porque infinitas serán las vecesen las que habrás o habréde equivocarme.Quizá no podamos controlarnuestros pensamientoso palabras,pero sí nuestras acciones.Que, por cierto, tendrán sus flores bellaspero también sus límitescuando una parte mía sientaque se vuelve muy pequeñao que le ofenden el cisne.O cuando una parte tuya sientaque le faltan el respetoo le rompen la confianza.De igual manera: se nada.Del verbo "nadar".A contracorriente o con viento a favor.Aunque choques tu autoo se me pinche la bici.Porque queremos,podemos, o se nos ocurre.Porque sangramos,sufrimos, pero también renacemos.Para darle al "amor" su cuota de fuegoy de aire,de tierra y de agua,de sol y de luna.Nadie dijo que sería fácil.Por eso hay tantos corazones rotoso solos en el mundo.Porque nadie quiere el vértigode aprender a cuidar.Nadie acepta el reto de recibir,tanto como de dar.Nadie pretende el equilibrio.Y si alguien lo hace...será visto como un "loco"o como "un mal negociante",como canta Charly.Es que quizá sea eso.Dar lo poco que tenemos.Nuestras vidas, nuestros sueños.Y hacer coronas de papel de cigarrillos.Hasta llegar al orgasmo o al pacto.Lo que suceda primero.

Si toco una piedra probablemente también toque la dureza con la que fui tratada, justo cuando más suavidad necesitaba. Pero si levanto una hoja puede que me refugie en el mejor pulóver en pleno otoño, o se muestren ante mí los renglones, que me permitirán -por qué no- escribir al menos mi vida de una manera distinta. Nadie nunca pudo sin su tribu. Y quizá sea cierto que, en definitiva, una familia sea un lugar del que nadie te expulsa. Esos suelos que pisás con la certeza de que los seguirás pisando. O bien esas tierras a las que tendrás que volver con nuevos ojos y un corazón confiado, resultado de una paciencia o conversación infinita. Es que cuando hay familia no hay nada que no sea circular. Lo mío es tuyo y viceversa. Y todas las presencias son igual de importantes. Una familia soy yo con mi perro, yo con el mate, yo con vos, yo con ustedes o yo con el aire. Ahí donde dos ojos - o dos paisajes - se miran nace una planta. Y claro está que como toda planta hay que regarla, pero no ahogarla. Sencillamente depositar en sus pétalos una, dos o mil palabras. Para que crezca fuerte y sana. Para que cuando llegue la primavera sea un trinar de flores, una fiesta de colores, un orgullo de Septiembre. Te invito amorosamente a que prestes mucha atención a las señales de tu cuerpo. Y te quedes ahí - resguardada, levitando, o bien arraigada - en el lugar al que tus manos llegan. Por el lugar donde tus manos tocan y hacia el lugar donde tus manos huyen. ¿Y de qué huyen? Probablemente de la miseria, del hastío o del planeta. Siempre que puedas... huí hacia un refugio. Eso también es osadía viajera. Vas a ver lo lindo que se pone. Será tu figurita predilecta. El hoyo que cavaste para esconder 7 tesoros. Las 7 maravillas de quien tiene un mundo adentro.

"Siento que me quedaría toda la noche escribiendo" le dije. Y a ella sólo le bastó decirme "y bueno, hacélo" para que en mí se abra una compuerta de belleza y de besos. Después de asegurarme que, con todo el cansancio acumulado del día, por fin pudo cerrar sus ojitos y descansar... me vine a la cocina y empecé: Te elegí entre la gente. Lo hice. Los miré a todos. Y sin embargo no miré a nadie. Eras vos y la nube en la que vuelo. Era tu tacto divino y tus pecas que me encantan. Eran las melodías acertadas, en el momento perfecto. Con las bienaventuranzas tuyas y mías. Aunque te mire avergonzada cuando te veo venir y sepa que, más temprano que tarde, el puente comenzará a elevarse. Entonces las sincronicidades… tu hijo: el que tanto amamos, nuestras hermanas, mi madre, tu padre; Lorenzo – tu perro - y tu manera de tratarlo. Te amo porque sos idéntica a un fueguito. Pero no de los que arden. Aunque también te salga (y de maravillas). Sos fuego que ilumina, el que muestra el camino, ¡la intuición afilada, los pies al ras del viento, el primer mate del día! Sos todo lo que nunca sé. Aunque igual te aprendo y te averiguo. Una caja de Julietas para conmoverle la vida a Agustina. https://linktr.ee/holapoesia

tenía 20% de batería y 100% de amor te dejaba pedacitos de milanesa en la boca y con la boca, bien por los santos, también hacía maravillas no era perfecta, claro está, pero entendía mis libros como se entiende a un hijo cuando vuelve borracho y sólo hay que dejarlo dormir no por nada le dije -recuerdo- ¿qué quiero? ¿el poema más grande del siglo? ¿o tus manos escondiendo mi bic? Para nosotros, los que escribimos, los que creamos, o los que consumimos arte y literatura, no hay nada mejor que una tragedia. Somos masoquistas de por vida. Buscamos lo imposible o lo negado. Ahora bien: ¿Qué pasa cuando las puertas se abren? ¿Agradecemos y pasamos? ¿O nos aferramos tanto a lo tóxico o a la herida que no sabemos en lo más mínimo crear desde la alegría? Esto es existencial y abierto al debate, claramente. Porque me interpela a mí tanto como te puede interpelar a vos. Porque puede ser insignificante y hasta agresivo cuando estamos atravesando un dolor enorme, de esos que te retuercen por completo las entrañas. La pregunta clave aquí sería: ¿Qué estoy dispuesto a perder o a poner en segundo plano a cambio de saber lo que hay del otro lado? Si atravieso la puerta del pudor, del amor o del miedo -¡esos dos amigos, o extraños, que se entrelazan tanto!- ¿Hay alegría? ¿Hay conmoción? ¿Veo resultados? ¡A nosotros que, como humanidad, nos cuesta tanto atravesar los procesos! Me pregunto qué sería de nosotros si, por fin, nos despojaramos del drama. Si abrazaramos con ansia la sonrisa. ¡Si hacemos el amor y deviene en carcajada! Porque lo que yo puedo aportarles a ustedes es que una mujer que espera con paciencia el beso, o en el mejor de los casos se adelanta, actúa y es resolutiva, puede que despierte mil moléculas de magia. Y entonces sí será como dice el inolvidable Charly: "Un amor real es como dormir y estar despierto". Con un ojo lo miro y lo atiendo, y con el otro descanso en la paz de saberlo mío, entero y dispuesto. O como trajo a colación un gran amigo... "seré sumamente fiel a vos, amor, hasta que vos dejes de ser(me) fiel". O hasta que -Dios no lo permita- venga el Diablo y nos ponga un palo en la rueda (de los besos y los cantos, que yirando por la vida edificamos). Que si no hay vino habrá uvas. Y si no hay experiencia no hay vida. Escondeme la lapicera un microsegundo. Yo después te explico.

Hiper-conectados no podemos lograr nada. Hiper-ansiosos o psicóticos mucho menos. El sistema se alimenta de nuestras necesidades y desesperaciones y a cambio nos ofrece un maquiavélico placebo. Lo que no sabemos es que la pastillita virtual, día a día, se va desvirtuando. Y estamos siendo usados por los poderosos y violentos para perpetuar el régimen establecido. De tanto que vemos muerte... somos muerte. De tanto que scrolleamos (subimos con el dedito) nos scrollean. Y de tanto que los perros ladran, se conflictúan y amenazan... nosotros también ladramos, nos conflictuámos y amenazamos. Y así se siente el mundo desde adentro: como un estallido que rompe en pedazos cientos de ciudades y, claro está, no va ni vuelve a ninguna parte. Me duelen los ojos de tanto mirar. Pero voy a mirar todo igual. Recuerdo cuando era una niña. Quiero decir: hace lejos. Y sacábamos los colchones a la vereda y contábamos, hasta cansarnos, las estrellas. Ahora cerramos todo con veinte vueltas de llave. Y vivimos atemorizados por atacar o ser atacados. ¿En qué nos convertimos? ¿Realmente somos ésto? ¿Somos la boludez y el boludeo? "Desenchufen el mundo que me está haciendo daño" o "Paren el mundo que me quiero bajar". Ambas son, en simultáneo, el mismo grito de ayuda que pedimos cuando nos sentimos empantanados. Porque, claro, uno puede soportar muchas cosas. ¿Pero que el país se convierta en una cacería? ¿Que tu vecino se convierta en tu enemigo? ¿Que ya no se pueda reír, confiar y cantar? Me duelen los ojos de tanto mirar. Pero voy a mirar todo igual. Quizá porque sólo así sepa respirar. O porque nomás me han inyectado un cerebro en los vasos sanguíneos. Entonces pienso con la sangre y me derramo. Y realmente quisiera no sufrir, pero "es parte de lo crudo la crudeza". Entonces cuando se avecina el golpe, a esta altura, sólo pido que ya no duela tanto. Desenchufen el mundo que me está haciendo daño. Pongan algodones en el piso. Abran las ventanas para que venga la lluvia. Salten de la foto al "beso artesanal". Y si aún así nos prohíben soñar... pongamos la pava y hagamos lo primitivo: mirarnos a los ojos, hablarnos, sonreírnos.

uno más y me voy a extender ropa sin falta

El juego siempre tuvo que ver con perder y con ganar. Quise ser soberana de mi luz y de mi sombra y escarbé a más no poder hasta llegar al final. En el final había un principio. Entonces quise reír. Entonces quise reír y también quise llorar. Mi mundo es todo mío por mucho que me lo quiten. Soy mi propia lupa trepando hasta la copa del árbol. Soy lo que veo desde ahí y soy lo que veo cuando bajo. Estoy sanando cosas qu

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En el juego que aprendí a jugar si le duele a uno le duele a todos. Y si al que le duele no le sale defenderse lo defienden los que sí pueden. En el juego este que te cuento el que cuida a los que duermen - mientras hace la vigilia - les prepara un terreno dulce y potable para cuando se levanten. Y si no hay agua corriente el sereno que los cuida carga el tanque de agua enchufando el motor. Antes de enchufarlo hace una especie de rezo que sólo él conoce, porque si hay algo a lo que le tiene pánico es a la electricidad. Más de una vez lo ví correr a buscar las alpargatas antes de tocar cable alguno. En el juego que aprendí a jugar los amigos corren la bola cuando hay uno que sufre. Y si se le rompe el corazón a uno se le rompe el corazón a todos. Hay que bajarse de ese bondi cuanto antes. Se le hacen señas y señales de todo tipo. Aunque el herido sólo aprenda cuando lo atormenten los sueños. Es decir: cuando lo visiten las pesadillas. Este juego sólo tiene jugadores y fichas. No hay premio alguno, ni lugar al cual llegar, excepto la fortuna de sentirnos acompañados y viajar sin avión a cualquier parte o lugar. ¿Subimos para que el fuego baje? ¿Preguntamos para ponernos en movimiento? ¿Aportamos para reconocer que somos granitos? ¿O vamos a seguir desoyendo el verdadero grito sagrado? En el juego que aprendí a jugar todos los días son una fecha especial. Abundan los colores en los números porque siempre hay alguna tarea por hacer o algún abrazo por concretar. Y si de "concretar" hablamos, en el que juego este que te cuento siempre te espero sin paraguas, con el pelo mojado y una flor en el tintero del color que más te gusta. Porque la vida no se hizo para ser una migaja. Y yo a usted la veo muy triste por las cosas que pasan. Y a mí también me duelen desde que el mundo es mundo. Escribamos, entonces, un amor que no nos rompa.

- ¿qué es la poesía, maestro? - corregir - ¿y la vida? - un acto poético ⭐ Dame 5 estrellitas, compartí y volvé siempre que lo necesites.

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¡Además del poema comparto algo más!

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elyangyelying.blogspot.com https://linktr.ee/holapoesia cafecito.app/agustinaferrand

Siendo barrendero comprendí que los pájaros no cantan porque amanece sino porque les molesta el sol que la voz de los chicos yendo a la escuela es la ausencia más dolorosa del verano que la lluvia no tiene nada de romántica y un paraguas no es para dos personas que sobre todo los viernes los ricos toman vino en cartón y lo pasan a botellas de bodegas consagradas que los amantes son grandes estrategas a corto plazo y nunca ganarán una guerra que los grafitis no pasan de moda que la calle, la libertad y las bibliotecas son sinónimos insurrectos que a los choferes de colectivos les gustaría ser pasajeros que la vida de un perro es el deseo de muchas vidas humanas que nadie quiere ser barrendero con tal de estar detrás de un escritorio que usar lentes de sol es similar a agachar la cabeza una mirada a los ojos no necesita palabras siendo barrendero comprendí que somos hijos de la basura.

♥️ ¡gracias, Pauli, por la poesía!

♥️ los amo, gracias

te amo, Camila, gracias

te amo, peluche ♥️ gracias por ser mi perro https:linktr.ee/holapoesia cafecito.app/agustinaferrand