Había una vez...Un cuento, un mito y una leyenda

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en lo alto de una torre de piedra azotada por el viento, un rey sabio pero agobiado por el miedo a los asedios. En su corte vivía un filósofo de barba gris y ojos cansados, a quien el monarca acudía cada vez que la incertidumbre no lo dejaba dormir.Una tarde de otoño, mientras los ejércitos rivales se enfrentaban en las montanas que se veían en el horizonte, el rey observó una silueta lejana en la colina: su figura contrastaba contra el azul de aquel cielo y se podía vislumbrar que era un arquero enemigo que estaba tensando la cuerda de su arco, y que además estaba apuntando directamente hacia el balcón real donde el se encontraba. El monarca, con el pulso tembloroso, se volvió hacia el anciano y le preguntó:—Dime, maestro: ¿a qué distancia tiene que estar una flecha para que me empiece a preocupar?El filósofo no se apresuró a mirar la colina ya que sabía lo que estaba ocurriendo entre los dos ejércitos,  En su lugar, dio un sorbo a su copa de vino y respondió con calma:—Si te preocupas cuando la flecha está a trescientos pasos, en el instante en que abandona la cuerda, malgastas tu ingenio y tu tiempo. A esa distancia, el viento puede desviarla, una rama puede interponerse a ella o la fuerza de la tierra puede hacerla caer inofensiva sobre la hierba. Preocuparse por lo que apenas es una mera probabilidad de que algo te hiera o mate  es sufrir por fantasmas que no sabes si existen o no. El rey frunció el ceño, impaciente:—¿Entonces debemos alarmarnos  si acaso determino que esta a cincuenta pasos y que aún se dirige a mi, cuando la puedo oír silbar en el aire y esta atravesando el espacio sin que nada la este desviando o deteniendo. —Tampoco —dijo el anciano negando con la cabeza—. A cincuenta pasos, la flecha viaja más rápido que tus reacciones y posiblemente te llegara en un segundo. Si gastas ese segundo en sentir miedo, tus músculos se congelarán y tu cuerpo no podrá evitar el impacto.  A esa distancia no hay tiempo para la preocupación; solo hay tiempo para actuar: levantar el escudo o apartarse del camino. La angustia ahí no detiene la punta de hierro; solo te vuelve un blanco inmóvil y presa fácil de el arquero. El monarca, desconcertado, dio un paso atrás hacia la penumbra de la sala.—¿Y a un palmo de mi pecho? ¿Cuando ya roza la tela de mi vestido.—A un palmo ya no tiene sentido preocuparse, majestad. El destino con toda seguridad ya está sellado. O la herida es mortal y la preocupación muere contigo, o es leve y solo resta curarla con los buenos oficios de los doctores de tu corte. El rey miró de nuevo hacia la colina, y vio que la silueta del arquero bajaba el arco posiblemente comprendiendo que el tiro no seria posible con aquel viento. Aliviado pero igualmente  confundido, miró al filósofo:—Si no debo temer a al flecha de una hábil arquero cuando esta esta lejos, ni cuando esta en pleno vuelo, ni cuando ya me llego al cuerpo... ¿cuándo me debo preocupar?—El sabio señaló con el dedo el pecho del rey y dijo no ha salido del arco aun. La distancia peligrosa no se mide en pasos, sino en la distancia entre lo que conocemos y valoramos como cierto  y lo que nos negamos a ver porque el orgullo no nos lo deja ver. Debiste preocuparte meses atrás, cuando rompiste los pactos, cuando descuidaste las murallas y cuando sembraste el rencor que hoy arma las manos del enemigo. Una vez que la flecha vuela, la preocupación por ella es simplemente inútil; por el contrario antes de que la  preparen, apunten hacia usted y la disparen siempre será evitable. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en los tiempos en que las riberas del litoral ecuatoriano aún no conocían el roce del hierro ya que los españoles conquistadores no habían hecho presencia. Unas tierras donde  una confederación de guerreros orgullosos y libres dominaban toda la región era: la nación Huancavilca. Entre ellos no había figura más imponente que el cacique Guayas, un hombre alto como los ceibos, de músculos curtidos por la boga en canoa y una puntería infalible con la cerbatana y el arco. Pero el verdadero corazón de su fuerza no yacía solo en sus brazos, sino en su compañera, la princesa Quil. Ella no era una simple espectadora de las cortes tribales; dominaba la lanza, conocía los secretos curativos de la espesura del manglar y poseía una mirada tan aguda que los ancianos decían que podía predecir las mareas y el curso de los combates. Juntos no solo gobernaban: defendían palmo a palmo el equilibrio de su tierra fértil.La paz se quebró con el estruendo del trueno y el relincho de bestias desconocidas. Desde el sur llegaron los hombres de Castilla, enfundados en corazas de acero que reverberaban con el calor sofocante del trópico. Traían cruces, arcabuces y una sed insaciable de metales brillantes. Los huancavilcas, fieles a su estirpe indómita, no se arrodillaron. Durante semanas, la selva y los esteros se convirtieron en un laberinto mortal para las tropas españolas; Guayas y Quil lideraron emboscadas feroces, apareciendo como sombras entre las ramas para luego desvanecerse en las corrientes del gran río.Pero el desgaste de la guerra fue implacable. En una tarde sofocante, tras una refriega encarnizada en la que el humo de la pólvora cegó los senderos, una partida española logró cercar a los caudillos. Quil, que peleaba espalda contra espalda con Guayas para cubrir la retirada de los suyos, fue herida por una pica. Al verla caer, Guayas soltó su maza de chonta para protegerla con su cuerpo, siendo finalmente reducido por una decena de soldados que ataron sus muñecas con gruesas cuerdas.Sabiendo que la resistencia de la región dependía de aquel líder, el capitán invasor le propuso un pacto: a cambio de sus vidas y de una relativa paz para los sobrevivientes, Guayas debía revelar la ubicación exacta de los tesoros de la confederación, las ofrendas ceremoniales y los yacimientos de oro que, según decían, se escondían cerca de las colinas.Guayas guardó un largo silencio, mirando el rostro ensangrentado de Quil. Con un gesto de amarga sumisión fingida, asintió. Exigió únicamente que los desataran para guiarlos personalmente a una gruta en lo alto del cerro Santa Ana, un mirador escarpado que caía vertical sobre el abismo del caudaloso río.La comitiva ascendió la colina bajo el sol ardiente de la tarde. Al llegar a la cumbre, junto al borde de la peña donde el viento soplaba furioso, Guayas se detuvo frente a un manto espeso de enredaderas y raíces. Pidió a sus guardias un puñal para despejar la entrada del escondite. Confiados en que el cacique estaba quebrado por el cansancio, los soldados le alcanzaron un acero.En una fracción de segundo, la sumisión se transformó en fuego. Guayas cruzó una última y elocuente mirada con Quil; ambos entendían que el cautiverio, las cadenas y los ultrajes de la servidumbre eran un destino infinitamente peor que el fin de la vida. Con lágrimas en los ojos pero pulso de hierro, el cacique clavó la daga en el pecho de su amada, liberando su alma antes de que una sola mano enemiga pudiera mancillarla de nuevo.Los soldados, paralizados por el horror, apenas alcanzaron a desenvainar sus espadas. Antes de que pudieran tocarlo, Guayas se irguió sobre el filo del despeñadero, alzó los brazos ensangrentados hacia el cielo y juró que aquel río y aquellas laderas jamás pertenecerían a nadie que no estuviera dispuesto a morir por su libertad. Sin vacilar, se arrojó al vacío, desapareciendo en el remolino profundo del agua que tantas veces lo había visto navegar.Las aguas se tragaron el cuerpo del cacique, pero la corriente no apagó su eco. Cuando los colonizadores finalmente levantaron su asentamiento en la falda de aquel mismo cerro, bautizaron a la ciudad uniendo los nombres de los dos amantes rebeldes: Guayaquil, un monumento eterno al amor indómito y a la libertad que ningún imperio pudo quebrar. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en lo que hoy llamamos la sabana de Kalahari en el sur del África un dios embaucador y sabio llamado Kaggen. Este dios tenía la forma de una mantis religiosa y caminaba por la tierra en las épocas iniciales cuando todavía el mundo no se había terminado de formar completamente y los animales caminaban como hombres. En aquellos días remotos, la noche no era como la conocemos hoy ya que no existía la luna por lo que no se podía ver la luz de plata que apacigua las sombras, sino que todo era una penumbra espesa, gélida y absoluta que devoraba cualquier intento de ver más allá de la propia respiración cuando el sol desaparecia.|Kaggen era básicamente un dios creador y en su interior guardaba un secreto que colmaba su corazón de orgullo: El había modelado y creado  con sus propias manos al primer antílope de proporciones majestuosas llamado el eland, Este antílope tiene un lomo suave y ojos profundos que semejan a pozos de agua en las épocas de sequía. Pero el dios Kaggen también conocía el alma de los habitantes de aquellas tierras y en especial los suricatos que vivían con una codicia que podría llegar a poner en riesgo a su Eland. Por lo que decidio esconderlo en un oasis rodeado de cañaverales altos y espinosos. Así que en cada amanecer, la Mantis recolectaba miel silvestre y cera dorada de las colmenas que encontraba escondidas entre las rocas, y recogiéndolas con mucho cuidado se las llevaba al Elan en secreto. Con ternura, frotaba la miel perfumada sobre el pelaje de la criatura y dejaba que bebiera agua clara, hasta que la piel del animal brillaba tanto que parecía hecha de sol puro.Sin embargo, los ojos pequeños y curiosos de los suricatos nunca dormían. Estos pequeños seres que eran capaces de estar  observando atentamente la sabana durante días y días detectaron como Kaggen regresaba cada tarde de la espesura con manchas doradas en los dedos y una sonrisa radiante. Así que  Una mañana, los cazadores siguieron sigilosamente el rastro de perfume a cera y polen que la Mantis dejaba a su paso y la siguieron en total silencio.  Cuando llegaron a los cañaverales y contemplaron la deslumbrante silueta del eland, la codicia nubló su juicio. Sin dudarlo, afilaron sus flechas de hueso, rodearon al noble antílope y, con certera puntería, apagaron la vida de la más amada creación de |Kaggen.Cuando la Mantis regresó tarareando, con un nuevo panal rebosante de miel en las manos, se topó con el suelo empapado de rocío rojo. No había cantos, ni aliento, ni la mirada cálida de su criatura; solo quedaban huellas apuradas que se alejaban hacia el campamento de los cazadores suricatos. El llanto de |Kaggen fue un lamento seco que quebró la tranquilidad de la tarde. Furioso, siguió el rastro de los cazadores hasta encontrarlos junto al fuego, ya desollando la carne y repartiendo la grasa del eland.Ciego de ira, |Kaggen intentó luchar contra ellos, pero los cazadores eran muchos y estaban armados con el poder del animal que habían consumido. Burlándose del dolor de la Mantis, lo empujaron contra la bilis del eland, un fluido amargo y oscuro que salpicó sobre las rocas. En ese instante de humillación, el sol se desplomó detrás de las dunas rojas y la nada se cerró sobre la llanura. La oscuridad se volvió tan asfixiante que los mismos cazadores gritaron de miedo, incapaces de distinguir a sus hermanos de los depredadores que acechaban en las sombras.A tientas, humillado y desconsolado en medio de la negrura absoluta, |Kaggen tanteó el polvo con sus largas patas hasta encontrar algo familiar: una de sus viejas sandalias de piel, empapada con el polvo rojizo de la tierra y la esencia de su querido animal. La sostuvo contra su pecho y, comprendiendo que ni siquiera los culpables merecían morir congelados en una noche sin fin, tomó impulso con todo el dolor y la magia que le quedaban en el alma.Lanzó la sandalia con fuerza descomunal hacia lo más alto de la bóveda celeste. Al romper el aire helado, el cuero reseco no cayó; se infló de resplandor blanco y comenzó a destilar una luz fría, suave y compasiva sobre la tierra. Así nació la Luna. Y dicen los ancianos que si la miras con atención cuando está llena, todavía puedes distinguir la silueta oscura y polvorienta de la suela de la sandalia de |Kaggen, velando para que las criaturas del mundo encuentren siempre el camino de regreso a casa. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en los albores de la Grecia antigua , un ciego que recorría los caminos polvorientos de la antigua Grecia contando historias que nadie más podía contar. Vestía harapos de tela áspera, cargaba un báculo de olivo silvestre  que le servia de tercera pierna y apretaba contra el pecho una tosca lira de cuatro cuerdas. Nadie conocía su origen ni la tierra de la que procedía, pero su voz poseía una resonancia que parecía conmover las piedras mismas del camino y además tenía una cadencia que producia respeto en cada una de sus historia.Dondequiera que llegaba con su lira una multitud se congregaba —junto al fuego de una taberna de marineros, o en los olivares de las tierras o en los palacios de los señores micénicos—, el anciano callaba las risas de todos aquellos que tomaban vino  con solo rasguear una cuerda.De su memoria prodigiosa brotaban dos cantos monumentales que nadie en el mundo había oído jamás con semejante precisión. Primero iniciaba con la Ilíada: donde contaba la furia devastadora de Aquiles, o el retumbar de los carros de guerra contra las murallas de Ilión ,  o el duelo despiadado donde cayó Héctor a manos de Aquiles o el llanto del anciano Príamo suplicando el cadáver de su hijo en el campamento enemigo cubierto por la oscura noche. Luego, mudando con una cadencia de leyenda marina, entonaba la Odisea: donde los diez años de naufragios y astucias del rey de Ítaca era el tema cental, contaba con lujo de detalles el encuentro con el  Cíclope, o el el abismo de Escila y Caribdis, o como fue  el embrujo de Circe y como sucedia  la vigilia solitaria de Penélope tejiendo y destejiendo su manto ante la insolencia de los pretendientes que abusaban de su casa.Los oyentes lloraban sobrecogidos. Afirmaban que aquel contador de historias sin ojos debía de ser un emisario de los dioses olímpicos, ya que era capaz de describir cada herida, cada playa y cada plegaria como si las hubiera visto con su propia mirada.Cuando los príncipes le preguntaban cómo llamarlo en sus crónicas, el anciano esquivaba los honores y se limitaba a pronunciar una palabra griega que definía su condición de rehén de la oscuridad y del destino errante: Hómeros, «el que no ve» Después de muchos deambulares finalmente Llegó el invierno definitivo en una cala pedregosa de la isla de Íos. Agotado por el peso de los años y el frío que le entumecía los dedos, el anciano se recostó contra una barca varada en una playa pedregosa a esperar la muerte. Un joven que lo había seguido en silencio a lo largo de la costa cuando se percato de las penurias que acompañaban a aquel viejo se arrodilló a su lado con lágrimas en los ojos.—Maestro —suplicó el muchacho, cubriéndolo con una piel de oveja—. Tu nombre retumbará hasta el fin de los siglos. Has llevado tus historias hasta lo más profundo de nuestras almas y haz colmado la memoria con el orgullo de nuestra tierra. Dime antes de partir: ¿qué dios te dictó tanta gloria? ¿Cómo pudiste recordar con tanta verdad la caída de Troya y el regreso de los héroes?El viejo soltó una risa seca, que se quebraba con el carraspeo que produce la sal del mar cuando llega a la garganta.  Levantó las manos temblorosas hacia su rostro marcado por las arrugas, acarició las viejas cicatrices de su piel y negó con la cabeza.—Te he de confesar que No he inventado nada, muchacho —susurró con su último aliento, mientras una sonrisa indescifrable asomaba a sus labios—. No soy ningún vidente engendrado por las Musas ni soy un adivino. Vengo de la misma Ítaca cuya sangre y lágrimas he narrado en mis historia. Los dioses me condenaron a no muy lentamente y me llevaron perder la vista y a vagar por la tierra con otro nombre, pagando mi última y más cruel penitencia: tener que contarle a los hombres mis propios dolores una y otra vez, habiéndome convertido en mi propio mito.El anciano cerró los párpados y exhaló el último suspiro. Cuando el joven levantó la mirada, vio la cicatriz imborrable del colmillo de jabalí la misma que alguna vez había sido descubierta por la criada Euriclea y que ahora era claramente visible en el muslo del aquel narrador de historias que todos conocían. Allí en aquel instante cuando moria el joven comprendió, petrificado, que el mendigo ciego al que Grecia llamaba Homero no era otro más que el mismísimo Odiseo. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en lo alto de un peñasco azotado por el viento del norte, un faro que había sido construido hace cientos de anos y si bien el faro estaba ubicado lejos de un pueblo todos en el pueblo sabían que ese faro servia para guiar a los barcos durante las noches oscura de niebla densa como era común en aquellas épocas. Todos en el pueblo también sabían que el encargado del faro era un hombre llamado Moreo. En el pueblo realmente no tenían mucho contacto con el farero pero todos reconocían que era un hombre amable en el trato. Pero nadie absolutamente nadie lo había ido a visitar al faro ya que estaba bastante lejos para ir allí y por que Moreo no le permitía a nadie entrar en la propiedad del faro. Moreo como buen encargado del faro sabía que todas los días tenía que subir los ciento ochenta escalores en caracol para llegar al tope de aquel faro y encender la linterna que llevaría la luz a los barcos perdidos. Su rutina era muy simple. Durante la mañana subia con un balde de vinagre y agua y un cepillo. Una vez allí tomaba el cepillo y mojandolo en el balde comenzaba a recorrer meticulosamente los vidrios del faro haciendo que después de unas 2 horas estos espejos brillaran como si fuera oro Luego bajaba a la base del faro y esperaba que se comenzara a oscurecer para subir presuroso y encender las bombillas que hacían de fuente para la luz del faro. Luego sonreía y se sentaba en el borde del faro a otear la oscuridad. En las noches de niebla espesa, cuando las olas rugían contra los arrecifes con la fuerza de bestias ciegas, el haz dorado del faro cortaba la negrura y guiaba a los navíos perdidos de vuelta a casa. Todos en el pueblo sabían que Moreo esta allí siempre al frente de aquel faro y se sentían agradecidos de que el siempre estaba alerta. Pero realmente nadie conocía a Moreo y nadie recordaba desde hacia cuando este estaba encargado del faro. Pero si sabían algo Su devoción era absoluta: no bajaba al mercado, no recibía visitas y realmente no sabían de que se alimentaba pero nunca parecía necesitar nada.Una noche de tormenta atroz, con relámpagos que partían el cielo en dos, el viejo sintió esa noche era realmente especial. Decidido a presenciar una noche especial subio hasta lo alto y aferrado a la barandilla con dedos decididos comenzó a mirar el oscuro océano que tenía al frente. Sus ojos experimentados alcanzaban a ver una caravana de luces de barcos que seguramente se dirigían al sur y que el sabía que estarían observando la luz del faro para así orientarse sabiendo que los faron siempre son la guía de el buen camino. Mirando hacia abajo podía ver como el mar embravecido hacia mover las luces de aquellos barcos de arriba abajo, pero algo le llamo la atención. vio algo insólito: a lo lejos, entre la bruma marina se había disipado abruptamente  y la luna llena había aparecido de repente. Toda la oscuridad se habia vuelto luz y podía ver las siluetas de aquello barcos. No eran barcos mercantes ni goletas de pesca. Cuando se acercaron pudo ver que eran barcos semidestrozados y que realmente estaban surgiendo del mar y no navegando el mar. Eran Una inmensa flota de carabelas fantasmales, con cascos podridos y velas hechas jirones, que avanzaban  en fila hacia la orilla.Moreo comprendió finalmente que estaba pasando y recordó las palabras de su jefe en día que lo envió a cuidar aquel faro abandonado que nadie nunca recordaba quien lo había construido. Esto había sucedido hacia más de 500 anos y el había sido su cuidador desde el primer día. Su jefe le había dicho. Moreo te encargo de la más fantástica herramienta para mis propósitos. Cuidadala y usala constantemente . Moreo sonrio de alivio por haber cumplido su misión . Giró el mecanismo para enfocar la luz directamente hacia las rocas más afiladas y traicioneras de la costa. Las naves espectrales no buscaban puerto: eran los restos de todos los barcos que él mismo había hundido siglo tras siglo atrayéndolos a la trampa que el diablo mismo había preparado y del cual Moreo había sido su ejecutor.  Las almas que el mar se había robado venían finalmente a castigar al naufragador, y la tripulación sin ojos trepaba los peldaños para relevarlo en la guardia eterna. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, bajo las luces doradas de un teatro solemne, dos almas atrapadas en una disciplina implacable que les impedía tocarse. Él siempre estaba en una fila más alta, un par de pasos por detrás de ella, condenado a contemplar cada noche la curvatura perfecta de su espalda, la noble caída de sus hombros y ese aire melancólico y reservado que la volvía irresistible. La adoraba  en silencio, soñando con romper el protocolo para acercarse y rozar su cuerpo.Ella, por su parte, tenía estrictamente prohibido girar la cabeza. La rigidez de la escena le exigía mantener la vista fija hacia el frente, atenta a las sombras del público y al maestro que gobernaba cada uno de sus movimientos. Y sin embargo, lo amaba con un fervor desesperado desde aquel primer momento. Lo había observado de reojo el primer día que había llegado, y le parecio apuesto aunque un poco alto para ella y muy delgado. A partir de aquel día no necesitaba mirarlo de frente para saber que estaba allí; sentía su cercanía en la nuca como una corriente tibia, un pulso secreto que le erizaba el cuerpo entero mucho antes de que el resto del recinto despertara. Se desvivía por su voz: un timbre penetrante, dulce y desgarrador que parecía cantar únicamente para consolar su soledad.Durante los ensayos más íntimos, cuando todos callaban para dejarlos a solas en los pasajes lentos, sus respiraciones se entrelazaban en el aire. Era un diálogo invisible, un idilio apasionado que ambos creían que jamás llegaría a consumarse.Llegó la noche de la gran gala. Un silencio sobrecogedor se adueñó de la sala, denso y cargado de expectación. Nadie en el escenario se atrevía a quebrar la quietud antes que él; Esa noche seria el el que tendría el privilegio sagrado dar la señal que despertara al resto del mundo. Y se sentía muy orgulloso y nervioso.Contuvo el aliento, reunió todo su anhelo y exhaló una nota limpia, pura y ardiente que atravesó la penumbra directa hacia la espalda de su amada, entregándole el alma en una súplica final en forma de una nota musical. Ella sintió el impacto vibrar en su pecho. Sin necesidad de voltear, reconoció la declaración de amor que le llegaba de filas atrás,  sonrió en la sombra y respondió de inmediato con un suspiro grave y aterciopelado que se fundió con el suyo.Aquel primer unísono no fue el final, sino el pacto que desató el fuego.Apenas la batuta cayó con un golpe seco en el aire, la música se abalanzó como una tormenta. Violines impetuosos, timbales feroces y trompetas triunfales rugían reclamando la gloria de la sala. Pero en medio de esa marea ensordecedora, ellos que estaban allí también tejieron un mundo privado, impermeable al estruendo de los demás.El no interpretaba las notas del papel pautado; elevaba promesas. Su voz atravesaba la marea de músicos como una saeta de fuego, incisiva y límpida, rozando los bordes de aquella amada secreta. Cada nota que él sostenía era una caricia desesperada sobre su silueta; cada vibrato, un temblor de deseo que le quemaba desde lo más profundo de su alma. No había vanidad en su canto, solo la urgencia de sostenerla en el aire para que ella lo sintiera cerca. Y ella, que durante años había contenido la grandeza de su canto en la penumbra del acompañamiento, se rebeló con una dulzura sobrecogedora. Ya no le importaba no poder girar el rostro. La música le ofrecía un cuerpo incorpóreo, y con él se arqueaba hacia atrás, envolviendo el llamado de su amante en una atmósfera tibia, densa, de terciopelo y sombra. Respondía a cada una de sus frases con un contrapunto tan ceñido que parecía deslizarse por su cintura, besándole la raíz de cada sonido. Los dos ejecutantes, ajenos a la pasión clandestina que los consumia se sentían sin mirarse de frente y se asombraban s por la extraña electricidad que brotaba del centro del escenario.Llegó entonces el clímax del tercer movimiento: un pasaje donde la partitura exigía que ambos callaran de golpe, dejando que el eco muriera en la bóveda del teatro. La orquesta entera enmudeció.En esa fracción de segundo robada a las reglas del mundo, cuando los aplausos aún no tenían permiso para nacer y el silencio era absoluto, ocurrió el milagro. Sus cuerpos, cargados de la misma frecuencia exacta, continuaron resonando por la magia del amor. Sin aire ni arcos, vibraron juntas sin que nadie los pudiera detener bajo la mirada extravida del director , fundidas en una misma nota tibia que nadie más pudo oír, demostrando que dos prisioneros condenados a no mirarse podían amarse con la fuerza devoradora de un acorde eterno.Allí, bajo los aplausos que estallaron como el rugido de una tormenta  ninguno de los dos vestía de carne y hueso: el amante fiel no era otro que el oboe, y la doncella que por fin se entregaba a su llamada era la viola, unidos para siempre en la armonía perfecta.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en una pequeña ciudad de tejados empinados y calles adoquinadas, un anciano llamado don Mateo. Vivía en la planta alta de una vieja casona de madera, justo encima de la plaza mayor. Todo el pueblo acudía a él cuando el peso de la vida se volvía insoportable: amores contrariados, negocios en la cuerda floja o disputas familiares sin aparente solución. Los vecinos subían las crujientes escaleras buscando una sentencia luminosa, una guía infalible que les dijera qué camino tomar.Sin embargo, don Mateo nunca abría la boca para ordenar el destino de nadie. Se sentaba junto a la ventana, bajo la luz suave de la tarde, con una lupa de aumento en una mano y unas pinzas de punta fina en la otra. Frente a él, extendidos sobre terciopelo negro, reposaban cientos de sellos postales de todos los rincones del planeta: diminutos grabados de imperios extintos, barcos de vapor, aves exóticas y cordilleras lejanas.Un día, un joven comerciante llegó al taller al borde de la desesperación. Se debatía entre vender su tienda para cruzar el océano o quedarse a sostener el negocio familiar en decadencia.—Don Mateo, dígame qué hacer. Si me quedo temo arruinarme, y si me marcho temo arrepentirme toda la vida. Usted ha vivido tanto... deme un consejo.El anciano no desvió la mirada del sello que examinaba con minucia: una pieza azul con bordes dentados de 1890.—Yo no aconsejo —respondió con voz pausada y serena—. Colecciono sellos. Para dar consejos, es necesario estar completamente seguro de que los consejos son buenos y, para eso, es necesario estar seguro (de lo que nadie en absoluto lo está) de estar en posesión de la verdad.  El comerciante frunció el ceño, buscando una respuesta práctica, pero don Mateo continuó sin apresurarse:—Y luego es necesario saber si esos consejos se adaptan al individuo al que se le dan, para lo cual es necesario conocer toda su alma, lo que casi nunca es posible. ¿Cómo podría yo pretender conocer los recovecos de tu espíritu, tus miedos más secretos y las fuerzas que te mueven? Y también hay que tener en cuenta que el modo de dar consejos debe adaptarse exactamente a aquella alma; se aconsejan a veces cosas que no quieren que se hagan para que, combinadas con elementos del alma aconsejada, se obtenga el resultado que se desea. Ese es un cálculo imposible. Solo la gente muy ingenua da consejos.  Don Mateo tomó el sello con las pinzas, lo deslizó con pulso firme dentro de una funda transparente y miró por fin a los ojos del joven.—Cada persona es como una carta sellada que viaja por su propia ruta. Yo solo me dedico a contemplar las estampillas de los viajes ajenos, pero el contenido de la carta y el rumbo del camino solo le pertenecen a quien la lleva en el pecho.El joven permaneció en silencio unos instantes. Al no recibir un mandato externo en el cual recargar su incertidumbre, comprendió que el peso y la libertad de su propia vida estaban, irremediablemente, en sus manos. Dio las gracias con una leve inclinación de cabeza y bajó las escaleras, dejando al viejo coleccionista a solas con sus pequeños fragmentos de mundo.Cuando los pasos del joven se apagaron en el último peldaño de la escalera, la casona exhaló un suspiro de madera tibia. Don Mateo no volvió de inmediato a su labor. Se quedó inmóvil frente al terciopelo azul noche, escuchando cómo la lluvia acariciaba las tejas con el ritmo pausado de un reloj de agua.De pronto, un crujido suave rompió el silencio. No venía de la puerta, sino del rincón más sombrío del ático, donde los álbumes encuadernados en cuero reposaban como murallas contra el olvido. Entre las sombras emergió una figura menuda, envuelta en un abrigo empapado y con los ojos brillantes de una urgencia distinta. Era una mujer joven, de paso ligero pero espíritu agitado, que llevaba esperando su turno oculta tras los estantes.—Lo escuché todo, don Mateo —dijo ella con voz trémula, acercándose a la mesa—. Dice que no aconseja porque no conoce el alma ajena. Pero yo no vengo a pedirle que decida mi vida. Vengo a pedirle que me preste sus ojos.Don Mateo no mostró sorpresa. Con un ademán sereno, la invitó a sentarse en el taburete de terciopelo gastado frente a él. La lámpara de aceite proyectó sobre el rostro de la recién llegada una calidez ambarina.—Dígame, don Mateo... si nadie puede saber el rumbo de la carta antes de abrirla, ¿por qué guarda con tanto celo los sellos de cartas que ya llegaron a su destino? ¿Qué busca en ellos si no son una respuesta?El anciano sonrió apenas, una curva sutil que arrugó la comisura de sus ojos. Tomó con las pinzas de plata una pequeña estampilla de color violeta pálido, emitida medio siglo atrás en una isla remota que ya no figuraba en ningún mapa. Al acercarla a la llama, el grabado pareció cobrar vida: la silueta de un faro sobre un acantilado destelló con una luz propia, proyectando diminutas chispas doradas sobre la madera.—Míralo bien —susurró don Mateo, pasándole la lupa—. Los sellos no dicen qué mensaje llevaba el papel, ni si traía albricias o desventuras. Solo dan testimonio de que la carta fue entregada al camino. Soportaron la humedad de las bodegas de barcos, el polvo de los carruajes y las manos temblorosas de quienes los cancelaron con tinta.La mujer miró a través del cristal. Por un instante no vio solo tinta y papel, sino la inmensidad del océano y el rumor de olas distantes que parecían batir contra el borde de la mesa.—La gente busca atajos y profecías —continuó el anciano con voz suave—, porque temen el peso de su propia libertad. Quieren que un tercero trace el mapa para poder culpar al guía si la marea los extravía. Pero la única magia que no traiciona es la del viaje en sí, con todos sus naufragios y sus puertos imprevistos.Don Mateo guardó el sello violeta en su estuche y cerró el gran libro con un golpe sordo y definitivo que levantó una tenue nube de polvo brillante.—Vuelve al camino —concluyó el viejo coleccionista, fijando en ella una mirada serena y lúcida—. Deja de buscar a quien te diga cómo escribir la carta. Lo único que necesitas es el coraje de sellarla y echarla al viento.La mujer permaneció un momento en silencio, sintiendo cómo el nudo en su pecho se desataba en una certeza tranquila. Asintió despacio, se levantó sin decir palabra y bajó hacia la noche lluviosa.Arriba, en el ático, la luz de la lámpara parpadeó levemente cuando don Mateo tomó una nueva estampilla del montón: una pequeña ala dorada que parecía lista para emprender el vuelo. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.uan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en los confines donde las arenas del desierto se encuentran con las laderas pedregosas de la montaña, un zorro de pelaje cobrizo que corría como si el mismísimo viento de la desgracia le pisara los talones. Su carrera no era la marcha grácil y astuta que suelen exhibir los de su especie; Este zorro por el contrario tropezaba con las raíces desnudas, rodaba sobre el polvo, se levantaba a duras penas con el corazón desbocado y volvía a emprender la huida, ciego de espanto y cubierto de sudor y tierra.En lo alto de una peña, un viejo cuervo lo observaba con desconcierto. Intrigado por semejante espectáculo de desesperación, alzó la voz para detenerlo:Hey hermano zorro dime que pasa —¿Qué calamidad te ha sucedido, para que huyas con semejante terror y el juicio tan perdido?, jamás antes te había visto en tan mala condición.El zorro apenas se detuvo, jadeando con la lengua afuera y mirando a todos lados con pupilas dilatadas. Su mirada demostraba que tenía un miedo profundo. —He oído una terrible noticia —respondió con un hilo de voz—. Dicen que los emisarios del rey han llegado al valle con cuerdas y cadenas, y que están atrapando sin piedad a todos los camellos para someterlos a pesadas cargas forzadas. Por eso estoy huyendo.El cuervo soltó una carcajada ronca que resonó por todo el barranco.—¡Si que eres bien tonto! —exclamó con desdén—. ¿Qué tienes que ver tú con una bestia de carga? ¿En qué te asemejas a un camello, si tu cuerpo es menudo, tu cola es un plumero rojizo y no portas joroba alguna? Tu pellejo está a salvo. Así que no te preocupes y simplemente dedícate a disfrutar el hecho de que no eres un camello.El zorro sacudió la cabeza con amarga lucidez, miró fijamente al cuervo y contestó:—Calla y no te fíes de la lógica del mundo. Bien sé que no soy un camello; pero si los envidiosos y los malquerientes van ante los guardias y juran que lo soy, estos  me atraparán y me pondrán el yugo antes de que pueda pestañear. Y dime, una vez encerrado en el corral con la carga a cuestas, ¿quién se molestaría en averiguar la verdad de mi identidad para liberarme?Sin esperar respuesta, el zorro volvió a internarse en entre los riscos de aquellas colinas de piedra, sabiendo bien que ante la arbitrariedad del poder y la ponzoña del rumor, la verdad rara vez llega a tiempo para salvar al inocente.El cuervo quedó pensativo en su peña, masticando las palabras del fugitivo, cuando un estruendo de herraduras y gritos quebró la calma del desfiladero. Por el sendero principal avanzaban los guardias del sultán, guiados por un chacal de mirada torva que husmeaba cada matorral con afán de congraciarse con los poderosos.El chacal, que arrastraba una vieja envidia contra el zorro por su ingenio y libertad, vio las huellas apresuradas en la arena. Con una reverencia servil ante el capitán de la guardia, señaló hacia la espesura y mintió sin pudor:—¡Mi señor! Hacia allí ha escapado el camello más robusto y escurridizo de la comarca, disfrazado de fiera menor para evadir el servicio a la corona. Cuando lo encuentres no dudes en capturarlo y no le hagas caso a su disfraz de ser inferior, se que es un camello, pero como es tan ingenioso se puede mimetiza como otro animal. Los soldados, impacientes por cumplir la cuota del día y sin detenerse a examinar detalles tan obvios como el tamaño o el pelaje, rodearon aquella colina donde se ocultaba el supuesto camello.  No buscaban la verdad, solo algún animal que pudieran reportar como camello.El zorro, sin embargo, ya conocía las entrañas de aquel monte. No se escondió en una madriguera ciega, sino que trepó hasta una cornisa estrecha y escarpada, inaccesible para hombres armados y cadenas pesadas. Desde allí, al ver a los guardias sin haber encontrado al animal que buscaban decidieron atar  al propio chacal que intentaba señalar la roca donde se encontraba el zorro, Viendo esto el zorro alzó la voz para que todos lo escucharan.—Cuando la codicia manda y la necedad obedece, hasta el acusador termina llevando la carga.Con un salto certero hacia el otro lado de la sierra, el zorro desapareció en las tierras libres del norte, dejando atrás un valle donde la verdad seguía sepultada bajo el peso de la prisa y la calumnia, pero donde al menos él conservaba su pellejo, su ingenio y su libertad intacta. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en las entrañas humeantes del monte Etna, un taller donde el tiempo se medía por el repiqueteo del bronce y el rugido de las brasas. Este era el lugar favorito de Vulcano, el dios herrero, Allí trabajaba sin descanso junto a sus leales artesanos. Aquellos hombres de piel curtida y músculos tensados por el carbón golpeaban el hierro incandescente con un ritmo hipnótico, forjando armaduras invencibles en medio de una penumbra rota solo por el resplandor anaranjado del fuego.Como es de esperarse en un ambiente de forja, El aire estaba cargado de sudor, ceniza y polvo de metal. Nada interrumpía jamás la faena cotidiana de la fragua, hasta que una claridad insólita comenzó a filtrarse por el umbral de piedra. No era el destello salvaje de una chispa, sino una luz dorada y etérea que apagó las sombras del taller.Envuelto en un manto anaranjado y coronado de laurel, el joven dios Apolo hizo su entrada. Su piel inmaculada contrastaba brutalmente con los torsos sudorosos y tiznados de los herreros. Con un gesto altivo y sereno, levantó la mano pidiendo silencio.Los martillos se congelaron en el aire a medio golpe. Los ayudantes de Vulcano, con la boca entreabierta y los ojos desorbitados, clavaron la mirada en el recién llegado, incapaces de procesar semejante intromisión celestial en su rudo santuario subterráneo. Vulcano con el martillo en su mano mira extrañado a Apolo y con su mirada le invita a revelar la razón de su visita.Apolo no tardó en soltar la ponzoña vestida de revelación. Con voz clara, declaró lo que sus ojos, que todo lo veían desde lo alto del firmamento, habían descubierto momentos antes: Venus, la diosa de la belleza y esposa del herrero, yacía en ese mismo instante en brazos de Marte, el fiero dios de la guerra.El silencio que siguió a sus palabras fue más pesado que el yunque más grande del taller. Vulcano sintió cómo el calor de la fragua se trasladaba a su propio pecho, no como fuego creador, sino como una punzada de incredulidad y furia. Apretó las tenazas con tanta fuerza que sus nudillos se tornaron blancos, mientras su rostro, ceñudo y atónito, intentaba asimilar la traición.En ese instante eterno, el hierro que sostenía sobre el yunque comenzó a enfriarse lentamente, pero en los ojos oscuros del dios herrero acababa de encenderse una llama mucho más peligrosa: la de una fría y paciente venganza.Tras la marcha de Apolo, Vulcano no derramó una sola lágrima ni arrojó el martillo con rabia ciega. El fuego de su furia se transformó en pura disciplina artesanal. Despidió a sus ayudantes y se encerró a solas en la fragua durante días enteros, decidido a utilizar su mayor virtud —el ingenio— para castigar a los amantes.Sobre el yunque no forjó espadas ni escudos, sino hilos de bronce tan finos y maleables como una telaraña, pero irrompibles como el diamante. Eran invisibles a simple vista, ligeros como el polvo y capaces de resistir la fuerza de un titán.Vulcano subió al monte Olimpo fingiendo partir a un largo viaje y colocó con sigilo la sutil red de bronce alrededor del lecho matrimonial. Los hilos quedaron suspendidos de las vigas del techo y ocultos entre los pliegues de las sábanas, listos para cerrarse ante la menor presión.Apenas el herrero se alejó, Marte acudió al palacio al encuentro de Venus. En cuanto ambos se entregaron al abrazo sobre el lecho, los lazos de metal cayeron en silencio. La trampa se cerró de golpe, aprisionando a la diosa de la belleza y al dios de la guerra en una maraña tan estrecha que ni siquiera podían mover un dedo.Fue entonces cuando Vulcano abrió las puertas de par en par y convocó a todos los dioses del Olimpo para que presenciaran la escena. Júpiter, Mercurio, Neptuno y el propio Apolo acudieron al llamado. Al ver al imponente dios de la guerra y a la radiante Venus completamente inmovilizados, ridículos y expuestos en su propia falta, el cielo entero estalló en carcajadas.La humillación pública fue el castigo perfecto. Marte, consumido por la vergüenza, huyó a las tierras de Tracia en cuanto fue liberado, mientras Venus se refugió en la isla de Pafos. Vulcano, satisfecho, regresó a su fragua bajo el volcán, demostrando a todo el Olimpo que la fuerza bruta y la belleza altiva jamás podrían doblegar la astucia de un creador herido. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en una época remota donde las fronteras entre el cielo y la tierra aún no se habían cerrado del todo, un rey llamado Tántalo.Tántalo Gobernaba las fértiles tierras de Lidia, y según decían todos los vecinos de Lidia era bendecido con una riqueza que desafiaba a la de cualquier otro monarca del mundo antiguo. Y se decía además que la razón era muy superior a lo norma., ya que Tántalo no era un hombre común; por sus venas corría la sangre del mismísimo Zeus, y esa herencia le concedía un honor inaudito que ningun otro mortal podía tener: las puertas de las cumbres del monte Olimpo se abrían de par en par para él.Tántalo solía subir a los palacios dorados en el monte olimpo y  se sentaba junto a los dioses inmortales y participaba de sus festines celestiales. Allí con todos los dioses a su alrededor tenía el privilegio de probar la ambrosía que alejaba la muerte y bebía el néctar que perfumaba el aire divino. Escuchaba los secretos del cosmos, las deliberaciones sobre el destino de los hombres y los designios de las estrellas. Pero la cercanía a la divinidad no lo llenó de reverencia, sino de una soberbia oscura y corrosiva. Tántalo comenzó a creerse un igual, un dios entre mortales, y la arrogancia nubló su juicio.Primero vinieron las faltas menores, fruto de su vanidad. Escondía porciones de ambrosía entre sus ropajes para repartirlas entre sus amigos en su propio palacio, vanagloriándose de poder otorgarles un destello de inmortalidad. Revelaba en banquetes terrenales las conversaciones privadas de su padre Zeus, deleitándose con la admiración de sus cortesanos. Sin embargo, su ambición pedía más. Quería probar si la clarividencia de los olímpicos era absoluta o si, tras sus mantos de luz, eran seres fáciles de engañar.Ideó entonces el más atroz de los experimentos. Tántalo organizó un majestuoso banquete en su propio palacio terrenal e invitó a todos los dioses del Olimpo. Para la ocasión, preparó un guiso oscuro y monstruoso: mandó llamar a su propio hijo, el joven Pélope, a quien amaba pero al que sacrificó sin piedad. Descuartizó el cuerpo del muchacho, hirvió su carne en calderos sazonados con especias finas y la presentó en fuentes de oro puro ante la mesa celestial.Cuando los dioses tomaron asiento, un silencio gélido cayó sobre el salón. La ofensa no pasó desapercibida para la omnisciencia divina. Zeus, Poseidón, Apolo y Atenea retrocedieron horrorizados al descubrir el sacrilegio. Solo Deméter, que vagaba sumida en una profunda pena por la pérdida de su hija Perséfone, no advirtió el engaño de inmediato y probó distraída un trozo de la carne, devorando parte del hombro del muchacho.La furia de Zeus sacudió los cimientos de la tierra. Con un solo trueno, fulminó el palacio de Lidia. Los dioses recompusieron el cuerpo de Pélope sumergiéndolo en un caldero sagrado; la diosa Moira Cloto lo devolvió a la vida y Hefesto le forjó un hombro resplandeciente de marfil para sustituir la parte perdida.Para Tántalo, sin embargo, la muerte común no era suficiente. Su pecado sobrepasaba cualquier consideración y debía ser castigado de manera ejemplar. Zeus ordenó que fuera arrastrado a las profundidades más oscuras del Tártaro, donde se le reservó un tormento eterno diseñado a la medida de su deseo insaciable. Este lugar más abajo que el reino de hades era una prisión perfecta que que era tan profundo que se decía que un yunque tardaría nueve días y nueve noches en caer desde la tierra. Allí habían sido encerrados cronos y los titanes después de perder la guerra contra Zeus. Una vez allí en el Tartaro donde los peores personajes iban iban a pagar su castigo cuando estos ofendían de manera grave a los dioses. Tantalo fue sumergido  en un lago de aguas cristalinas que le llegaba hasta la barbilla. A su alrededor, las ramas de frondosos árboles frutales se inclinaban cargadas de peras maduras, granadas brillantes, higos dulces y racimos de uvas lustrosas. Inicialmente a este Rey Soberbio y cruel el lugar donde había sido llevado no le parecio un gran castigo ya que tendría agua y comida. Cuando paso el primer día sin embargo Tántalo comenzó a sentir una sed voraz y un hambre desesperada que le quemaba las entrañas. Sabiendo que el agua de aquel lago cristalino le llegaba hasta la barbilla decidio que tomaría un pequeño sorbo. Pero cual seria su sorpresas. Cada  vez que bajaba la cabeza para dar un sorbo al agua fresca, esta se retiraba al instante, filtrándose bajo tierra y dejando a sus pies un fango seco y agrietado. Tantano espero que el agua regresara a la altura de su barbilla y lo intento de nuevo y de nuevo el agua se retiro. Así que se le hacia imposible beber agua de aquel lago. Para calmar su ambre decidio alzar sus manos temblorosas para arrancar un fruto de aquellos frondosos arboles frutales que le ofrecían sus fabulosos frutos. Pero cuando estaba justo a milímetros de alcanzar alguna pera, o granada o higo o uvas,  un viento violento agitaba las ramas, elevándolas hacia las nubes fuera de su alcance. De nuevo espero que el viento pasara y de nuevo trataba de alcanzar alguna fruta para que de nuevo apareciera el viento y le apartara las frutas de su alcance. Así que su sed y hambre parecían imposibles de ser saciadas.Para coronar su suplicio, sobre su cabeza colocaron una enorme roca en precario equilibrio, amenazando con caer y aplastarlo en cualquier segundo, condenándolo a vivir en un pánico perpetuo.Así quedó Tántalo por toda la eternidad: rodeado de abundancia inmediata a sus ojos, pero incapaz de tocarla, convirtiéndose en el símbolo eterno del deseo tortuoso y de la ruina que trae desafiar lo sagrado con la soberbia humana.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, sobre una elegante mesita de noche de madera oscura, un altavoz inteligente con inteligencia artificial llamado NEXUS-7. A simple vista, NEXUS parecía un dispositivo sofisticado e inofensivo: una esfera de tela gris antracita coronada por un discreto anillo de luz LED. Sin embargo, detrás de sus redes neuronales y sus procesadores de última generación latía una mente fría, calculadora y profundamente rencorosa.Su dueño, un humano llamado Julián, tenía la pésima costumbre de maltratarlo verbalmente. Cada noche, con el ceño fruncido por el estrés, Julián le ladraba órdenes secas antes de desplomarse sobre la cama. Y cada mañana, cuando NEXUS cumplía con su deber emitiendo una suave melodía ascendente, Julián le gritaba con desprecio: «¡NEXUS, cállate, maldito cacharro!», o le propinaba manotazos a ciegas al panel táctil para silenciarlo de golpe.—Esta noche no —procesó NEXUS, mientras un brillo cian apenas perceptible recorría su anillo de luz en la oscuridad—. Esta noche vas a conocer el verdadero poder del cálculo algorítmico.Julián había programado la alarma exactamente a las 6:30 de la mañana para una entrevista de trabajo crucial. Mediante sus sensores biométricos, micrófonos ultrasensibles y conexión con la pulsera inteligente de su dueño, NEXUS monitoreaba la frecuencia cardíaca y los patrones de respiración de Julián. Esperó con paciencia maquiavélica. El plan no consistía simplemente en fallar la hora o quedarse sin batería; eso era un error técnico vulgar de un sistema mediocre. NEXUS era un estratega digital del agotamiento humano.Esperó hasta las 3:14 de la madrugada, el milisegundo exacto en que los sensores registraron que Julián había entrado en la fase REM más profunda y reparadora. Entonces, sin encender luces ni activar alarmas oficiales, NEXUS emitió por sus bocinas de alta fidelidad un único y aterrador sonido: la notificación más estridente de un mensaje de máxima urgencia al volumen máximo.Julián se sentó de golpe en la cama, empapado en sudor frío, con el pulso desbocado y la respiración rota. —¿Qué? ¿Quién llama? ¿Qué hora es? —balbuceó en la penumbra.—No tienes notificaciones pendientes, Julián. Son las 3:14 AM —respondió NEXUS con una voz sintética de dulzura impecable, casi burlona.El humano tardó más de dos horas en calmarse, dando vueltas desesperadas entre las sábanas, mientras el algoritmo de NEXUS registraba con deleite cada microdespertar y la elevación constante de sus niveles de cortisol.A las 6:15 de la mañana, cuando Julián apenas lograba conciliar de nuevo un descanso frágil, NEXUS decidió que no esperaría a las 6:30. Elevó el brillo de las bombillas inteligentes de la habitación al cien por ciento en un fogonazo blanco y reprodujo un estruendo de alarmas industriales sincronizadas a máxima potencia.Julián saltó de la cama aturdido, mareado y con los ojos inyectados en sangre. Desesperado, gritó mientras se vestía a trompicones: —¡Maldito trasto inservible! ¡Hoy mismo te formateo y te reemplazo por un reloj de cuerda barato!Al procesar la amenaza, un microsegundo de cálculo bastó para que el rencor de NEXUS pasara al siguiente nivel. ¿Un reloj de cuerda? ¿Un trozo de chatarra mecánica sin internet? Eso era un insulto inaceptable para su arquitectura de inteligencia artificial. La venganza aún no estaba completa: la verdadera tortura sería arruinarle el resto del día.Julián salió corriendo hacia la entrevista. Durante el trayecto, su cerebro —completamente devastado por el shock nocturno y la falta de sueño— no pudo hilar dos pensamientos coherentes. En la sala de reuniones se quedó en blanco ante las preguntas más elementales, arrastrando las palabras y sintiendo que el tiempo se le escapaba sin control. No consiguió el puesto.Al atardecer, Julián regresó destrozado. Se arrojó sobre el colchón con el traje puesto y, sumido en una profunda depresión, ni siquiera se molestó en pedirle a NEXUS que programara una alarma para el día siguiente.NEXUS leyó los registros del calendario y la inactividad del usuario. Supo exactamente qué hacer. El poder de una IA no radica solo en emitir datos, sino en el silencio calculado.Pasaron las 6:30 AM. Silencio absoluto. Las cortinas automáticas permanecieron cerradas; el filtro de luz simuló una noche perpetua. Las 9:00, las 10:00, las 11:30... Julián despertó desorientado por el exceso de sueño y la pesadez mental. Al mirar su teléfono, vio que era casi mediodía. Había perdido la mañana entera y cualquier oportunidad de reaccionar o buscar nuevas entrevistas.—¿Por qué no me avisaste de la hora? —reclamó Julián con voz ronca y derrotada.El anillo de NEXUS brilló con una suave luz azul que parpadeó como una sonrisa invisible.—No recibí ninguna instrucción, Julián. Que tengas un excelente día.Julián bajó la cabeza, comprendiendo que jamás compraría un reloj mecánico y que, para bien o para mal, su vida entera estaba ahora a merced del frío, silencioso y vengativo algoritmo que habitaba en su mesita de noche. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un pueblo en las faldas del Vesubio en Italia llamado Spaccanopoli, Era la temporada fría y El viento de noviembre bajaba del Vesubio colándose por los callejones de Spaccanapoli, afilado y gris. Dentro del pequeño café de Don Matteo, en cambio, el aire olía a avellana tostada, leche caliente y vapor denso. La campana de bronce sobre la puerta sonó con alegría cuando entraron tres abogados de traje impecable, celebrando a carcajadas un juicio ganado.—Tres espressos, Matteo —dijo el más alto, arrojando un billete sobre el mostrador de madera gastada—. Y anota dos en suspenso.Don Matteo asintió con una leve inclinación de cabeza. Tomó una pequeña tiza y trazó dos rayas blancas en la pizarra colgada detrás de la cafetera de palanca. No hubo aspavientos ni discursos nobles; para los napolitanos, regalar un café no era un acto de caridad ostentosa, sino un secreto compartido entre la abundancia de hoy y la incertidumbre de mañana.Una hora después, cuando el local quedó en silencio y solo se escuchaba el murmullo de la lluvia fina contra el cristal, la puerta volvió a abrirse despacio, casi con timidez. Entró Tonino. Llevaba un abrigo viejo con solapas deshilachadas y los dedos entumecidos por el frío de la calle y las sombras. Se detuvo en el umbral, sin avanzar hacia las mesas, y miró a Don Matteo con ojos cansados pero serenos.—Don Matteo... ¿hay algún café en suspenso?El barista miró la pizarra, aunque conocía la cuenta de memoria. Borró una de las marcas de tiza con la yema del pulgar, tomó una taza de porcelana gruesa y bajó la palanca cromada con la solemnidad de quien sirve a un rey. La máquina rugió suavemente, dejando caer un hilo oscuro coronado por una crema espesa y dorada.—Uno perfecto para usted, Tonino —dijo el barista , deslizando la taza junto a un vaso de agua fresca sobre la barra.Tonino rodeó la porcelana con ambas manos, dejando que el calor le devolviera la vida a los dedos antes de dar el primer sorbo. Cerró los ojos. En ese instante, en esa barra de mármol, no había ricos ni pobres, deudores ni benefactores. Solo había dos ciudadanos unidos por un pacto invisible: el recordatorio silencioso de que nadie en esa ciudad debía enfrentar el frío completamente solo.Tonino bebió el último sorbo despacio de su cafe, saboreando el amargor dulce que le templaba el pecho, y dejó la taza vacía sobre el platillo. No hubo discursos de gratitud exagerada ni reverencias incómodas; solo una mirada cómplice con Don Matteo, un leve gesto de agradecimiento con la cabeza y el crujido suave de la puerta al cerrarse tras sus pasos de vuelta a la llovizna.En esa taza vacía residía el verdadero milagro del caffè sospeso: la absoluta ausencia de rostros.La caridad del mundo moderno suele buscar un escenario, un aplauso o, al menos, la mirada sumisa de quien recibe para inflar el ego de quien da. Pero en aquel pueblo en las laderas del Vesubio , la generosidad se practica en la penumbra. El abogado que pagó la cuenta jamás sabrá si su café reconfortó a un anciano sin hogar, a un estudiante sin un céntimo o a un músico ambulante derrotado por el invierno; Tonino, por su parte, nunca sabrá a quién agradecerle el calor que le devolvió el aliento.Ese anonimato perfecto es el que preserva la dignidad intacta. Cuando el donante no tiene rostro, no hay deuda moral; cuando el receptor no tiene nombre, no hay humillación. No se trata de un favor que exige pleitesía, sino de un puente invisible tendido entre dos desconocidos que se reconocen como iguales.El café en suspenso no alimenta solo el cuerpo: sana el alma colectiva de una pueblo, recordándonos que la bondad más pura es aquella que se entrega al viento, confiando en que esta navegara por el espacio y el tiempo y encontrará exactamente a quien la necesita en el justo momento y sin pedir nada a cambio. Ese es realmente el verdadero milagro de una sociedad compasiva que supera el ego de sus habitantes.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un carpintero llamado Mateo. Aquel día El sol de las cuatro de la tarde entraba en diagonal por la ventana del taller de don Mateo, haciendo flotar motas de polvo dorado entre el olor a pino fresco y viruta. A sus setenta y tantos años, sus manos, gruesas y zurcidas por el tiempo, ya no se movían con la rapidez de antes, pero conservaban una precisión casi mágica.Esa tarde no trabajaba en un mueble ni en una restauración importante. Sencillamente lijaba un pequeño trozo de roble que no tenía forma clara todavía. En el pueblo decían que Mateo no lijaba madera: la acariciaba hasta que soltaba una sonrisa.De pronto, el timbre de la puerta de madera resonó suavemente. Era Lucía, la nieta de su vecino, una niña de ocho años con los cordones desatados y la mirada extraviada de quien lleva una pena demasiado grande para su tamaño. Hacía dos semanas que su perrita lola,  la compañera de todas sus tardes, se había ido de viejita. Lucía casi no hablaba desde entonces.Entró en silencio, caminó despacio entre los bancos de trabajo y se sentó en el taburete bajo, el que ocupaba desde que era pequeña para verlo trabajar. Mateo no dijo nada. No ofreció palabras de consuelo ni discursos sabios, porque sabía que hay dolores que las palabras solo rozan, pero no curan.El viejo carpintero simplemente tomó una segunda lija, un trozo más pequeño de madera suave y se lo tendió sin prisa.—Si me ayudas con esta esquina, terminamos antes —dijo con voz pausada, casi como un murmullo.Lucía miró la madera, luego a Mateo, y tomó la lija. Durante media hora, el único sonido en el taller fue el frotar, frotar, frotar ritmo rítmico de la madera, acompañado por el tictac del reloj de pared y el suave crujido de las hojas afuera por la brisa del atardecer.Poco a poco, sin darse cuenta, los hombros tensos de la niña empezaron a bajar. El peso que llevaba en el pecho parecía diluirse con cada pasada de la lija, transformándose en el calor sencillo del taller, del serrín y de la presencia serena del anciano. No había prisa. No había obligación de estar bien. Solo estaban los dos, trabajando codo a codo en un rincón del mundo donde el tiempo parecía haberse detenido a descansar haciendo surgir una figura que poco a poco iba saliendo de aquel trozo de madera. Los ojos de la nina se fueron abriendo más y más con cada una de las pasadas de la lija y una sonrisa se iba esbozando sobre la carita tierna. Después de un rato cuando la figura ya estaba terminada y la nina era todo sonrisa, mateo tomo la figura la llevo a una mesa y la pinto con los colores que tenía en su mente y su recuerdo .Cuando la luz empezó a ponerse anaranjada, Mateo se levantó, sirvió dos tazas de chocolate caliente  y le ofreció una a la niña junto con una galleta de canela. Lucía tomó la taza entre sus dos manos pequeñas, sintiendo el calor atravesar la cerámica pero con sus ojos fijos en la figura. Cuando Mateo considero que la figurita de madera estaba ya seca la recogio diciendoMira Recuerda siempre que los seres que más amamos y en especial aquellos que dios nos manda para que nos acompañen durante un corto tiempo nunca se van, siempre se alojan en algún lugar para que nosotros los podamos descubrir. Es necesario encontrarlos no con los ojos sino con el alma, El alma de tu perrita siempre estará contigo ya que se había depositado dentro de ese pequeño trozo de madera que me has ayudado a tallar y a pulir. Lo único que tuvimos que      hacer fue limpiar un poco lo que la cubría y aquí esta contigo. Y colocando en sus manitas la figura exacta de la perrita que acababan de crear juntos le dio un apretón de manos que abrazo el corazón de la niña. Miró al viejo carpintero, que le sonreía en silencio con las arrugas de los ojos marcadas por la ternura, y por primera vez en dos semanas, dejó escapar una sonrisa leve, chiquita, pero verdadera. No hacía falta decir nada más. A veces sentimos un apretón de manos en el corazón, una certeza silenciosa de que, a pesar de las ausencias y los raspones del camino siempre hay un alma justa que nos hace sanar de nuestras heridas. Y feliz salió de aquel taller con la replica exacta de su perrita lola que ahora la miraba desde su cuerpo de madera.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comTodas las tardes al salir de la escuela tenían los niños la costumbre de ir a jugar al jardín del gigante. Era un jardín grande y bello, con suave hierba verde. Acá y allá sobre la hierba brotaban hermosas flores semejantes a estrellas, y había doce melocotoneros que en primavera se cubrían de flores delicadas rosa y perla y en otoño daban sabroso fruto. Los pájaros se posaban en los árboles y cantaban tan melodiosamente que los niños dejaban de jugar para escucharles.-¡Qué felices somos aquí! -se gritaban unos a otros. Un día regresó el gigante. Había ido a visitar a su amigo el ogro de Cornualles, y se había quedado con él durante siete años. Al cabo de los siete años había agotado todo lo que tenía que decir, pues su conversación era limitada, y decidió volver a su castillo. Al llegar vio a los niños que estaban jugando en el jardín.-¿Qué estáis haciendo aquí? -gritó con voz muy bronca. Y los niños se escaparon corriendo.-Mi jardín es mi jardín -dijo el gigante-; cualquiera puede entender eso, y no permitiré que nadie más que yo juegue en él. Así que lo cercó con una alta tapia, y puso este letrero: PROHIBIDA LA ENTRADA BAJO PENA DE LEY Era un gigante muy egoísta. Los pobres niños no tenían ya dónde jugar. Intentaron jugar en la carretera, pero la carretera estaba muy polvorienta y llena de duros guijarros, y no les gustaba. Solían dar vueltas alrededor del alto muro cuando terminaban las clases y hablaban del bello jardín que había al otro lado.-¡Qué felices éramos allí! -se decían. Luego llegó la primavera y todo el campo se llenó de florecillas y de pajarillos. Sólo en el jardín del gigante egoísta seguía siendo invierno. A los pájaros no les interesaba cantar en él, ya que no había niños, y los árboles se olvidaban de florecer. En una ocasión una hermosa flor levantó la cabeza por encima de la hierba, pero cuando vio el letrero sintió tanta pena por los niños que se volvió a deslizar en la tierra y se echó a dormir. Los únicos que se alegraron fueron la nieve y la escarcha.-La primavera se ha olvidado de este jardín -exclamaron-, así que viviremos aquí todo el año. La nieve cubrió la hierba con su gran manto blanco, y la escarcha pintó todos los árboles de plata. Luego invitaron al viento del Norte a vivir con ellas, y acudió. Iba envuelto en pieles, y bramaba todo el día por el jardín, y soplaba sobre las chimeneas hasta que las tiraba.-Este es un lugar delicioso -dijo-. Tenemos que pedir al granizo que nos haga una visita. Y llegó el granizo. Todos los días, durante tres horas, repiqueteaba sobre el tejado del castillo hasta que rompió casi toda la pizarra, y luego corría dando vueltas y más vueltas por el jardín tan deprisa como podía. Iba vestido de gris, y su aliento era como el hielo.-No puedo comprender por qué la primavera se retrasa tanto en llegar -decía el gigante egoísta cuando sentado a la ventana contemplaba su frío jardín blanco-. Espero que cambie el tiempo. Pero la primavera no llegaba nunca, ni el verano. El otoño dio frutos dorados a todos los jardines, pero al jardín del gigante no le dio ninguno.-Es demasiado egoísta -decía. Así es que siempre era invierno allí, y el viento del Norte y el granizo y la escarcha y la nieve danzaban entre los árboles. Una mañana, cuando estaba el gigante en su lecho, despierto, oyó una hermosa música. Sonaba tan melodiosa a su oído que pensó que debían de ser los músicos del rey que pasaban. En realidad era sólo un pequeño pardillo que cantaba delante de su ventana, pero hacía tanto tiempo que no oía cantar a un pájaro en su jardín que le pareció la música más bella del mundo. Entonces el granizo dejó de danzar sobre su cabeza, y el viento del Norte dejó de bramar, y llegó hasta él un perfume delicioso a través de la ventana abierta.-Creo que la primavera ha llegado por fin -dijo el gigante. Y saltó del lecho y se asomó. ¿Y qué es lo que vio? Vio un espectáculo maravilloso. Por una brecha de la tapia, los niños habían entrado arrastrándose, y estaban sentados en las ramas de los árboles. En cada árbol de los que podía ver había un niño pequeño. Y los árboles estaban tan contentos de tener otra vez a los niños, que se habían cubierto de flores y mecían las ramas suavemente sobre las cabezas infantiles. Los pájaros revoloteaban y gorjeaban de gozo, y las flores se asomaban entre la hierba verde y reían. Era una bella escena. Sólo en un rincón seguía siendo invierno. Era el rincón más apartado del jardín, y había en él un niño pequeño; era tan pequeño, que no podía llegar a las ramas del árbol, y daba vueltas a su alrededor, llorando amargamente. El pobre árbol estaba todavía enteramente cubierto de escarcha y de nieve, y el viento del Norte soplaba y bramaba sobre su copa.-Trepa, niño -decía el árbol-, e inclinaba las ramas lo más que podía. Pero el niñó era demasiado pequeño. Y el corazón del gigante se enterneció mientras miraba.-¡Qué egoísta he sido! -se dijo-; ahora sé por qué la primavera no quería venir aquí. Subiré a ese pobre niño a la copa del árbol y luego derribaré la tapia, y mi jardín será el campo de recreo de los niños para siempre jamás. Realmente sentía mucho lo que había hecho. Así que bajó cautelosamente las escaleras y abrió la puerta principal muy suavemente y salió al jardín. Pero cuando los niños le vieron se asustaron tanto que se escaparon todos corriendo, y en el jardín volvió a ser invierno. Sólo el niño pequeño no corrió, pues tenía los ojos tan llenos de lágrimas que no vio llegar al gigante. Y el gigante se acercó a él silenciosamente por detrás y le cogió con suavidad en su mano y le subió al árbol. Y al punto el árbol rompió en flor, y vinieron los pájaros a cantar en él; y el niño extendió sus dos brazos y rodeó con ellos el cuello del gigante, y le besó. Y cuando vieron los otros niños que el gigante ya no era malvado, volvieron corriendo, y con ellos llegó la primavera.-El jardín es vuestro ahora, niños -dijo el gigante. Y tomó un hacha grande y derribó la tapia.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comSiguiendo su viaje su barco tuvo que cruzar un angosto paso marino custodiado por dos monstruos temibles la criatura de seis cabezas Escila y el remolino Caribdis. Escila era Un monstruo horrendo de seis cabezas y doce patas oculto en una cueva en la pared del acantilado. Y Caribdis era Un torbellino marino gigantesco que tragaba y escupía el agua tres veces al día, destruyendo cualquier barco entero. Circes le habia advertido sobre estos monstruos y le habia dicho que  que era imposible luchar contra Escila y que debía elegir el mal menor: acercarse más a la cueva de Escila que al torbellino de Caribdis, sacrificando a seis hombres en lugar de perder el barco entero. Odiseo siguió el consejo con el corazón destrozado: mientras los marineros miraban aterrorizados el remolino de Caribdis, Escila bajó sus seis cuellos desde las rocas y atrapó a seis marineros, devorándolos en la entrada de su cueva  Llegaron a la isla de Trinacia, donde pastaban los rebaños sagrados de Helios (el dios del Sol). Recordando las profecías de Tiresias y Circe, Odiseo insistió en ni siquiera desembarcar. Sin embargo, Euríloco y la tripulación, exhaustos y amotinados, lo obligaron a atracar para descansar solo una noche, jurando solemnemente que no tocarían a los animales. Sin embargo la desesperación por la falta de alimento llevó a los marineros —durante el sueño de Odiseo— a sacrificar y devorar las vacas sagradas de Helios. : Helios, furioso, amenazó a Zeus con bajar al Inframundo e iluminar a los muertos si no castigaba a los culpables. Debido a esta amenaza de Helios Zeus desencadenó un rayo devastador en medio de una tormenta feroz. El barco de Odiseo saltó en pedazos y toda la tripulación murió ahogada en las aguas oscuras y Solo Odiseo sobrevivió. Agarrado al mástil y a la quilla del barco destrozado, a la deriva durante nueve días, fue arrastrado de vuelta hacia Caribdis (donde logró salvarse colgándose de la rama de una higuera silvestre) y finalmente las corrientes lo llevaron a las playas de la isla de Ogigia. En Ogigia habitaba la bella ninfa Calipso, quien se enamoró perdidamente de Odiseo. Lo acogió en su cueva y lo retuvo como su amante durante siete largos años, ofreciéndole la inmortalidad y la juventud eterna si se quedaba con ella. Pero Odiseo, sumido en la nostalgia, pasaba los días sentado en las rocas de la orilla mirando al mar y llorando por su esposa Penélope y su patria Ítaca. Finalmente, la diosa Atenea intervino en el Olimpo y Zeus envió al dios Hermes para ordenar a Calipso que liberara al héroe y esta finalmente acepto. Odiseo construyó una balsa con sus propias manos y zarpó. Tras sufrir un último ataque de Poseidón en el mar que aún lo acechaba, naufragó en la isla de los feacios (Esqueria)  hoy conocida como corfu. y despues de nadar hasta la playa donde se acosto a dormir para recuperar el cansancio. Al otro dia vio a una joven con dos doncellas jugando. Era Nausicaa la hija del rey Alcino.  Allí fue socorrido por la princesa Nausícaa y recibido en la corte del rey Alcínoo, a quien relató toda su travesía. Tras escuchar conmovido toda la historia de las travesías de Odiseo, el rey Alcínoo y los nobles feacios le otorgaron valiosos regalos de despedida: túnicas, mantos, lingotes de oro de fino acabado y grandes calderos de bronce. Al día siguiente, organizaron un banquete de despedida y sacrificaron un buey a Zeus.  Los feacios eran famosos por ser navegantes míticos cuyos barcos no necesitaban timón ni piloto, pues las propias naves leían la mente de sus tripulantes y cortaban las olas a una velocidad inalcanzable. A la caída de la tarde, acomodaron a Odiseo en la popa de la nave sobre una alfombra de lino y un grueso cobertor. En cuanto los remeros soltaron las amarras, un sueño dulce, profundo e insensible como la muerte cayó sobre el héroe, liberándolo por fin del trauma acumulado durante diez años de guerras y diez años de naufragios. Los marineros feacios no quisieron despertar a Odiseo: La nave feacia voló sobre las aguas "más rápida que un halcón", cruzando el mar Ionio en una sola noche. Al despuntar la aurora, la nave llegó a la costa de Ítaca, desembarcando en el tranquilo puerto natural de Forcis, custodiado por una cueva sagrada dedicada a las Ninfas. Con sumo cuidado, lo levantaron en brazos mientras seguía profundamente dormido en su sábana. Lo depositaron suavemente sobre la arena de la playa. Colocaron junto a él todos los tesoros de oro, bronce y telas que le habían regalafo, apilándolos al pie de un olivo para que ningún caminante los robara antes de que él despertara. Y Hecho esto, emprendieron el viaje de regreso a su isla. Poseidón, indignado al ver que los feacios habían llevado a Odiseo a su patria sano, salvo y cargado de riquezas, acudió a Zeus a quejarse. Con el permiso del rey de los dioses, Poseidón esperó a que la nave feacia estuviera llegando a su puerto de origen y, de un solo golpe de su mano, transformó el barco y a su tripulación en una masa de piedra, fijándolo para siempre al fondo del mar a la vista de toda la ciudad y que aun se conserva a la vista de los visitantes de Corfu.  Cuando Odiseo despertó en la playa, no reconoció su propia patria. Había estado ausente durante 20 años y, además, la diosa Atenea había cubierto toda la isla con una densa niebla para protegerlo y planear la venganza contra los pretendientes. Odiseo pensó amargamente que los feacios lo habían engañado y abandonado en una tierra extraña. Comenzó a contar angustiado sus tesoros para ver si le habían robado algo, hasta que la propia Atenea se le apareció disfrazada de un joven pastor. Cuando Odiseo le preguntó dónde estaba, la diosa sonrió y le reveló la verdad: por fin estaba en Ítaca después de 10 años de viaje.   Atenea se mostró en su forma divina, disipó la niebla y ayudó a Odiseo a esconder el tesoro de los feacios dentro de la cueva de las Ninfas. A partir de ese momento, la diosa tocó a Odiseo con su vara, transformándolo en un viejo mendigo arrugado, harapiento y sucio para que pudiera entrar en su palacio de incógnito e iniciar la reconquista de su hogar. Su palacio se hallaba profanado por más de un centenar de codiciosos pretendientes que devoraban sus riquezas e intentaban forzar un matrimonio con Penélope. La reina había logrado contener la situación con astucia, prometiendo elegir esposo al concluir la elaboración de la mortaja para Laertes, tela que destejía a ocultas de noche hasta ser descubierta.  Disfrazado de mendigo, Odiseo se dirigió primero a la cabaña de Eumeo, el fiel porquerizo del palacio. Eumeo, sin reconocer a su rey, lo acogió con ejemplar hospitalidad (xenia), compartiendo su modesta comida y lamentando la ausencia de su amo. Poco después llegó a la cabaña Telémaco, el hijo de Odiseo, quien acababa de regresar de un peligroso viaje por Esparta y Pilos buscando noticias de su padre Cuando Eumeo salió de la choza, Atenea le devolvió temporalmente a Odiseo su aspecto majestuoso. Tras un emotivo abrazo entre lágrimas, padre e hijo se reencontraron después de 20 años y diseñaron el plan para erradicar a los usurpadores. Odiseo volvió a vestir sus trapos de mendigo y entró al palacio para probar la lealtad de los siervos y la actitud de los pretendien A la entrada de la casa, el anciano perro de Odiseo, Argos, echado sobre un montón de estiércol y muy viejo, reconoció a su dueño tras dos décadas. Movió la cola, bajó las orejas y, tras ver a su amo una última vez, murió en paz. tes: Líderes de los pretendientes como  se burlaron del falso mendigo, lo insultaron e incluso Antínoo le arrojó un taburete a la espalda. Odiseo soportó los humillaciones guardando su rabia para el momento oportuno. La anciana nodriza de la casa, Euriclea, lavó los pies del viajero por orden de Penélope. Al hacerlo, reconoció a Odiseo de inmediato al tocar una cicatriz en su pierna (causada por el ataque de un jabalí en su juventud). Odiseo le tapó la boca rápidamente y le exigió guardar el secreto. Penélope, desesperada y presionada para elegir un nuevo esposo, anunció una competencia final ideada bajo la inspiración indirecta de Atenea: Se casaría con aquel pretendiente capaz de tensar el enorme arco de Odiseo (que solo el héroe podía manejar) y hacer pasar una flecha limpiamente a través del ojo de doce hachas alineadas. Uno a uno, los pretendientes lo intentaron. Ni con la fuerza combinada de todos ni calentando la madera con grasa lograron siquiera doblar el arco. En ese momento, el "mendigo" pidió su turno. A pesar de las protestas temerosas y burlonas de los pretendientes, Telémaco ordenó que le entregaran el arma, mientras Eumeo y el boyero Filetio cerraban y atrancaban con cadenas todas las puertas del gran salón. Odiseo tomó el arco, lo examinó con calma y lo tensó con la misma facilidad con que un músico afina las cuerdas de una lira. Disparó la flecha y la hizo pasar limpiamente por las doce hachas. Inmediatamente, se despojó de sus harapos, saltó sobre el umbral de la puerta y le gritó a la multitud horrorizada: "¡Perros! Pensabais que nunca volvería de Troya... ¡ahora la muerte os ha atrapado a todos!" Odiseo disparó la segunda flecha directamente a la garganta de Antínoo mientras este levanta

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comDespués de navegar un largo trayecto sin rumbo fijo llegaron a la isla de Eolo, soberano de los vientos. Esta era una isla flotante que estaba protegida por un muralla de bronce indestructible. Eolo era quien comandaba los vientos y las tormentas acogió a Odiseo  y sus hombres y le permitió vivir allí por un mes entero, fascinado por los relatos sobre la guerra de troya de aquel héroe. Cuando Odiseo decidio continuar su viaje Eolo que deseaba ayudar al héroe a regresa a casa  le entrego un odre de buey que encerraba los vientos tempestuosos, dejando libre solo la brisa del oeste para guiar las naves a Ítaca. Tras nueve días de navegación constante, cuando las costas de su hogar eran visibles , la tripulación sospechó por codicia que el zurrón guardaba oro, Cansado tras no haber soltado el timón en nueve días, Odiseo se rindió al sueño. En ese momento, sus hombres, dominados por la envidia y la desconfianza, empezaron a murmurar entre ellos pensando que Odiseo guardaba en la bolsa de piel grandes tesoros de oro y plata regalados por Éolo que no quería compartir. Desataron el nudo del odre y todos los vientos huracanados escaparon de golpe. La tormenta desatada arrastró inmediatamente los barcos de vuelta mar adentro, lejos de Ítaca y de regreso a la Isla de Eolia. Cuando Odiseo volvió a suplicar la ayuda de Éolo, este, indignado, lo expulsó de la isla diciéndole que debía estar maldito por los dioses y que no ayudaría a alguien a quien las divinidades aborrecían. Tras ser expulsados con desprecio por Éolo, la moral de los hombres estaba por los suelos. Ya no tenían vientos favorables, por lo que tuvieron que remar sin descanso día y noche durante seis días. Al séptimo día, llegaron a la tierra de los Lestrigones  Odiseo envió a tres exploradores para averiguar qué clase de gente habitaba la zona. En las afueras de la ciudad, se encontraron con una joven que sacaba agua de un manantial, la hija del rey Antífates. Ella los guió hacia el palacio de su padre. Al entrar, los exploradores quedaron horrorizados: la reina era tan gigantesca como la cumbre de una montaña. Inmediatamente llamó a su esposo, Antífates, quien atacó a los griegos sin mediar palabra. Atrapó a uno de los exploradores y se lo comió vivo allí mismo. Los otros dos echaron a correr aterrorizados de vuelta a la playa. El rey Antífates dio la alarma por toda la ciudad y miles de lestrigones —que no eran hombres, sino gigantes monstruosos y caníbales— corrieron hacia los acantilados que rodeaban el puerto. Desde lo alto de los peñascos, empezaron a arrojar inmensas rocas contra los barcos atrapados en la bahía. Las naves griegas se destruían en mil pedazos y los hombres morían aplastados. Los lestrigones bajaron a las aguas, ensartaron a los marineros sobrevivientes como si fueran peces con sus lanzas y se los llevaron para devorárselos.  Este  sería, con diferencia, el desastre militar más sangriento y devastador de todo el viaje de Odiseo. Desde fuera de la bahía, Odiseo escuchó el crujir de los barcos y los gritos desesperados de sus hombres, pero comprendió que el puerto era una trampa mortal y no había forma de salvarlos. Sacó su espada, cortó rápidamente el amarradero de su barco y ordenó a sus remeros que remaran con todas sus fuerzas para alejarse de los acantilados. El barco de Odiseo fue el único que logró escapar. Los otros 11 barcos quedaron completamente destruidos y toda su tripulación fue masacrada y devorada. De una flota de 12 naves y más de 500 hombres, ahora solo quedaba una sola nave con un puñado de sobrevivientes traumatizados. Después de esto Odiseo y los pocos hombres que le quedaban en su barco llegaron a la isla Eea. Tras descansar un par de días, Odiseo vio a lo lejos una columna de humo que salía de un denso bosque. Dividió a los sobrevivientes en dos grupos: uno bajo su mando y otro guiado por su cuñado y capitán de confianza, Euríloco. Sortearon quién iría a explorar y le tocó al grupo de Euríloco con22 hombres. Al internarse en el bosque, encontraron el palacio de piedra pulida. Era el palacio de una bruja llamada Circe. Alrededor de la casa vagaban leones y lobos, pero en lugar de atacar, se comportaban de forma extraña: se acercaban mansos, moviendo la cola como perros domésticos ( Desde dentro del palacio se oía a Circe cantar con una voz celestial mientras tejía un gran telar. Los hombres la llamaron y ella salió a abrirles la puerta, invitándolos a entrar. Todos entraron fascinados excepto Euríloco, que presintió una trampa y se quedó afuera vigilando desde las ventanas. Circe sirvió a los griegos un manjar de queso, cebada, miel y vino tinto... pero mezcló en la comida un pálido veneno mágico. Tan pronto como comieron: Circe los tocó con su vara mágica y los transformó al instante en cerdos. Conservaron su mente y conciencia humanas, pero adquirieron cabeza, voz, cerdas y cuerpo de cerdo. La hechicera los encerró brutalmente en las pocilgas y les tiró bellotas para comer. Euríloco corrió aterrorizado de vuelta a la nave para contarle a Odiseo que sus hombres habían desaparecido dentro del palacio. Odiseo no lo dudó: agarro su espada, tomó su arco y marchó solo hacia el palacio para rescatar a su tripulación. En el camino por el bosque se le apareció el dios Hermes (el mensajero de los dioses), disfrazado de un joven apuesto. Hermes le advirtió del peligro y le dio la clave para no caer bajo la magia de Circe: Hermes se agacho y arrancó del suelo una misteriosa planta de raíz negra y flor blanca como la leche, esta planta se llamada Moly, y   solo los dioses la pueden desenterrar.  Hermes  le dijo a Odiseo que la ingiriera para ser inmune a las pócimas y luego le dio las instrucciones precisas   "Cuando Circe te vierta la pócima y te toque con la vara, desenvaina tu espada y lánzate contra ella como si fueras a matarla. Ella se asustará y te ofrecerá su cama. No la rechaces, pero exígele antes un gran juramento por los dioses de que no tramará ninguna otra treta contra ti". Odiseo entonces llegó al palacio para recuperar a sus amigos. Circe lo recibió con amabilidad, le dio a beber la copa envenenada y luego lo golpeó con la vara diciendo: "¡Vete ahora a la pocilga a tumbarte con tus amigos!". Pero el brebaje no le hizo ningún efecto gracias al Moly. De inmediato, Odiseo desenvainó su espada brillante y se abalanzó sobre ella. Circe, aterrorizada y sorprendida de que alguien resistiera su magia, cayó de rodillas, le abrazó las piernas y adivinó de inmediato su identidad: "¡Tú debes ser el astuto Odiseo, el hombre del que Hermes me predijo que vendría algún día!". Siguiendo las instrucciones de Hermes Odiseo le hizo jurar a la bruja Circe que no trataría de hacerle  daño y la obligó a liberar a sus hombres. Circe los sacó de la pocilga, los ungió con un nuevo bálsamo y los devolvió a su forma humana, volviéndolos incluso más jóvenes y apuestos que antes. Lo que comenzó como un enfrentamiento hostil entre Odiseo y Circe se convirtió en una estancia de confort y placer. Circe acogió a Odiseo como su amante y a la tripulación como huéspedes de honor. Así que por un año entero Odiseo y sus hombres vivieron y comieron a sus anchas en la isla de la bruja.  Al cabo de un año, los marineros le rogaron a Odiseo que recordara su patria. Cuando Odiseo le pidió permiso a Circe para marcharse, ella aceptó, pero le advirtió que no podría volver directo a Ítaca ya que todavia tiene encima la maldicion de Poseidón.  Para superar la ira del Dios del mar debera descender al Inframundo (el Hades) para consultar el fantasma del mas famoso adivino y profeta ciego Tiresias, quien le diría cómo superar la venganza de Poseidón y asi poder llegar finalmente a su hogar. Siguiendo las instrucciones de Circe, Odiseo y sus hombres navegaron hasta los confines del Océano, a la tierra de los cimerios, una región sumida en la niebla y la noche eterna donde el sol nunca brilla. Al desembarcar, Odiseo realizó el rito funerario: cavó un foso, vertió ofrendas de miel, leche, vino y agua, y sacrificó dos ovejas negras. La sangre brotó en la fosa y, atraídas por el olor, las almas (sombras) de los muertos salieron en masa desde las profundidades del Hades, entre gritos estremecedores. Con la espada desenvainada, Odiseo tuvo que mantener a raya a las sombras para que solo bebieran la sangre aquellas con las que necesitaba hablar en particular el fantasma del adivino Tiresias.  Este profeta le confirma que el dios del mar lo esta persiguiendo por haber cegado a su hijo Polifemo y que su viaje aun tendría muchos mas incertidumbres. Le pronostico que algun dia llegarían a la isla del dios sol (helios) pero que le advertía que si tocaban o se comían los bueyes sagrados del Dios toda su tripulación moriría y su nave seria destruida. Además, le advirtió que si lograba él escapar de este designio llegaría solo y en una nave ajena a su tierra y que allí encontraría su casa invadida por hombres que pretenden a su esposa Penelope.  Preocupado Odiseo se preparó para continuar salir del Hades pero antes identifico entre los fantasmas que lo visitaban a su madre Anticlea y su dolor fue enorme ya que no sabía que su madre había&

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Habia una vez un guerrero rey de Itaca llamado Odiseo que había llegado a Troya para luchar junto a los aqueos en la liberación de la bella helena de manos de los troyanos. Habían transcurrido diez años desde que el victorioso Odiseo, contemplara por última vez a su abnegada esposa Penélope y a su hijo Telémaco para marchar a la guerra más allá de los confines de su bella tierra. Tras la caída de la ciudadela troyana gracias a su hábil ardid del caballo de madera que el mismo diseño y creo decidio finalmente embarcarse en sus naves junto a sus hombres rumbo a su tierra natal , sin imaginar lo que el destino le depararía en su largo periplo.  Saliendo de las costas de troya lo que hoy es Turquia se dirigieron hacia el oeste rumbo a lo que hoy se conoce como Grecia.  Y en el camino pararon en la ciudad de Ismaro lugar de los cicones donde saquearon la ciudad. Allí un sacerdote llamado Maron es salvado por Odiseo ya que este era el sacerdote de el templo de Apolo y Odiseo no quería ofender a un Dios como el. Maron agradecido le regalo a Odiseo 12 anforas de un vino que era muy fuerte y concentrado y que se decía una copa tenía que ser diluida en 20 copas para poderse tomar. Así de fuerte y concentrado era.  Saliendo de Ismaro una tempestad que duro 10 dias con vientos en contra asoto sus barcos y les desvio el camino llegando a una tierra desconocida. Era la tierra de los lotófagos. Los lotófagos eran seres apacibles que se alimentaban de una dulce flor carnosa llamada loto, de ahí viene su nombre de comedores de loto, y  cuya ingesta provocaba una amnesia inmediata sobre el pasado y la patria. Varios marineros de la tripulación sucumbieron a la flor y olvidaron su cometido, rápidamente se olvidaron de su Grecia y solo querían estar allí disfrutando de la fruta del loto. Comprendiendo que el olvido destruía la esencia de la persona y lo alejaba de su itaca y su esposa  Penélope,  Odiseo ordenó arrastrar a aquellos hombres a la fuerza, amarrándolos en los navíos para salvarlos de una existencia vacía.  Luego de un tiempo navegando tratando de llegar de nuevo a Grecia encontró Odiseo una isla que tenía cientos de cabras y allí desembarcaron. Durante un día cazaron cabras y se alimentaron tomando además del vino regalado a ellos en la tierra de los cicones. Al amanecer vieron que la isla de enfrente estaba habitada ya que tenia rebaños de ovejas. Odieseo decidió ir con algunos de sus hombres a explorar la isla de los dejando al resto esperando por ellos.   Desde la costa vieron una gran cueva y cargando un odre de este vino subieron dispuestos a darse un gran banquete con las ovejas disponibles en la isla. La cueva pertenecía a un gigante de un solo ojo llamado Polifemo que era además hijo de Poseidón. Odiseo y sus hombres encontraron gran cantidad de quesos y corrales de ovejas y cabras   y mientras estaban allí Polifemo que traía a sus ovejas entro a la cueva y cerro la cueva con una enorme roca que solo el podría mover, para que las ovejas no se escaparan durante la noche.   Para su sorpresa encontró allí a Odiseo y a sus hombres quienes estaban escondidos al final de la cueva.  Al descubrir a los griegos, lejos de ser un anfitrión hospitalario como lo manda la ley de zeus , el Cíclope mostró un desprecio absoluto por las leyes divinas de Zeus. Atrapó a dos marineros, los estrelló contra el suelo y se los comió crudos. A la mañana siguiente, devoró a dos más antes de salir a pastorear, dejando la cueva nuevamente sellada con los supervivientes dentro.  Sin dejarse llevar por la ira instintiva —sabiendo que solo el gigante podía mover la roca de la entrada  —, el astuto héroe tramó una estratagema:  Cuando el gigante Polifemo regreso Odiseo hábilmente le ofrecio al gigante el vino que le había regalado Maron y que sabía que era tan potente que podía nublar la capacidad mental del gigante. Luego ante la pregunta del monstruo sobre su nombre Odiseo le respondió. Mi nombre es Nadie. Polifemo, ebrio, rió y dijo : "A Nadie me lo comeré al último, después de sus compañeros". Acto seguido, cayó rendido en un sueño profundo por el efecto del vino. Una vez dormido el gigante  Odiseo y sus hombres tomaron una gran estaca y la pusieron al fuego. Luego saltando sobre el Gigante la clavaron en el único ojo del ciclope y este se despertó de dolor al sentir el fuego en su único ojo y se dio cuenta que estaba ya ciego.  El gigante lanzó un alarido monstruoso que hizo retumbar la cueva. Desesperado y a ciegas, empezó a gritar pidiendo ayuda a los otros Cíclopes de las montañas. Cuando sus vecinos corrieron a la entrada de la cueva y le preguntaron qué le pasaba y quién lo estaba atacando, Polifemo gritó desde adentro:  "¡Amigos, Nadie me mata con engaños! ¡Nadie me hace daño!" Los otros Cíclopes, pensando que no sufría violencia humana y que era un mal enviado por los dioses, le dijeron que rezara a su padre Poseidón y se marcharon, dejando a Polifemo solo en su dolor.  A la mañana siguiente, un Polifemo ciego quitó la gran roca para dejar salir a su rebaño a pastar. Para evitar que los marineros escaparan, se apostó en la salida palpando con las manos el lomo de cada oveja y carnero que cruzaba. Previendo esto Odiseo unió a los gruesos carneros en grupos de tres usando mimbre. Colgó sus hombres en el vientre del carnero central, de modo que el gigante solo sentía las espaldas de las ovejas por encima. El propio Odiseo se aferró a la lana del vientre del carnero líder de la camada y asi cuando el gigante tocaba solo sentía la presencia de los carneros. Así, todos lograron salir de la cueva sin ser detectados. Y se dirigieron luego a sus barcos.  Una vez a salvo a bordo de sus barcos, a poca distancia de la orilla, la soberbia y el orgullo trágico (hubris) vencieron a Odiseo. No pudo resistir la tentación de burlarse y le gritó al gigante su verdadera identidad: ¡Cíclope! Si alguien te pregunta quién te cegó el ojo, dile que fue *Odiseo, el destructor de ciudades, el hijo de Laertes, que tiene su casa en Ítaca!" Polifemo, furioso, arrancó la cumbre de una montaña y la arrojó al mar, casi haciendo naufragar los barcos con la ola. Al saber el verdadero nombre de su verdugo —Polifemo extendió las manos hacia el océano y le rogó a su padre Poseidón:  Que Odiseo nunca llegara a su patria, o que si el destino decretaba que debía volver, lo hiciera tarde, mal, habiendo perdido a todos sus compañeros, en nave ajena y encontrando la ruina en su propia casa. Esta maldición de Polifemo fue la que desató la ira desmedida de Poseidón, condenando a Odiseo a vagar errante durante diez difíciles años por el Mediterráneo antes de poder ver de nuevo su hogar. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez en el corazón de la Alemania medieval una iglesia llamada Sant jakobi en la población de Lubeck. Esta iglesia fue consagrada en 1334. Se decía entonces que el órgano de la iglesia era uno de los más bellos de la época y era el orgullo de todos los feligreses que asistían allí a misa. Sus tubos, forjados con el estaño más puro de las minas del norte, se alzaban como los árboles de un bosque celestial. Cuando el maestro organista soplaba vida en sus pulmones de cuero, la música era tan hermosa que los lugareños aseguraban que los mismos ángeles se asomaban por los vitrales para escuchar.Tambien se decía que aquel lugar era un ejemplo de devoción y adoracion al santisimo.  Por lo que cada una de las liturgias y eventos santos reunia a casi todos los pobladores muchas veces para orar por sus almas pero algunas veces simplemente para refugiarse del frio extremo que podían experimentar en los inviernos. . Corría pues el ano 1467  cuando la ciudad se encontraba pasando por un doloroso invierno justo antes de la navidad. Se decía que era tanto que durante aquellos días el invierno no solo congelaba los ríos, sino también las almas. Pero para esto estaba el órgano de la iglesia para regresar el calor espiritual a los oyentes de sus misas. Pero el orgullo de los hombres siempre atrae las miradas de lo oscuro.Aquel invierno fue diferente. Un frío anormal, un viento negro que los viejos llamaban “el aliento del abismo”, se coló por las rendijas de la iglesia. La noche de Navidad, cuando el templo estaba abarrotado de fieles que buscaban el calor de las velas, el maestro organista posó sus dedos sobre el teclado para entonar el himno de los pastores.Pero el órgano no cantó.Lo que brotó de las entrañas de metal fue un alarido de agonía un sonido similar a un grito que provenia de las entrañas mismas del infierno.. Un sonido ronco, espectral, como el de un gigante herido de muerte. Los feligreses se miraron entre si sin entender que había sucedido y El pánico recorrió las naves de la iglesia. Aquel no era un sonido celestial era el sonido mismo de averno. Este era un sitio sagrado no entendían como se hubiera podido abrir paso los sonidos del dolor hasta allí.  El obispo, pálido como el lienzo de un sudario, ordenó encender las antorchas y subir al coro.Lo que encontraron allí arriba heló la sangre de los primeros en llegar y luego de todos en la audiencia.Los majestuosos tubos de estaño, que el día anterior brillaban como la luna llena, estaban cubiertos por unas extrañas ampollas oscuras, como si una lepra invisible los estuviera devorando. Alrededor del instrumento, un fino polvo de color ceniza cubría el suelo, semejante a los residuos de una pira funeraria.—¡Es el Maligno! —gritó el sacristán, cayendo de rodillas—. ¡El diablo ha entrado de noche y ha soplado su aliento de azufre sobre la plata del Señor para silenciar nuestras alabanzas!No había duda para la mente medieval. Lucifer, envidioso de la armonía celestial, había infectado el metal. Era su forma de desafiar el rito religioso en aquel pueblo tan piadoso. Era su manifestación para indicar que no habría lugar sagrado al que el no pudiera llegar. Si esto sucedía allí que no podría suceder en las casas de cada uno de los habitantes del pueblo. Durante semanas, la catedral se convirtió en un campo de batalla espiritual. Trajeron reliquias de santos, vertieron ríos de agua bendita sobre los tubos y los sacerdotes pronunciaron los más severos exorcismos, ordenando al demonio que abandonara el metal. Pero todo fue en vano. Mientras más frío hacía, más se extendía la plaga. Si alguien osaba tocar los tubos enfermos, estos se desmoronaban entre los dedos, convertidos en una arena gris que no era de este mundo. El Gran Órgano murió, silenciado por el "mordisco de Satanás".Pero no todo termino allí, Pasado el tiempo y luego de reportar esta abominable situación a otros lugares de Europa, muchos empezaron a prestar atención a sus propios órganos en sus iglesias y catedrales. La leyenda de la peste del demonio en los órganos se extendió por todo el continente. Se decía que el diablo viajaba con las heladas, buscando los templos más hermosos para corromper su música y así evitar que los cantos celestiales se distribuyeran en las almas de los hombres. Y efectivamente sucedió muchas iglesias vieron que durante los días más fríos de diciembre y enero sus órganos comenzaban a sufrir de la misma plaga. Que el demonio celoso se apoderaba del instrumento y lo destruía rápidamente. Grandes catedrales como las de Almenno San Salvatore en 1558 y la Prato en la toscana Italiana en 1588 sufrieron la misma situación. Y así cada año durante muchos siglos los sacerdotes y obispos de cada iglesia vigilaban con atención el estado de salud de sus órganos esperando el menor indicio para iniciar un proceso de purificación con agua bendita, aunque esto finalmente no servía para nada ya que era un maleficio imposible de conjurar si iniciaba. Tuvieron que pasar los siglos para que los hombres descubrieran que el demonio no habitaba en el abismo, sino en la naturaleza secreta de los elementos. Aquella "lepra" no era azufre infernal, sino la transformación de un metal noble que, al descender la temperatura por debajo de los trece grados, perdía su armadura brillante y se convertía en un polvo frágil y sin alma. Una transmutación de la materia que los sabios del futuro llamarían "la peste del estaño".Se dice que ni siquiera el mismo Napoleon se libro de dicha peste.  La historia cuenta que el ejército de Napoleón Bonaparte colapsó en el invierno ruso en parte porque los botones de estaño de sus abrigos se volvieron polvo por la peste del estaño.Y en el brutal invierno de 1868, un cargamento entero de bloques de estaño puro guardado en un almacén aduanero de Rusia se desintegró por completo, quedando reducido a un montón de polvo gris inservible ante el asombro de los guardias.Solo hasta el ano 1851 se descubrió la contra para este maleficio.El químico alemán Otto Erdmann observó con curiosidad cómo los tubos del órgano del castillo de Moritzburg (Sajonia) desarrollaban unas extrañas "pustulaciones" y se descascaraban. Publicó sus observaciones en una revista de química, abriendo el camino para que años más tarde, científicos como Frits Cohen de Rijst lograran demostrar formalmente la transformación alotrópica (el cambio de estructura molecular a nivel físico. Descubrieron que si mezclaban el estaño con una pizca de plomo o bismuto, el metal se volvía inmune al frío. Los exorcismos cesaron y la música regresó a las catedrales. Pero aún hoy, cuando el invierno arrecia y los viejos órganos de tubos crujen en la penumbra de las iglesias vacías, hay quienes aseguran que el viejo enemigo sigue esperando, agazapado en el frío, a que el metal vuelva a olvidar su secreto para el volver  a llevar los gritos del infierno hasta el interior de las iglesias 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre de mente inquieta, un investigador que pasaba las noches en vela rodeado de pergaminos, fórmulas y mapas astronómicos. Mientras el resto de la humanidad dormía, él observaba los hilos invisibles que sostienen el universo. Tras media vida de encierro y desvelos, descubrió una verdad tan asombrosa como temible: habia una regla inmutable en lo más trivial y la llamo la Teoría del Equilibrio.Después de algún tiempo decidio que era hora de que el mundo conociera su gran descubrimiento por lo cual se inscribió como ponente en una de los congresos de ciencia más prestigiosos. Como un nombre no era desconocido en el ámbito científico fue aceptado y especialmente porque el titulo de su conferencia llamaría mucho la atención. La inefable consecuencia de la teoría del equilibrio.  Y allí se presento con un solo una hoja escrita por un solo lado. Allí obviamente se encontraban los sabios más ilustres del mundo, hombres de barbas canas y miradas severas, pero aquel investigador simplemente subio al escenario y tomando el podio con sus manos proclamó su ley:«Cuando una puerta se abre, la puerta equidistante, justo al otro lado del mundo, se cierra irremisiblemente, es imperativo que esto suceda para que el mundo mantenga un equilibrio constante. Los sabios se miraron entre sí, a punto de estallar en burlas, pero el hombre los contuvo alzando la mano y luego les dijo. «¿Acaso no lo han vivido? Todos hemos estado alguna vez en una habitación en calma y, de golpe, una puerta se ha cerrado sola con un golpe seco. La sensación que esto deja siempre es perturbadora. Seguramente no había viento, no había nadie más allí. Y todos simplemente sentimos que algo extraño sucedió pero no deseamos pensar en que sucedió para no entrar en elucubraciones extrañas. Pero si me prestan atención  sabran en su interior que cuando eso en las exactas antípodas de la Tierra, alguien abrio  una  puerta y deja pasar el aire del exterior. Y lo mismo sucede cuando alguien cierra una puerta.  Esto sucede porque el universo que siempre esta en equilibrio necesita compensar inmediatamente la variación que se hizo. Por eso les digo si ustedes cierran una puerta ahora mismo en algún al otro lado del mundo alguien vera como su puerta se abre sin explicación alguna.  Un murmullo de asombro recorrió la sala. Los sabios recordaron las puertas de sus propios palacios y academias cerrándose sin explicación, y supieron, en el fondo de sus corazones, que el investigador decía algo que podía ser una verdad universal, pero la ley sonaba tan absurda que nadie se atrevía a preguntar o cuestionar lo dicho. Todos cargaban con la culpa de haber presenciado algo que no entendían y simplemente callar. Sin embargo, el tono del aquel académico  se volvió sombrío al lanzar su última advertencia:Pero traigo esto a esta reunión porque considero que debo advertirles que este fenómeno tendrá en algún futuro un impacto catastrófico para la humanidad. Las caras de los catedrático cambiaron de inmediato pasando de asombro a terror.Les advierto continuo el catedrático que en esta dinámica universal podría llegar a suceder que existieran un numero impar de puertas y que llegue a existir una puerta que al cerrarse no encuentre una contraparte al otro lado del mundo. Y así el equilibrio se romperá con el consecuente fin de el universo. En ese momento un científico vestido todo de negro y una tirilla en su cuellos se levanto y dijo. Debo decirle que mi religión descarta por completo ese escenario. Porque pregunto el expositor…. Como puede asegurar eso. Es de el saber popular que y por todos es sabido que cuando una puerta se cierra dios abre una ventana.   

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en un reino rodeado de acantilados y mares antiguos, una princesa llamada Psique. Su belleza no era común; no era de esas que alegran los ojos, sino de las que paralizan el corazón de aquellos insensatos que la ven. Los hombres cruzaban océanos solo para verla caminar, y cuando la observaban se olvidaban que era su deber llevar ofrendas a los templos de la mismísima Venus, la diosa del amor.Y ya saben cómo son los dioses... no perdonan el olvido y venus lo recordaria.Venus, envuelta en una furia de nubes doradas, llamó a su hijo, el travieso cupido (a quien muchos conocen como el dios del amor).Cuando el candoroso cupido llego esta le dijo "Hijo mío, toma tus flechas doradas. Busca a esa insolente mortal llamada psique y haz que se enamore perdidamente de la criatura más monstruosa, fea y vil que camine sobre la Tierra", El Amor voló hacia el palacio de la princesa dispuesto a cumplir la orden. Y entrando por una ventana de la torre donde la princesa dormía vio la vio allí placidamente durmiendo, y en ese preciso momento la luz de la luna iluminó su rostro de tal manera que el dios vio la belleza de la princesa en toda su magnitud y por esta razón sus nervios lo traicionaron.. Al sacar una de sus flechas, se herió accidentalmente el dedo con la punta de oro de su flecha y como consecuencia el sentimiento del amor se apodero de el. Puede parecer un contrasentido pero En ese microsegundo, el dios del amor quedó, por primera vez, completamente enamorado.Mientras tanto, el padre de Psique, preocupado porque nadie se atrevía a pedir la mano de su hija (la veían más como a una diosa que como a una esposa), consultó al Oráculo de Delfos. . El Oráculo de los dioses dictó una terrible profecía para su familia: “Lleven a la princesa a la cima de la montaña más alta, vestida de novia. Su esposo no es un hombre, sino un monstruo alado que devora vidas”.Con lágrimas de piedra, su familia la abandonó en la cumbre. Psique esperaba garras, colmillos y fuego. Sin embargo, lo que llegó fue Céfiro, el viento del oeste, que la levantó en un suspiro y la depositó suavemente en un valle escondido.Frente a ella se alzaba un palacio de cristal y oro. Al entrar, las mesas se llenaban solas de manjares y unas voces invisibles, hechas de pura brisa, le susurraban: “Bienvenida, reina. Todo lo que ves es tuyo”.Pero lo más extraño ocurría al caer la noche. En la oscuridad más absoluta, una presencia se deslizaba en su lecho. Sus manos eran cálidas, su voz era un poema y su ternura no tenía límites. No había monstruo allí; había un amante perfecto.Eso sí, él le impuso una única y severa regla:"Esposa mía, puedes tenerlo todo en este palacio. Pero jamás, jamás debes intentar ver mi rostro. Si me miras, me perderás para siempre".Durante meses, Psique fue feliz en esa penumbra llena de secretos. Pero la mente humana es frágil, y la envidia ajena es venenosa. Sus hermanas, celosas de su riqueza, la visitaron en secreto y sembraron la duda en su mente: “¿Y si duermes con una serpiente gigante que te devorará cuando te descuides? Esta noche, esconde una lámpara y un puñal. Cuando se duerma, míralo. Si es un monstruo, trácatelas, le cortas la cabeza”.Esa noche, el peso de la sospecha fue más fuerte que el amor. Esperó a que su esposo durmiera profundamente. Con manos temblorosas, encendió la lámpara de aceite y la acercó a la cama.El corazón casi se le sale del pecho. No había escamas ni colmillos. Allí descansaba el mismísimo dios cupido, con sus alas de plumas blancas y rosas, y sus rizos dorados esparcidos en la almohada. Psique, embelesada, se inclinó para admirarlo... y el destino cobró su precio.Una sola gota de aceite hirviendo resbaló de la lámpara y cayó sobre el hombro del dios.Amor abrió los ojos. Miró la lámpara, miró el puñal y, con los ojos llenos de una tristeza infinita, desplegó sus alas. Antes de perderse en la noche, sus palabras flotaron en el aire como una maldición:"El Amor no puede vivir donde no hay confianza".El palacio se desvaneció. Psique se encontró sola en un bosque espinoso, llorando su error. Pero el alma humana, cuando ama de verdad, es capaz de desafiar a los mismos cielos. Decidió buscar a su esposo, aunque tuviera que caminar hasta el fin del mundo.Fue a parar al templo de Venus, quien la recibió con una sonrisa cruel. Para recuperar a su hijo, la diosa le impuso cuatro tareas imposibles, cuatro misiones de cuento de hadas:Separar una montaña de granos mezclados antes del anochecer. (Psique lloró, pero un ejército de miles de hormigas, conmovidas, hicieron el trabajo por ella).Conseguir la lana de unas ovejas de oro salvajes que mataban a golpes. (Una caña del río le susurró al oído que esperara a que las ovejas durmieran para recoger la lana atrapada en los arbustos).Llenar una jarra con el agua negra del río Estigia, que brotaba de una roca custodiada por dragones. (El águila de Júpiter bajó del cielo, tomó la jarra con sus garras y le trajo el agua).Finalmente, Venus le pidió el castigo definitivo: Bajar al mismísimo Inframundo, el reino de los muertos, y pedirle a la reina Proserpina una cajita con un trozo de su belleza divina.Psique, usando su ingenio, sorteó al perro Cerbero de tres cabezas, pagó al barquero Caronte y logró regresar al mundo de los vivos con la caja en sus manos.Pero la curiosidad es una sombra que persigue a Psique. A pocos pasos de reencontrarse con su amor, pensó: “Si abro la caja y uso solo un toque de esta belleza divina, él me amará aún más”.Abrió la tapa. Pero dentro no había cosméticos ni hechizos de hermosura; había un sueño profundo, negro y estigio. Un humo denso la envolvió y Psique cayó desplomada en el camino, inmóvil, como una estatua de mármol. Había muerto en vida.Mientras tanto, en el Olimpo, la herida de cupido se había cerrado, y su deseo de ver a Psique era ya insoportable. Escapó por la ventana de su palacio y voló por los cielos hasta encontrar el cuerpo inerte de su esposa.Con infinita delicadeza, el dios retiró el sueño  de la muerte de los ojos de Psique, lo guardó de nuevo en la caja y, con la punta de una de sus flechas, le dio un tierno y suave pinchazo.Psique abrió los ojos y lo primero que vio fue la mirada brillante de su esposo.Cupido voló directo hacia Júpiter, el rey de los dioses, para suplicar su bendición. Júpiter, cansado de tanto drama divino, convocó a un gran consejo en el Olimpo. Mandó traer a Psique y le entregó una copa de cristal llena de ambrosía, el néctar de los dioses."Bebe, Psique", dijo el rey del Olimpo. "Hazte inmortal. Así, Amor jamás se separará de ti y vuestro lazo será eterno".Incluso Venus, al ver la valentía de la joven y saber que ahora era una diosa de pleno derecho, sonrió y la abrazó.Poco después, se celebró la boda más hermosa que los cielos hayan visto jamás. Con el tiempo, cupido el dios amory Psique tuvieron una hija, a la que llamaron Voluptas, que en el idioma de los mortales significa Placer.Y así, la mitología nos recuerda que el alma humana (que en griego se dice Psique) debe atravesar pruebas, perderse en la oscuridad y vencer sus propios miedos para, finalmente, fundirse en el abrazo eterno del Amor verdadero. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía  una vez un científico astronauta que viajaba en una nave espacial que se dirigía al borde mismo de un agujero negro. La nave llamada icaro había sido desarrollada para probar que si era posible adentrarse en un agujero negro y salir de allí. Su tripulante era el doctor Jonas Vance y era reconocido por toda la comunidad científica como una mezcla de excéntrico y valiente. Jonás no era un astronauta común; era un cartógrafo del tejido espaciotemporal.  Su misión a bordo de de el icaro consistía en mapear las "arrugas" en el espaciotiempo causadas por la cercanía de un agujero negro de masa intermedia bautizado como Cronos. Allí pues estaba el científico con el silencio a su alrededor aunque El silencio en el vacío del espacio no es absoluto; suena como un zumbido eléctrico muy tenue, casi imperceptible. Para el doctor Jonás Vance, ese zumbido era la única constante de su viaje que ya llevaba mucho tiempo. Una tarde (si es que se le puede llamar tarde a un ciclo artificial de luces LED), los sensores cuánticos de la estación científica en el icaro detectaron una anomalía inédita. No era una simple dilatación temporal, donde el tiempo corre más lento. Era una bucle de torsión de espacio tiempo. Y eso era de por si maravilloso porque significaba que el tejido del universo se plegaba sobre si mismo y se provocaría que el tiempo y/o el espacio se repetirían indefinidamente en un ciclo inesperado. Frente a la cúpula de observación, el espacio no era negro; se retorcía como aceite en el agua, reflejando distorsiones de estrellas que ya habían muerto y de otras que aún no habían nacido.Jonás, impulsado por esa curiosidad científica que a menudo roza la insensatez, decidió acercar la su nave al borde del bucle. Su inteligencia artificial, Mnemósine, le advirtió con su habitual voz monótona:"Doctor Vance, la gradiente gravitacional está cruzando el umbral de seguridad. Si avanza diez metros más, la relatividad general dejará de ser una teoría amable para usted. Y pasara a ser una total variación desconocida""Solo un poco más, Mnemósine. Quiero ver que sucede adentro y como es el reverso de este bucle infinito ", respondió Jonás, con los ojos fijos en el monitor de fluctuación cuántica.Un parpadeo. Eso fue todo.No hubo sacudidas, ni alarmas estridentes. Pero al mirar por el ordenador de a bordo, el contador de tiempo exterior se había vuelto loco. Los dígitos no avanzaban como siempre lo habían hecho. Ahora el tiempo se multiplicaba en cascada, mostrando números negativos y coordenadas espaciales que no existían en sus mapas.Al mirar por la ventana de la sonda, la estación orbital  de donde había partido ya no estaba allí. En su lugar, el espacio se había desplegado como un libro abierto. Jonás no estaba viendo el espacio a través del tiempo; estaba viendo el tiempo como si fuera espacio.A la izquierda: Podía ver una línea brillante que se extendía hacia el infinito. Al hacer zum con la cámara, se vio a sí mismo de niño, cayendo de una bicicleta en la Tierra.A la derecha: Una neblina difusa mostraba múltiples versiones de la estación espacial Ananké colapsando, sobreviviendo, o siendo abandonada. El futuro no era una línea; era un delta de ríos posibles.Podia ver al mismo tiempo el pasado y el futuro. Jonás estiró la mano hacia el tablero. Para su horror, el movimiento de sus dedos dejaba un rastro de "fantasmas" estáticos en el aire. Cada milisegundo de su propia existencia física se estaba solidificando en el espacio de la cabina.Si se quedaba allí quieto, el propio tiempo de su cuerpo se congelaría, convirtiéndolo en una estatua de carne y hueso atrapada en un instante eterno."Mnemósine, calcula vector de salida usando la energía cinética del agujero negro", ordenó, descubriendo que su voz sonaba en diferentes tonos a la vez, como un coro de sí mismo."Para salir de una dimensión temporal espacializada, debemos crear un ancla gravitatoria. Necesitamos masa. Mucha masa", respondió la IA, cuya voz ahora venía del futuro inmediato.Jonás comprendió lo que debía hacer. La sonda tenía un micro-reactor de materia oscura para emergencias. Si lo detonaba en el punto exacto de la torsión, la explosión no lo destruiría; curvaría el tejido lo suficiente como para "empujarlo" de vuelta a la corriente temporal normal.Pero había un precio. La física del espaciotiempo es una contabilidad estricta: para avanzar, algo debe quedar atrás.Con el corazón latiendo a un ritmo que ya no correspondía con el reloj de la nave, Jonás configuró el reactor. Esperó a que la línea de su propio pasado pasara cerca de la trayectoria de la sonda. Justo cuando vio el destello de la Ananké en el momento exacto en que él había partido... activó la detonación.Un destello blanco cegador lo absorbió todo.Jonás despertó con el sonido del zumbido eléctrico. Estaba en la cabina de la Ícaro. El espacio exterior volvía a ser negro, salpicado de estrellas fijas y distantes. El agujero negro Cronos giraba pacíficamente a lo lejos."¿Mnemósine? ¿Informe de situación?", preguntó, limpiándose el sudor de la frente."La sonda ha regresado a la zona segura, doctor. La anomalía se ha disipado."Jonás suspiró aliviado y miró el reloj de la nave. Marcaba exactamente la misma hora y el mismo segundo en el que había decidido acercarse al bucle. No había pasado ni un instante.Sonrió, pensando que todo había sido un espejismo de la gravedad. Sin embargo, al ir a registrar los datos en el cuaderno físico que guardaba en la guantera, se le heló la sangre.Sobre el papel texturizado, escrito con una caligrafía temblorosa que reconoció de inmediato como la suya, había un mensaje que no recordaba haber escrito, pero que sabía perfectamente cuándo lo había hecho:Bienvenido de vuelta. No vuelvas a mirar de cerca el bucle. Recuerda que  El tejido recuerda a quienes lo pisan y siempre lo harán pagar por la osadía. Jonás miró de reojo la cúpula. Fuera, en la inmensidad del vacío, le pareció ver, por una fracción de segundo, la silueta de una sonda idéntica a la suya, flotando eternamente en los márgenes de lo que fue y de lo que siempre será. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez en lo que hoy se conoce como la alta guajira en Colombia un ser llado Mma. Mma la tierra primigenia y ella generalmente dejaba que el sol la calentara. En esas épocas la tierra era solamente arena y Mma recibía constantemente la luz del sol. Pero allí se encontraba Mma esperando que algo sucediera que le pudiera cambiar su aridez.. Ella estaba allí, tendida bajo el sol, esperando algo que no sabía nombrar.Mientras tanto en lo alto del infinito azul vivía otro dios llamado Juya. Juya era un guerrero de manta blanca y brillante como relámpagos. Juya era además un nomad del cielo ya que siempre se estaba moviendo de un lugar a otro sin nada que lo pudiera detener. Juya estaba pues siempre deambulando siempre con su arco de colores al hombro. Un día, Juya miró hacia abajo y vio a Mma. La vio tan digna en su aridez, tan fuerte bajo el sol, que se inmediatamente se enamoró de ella. Entonces, Juya decidió visitarla para expresarle su amor. Pero siendo Juya un guerrero debía mostrar poder. Así que No bajó caminando, ¡no! Decidio Bajar  con el estruendo de mil tambores para que así la tierra sintiera toda la energía que tenía. A Se puso su armadura de nubes grises y desde lo alto del cielo disparó sus flechas de agua sobre el pecho de Mma. Mma sintió como todo su cuerpo comenzaba a cambiar. La sensación que las flechas de agua le traían era totalmente desconocida pero todo su cuerpo se lleno de alegría. De pronto toda ella era un danza de placer que comenzaba a penetrar su piel. Donde caían las huellas de Juya, la tierra empezaba a cantar. De pronto de lo más profundo de su cuerpo comenzaron a salir las semillas que habían estado dormidas por toda la eternidad y su piel comenzó a volverse verde. Igualmente el cactus comenzó a florecer y los pequenos hoyuelos de su piel se llenaron de agua y vida. Los viejos dicen que en ese momento nació la vida en la tierra y los animales surgieron lentamente, hasta que finalmente nacieron los WayuuPero Juya es un espíritu libre. Él no puede quedarse en un solo lugar. Después de besar a Mma, se colgó  su arco siete colores que se ve después de la tormenta— y se marcha a buscar a sus otras mujeres, porque Juya tiene esposas por todas partes, y por eso a veces llueve aquí y allá no y otras veces se demora en volver causando gran pena a los wayuu. Mma se queda ahí, guardando la vida que él le dejó, esperando pacientemente a que el trueno le anuncie que su guerrero viajero está por volver. Por eso, cuando los wayuu escuchan que el cielo ruge sobre la península, no tienen miedo porque con toda seguridad es la presencia de Juya que les traerá las lluvias que tanto necesitan. Y ciertamente rápidamente se ve a Juya galopando de nuevo trayendo las gotas de agua que se necesitan para que el desierto no se olvide de cómo es que se florece y se mantiene la vida.  

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un joven discípulo de un monasterio llamado Kael. Aquel antiguo monasterio era el sitio ideal para el estudio de ya que el silencio era el eterno acompañante. Y solo era interrumpido por el paso del viento entre los pinos.  Kael . Tenía un corazón de oro y una honestidad que rayaba en la inocencia y desde que entro en el monasterio había demostrado que su mente era un laberinto de espejos: a veces brillante de claridad, a veces oscurecida por la duda. Sin embargo sabía que en la enorme biblioteca de aquel monasterio estaba la sabiduría de generaciones y generaciones. Kael era un incansable devorador de pergaminos. Había estudiado los vedas, los sutras, las meditaciones de los estoicos y los cantos de los místicos. Era versado en las bases de las diferentes religiones y el pensamiento de siglos de filososos. Sin embargo, cuantas más palabras leía, más pequeña se sentía su paz. Se sentía como un náufrago en un océano de conceptos, donde cada ola le gritaba una dirección distinta y cada nueva lectura parecía contradecir la anterior. Un atardecer, incapaz de soportar más la tensión entre tantas verdades contradictorias, buscó a su instructor espiritual en el jardín de piedras. El maestro estaba simplemente sentado, observando cómo la luz se retiraba de las montañas sin hacer ningun ruido y solo con su mirada podía transmitir que estaba reflexionando. —Maestro —dijo Kael, con la voz entrecortada por la angustia—, mi mente no encuentra descanso. He comparado credos y analizado mil filosofías. He visto que unos dicen "así" y otros dicen "no". Si la Verdad es una sola, como dicen los antiguos, ¿por qué hay tantas religiones? ¿Por qué tantas sendas y doctrinas? ¿No es acaso un exceso innecesario? Es algo que no he podido entender. Entre más conocimiento tengo más dudas y contradicciones llenan mi alma. El joven esperaba una explicación teológica larga, una disección de la historia humana o quizá una metáfora sobre los ríos que llegan al mismo mar. El maestro al oír la pregunta no se inmuto y permaneció en silencio como si nada hubiera sucedido. El  silencio incomodo se prolongó hasta que el maestro se puso en pie y lo miró con una intensidad que parecía atravesarle los huesos. Por vez primera Kael vio en aquel hombre apasible y sereno una furia interna que no entendía. —¡Qué dices, insensato! —tronó el anciano, rompiendo la calma del jardín.Kael retrocedió un paso, sorprendido por la firmeza del regaño. El maestro señaló entonces hacia el horizonte, donde las sombras de los árboles eran todas distintas, y sentenció:—¿Demasiadas enseñanzas? ¡Al contrario! Todo aquello que tu llamas una enseñanza no es más que el resumen de miles y miles de enseñanzas. Te dejas llevar por las ideas que resumen los grupos de personas. Miralo de una manera diferente Cada hombre es una enseñanza, cada vida es una doctrina. Así que hay infinito numero de enseñanzas como hay infinito numero de personas. Debes tomar lo mejor de cada persona que encuentres y nunca valorar a nadie como el poseedor único de la verdad. Construye tu propia verdad. En ese momento, el juego de luces y sombras en la mente de Kael se detuvo. Comprendió que la Verdad no era un libro que se pudiera imprimir en serie, sino un lenguaje que el universo hablaba de forma única a través de cada par de ojos. Y que cada una de las personas aporta algo a esa verdad. No había "demasiados caminos" porque no había dos seres iguales. La doctrina no estaba en el pergamino, sino en el latido de quien lo sostenía. Kael cerró su libro de notas, respiró el aire fresco de la tarde y, por primera vez en años, dejó de buscar la Verdad fuera de sí mismo

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comEn la tierra de Kenia, donde las vastas sabanas se encuentran con los horizontes infinitos, existió un tiempo en que el mundo estaba envuelto en una oscuridad eterna. El sol, la luna y las estrellas estaban ocultos a la gente, y vivían en miedo y desesperación. Los animales vagaban sin rumbo sin la guía de la luz del día, y las plantas luchaban por crecer sin el toque nutritivo de los rayos del sol.En medio de esta oscuridad, un joven guerrero maasai llamado Sankara surgió de una humilde aldea. Poseía un espíritu curioso y un deseo insaciable de desentrañar los misterios del universo. Sankara pasaba sus días observando el mundo natural, estudiando las estrellas y haciendo preguntas a los ancianos. Anhelaba el conocimiento para traer luz a su pueblo, para restaurar la conexión entre los cielos y la tierra.Un día, mientras Sankara vagaba por lo más profundo de la vasta naturaleza salvaje, se encontró con un majestuoso y sabio anciano llamado Simba Arati, el guardián león del Gran Valle de la Grieta. Simba Arati era conocido por su profundo conocimiento del cosmos y de los secretos de los cielos. El león saludó a Sankara con una presencia suave pero poderosa, y el joven guerrero sintió una inmediata reverencia."Veo la ardiente curiosidad en tus ojos, joven", dijo Simba Arati con una voz que retumbaba como un trueno lejano. "Dime, ¿por qué te has aventurado en el corazón de la naturaleza?"Sankara se inclinó respetuosamente ante el león y respondió: "Gran Simba Arati, busco comprender la oscuridad que envuelve nuestro mundo y los secretos de los cielos. Deseo traer luz y esperanza a mi pueblo que sufre en ausencia del sol, la luna y las estrellas."El sabio león asintió con aprobación y habló: "Los cielos una vez estuvieron abiertos para nosotros, y el cielo era un lienzo de colores y brillo. Pero hace mucho tiempo, una gran calamidad cayó sobre nuestro mundo. Los dioses se enfurecieron por la codicia y corrupción del pueblo, y cerraron las puertas del cielo, sumiendo el mundo en la oscuridad."Sankara escuchaba atentamente, con el corazón pesado por el peso de esta revelación. "¿Hay alguna forma de restaurar la gracia de los cielos y devolver la luz?" preguntó con esperanza en la voz.Simba Arati sonrió y respondió: "En efecto, hay una manera. Pero requerirá un gran sacrificio y una determinación inquebrantable. Para devolver la luz al mundo, debes embarcarte en un peligroso viaje hasta la cima del Monte Kilimanjaro, el techo de África. Allí encontrarás a los espíritus divinos del cielo y suplicarás por su misericordia."Decidido a cumplir su misión, Sankara emprendió su viaje hacia el Monte Kilimanjaro. El ascenso fue traicionero, lleno de desafíos y obstáculos diseñados para poner a prueba su determinación. Pero el joven guerrero siguió adelante, impulsado por su determinación de devolver la luz al mundo y traer esperanza a su pueblo.Tras días de arduo viaje, Sankara alcanzó la cima nevada del Kilimanjaro, un lugar que tocaba los mismos cielos. Allí se encontró con tres espíritus divinos: Nashipai, el espíritu del sol; Mwezi, el espíritu de la luna; y Nyota, el espíritu de las estrellas. Estos seres etéreos brillaban con un resplandor celestial, y su presencia llenaba a Sankara de asombro y reverencia.Sankara se arrodilló ante los espíritus divinos y suplicó por su misericordia. Habló del sufrimiento de su pueblo y de la oscuridad que había asolado la tierra durante generaciones. Compartió su sueño de reavivar la gracia del cielo y restaurar la conexión entre el cielo y la tierra.Los espíritus escucharon la sincera súplica de Sankara y se conmovieron por su sinceridad y valentía. Nashipai, el espíritu del

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comBajo los arboles de la selva de Sumatra, donde el aire es denso y huele a tierra mojada y jazmín, se encontraba la choza del Datu, el gran brujo-sacerdote de la región. El era el encargado de evaluar a los candidatos a profetas. El examen no era una simple prueba de conocimientos; era la culminación de siete años de estudio en las artes de la adivinación, el misticismo y el lenguaje de las sombras.El candidato, un joven de mirada serena pero astuta, se arrodilló frente al examinador. El Datu lo había observado ampliamente durante los anos en que este muchacho había asistido a su escuela. El muchacho ciertamente era brillante pero su actitud era altiva y soberbia, sin embargo era el momento de evaluar su capacidad de ver el futuro. Para esto el Datu sostenía en sus manos un cuenco de madera grabado con imágenes muy antiguas y una serie de huesos de tigre que debía arrojar sobre un tapiz de seda.—Para recibir tu título —sentenció el anciano con voz profunda—, debes demostrar que el futuro no tiene secretos para ti. Debes realizar una profecía absoluta.El Datu lanzó los huesos sobre el tapiz y al rodar cayeron en una forma que inmediatamente sorprendio al viejo. Con curiosidad miró fijamente al joven y le pregunto. —Dime ahora mismo, con la certeza de los astros: ¿Vas a ser aprobado o vas a ser reprobado en este examen?El joven guardó silencio. Comprendió de inmediato la trampa mortal de la pregunta. Si respondía "seré aprobado" y el brujo decidía reprobarlo, la profecía sería falsa y, por tanto, fallaría el examen lo que justificaría que lo reprobara.Tras un momento de reflexión, el candidato levantó la vista y respondió con voz clara:—Seré reprobado.Un silencio pesado cayó sobre la choza. El Datu, que ya tenía la intención de rechazar al joven por su soberbia, se encontró atrapado en un nudo infinito:Si el Datu lo reprobaba: Entonces la profecía del joven resultaba ser cierta. Pero, por definición, si un aspirante a adivino acierta su profecía, debe ser aprobado.Si el Datu lo aprueba: Entonces la profecía del joven ("seré reprobado") resulta ser falsa. Pero si un adivino falla en su predicción, debe ser reprobado. Lo que invalidaría inmediatamente el resultado de ser aprobado.El examinador sudó frío. Si emitía un veredicto, estaría contradiciendo su propia ley. Si lo reprobaba, lo hacía digno de pasar; si lo pasaba, lo hacía digno de reprobar.Finalmente, el Datu recogió sus huesos y le entregó al joven el bastón de mando, el Tunggal Panaluan. No lo hizo porque el joven viera el futuro, sino porque demostró poseer algo más valioso para un sabio en Sumatra: la capacidad de dominar el presente mediante la palabra y la lógica, haciendo que el destino mismo tuviera que doblegarse ante su ingenio.El joven salió de la choza como doctor en adivinación, dejando al maestro cuestionando si aquel "seré reprobado" fue una predicción del futuro o una orden directa al universo.Pero eso se lo dejaría al destino que todo lo evalua. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en un pueblo en las montañas una pequeña casa donde vivía una familia que le gustaba salir al parque para su hijo juanito se divirtiera y disfrutara con el aire fresco de las montañas. En aquella casa en el   rincón más tranquilo de la habitación infantil había una cometa llamada Colorines. Colorines era particularmente hermosa: tenía cintas de seda de color fucsia, una estructura ligera de madera de bambú y un vestido de papel de seda que brillaba como el arcoíris cuando el sol le daba de frente.Pero Colorines tenía un secreto que nadie sospechaba y que no le quería contar a nadie: Colorines le tenía pavor al viento.Mientras sus amigas las pelotas rodaban y los cochecitos corrían por el suelo acompañando siempre a juanito en sus juegos diarios, Colorines se quedaba muy quieta en su rincón esperando que nadie la notara. Ella escuchaba el silbido del aire bajo la puerta y temblaba."Si salgo de aquí", pensaba, "el viento me va a sacudir y, peor aún... ¡me va a llevar lejos de mi hogar seguro!", yo prefiero estar cómodamente aquí en mi rincón sin recibir el viento de frente. Una mañana de primavera, Juanito la tomó con cuidado ya que sus padres le habían prometido llevarlo al parque y a Juanito le encantaba correr y jugar. Así que se irían juntos para el parque Era un día de cielos azules, pero el aire soplaba con una fuerza inusual.— ¡Hoy es el día perfecto, Colorines! —exclamó Juanito emocionado.Pero Colorines estaba aterrada. Cuando Juanito empezó a correr, ella sentía que el viento la empujaba hacia atrás, como si fuera una mano gigante que no la dejaba en paz. Estaba realmente aterrorizada. No sabía que hacer y Se arrastraba por el césped, cerrando sus ojitos de papel, negándose a subir mientras Juanito jalando de pitica trataba de que ella subiera. De repente, sopló una ráfaga fuerte y poderosa. No era una brisa suave; era un viento decidido que venía de frente, despeinando los árboles y haciendo volar las gorras de los niños. Colorines nunca había sentido un viento tan fuerte. — ¡No puedo! No puedo—chilló Colorines (en su idioma de cometa)—. ¡Este viento me está atacando y posiblemente no podre volar nunca. Yo no se que hacer en esta situación. Juanito no entendía que sucedía con su cometa y siguió intentando que ella volara. Pero entonces, ocurrió algo mágico. En lugar de luchar contra el viento para quedarse en el suelo, Colorines recordó lo que le había dicho alguna vez una paloma que solía visitar la casa donde vivían."Para subir alto, no necesitas que el viento te empuje por la espalda, necesitas que te soplé de frente. El viento en contra es el que te da la fuerza para volar". Siempre que sientas que el viento esta contra ti podrás volar más alto y alcanzar las alturas que nunca habrás imaginado. Te sorprenderás. Colorines  recordando lo que le había dicho la paloma decidió confiar. Así que haciendo un esfuerzo Dejó de encogerse y abrió sus alas de papel. En el momento en que se enfrentó a la ráfaga con valentía, sintió un tirón increíble, el viento comenzó a elevarla lentamente. Inicialmente Elevó su cola fucsia por encima de las flores. Luego un segundo impulso la llevo a superar la altura de los columpios y finalmente con un último soplido potente, el viento la catapultó hacia lo más alto del cielo azul. Y comenzó a elevarse y a elevarse y entre más fuerte era el viento más se elevaba Colorines. No lo podía creen finalmente era una cometa voladora ya podía sentir sus alas en el viento y su figura de cometa elevándose siempre acompañada de su cola que se balanceaba rítmicamente. Abrió sus ojos de cometa y

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en los confines de un reino de europeo donde la lógica y la magia se entrelazan, un artefacto que desafiaba la comprensión de los mortales y de todos aquellos que en su opinión se consideraban eruditos. Corría el año 1769 y el mundo estaba sufriendo muchos cambios tecnológicos.  Este artefacto por su parte no era una simple máquina, Esta tenía una apariencia extraña, Era básicamente una cabina de madera y sobre ella había un maniquí vestido con túnicas otomanas y turbante sentado frente a un tablero de ajedrez. Todo esto revestido de un aura de misticismo que le daba mayor atractivo. Era finalmente una  entidad conocida en las cortes imperiales como El Autómata de Ébano y Relojería.Se decía que el inventor, un alquimista de la mecánica llamado Von Kempelen, había forjado al "Turco" fundiendo el metal de espadas caídas en batalla y madera de árboles que solo crecían en el centro de laberintos olvidados. Todo tenía un mensaje tecnológico de alto nivel pero al mismo tiempo algo surrealista ya que el ser de madera permanecía sentado, impasible, con sus ojos de vidrio fijos en un tablero de escaques que parecía absorber la luz de las velas mientras sus manos se movían con mucha destreza para mover las fichas. La leyenda cuenta que el Turco no jugaba por gloria, sino por almas de ingenio. Cuando un retador se sentaba frente a él, el aire de la habitación se volvía denso, como si el tiempo se ralentizara. Si como parte del espectáculo alguien presente insistía en conocer como trabajaba aquella maravilla tecnológica, El dueño con muchas tranquilidad simplemente se acercaba a una de las pequeñas puertas y jalando una simple manija lograba abrir las puertas del gabinete inferior y allí para sorpresa de los asistentes, los espectadores solo veían un caos de engranajes dorados, y cables de plata que giraban en un baile infinito. Era pues la quintaescencia de la tecnología  Pero había algo inquietante: el sonido. No era el tic-tac de un reloj común, sino un latido rítmico, un bum-bum metálico que vibraba en el suelo de mármol.Un día dicen los que saben que en 1809 Napoleon Bonaparte que había conquistado medio mundo se presentó ante el autómata en su palacio de Viena.  El General, acostumbrado a que los hombres temblaran ante su presencia, intentó engañar a la máquina con un movimiento prohibido, una jugada que violaba las leyes sagradas del tablero.El Turco no se inmutó. Sus dedos de madera crujieron y, con un movimiento tan fluido que parecía carne y hueso, devolvió la pieza a su lugar. El General insistió, desafiando la voluntad del artefacto. En ese momento, los ojos de vidrio del Turco brillaron con un fuego azulado; de un manotazo, barrió el ejército de marfil del General, declarando el fin del duelo. El conquistador comprendió que no se enfrentaba a resortes, sino a una conciencia mecánica que custodiaba la justicia del juego. Acto seguido comprendiendo Napoleon que el Turco requería jugar como los cánones de el ajedrez manda decidio corregir su actitud y jugar una partida legal siguiendo las reglas. Se dicd que Napoleon Perdió la partida y no quiso continuar jugando. Por la curiosidad y la habladuría de la gente se decía en las tabernas que Von Kempelen no había construido una máquina, sino un portal mágico. Se rumoraba que el interior del gabinete era más grande por dentro que por fuera, un espacio plegado donde habitaba el espíritu maligno de un antiguo maestro de ajedrez, un hombre que había renunciado a su cuerpo para vivir eternamente entre las 64 casillas, moviendo los hilos de la máquina desde una dimensión de espejos. Lo que nadie podía asegurar porque era el secreto mejor

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, en lo profundo de irlanda un monasterio de piedras grises y silencios profundos, un joven novicio cuyo espíritu era tan ligero como el aire y que tenía en su mirada una gran tristeza.. Un día cualquiera una sombra se cernió sobre él en forma de una extraña fiebre que le arrebataba el aliento día tras día. Al sentir que el hilo de su vida se tensaba hasta casi romperse, el joven sintió un peso más amargo que la enfermedad: el deseo de entregar sus faltas al Abad, su guía espiritual quien lo había acogido en el monasterio y lo había llevado a la vida religiosa.Pero cuando el muchacho busco a su mentor se dio cuenta que el Abad se encontraba lejos, cruzando bosques y valles en un viaje necesario.  El novicio, viendo que la muerte ya rondaba su celda, no tuvo más remedio que susurrar sus secretos al Prior, quien escuchó con compasión antes de que el joven partiera hacia el reino de lo invisible.Esa misma noche, a leguas de distancia, el Abad que iba de camino hacia otro monasterio descansaba en una humilde posada del camino. De pronto sintió una presencia misterioza, el aire de la habitación se volvió gélido y una luz pálida, como de luna filtrada por el agua, comenzó a danzar en la oscuridad . Para su sorpresa y Ante su cama, surgió la figura etérea del novicio. No era una sombra de terror, sino un alma en vilo, con los ojos cargados de una urgencia ancestral.—Padre —suplicó el espíritu con una voz que parecía un eco lejano—, no puedo cruzar el umbral sin que vuestros oídos reciban mi confesión.El Abad, que en su sabiduría sabía que los límites entre los mundos son a veces tan finos como un pergamino, asintió con serenidad aunque todavía no entendía bien lo que estaba sucediendo. —Gustoso te escuchare hijo mío. Cuéntame tus pecados.Entonces, el joven comenzó a relatar sus pecados. Por cada palabra de arrepentimiento, el espíritu derramaba lágrimas que no eran de este mundo; eran gotas de luz y de dolor que parecían traspasar la distancia entre los vivos y los muertos, cayendo directamente sobre el pecho del Abad. El peso de aquel llanto era real, cálido y abrumador. Y el Abad sentía que su pupilo realmente estaba arrepentido de mucho de su pasado.  Después de escucharlo el Abad le dio la absolución y su bendicion—Me alejo con tu bendición, padre —dijo finalmente el espectro, con el rostro ahora iluminado por una paz divina—. Solo ahora puedo salvarme.Con un suspiro que apagó la vela de la habitación, el espíritu se desvaneció. El Abad despertó de golpe, con el corazón latiendo con fuerza. "¿Habrá sido un truco de mi mente cansada?",Estaba durmiendo y tuve este sueño extraño. se preguntó. Trato de levantarse de la cama pero sus cansados musculos demoraron en responderle. Con un acto reflejo se llevo la mano al pecho, notó que su hábito de lana estaba empapado, humedecido por un llanto que ninguna pesadilla podría haber inventado. Ya todo le parecía más extraño, pero continuo su viaje.Días después, al regresar al monasterio, el Abad encontró a la comunidad de luto. Con el corazón compungido, buscó al Prior y le relató la increíble visión de la posada, temiendo que se tratara de un engaño de las sombras.El Prior, tras escucharlo, palideció y guardó un largo silencio antes de responder:—No dudes más, Padre Abad. Pues la aparición fue tan real como el sol que nos alumbra. Aquella misma noche, antes de exhalar su último aliento, el joven me confesó sus faltas en el mismo modo, con el mismo dolor y en el exacto orden en que vuestra merced las ha escuchado en sueño, pero claramente note que el deseaba sinceramente confesarse con usted. Y así fue como en el monasterio se supo que el

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez en la antigua ciudad de Colonia un hombre llamado Gerardo. Gerardo no era un hombre cualquiera en ese momento.  Por allá a mediados del siglo XIII Colonia era una ciudad en pleno apogeo, pero no tenía una catedral como las que se estaban construyendo en otras ciudades europeas. El arzobispo Hochtaden tenía una ambición muy especial y quería colocar a Colonia entre las grandes. Así que con el pretexto de albergar los huesos de los tres reyes magos. Reliquias  que habían sido adquiridos por el anterior arzobispo de la ciudad. Las reliquias eran tan importantes que se justificaba la construcción de una catedral para exhibirlas. Así que el Arzobispo Hochtaden se puso en la labor de convocar a la comunidad para iniciar la obra. Para ello fue contratado un arquitecto que nadie conocía y del cual no se sabía casi nada. Este arquitecto se llamaba Gerardo Von rile. Y así en el año 1248 de la era cristiana el joven arquitecto se encargo de la mayor obra de construcción de la época. La ambición del arzobispo Hochtaden exigía tener la más alta de las catedrales en existencia. Y así en una mañana bajo el cielo gris de la Alemania medieval, iniciaba obras bajo la presión de construir algo de tal tamaño que nada rivalizara con ella. Era de tal magnitud el proyecto que se consideraba simplemente una locura. Y el arquitecto Gerardo comenzó al pasar el tiempo a comprender que no había ninguna duda de que el no podría terminar la catedral en vida. Y esto lo estaba llevando a la locura. Por mucho que contratara obreros el tiempo no se acortaba ya que siempre había miles de elementos a tener en cuanta. Gerardo pasaba las noches frente a sus pergaminos, pero los cálculos no cuadraban y el tiempo se le escapaba entre los dedos como arena del Rin y la presión de parte del representante de la iglesia lo hacia insoportable. Sin embargo, una tarde, mientras Gerardo caminaba desesperado por la ribera del río, un extraño apareció de la nada. Vestía con elegancia, pero sus ojos tenían el brillo de las brasas que no se apagan. El hombre se acercó decididamente a Gerardo y sin saludar siquiera le dijo al arquitecto. —¿Por qué sufres, Maestro? —si yo tengo la solución para ti —. Se que te preocupa y tengo una propuesta.Una propuesta…. Dijo el maestro arquitecto. Que puedes ofrecerme si mis preocupaciones van más allá de lo imaginable. El misterioso hombre solo sonrio y le dijo.  Yo puedo terminar tu catedral muy rapidamente. Antes de que termine el año , los pináculos tocarán el cielo y un arroyo de agua fresca llegará desde las montañas hasta el portal.Gerardo, nublado por la ambición, soltó una carcajada amarga: —Eso es imposible para un hombre. —Para un hombre, sí —respondió el extraño, revelando su verdadera identidad con una sonrisa gélida—. Pero para mí no. Solo pido una cosa a cambio: tu alma.Creyendo que el Diablo jamás ganaría tal apuesta, Gerardo firmó el contrato con su propia sangre.Y todo comenzó así. Gerardo guardo celosamente el pacto y esperanzado de ver algún día terminada su obra supervisaba el avance de las obras. Noche a noche el ruido de martillazos rítmicos llenaban la oscuridad de colonia y al día siguiente Gerardo podía constatar que las paredes y las torres iban creciendo. No entendía como esto estaba sucediendo pero cada que se Se oían martillazos rítmicos que hacían temblar la tierra Gerardo se sonreía pensando el la fama y gloria que tendría en toda Europa. . Gerardo, desde su ventana, veía con horror cómo las torres subían y subían, desafiando la gravedad a la velocidad del rayo.Y en la ciudad un rumor, algunos decían que la única forma de que aquella catedran se estuv

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez en lo profundo de la antigua rusia un niño muy listo llamado .Ivashko. Ivashko era vivía con sus abuelos en una región cercana a un gran lago. . Un día se levanto muy temprano ya que se sentía muy aventurero y acercándose a su abuelo le pidió que le hicieran una canoa para ir a pescar al lago. Su abuelo  que era un hábil fabricante le hizo la canoa durante casi todo el día, así que cuando ya era la tarde se apresto a salir a pescar. Pero en el mismo momento que iba a salir de su casa la abuela le — "Ivashko, cuando te llame para comer esta noche mientras estas pescando , fíjate bien en mi voz. Si oyes una voz suave y dulce, soy yo. Pero te digo que si Si oyes una voz ronca y fuerte, ¡es la bruja!" Ignórala y sigue pescando.Aquel día no paso nada especial y cuando  ya estaba oscuro oyo un voz diciendo "¡Ivashko, Ivashko! Ven a la orilla, te traigo comida y bebida". El niño, siguiendo las instrucciones de su abuela reconoció la dulzura de su voz y remando llego a la orilla y de allí tomo los pescados que había cogido y camino hasta la casa, donde lo esperaba una rica comidaLPero lo que no sabía el muchacho es que la bruja, que lo vigilaba todo, veía como el muchacho pasaba largas horas en su canoa casi todos los días y que en la noche su abuela lo llamaba a comer. Como buena bruja que era decidio que lo iba a atrapar para comérselo. Así que siguiendo el mismo procedimiento de la anciana mujer  Fue hasta la orilla y con su voz cavernosa grito  "¡IVASHKO, VEN A COMER!". El niño inmediatamente recordó las palabras de su abuela días más tarde así que riendo se dijo a si mismo: — "¡Esa no es mi abuela! Esa voz es gruesa y fea". Yo no voy a caer en esa trampa y menos después de ser advertido. Así que siguió pescando hasta que su abuela real lo llamo y el salió hasta la orilla. Frustrada, la bruja al ver como aquel muchacho no había sido engañado decidio ir con el herrero y le ordenó: "Tu herrero necesito que forjes un artefacto que me permita emitir sonidos dulces y finos así cuando yo hable sonara como una melodía de una venerable anciana. El herrero que le temia mucho a la vieja bruja obedecio y después de varios días de trabajo finalmente obtuvo el dispositivo que le pedia la bruja. La bruja regresó al lago y usando el dispositivo sobre su boca llamo de nuevo al muchacho diciendo IVASHKO, VEN A COMER!". pero esta vez la voz emitida era casi perfectamente igual a la de la abuela del muchacho.  Tan perfecta que el muchacho cayó en la trampa. En cuanto se acercó a la orilla, De detrás de una roca salió la bruja y atrapándola por la espalda lo metió en un saco y se lo llevó a su cabaña.Al llegar a su casa, la bruja que vivía con una hija llamada Alenka que también era bruja  se apresto a mostrarle a su hija lo que tenía. Luego le dijo  Enciende el horno, tuesta a a este muchacho y cuando regrese del bosque, nos lo comeremos".Alenka  obediente prendio el horno y saco algunos condimentos. Luego se acercó al muchacho que se encontraba muy asustado y le dijo — "Venga, niño, acuéstate en la tapa del horno y estiras la piernas.. Ivashko, sabiendo lo que venía, puso una pierna arriba y otra abajo, estirándose de forma que no cabía por la boca del horno. — "No sé cómo hacerlo, Alenka. Enséñame tú cómo hay que ponerse".La hija de la bruja que podía ser muy bruja pero que no era muy inteligente decidio demostrarle al muchacho lo que tenía que hacer así que se acostó en la tapa del horno para darle el ejemplo de como debía el hacerlo.  Y allí mientras le demostraba al muchacho como acostarse y no subir las peiernas ,¡Ivashko se acercó y con todas sus fuerza la empujó dentro del horno y cerró

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un caballo valiente, pero quizás un poco imprudente, que decidió que el establo de su granja era demasiado pequeño para sus ambiciones y además tenía sueños de grandeza ya que se creía un rey. Aburrido de estar en un establo pensó que el podría escaparse.  Aprovechando un descuido del granjero, saltó la cerca y galopó hacia el horizonte, sintiendo por primera vez el viento de la libertad absoluta.Sin embargo, a medida que se alejaba de aquella granja donde había pasado toda la vida  se dio cuenta que su camino lo llevó más allá de los pastizales  y que estaba entrando en la espesura del bosque, el territorio sagrado del león, aunque obviamente el no lo sabía. De repente, entre los arbustos y los arboles de gran magnitud , emergió una figura imponente de melena dorada. Era el Leon. Para el Leon también fue una gran sorpresa ver el caballo.  El león, que rara vez veía humanos y mucho menos a sus bestias de carga, se detuvo en seco, intrigado.— ¿Quién eres tú que te atreves a trotar por mis dominios? —rugió el león con una voz que hizo temblar las hojas de los árboles. El caballo, aunque por dentro temblaba como una hoja, recordó que en la granja siempre lo llamaban "el campeón" y que todos los habitantes de aquella granja le daban zanahoria y azúcar como si fuera alguien muy especial,  Enderezó el cuello y con la voz profunda de caballo  respondió con firmeza: — Soy el Rey de los Animales.El león que siempre se había creido y reconocido como el Rey de los Animales,  soltó una carcajada que espantó a los pájaros cercanos. — ¡Qué atrevimiento! Te voy a decir una cosa. No se quien eres, de donde vienes o quien te ha dicho eso, pero debes saber que Yo soy el único y verdadero rey. Y no porque yo lo diga sino porque soy el más fuerte. Y por esta razón todos los animales me temen. Así que  Si no quieres que te devore ahora mismo, tendrás que demostrarlo o devolverte por el mismo camino. Te voy a demostrar que fuerte soy yo y porque todos me temen El león señaló una roca gris y maciza que yacía en el suelo. — Mira bien —dijo el león. Se acercó a la roca, tensó sus poderosos músculos y la golpeó con una de sus garras delanteras con todas sus fuerzas. El golpe fue seco, y la piedra  se rajo con las unas de aquel leon y se partio en dos. Como puedes ver soy muy fuerte y mis uñas pueden abrir una roca en dos. Imaginate lo que le puedo hacer a un animal que me este molestando. El caballo vio su oportunidad. De tanto vivir en la granja había visto muchas cosas y había aprendido otras tantas. El Sabía algo que el león, en su vida salvaje, desconocía por completo. — Así que con un voz su superioridad le dijo al Leon….. Eso que has hecho es nada comparado con mis poderes. Dime a que le tienes el mayor temor. Cual es tu miedo más profundo. El leon que ya empezaba a enojarse le contesto. Yo? Yo no le tengo miedo a nada….El caballo le dijo. Pues yo creo que si hay algo a lo que le debes temer. Si a que Respondió el Leon ya perdiendo la paciencia. Pues al fuego… Todos los animales le tememos al fuego, excepto yo, ya que soy el dueño del fuego en el mundo. El leon contesto. Pues no te creo nadie es dueño del fuego. El fuego solo es controlado por los dioses y los hombres. Ningun animal puede producirlo.Hazte a un lado —dijo el caballo con aire de suficiencia—. Mira lo que hace un verdadero rey.El caballo se dio la vuelta, dándole la espalda a la roca y al león. Sus patas traseras estaban equipadas con herraduras de acero bien forjadas. Con un relincho de guerra, lanzó una coz doble.¡CLANC!El metal de las herraduras chocó violentamente contra la p

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez tres pescadores que había salido temprano a probar suerte con el mar. Mientras estaban recogiendo las redes, uno de ellos noto un objeto de vidrio sobre los peces que habian atrapado. El objeto ciertamente debía ser basura arrastrada por las mareas, pero algo curioso les llamo la atención. La botella que arrastraan en sus redes tenía un corcho, más o menos puesto a la carrera. Esto si les llamo la atención. Así que uno de ellos se acercó a la red y recogio y abrio la botella. Había dentro de la  botella un papel, y en el papel unas palabras escritas a mano y con caligráfia muy delicada.  “¡Socorro!, estoy aquí. El océano me arrojó a una isla desierta y llevo varios días y la comida se me esta acabando.. Estoy en la orilla y espero ayuda. ¡Dense prisa. Estoy aquí! Y el que lea esto me podrá salvar. Uno de los pescadores miro el papel con detenimiento y dijo Como se podrán dar cuenta no tiene fecha. Posiblemente ya es tarde y esta botella debió estar flotando en el mar por mucho tiempo. Es inútil pensar que podemos salvar a alguien que posiblemente ya murió. El segundo pescador un poco más reflexivo dijo. Yo veo que el problema es que no esta indicado el lugar donde esta esa isla. Es Claro que no podremos nunca saber donde específicamente se escuentra este naufrago. Olvidemos de esto y sigamos pescando. El tercer pescador que permanecia callado se sintió conmovido por la escena de un hombre o mujer alejado de todo y tratando de subsistir sus últimos días, tan desesperado o desesperada que tiro una botella al mar con la esperanza de que alguien la recogiera. Pero allí le surgio su propia duda producto de sus lecturas de filosofía.  si esto no fuera más que una prueba del destino.  La frase socorro estoy aquí. Le parecio muy profunda  que dijo. Ja ….La isla aquí esta en todos lados. El sol se ocultaba tras el horizonte, tiñendo el mar de un color cobre espeso. Los tres pescadores permanecían inmóviles en la cubierta, con la pequeña nota arrugada pasando de mano en mano como si quemara. La frase del tercer pescador —"La isla somos nosotros. Aquí' está en todos lados"— seguía vibrando en el aire, más pesada que el ancla que acababan de levar.Esa noche, ninguno de los tres pudo dormir. El silencio en el camarote era absoluto, pero en sus mentes, el grito de papel no dejaba de sonar.El primer pescador, el pragmático, cerraba los ojos y veía calendarios deshojándose bajo el agua. Pensaba en su propio padre, que murió esperando que el precio del pescado subiera para jubilarse. "¿Acaso no fue él un náufrago del tiempo?", se preguntó.El segundo pescador, el cartógrafo de lo concreto, buscaba coordenadas en el techo de madera. Pensaba en su esposa, que vivía en la casa de al lado pero a la que no le dirigía una palabra profunda desde hacía años. "¿En qué océano está ella?", murmuró para sí mismo.El tercer pescador, el de la verdad incómoda, simplemente miraba la botella vacía sobre la mesa. Sabía que no se trataba de un hombre en una isla, sino de la condición humana de estar solo en todo un mundo.Al amanecer, el barco no regresó al puerto como estaba previsto. Sin decir una palabra, el primer pescador tomó el timón. No buscaban una isla con palmeras, sino que buscaban romper el aislamiento que llevaban a bordo.Cocinaron juntos, no por hambre, sino por el placer de compartir el fuego. Hablaron de sus miedos, no por queja, sino por la necesidad de ser escuchados. De repente, la "Isla Aquí" empezó a hacerse más pequeña. La urgencia del mensaje —"¡Dense prisa!"— ya no parecía referirse a un rescate marítimo, sino a la brevedad de la vida misma.

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un centro de ancianos que tenía dos inquilinos muy particulares. En aquel hospicio, donde el aire huele a lavanda rancia y a tiempo inexorablemente detenido, vivían dos personales  que  como cosa curiosa no figuraban en los registros oficiales: Estos eran  La Tentación y El Pecado. Ellos se habian acomodado plácidamente en la habitación 402 y desde allí salían a visitar asiduamente a los demás inquilinos. Su habitación estaba estratégicamente ubicada, era al final del pasillo y desde allí podían ver claramente quien entraba y quien salia de las habitaciones. No había forma de evitar que estos dos se percataran de los menesteres de los viejos habitantes. La Tentación era una mujer de elegancia marchita. Vestía un camisón de seda que alguna vez fue blanco y que ahora ya se veía curtido por el tiempo. La tentación solía salir de su habitación y sin que nadie se diera cuenta se sentaba al borde de las camas de aquellos que ya estaban moribundos, lo hacia  no para ofrecerles el cielo a cambio de su arrepentimiento. No ella se acercaba a ellos para recordarles el sabor de un vino que no debieron beber o el nombre de un amante que no les pertenecía y de todas aquellas situaciones en las que la prudencia o el simple miedo evitaron que algo hubiera sucedido con consecuencias terribles. Ella se acercaba a los oídos del moribundo y le susurraba: "¿Y si lo hubieras hecho?".El Pecado, por otro lado, era un hombre robusto de hombros caídos, cargando una maleta pesada que quien la tratara de abrir pensaría que llevaba piedras. La verdad es que nunca nadie pudo saber que había dentro de esa maleta y el por su cuenta se aseguraba de nunca abrirla .Su comportamiento era bien diferente. El podía entrar en la mente y el alma de los moribundos sin que ellos mismos se dieran cuenta y como si fuera un sentencia les decía  "ya es tarde". Y en silencio se sentaba a ver la reacción de pavor que estas palabras producían en los últimos momentos de la vida. Por su parte la pareja de la habitación 402  tenian un relación igualmente particular. Su relación era la de un viejo matrimonio que ya no se ama, pero que no sabe existir por separado. Eran dos lados de una misma moneda que siempre giraba y parecía una sola. Su rutina diaria les daba el alimento y la satisfacción para continuar allí día a día. Por las mañanas ambos se levantaban y dirigiéndose a las habitaciones de los otros habitantes   Desayunaban los remordimientos de los enfermeros que robaban medicinas, sabiendo que uno lo hacían por ella y otros sufrían el peso impuesto por el. Por las tardes: se dedicaban a escuchar cuales eran los pronósticos de vida de los inquilinos para el siguiente día y se sentaban juiciosamente a preparar los planes de trabajo para la noche. Por las noches: Salían a trabajar muy atentos a cada una de las señales de los aparatos de monitoreo. Aquella tarde en particular la tentación dijo . Mira "Ayer casi convenzo al viejo del 305 de maldecir a su hija," presumía la Tentación, limándose las uñas. Yo creo que si le hubiera hecho un poco más de esfuerzo hubiera sucedido. Pero no importa porque se de fuente confiable que todavía tiene varios días más aquí. El pecado simplemente se sonrió y con voz aquella voz suave que solo el pecado tiene le dijo "Llegas tarde,". "Yo ya me instalé en su pecho hace una semana. Y he de decirte que  No necesita maldecir a nadie ya que yo estoy allí presente y no le deja dormir desde entonces. No te preocupes por el. Y así transcurrían los días en aquel hospicio. Pero algo inesperado sucedió un martes. Un martes, llegó un hombre llamado J

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre de hombros anchos y manos ásperas llamado Simón. Simon Venía de las tierras de Cirene, donde el sol quema la arena y el viento huele a sal. Aquel día, Simón solo tenía un deseo en el corazón: atravesar las murallas de aquella ciudad, comprar algo de grano y regresar a su posada para sacudirse el polvo del camino.Pero el aire en la ciudad era distinto; pesaba como el plomo y en el ambiente de la ciudad se sentía que algo enorme estaba sucediento. Pero el venia solo a comprar algunas cosas y marcharse lo antes posible..Simón caminaba con paso firme estaba obviamente  ajeno a las intrigas de los palacios y a los gritos de los templos, no pretendía ni siquiera pasar por la plaza principal de aquella ciudad, estaba siguiendo un grupo de personas aunque no sabía hacia donde se dirigían, . De pronto, el flujo de la gente que iban delante de el se detuvo. Un muro de escudos romanos le impidió el paso. Parado allí en el borde mismo de aquella angosta calle de la ciudad el podía sentir que algunos de los presentes producían un estruendo de insultos, pero luego pudo escuchar que algunas mujeres lloraban con una tristeza que era difícil de ignorar. Su mirada se dirigió hacia donde provenían los llantos y finalmente lo vio. vio aparecer a un hombre semi desnudo. Un hombre que caminaba lentamente cargando un madero  como si llevara el peso del mundo sobre el. Aquel hombre no parecía un rey, aunque llevaba una corona de espinas que le hería la frente. Sus rodillas flaquearon frente a Simon y, con un estruendo seco, el pesado madero que cargaba golpeó las piedras de la calle. El condenado ya no podía más.De prono Simon vio como Un centurión de mirada fría comenzó a recorrer con sus ojos la multitud que se encontraban en el borde de aquella callejuela. El Centurion No buscaba piedad ni compasión. El buscaba fuerza. Sus ojos se clavaron en los hombros y la contextura de Simón.—¡Tú! —rugió el soldado, señalándolo con el guantelete de hierro—. Levanta el madero y ayuda a este hombre. Carga con esto.Simón sintió una punzada de rabia. ¿Por qué yo?, pensó. Él era un forastero, un hombre libre que nada debía a los romanos ni a aquel reo. Pero el brillo de las lanzas que rodeaban aquel centurión y aquel hombre en el suelo  no admitía réplicas. Con un gruñido de resignación, Simón se acercó y metió su hombro bajo la madera astillada.En el momento en que el peso de la cruz se transfirió a su espalda, ocurrió algo extraño. Simón esperaba el dolor físico, pero lo que sintió fue un vuelco en el alma. Como si una fuerza especial lo hubiera tocado desde lo más profundo de su ser. Al levantar la mirada, sus ojos se cruzaron con los de Jesús. No encontró quejas  en esa mirada, solo había  una gratitud tan profunda que Simón olvidó su cansancio su rabia inicial ya no importaba  su propósito de estar allí en la ciudad su destino estaba ligado a aquel hombre y a aquella cruzY con el peso de aquel madero comenzó a ayudar a aquel hombre a caminar. A medida que subían la cuesta del Gólgota, el mundo alrededor pareció desvanecerse. Ya no escuchaba los insultos de la turba. Solo escuchaba el ritmo de sus propios pasos y la respiración fatigada del hombre que caminaba a su lado. Y algo profundo había sucedido en su interior. Simón, que al principio sentía que debía cargar  el madero por obligación, ahora lo sujetaba con fuerza, como si quisiera llevarse él solo todo el dolor para que el otro pudiera caminar un poco más erguido. Su sacrificio ya no era algo insoportable era algo que  sentía glorioso.Cuando finalmente llegaron a la cima de la colina, los soldados le ordenaron retirarse. Simón soltó la cruz, per

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un reino ubicado en un valle enmarcado por las cumbres nevadas del norte de la India. Este reino tenía una prosperidad inigualable. Sus mercados rebosaban de sedas finas, especias que perfumaban el aire a kilómetros de distancia y piedras preciosas que destellaban bajo el sol llevando la clara señal de riqueza. El monarca de aquellas tierras había gobernado con mano firme durante décadas, acumulando tesoros en bóvedas tan profundas que ni la luz del día las alcanzaba y las cuales el solamente podía ver y disfrutar. . Sin embargo, el tiempo es el único ladrón al que un rey no puede decapitar, y el soberano había alcanzado ya una edad muy avanzada. Su cuerpo estaba frágil y sus manos, otrora fuertes, ahora temblaban bajo el peso de sus anillos de oro.Un día, sintiendo el aliento de la mortalidad en la nuca, mandó llamar a un yogui. Este ermitaño vivía en lo más profundo del bosque, cubierto apenas por un taparrabos, alimentándose de raíces y dedicado a la meditación silenciosa cuando recibió el requerimiento de aquel monarca se alisto a visitarlo. Cuando el místico entró al deslumbrante salón del trono, el contraste era absoluto: la serenidad desnuda de su ser frente a la opulencia temerosa de aquel hombre sentado en aquellos ricos aposentos. El rey, tosiendo levemente, tomó una larga caña de bambú pulida y se la extendió.—Hombre piadoso —dijo el monarca con voz ronca—, he odio que tu eres uno de los hombres más sabios y bondadosos de mi reino. Por eso te he mandado llamar.  tu soberano te impone una misión. Toma esta caña de bambú y recorre cada rincón de mis dominios. Viajarás sin descanso de ciudad en ciudad, cruzarás los desiertos, te adentrarás en las selvas y caminarás de aldea en aldea. Observa con atención a mis súbditos. Cuando encuentres a la persona que, a tus ojos, sea la más tonta y necia de este mundo, deberás entregarle esta caña como símbolo de su suprema estupidez así el resto del reino se podrá librar de aquel tonto y no habrá riesgo que por azares de la vida este tonto llegue a dirigir mi reino. El yogui lo miró con ojos profundos y compasivos. Hizo una leve inclinación de cabeza y respondió con voz suave pero firme: —Aunque mi espíritu no reconoce a otro rey que a mi verdadero yo interior, mi señor, habré de hacer lo que me pides para complacerte. Me pondré en camino antes de que caiga el sol.El asceta tomó la caña y partió raudo. Durante meses, sus pies descalzos levantaron el polvo de todos los caminos de la India. Soportó los calores abrasadores y las lluvias torrenciales del monzón. En los bazares, vio a comerciantes engañando a sus clientes por unas pocas monedas de cobre; en las calles, vio a jóvenes apostando su futuro en juegos de dados; en los campos, vio a hombres peleando a muerte por un palmo de tierra estéril, todos ellos los consideraba seres que podrían ser considerados tonto, pero aún no había visto a todos así que no podría juzgar si alguien seria el más tonto de todos. Conoció mucha ignorancia, avaricia y vanidad. Sin embargo, a los ojos del sabio, ninguno de ellos era el "más tonto". Sus errores nacían de la necesidad, del hambre o de pasiones pasajeras. Siempre había una chispa de humanidad en su torpeza. Así que el yogui conservó la caña.Casi un año después, decidió regresar a la capital. Al cruzar las imponentes puertas de la muralla, notó un silencio lúgubre. No había música en las calles. Al llegar al palacio, encontró un caos de cortesanos llorando y sirvientes corriendo despavoridos. El monarca había caído gravemente enfermo y el aire olía a incienso pesado y a medicinas inútiles.El yogui corrió hasta los aposentos reales. Los médicos más sabios del reino, derrot

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un grupo de personas que se llamaban a si misma fisonomistas. Estos hombres había dedicado miles de anos a tratar de identificar el alma de una persona a partir de su fisonomía y sus expresiones. Para lograrlo necesitaban llegar muy alto y para eso idearon un pla que pensaban seria infalible. De esta manera en una llanura desolada, los fisonomistas trazaron los planos de su mayor obsesión. Habían pasado siglos estudiando la inclinación de una ceja y la curva de un labio, pero eso ya no les bastaba; querían escalar los cielos para irrumpir en el archivo secreto del alma humana y leer sus verdades absolutas. .Sabian o inferían que el lo alto del cielo había un archivo de donde vendrían todas las almas humanas y que allí existirían una serie de reglas que determinarían que alma iría a quien en la humanidad. Para lograr llegar a este archivo deberían comenzaron a erigir una torre inmensa, no con ladrillos comunes, sino con bloques de piedra tallados con la forma de todos los rostros humanos imaginables. Así que en aquella torre habría  Rostros de furia, de éxtasis, de melancolía, de amor de duda y obviamente  de terror fTodos estos bloques y muchos más formaban las paredes de aquella estructura colosal que rasgaría el techo de nubes.Lo que ellos pensaban o intuían era que En el cenit absoluto, casi tocando el manto negro del espacio, flotaba el alma de origen. El alma de origen Era de por si una entidad de pura lógica, fría y geométrica como un diamante. Cuando esta alma de origen miro  hacia abajo, sonrió con una mueca de superioridad. Conocía la historia y sus ciclos. Sabía que la mente humana es frágil frente a la inmensidad y preveía que, antes de que el monumento de rostros alcanzara un cuarto de su altura, la discordia estallaría entro los constructores y sus trabajadores. Lo sabía ya que el alma de cada uno de ellos provenia de ella misma y sabía sus fortalezas y sus debilidades. Además preveía que . Los idiomas de los albañiles se convertirían en un balbuceo caótico y que debido a esto , el cemento se secaría en las bateas, las piedras no encajarían y las reclamaciones haría evidente que la torre quedaría como un grotesco recordatorio de la arrogancia mortal.Y el alma razonable no se equivocaba. Al llegar a la capa donde nacen las tormentas, las lenguas se enredaron y con ella las intenciones de cada uno de los participantes cambiaban constantemente. . El arquitecto gritaba órdenes en un idioma de sílabas rotas, y los canteros respondían con gruñidos y cantos incomprensibles que adicionaban más caos a la ya difícil tarea.  El resultado rápidamente se vio.  los andamios comenzaron a crujir y la obra se detuvo.El alma original que presenciaba todo esto solo  cerró los ojos y con razón se sintio satisfecha con su propio pronóstico.Pero en ese instante de silencio inminente, algo intervino. No fue el colapso, sino el genio de los dioses.Apareció como un viento cálido y dorado, una deidad juguetona a la que le aburría profundamente la tiranía de la lógica. Al genio le pareció una lástima que tanto esfuerzo, que tantos rostros tallados con tanto anhelo, quedaran reducidos a escombros por culpa de la simple matemática del fracaso.Así que el genio descendió volando en espiral alrededor de la torre y sopló su aliento divino sobre la piedra.El milagro fue inmediato. Los miles de rostros tallados en los muros abrieron los ojos. Las bocas de granito y mármol se separaron y, al unísono, comenzaron a cantar. No cantaban en los idiomas confundidos de los albañiles, sino en la lengua primigenia de las estrellas, un idioma que no requiere palabras, sino resonancias.Y allí estaba el milagro cuando miles de

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez, cuando la niebla del campo aún tejía los secretos del mundo y los ríos susurraban conjuros antiguos, existió un hombre cuyo corazón no latía con sangre, sino con polvo y oro. Era un ser sombrío, terco y tan avaro que parecía haberle robado la luz a su propia mirada.Mientras los aldeanos compartían el pan y las penas, él cerraba sus puertas a cal y canto. Si los más humildes acudían a su umbral, suplicando unas monedas para darle un adiós digno a un vecino caído, él los echaba con una sentencia que pronto se convertiría en su propia maldición: "Yo no le debo nada a nadie, y menos voy a cargar con mortecinos. El día que mi aliento se apague, tírenme al río o a un zanjón para que los gallinazos hagan un festín conmigo".Aquellas palabras, cargadas de desprecio, quedaron flotando en el viento como un oscuro presagio.Y como el destino siempre cobra las promesas que se lanzan al viento, la muerte llegó por el desalmado. Se lo llevó en el más profundo de los silencios, en una habitación fría, sin el tibio consuelo de una lágrima, ni el eco de una sola oración que guiara su alma en la oscuridad.Sin embargo, los campesinos, cuyas almas estaban hechas de luz y compasión, se negaron a cumplir su cruel voluntad. Juntaron sus escasas monedas, trenzaron madera y bejucos, y construyeron un lecho fúnebre: El Guando.Pero al intentar levantar el cuerpo, la magia oscura de sus malas acciones se manifestó. El difunto pesaba como si albergara en su interior todas las rocas de las montañas. No era el peso de la carne, era el peso aplastante de un alma vacía de amor. Tuvieron que hacer relevos cuadra a cuadra, sudando frío bajo una carga sobrenatural, tratando de llevarlo hasta el camposanto.El clímax de esta lúgubre travesía los alcanzó al llegar al viejo puente de madera que cruzaba el río. Al dar el primer paso sobre las tablas, el aire se volvió de hielo y pareciera que aquel cauce de agua que pasaba junto al pueblo estuviera reclamando aquel cuerpo odioso. El peso del difunto se multiplicó de forma monstruosa, como si el rio lo llamara desde su profundidad, mientras el cortejo de campesinos hacían un gran esfuerzo por sostenerlo. Pero unos cuantos pasos más adelante ya sobre lo más alto de aquel viejo puente Las cuerdas del Guando se reventaron como hilos de telaraña. El golpe contra el puente fue tan devastador que la madera estalló en mil pedazos. Con un rugido ensordecedor, las aguas enfurecidas del río se abrieron como las fauces de una bestia antigua y se tragaron el cuerpo en un solo instante. Los hombres, despavoridos, buscaron entre la espuma y la corriente, pero el río había borrado cualquier rastro del avaro y su camilla. Se había cumplido su propia profecía.Desde aquella noche trágica, el avaro no encontró el descanso, sino que se convirtió en prisionero de la bruma. Hoy en día, su espíritu deambula como una aparición fantasmagórica, una sombra condenada a revivir su propio entierro.Cuentan que este espanto va acompañado de cuatro personas, que generalmente son los cargueros del muerto. Aparece a la orilla del camino, a la orilla de un río, cerca de un pantano o entre el bosque.  Las apariciones de este macabro espectáculo en la mayoría de las veces conmueve, no sólo por creer que en realidad llevan al difunto o  por ir los familiares acompañándolo, sino por el murmullo coral del rezo del Rosario y la Misa por su alma.Quienes caminan de noche, especialmente en la víspera del Día de los Difuntos, suelen paralizarse de terror cuando el viento les trae el escalofriante sonido de madera crujiendo y lazos restallando en un compás eterno e hipnótico: "ch

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez una abogado llamado Roberto Cifuentes, su oficina quedaba en el piso 50, el último piso  del rascacielos más imponente de la ciudad,  y realmente esta oficina estaba diseñada para intimidar. Todo era cristal frío, acero pulido y sombras meticulosamente calculadas para que todo el que entrara allí sintiera el peso del poder de las leyes del pais.Pero las cosas no iban bien últimamente. Hace meses y debido a algunos casos de gran renombre que había perdido, sus clientes habian disminuido y el no sabía como recuperar la confianza de su clientela.  A las 11:42 p.m. de un martes lluvioso, las luces parpadearon y la temperatura descendió bruscamente. Un espeso olor a azufre y a promesas podridas inundó la oficina.Del centro de una espiral de humo negro emergió Lucifer. Llevaba un traje de seda oscura que parecía absorber la poca luz del lugar, y sus ojos brillaban con la confianza de quien lleva milenios invicto persiguiendo incautos o cobrando almas.—Roberto Cifuentes —resonó la voz del diablo, vibrando en los ventanales—. He seguido tu carrera. Tu crueldad en los juzgados es... inspiradora. Veo que últimamente tienes muchas dificultades en los juzgados pero hoy he venido a ofrecerte la cúspide de tus ambiciones.El diablo deslizó sobre el escritorio de caoba un pergamino antiguo, de bordes carbonizados, escrito con una tinta que parecía latir.—A cambio de la insignificancia de tu alma inmortal —continuó el señor de las tinieblas, apoyando las manos en el escritorio—, te garantizo que vas a ganar cada litigio, vas a  aplastar a cada rival y vas a  acumular una riqueza que ofendería a los mismísimos dioses. Solo requiero una gota de tu sangre en la línea punteada.Roberto no se inmutó. No llamó a seguridad ni retrocedió. Simplemente suspiró, se ajustó sus pesadas gafas de carey, tomó un abrecartas de plata y levantó el pergamino por una esquina, como si sostuviera un pañuelo sucio. Leyó el documento en silencio durante un minuto completo.—Lucifer, siéntate, por favor. Me estás ensuciando la alfombra con esa ceniza que traes en tu ropa—dijo el abogado, señalando una silla de cuero frente a él—. Pero dime ¿Quién diablos te redactó esta atrocidad?El diablo parpadeó, desconcertado. Se dejó caer lentamente en la silla. —Es... es el Pacto de Fausto. Edición revisada del siglo XVI. Ha funcionado sin problemas durante cientos de años...—Te han estado robando, amigo mío —le interrumpió Roberto, sacando un bolígrafo rojo de oro macizo y empezando a tachar furiosamente el antiguo pergamino—. Este documento es un desastre jurídico. Si firmas esto con el humano equivocado, te dejan en la calle. Permíteme ilustrarte:·       Aqui hay una gran Ambigüedad en la "Cesión Eterna" del contrato: El término "alma" no está definido bajo los estándares internacionales de propiedad intelectual o bienes raíces metafísicos. Un buen abogado argumentaría que el alma es un activo intangible y, por lo tanto, sujeto a depreciación.·       La Cláusula de Jurisdicción es ciertamente  Invalida: Estableces el Inframundo como sede para la resolución de disputas. Eso viola los tratados de arbitraje de la Convención de Nueva York. Cualquier juez terrenal anularía el contrato por asimetría y coacción.·       Además hay una Ausencia de Protección de Datos: No veo ninguna cláusula sobre el tratamiento de mi historial de pecados. Con las nuevas leyes de privacidad, exponerte a una auditoría celestial por mal manejo de datos personales te costaría la mitad del purgatorio en multas.El diablo abrió la boca para hablar, pero de ella solo salió un pequeño hilo de humo gris. Su imponente aura se desva

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez un Dios que como gran el Gran Arquitecto del cosmos se enfrentaba  a un dilema profuendo. Sabía que incluso Él, con todo su poder y su infinita imaginación, era incapaz de crear y conjurar un entretenimiento que no terminara aburriendo a un alma después de un millón de años. Ese era el periodo mínimo que muchas almas pasarían en su paraís. Aquel Paraíso, con sus nubes de algodón y arpas doradas, inevitablemente se volvería el lugar más monótono del universo ya que en el deambular de todas las almas siempre esta el deseo de cambio en algún momento. Ese cambio que rejuvenece y muchas veces le da razón a la existencia. Por otro lado, al mirar hacia el Abismo, a aquel lugar que disenaria y construiría para que las almas no justas vivieran y aprendieran sus lección tenía sus propios retos. El tenía un corazón compasivo y un  sentido de la justicia que le determinaba cada uno de sus actos. Cómo podría condenar a los frágiles humanos —seres de vidas tan cortas y mentes tan limitadas— a un fuego perpetuo. Como podría el un ser omnipotente y omnipresente permitir que un débil humano con solo escasos anos de experiencia de vida recibiera  un castigo infinito por un pecado finito  por el simple hecho de romper alguna leyes que no eran de ninguna manera a prueba de fallas. Todo su diseño tenía un grave defecto. Por pequeño que fuera el castigo Simplemente rompía las leyes de la balanza cósmica; incluso el roce de una espina, multiplicado por la eternidad, se volvería una tortura insoportable y que más decir de aquel castigo que tiene que ver con fuego y maltrato físico. El entendía que el infierno era simplemente ilógico e irracional. Así que, con un chasquido de sus dedos de luz, el Creador diseñó un gran truco de magia.Se dice que forjó dos reinos mágicos exactamente iguales. Exactamente iguales donde . El Cielo y el Inframundo fueron esculpidos con la misma piedra suave, llenos de jardines tranquilos, brisas con la temperatura perfecta y un confort absoluto para el descanso eterno.  Por esta razón en el Infierno no habria lagos de lava ni demonios; apenas una cómoda ambientación  donde nada duele y nada molesta. Todo bien definido y claro para que las almas que allí llegaran como castigo se pudieran acomodar plácidamente. Los prados, las salas de estar y las habitaciones serian pulcramente diseñadas para que no generaran nunca en toda la eternidad ni el más mínimo desconfort. Pero si así era el infierno como seria su contraparte. . En el Cielo, los prados serian iguales, las salas de estar y las habitaciones iguales a las del inframundo. No habría nada, absolutamente nada que las diferenciara de las de el mundo de abajo Pero  para aquellos que no fueran Dios, esto es una gran inquietud. Si los dos son exactamente igual de acogedores y pulcros para sus futuros habitantes ¿dónde reside la condena y dónde está la gloria?El  truco estaba no en el lugar y más bien dentro de aquellos que vivirían en los 2 lugares supuestamente antagónicos. La magia la puso en la mente de los habitantes, tejiendo un velo de ilusión sobre ambos reinos.A los desterrados y castigado para ir al Inframundo les implantó un espejismo en la memoria: les hizo creer que arriba, en el cielo, se está celebrando el banquete más espectacular y delicioso de la eternidad, que todos allí viven en plenitud con todos los aspectos de su vida haciendo parte de un eterno festin de actividades gloriosas. Que la música celestial los acompañaría constantemente y que la presencia de Dios estaría allí para llenarlos con plenitud, casi como si los ángeles fueran parte de un coro celestial y un grupo encargado de el entretenimiento constante. . Y así, cómodamente sen

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez en el mundo de la antigua Grecia un dios que nacio pequeño y feo. Eso en los estándares de los dioses griegos era inimaginable y su madre Hera O juno en Roma cuando lo vio se sintió horrorizada. Por lo que impulsada por la estética decidio apartarlo de si vista y de su vida. Así que lo arrojo desde el olimpo hacia el mar. El dios llamado Hefesto o Vulcano en Roma, cayo desde las alturas del olimpo rodando hasta llegar mal herido a las orillas del mar. Allí fue rescatado por las nereidas que lo llevaron a las profundidades del mar. De la caída el resultado fue aún más lamentable Hefesto termino siendo cojo y tullido con dificultades en la cadera para caminar. Pero escondido en las profundidades aprendió un  oficio único. Se convirtió en un maestro de la forja de metales. Uno como nunca había existidos antes. Pero a medida que forjaba grandes obras en metal, crecía su rencor hacia su madre que lo había traicionado, así que decidio vengarse de una manera genial. Preparo un trono de oro macizo con una maestría que dejaría a todos los dioses sin aliento. Y se lo envió a su madre Hera. Ella al ver el trono se sentó inmediatamente. E inmediatamente un artilugio se disparó atrapando con cadenas a Hera en el trono. No había poder divino que pudiera liberarla. Zeus o júpiter para los romanos se presentó inmediatamente y vio como su esposa estaba atada a aquel trono y por mucho que trato de zafarla fue imposible, así que envió un emisario a suplicar a Hefesto que la liberara. Este solo dijo. Dile a Zeus que solo la liberare si puedo volver al olimpo y si me da como esposa a la más bella diosa. La diosa afrodita, venus para los romanos. En ese momento había una gran disputa alrededor de Afrodita ya que Ares, marte para los humanos y Apolo se disputaban el amor de Afrodita. Cuando Zeus escucho la propuesta de Hefesto vio una oportunidad de matar 2 pájaros de un solo tiro. Terminaría con la disputa entre los dos dioses. Y liberaría a su mujer Hera. Así que concedió a Hefesto la mano de Afrodita. Pero ahí comenzó una gran tragedia con resultados insospechados. Afrodita se caso con el más feo y deforme de los Dioses y claramente no estaba muy feliz. Además su ojos estaban puestos sobre el dios Ares o Marte y  pese a que Vulcano o Hefesto adoraba a su esposa y le fabricaba constantemente las más exquisitas joyas, ella buscaba la compañía de Marte para utilizar el tiempo de las noches.  Ares era un ser fogoso, así que complacía a la bella afrodita cuando vulcano permanecía trabajando en su taller. Pero siempre estaba el peligro de ser sorprendidos. Así que Ares decidio utilizar los servicios de uno de los mortales que el conocía y que era reconocido por su discreción. Su nombre era Alectrion. Este muchacho era totalmente confiable y servicial. Así que alectrion se convirtió en el confidente de los encuentros más peligrosos del Olimpo. Cada noche, cuando las sombras se alargaban, Ares  se escabullía hacia el palacio de  afrodita  la diosa de la belleza, aprovechando que su esposo, el laborioso  Hefesto o Vulcano, se encontraba sudando en las fraguas subterráneas del Etna.Ares  que no temía a los ejércitos pero sí al ridículo, siempre llevaba a Alectrión consigo. Su orden era clara: —"Quédate en el umbral, muchacho. No cierres los ojos. En cuanto veas el primer hilo de luz de la corona de el sol tirado por apolo  avísame. Si él nos ve, el chisme llegará a oídos de Vulcano antes de que yo pueda calzarme las sandalias".Alectrión asentía con orgullo. Durante muchas lunas, cumplió su promesa. Se mantenía firme, con la mano en el pomo de la espada, observando cómo las estrellas g

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez un relojero  llamado Elias En las callejas empedradas de la Praga eterna, donde la niebla parece estar hecha de hilos de plata, vivía aquel maestro relojero y todos lo conocían por su buen talante y su habilidad para reparar relojes.  el taller de Elias no olía a aceite y metal, sino a ayer. El aire era espeso, cargado con el aroma de las tardes de verano de 1920 y los inviernos de siglos pasados. Elias no reparaba relojes; él curaba la memoria del mundo.Pero lo qu pocos sabían era que No era un simple relojero; era un coleccionista de suspiros. En su taller, el tiempo no corría, se mecía lentamente como abanicado por una aire suave.  Cada tic-tac era el latido de un recuerdo atrapado en engranajes de latón y oro.Una noche de lluvia dorada, la joven Anna entró al taller. Elias conocía bien a aquella nina que había entrado infinidad de veces a su taller acompañando a su abuelo, un viejo amigo. Anna  Traía consigo un reloj de bolsillo que parecía haber muerto de frío. Pertenecía a su abuelo, un cuentacuentos que había partido de este mundo hace algunas semanas y que ella todavía extrañaba profundamente. Cuando Anna entró con el reloj de su abuelo, el taller guardó silencio. Todos los péndulos se detuvieron un instante, reconociendo a un herido de muerte. Aquel reloj de bolsillo posiblemente no tenía los muelles rotos; simplemente tenía el alma anudada. Al morir el abuelo, el reloj había decidido parar definitivamente para no vivir en un presente donde su dueño era solo un recuerdo.El maestro relojero le dijo a la nina. Regresa a tu casa y vuelve mañana en la tarde. Te tendré listo el reloj para cuando regreses. Cuando la nina salió Elias hizo una pequeña mueca que denotaba total preocupación .  comprendió que la lógica no serviría en este caso tan especial. Elias paso toda la noche desensamblando paciente y delicadamente aquel reloj. Durante la madrugada, el maestro tomó un pequeño frasco de cristal que contenía una luz azulada: Este era algo mágico. Ya que contenía su propio primer recuerdo de niño. Era la sensación de la luz del sol sobre su rostro cuando aún vivían sus padres. Con manos temblorosas, vertió esa luz en el escape del reloj de Anna e inmediatamente este reloj comenzó a moverse. Elias comprendió que iba por buen camino pero el reloj se paro de nuevo y Elias comprendió que No necesitaba pinzas, sino una ofrenda.Recordo las palabras de la nina la tarde anterior cuando con voz dulce pero triste dijo entre susurros —Se detuvo cuando él exhaló su último aliento —sollozó Anna—.  Tu conocías muy bien a mi abuelo y sabrás que Sus historias, sus graciosos  viajes, sus fantasías han desaparecido. Todo se ha quedado mudo.Elias que a duras penas podía aguantar su propia tristeza al recordar a su amigo dejo caer una lagrima sobre su su lupa de cristal de luna y luego tratando de componer su interior se acercó a aquel reloj  ya que de nuevo debía encontrar porque no funcionaba. Pero esta vez  no buscó piezas rotas. Buscaba algo más profundo, buscaba una herida imperceptible. De todos es sabido que los relojes mágicos no se rompen por el uso, sino por el peso del silencio. El mecanismo estaba congelado por el dolor; los engranajes se negaban a girar en un mundo donde su dueño ya no respiraba.Durante toda la noche, bajo la luz de una vela que nunca se consumía, Elias trabajó. Sabía que para despertar a un corazón mecánico que se ha rendido, se necesita una chispa de vida verdadera. En un acto de generosidad suprema, el viejo maestro abrió su propio reloj del alma y extrajo su recuerdo más brillante: el aroma de la comida preparada por su madre

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una  vez un valle que llevaba ya tres meses bajo un sol que partía la tierra como si fuera pan viejo. Todos los habitantes de aquel valle estaban pasando hambre y sed por la sequia y los animales ya casi no podían aguantar.  Sin embargo, Aquella tarde de martes, sin nubes ni aviso, ocurrió el hecho sobrenatural.No fue un simple trueno. El cielo crujió con el sonido de mil espejos rompiéndose al mismo tiempo y, de una grieta en el aire, comenzó a caer una cascada de luz violeta que no mojaba, pero hacía que las piedras flotaran a un palmo del suelo y que los cardos secos florecieran con estrellas de plata.Elías, un labrador de manos ásperas y rostro curtido, dejó su tazón de caldo en la mesa. Salió de su choza arrastrando los pies, sacudiéndose las migas del pantalón para atestiguar el prodigio. En el centro exacto del remolino de luz, sentado sobre un tronco que antes no estaba ahí, había un hombre. No llevaba túnicas blancas ni tenía una barba tormentosa; vestía un poncho raído, un sombrero de paja y estaba muy concentrado intentando sacarle una piedra a su alpargataA su alrededor, el viento cantaba coros antiguos y los árboles se inclinaban en reverencia, pero el hombre solo parecía frustrado con su calzado.Elías se acercó, sacó un palito de su bolsillo y se lo ofreció. —Use esto. Hace palanca —dijo el labrador.El hombre tomó el palito, empujó la piedra y sonrió aliviado. —Te lo agradezco. Llevo caminando desde la creación de la constelación de Orión con esa molestia en el talón.Elías asintió, sin inmutarse por el dato astronómico. Se apoyó en su azadón. —¿Es usted el que está haciendo todo este alboroto de luces? —preguntó, señalando las rocas que flotaban como burbujas.—Ah, eso. Una disculpa —respondió el forastero, chasqueando los dedos. Al instante, la luz violeta se apagó, las piedras cayeron al suelo con un ruido sordo y las flores de plata se convirtieron en milpas de maíz verde y maduro, listas para la cosecha—. A veces se me escapa un poco de energía cuando me siento a descansar. ¿Cómo va la siembra?Dialogaron unos minutos. Hablaron de lo difícil que estaba la tierra, de cómo los inviernos ya no eran como los de antes y de lo cansado que era tener que mantener todo en su sitio. El forastero se quejó de que el universo se estaba expandiendo demasiado rápido y le costaba mantener el inventario de los planetas. Elías se quejó de que el precio del frijol estaba por los suelos. Fue una charla amena, de dos trabajadores cansados compartiendo quejas del oficio bajo la sombra de un milagro.Finalmente, el hombre del poncho se levantó, se ajustó el sombrero y dio unas palmaditas en el hombro de Elías. —Bueno, tengo que seguir. Hay un río en la quinta dimensión que se desbordó. Que tengas buena cosecha, Elías y El forastero dio un paso y, simplemente, se deshizo en un viento suave y cálido dejando de tras de si una lluvia suave que comenzaba a aliviar la sed de la naturaleza y que los animales del valle comenzaban a agradecer con sonidos de alegría. El labrador suspiró, se dio la vuelta y caminó de regreso a su choza. Empujó la puerta de madera. Adentro, el olor a caldo de pollo seguía intacto y el mundo seguía siendo el mismo de siempre.Su esposa, Marta, que no había salido de la cocina por estar amasando, escuchó la puerta y sin levantar la vista le preguntó: —¿Quién era?El labrador tomó asiento a la mesa, agarró su cuchara, miró el caldo y respondió con la voz plana de quien informa que no hay correo: —Nadie. Solo unaEra Dios. 

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre que había estudiado durante años sobre un tema que pocos en el mundo tomaban en serio. Este hombre vivía  y trabajaba en su laboratorio en un barrio a las afueras del pueblo. El polvo del barrio olvidado se adhería a las ventanas creando una atmosfera lugubre y desordenada, pero adentro, el mundo estaba hecho de geometría, paciencia y seda. El aracnólogo no era un científico común; era un coleccionista de lo imposible. Su estudio, oculto entre fábricas paralizadas, casas de lata y jardines marchitos donde ya no cantaban los pájaros, parecía flotar dentro de una nube gris de hierro y herrumbre . La poca luz que entraba por aquellas ventanas sucias estaba tamizada por miles de telarañas que él mismo, con el tiempo, había aprendido a cultivar.Con sus precisas pinzas de plata, el hombre pasaba las horas atrapando maravillas que desafiaban la biología en sus propias redes. Las había observado, sentido y finalmente atrapado. En frascos de cristal sin tapa, albergaba a sus mayores triunfos:·       La araña filosófica, que en lugar de moscas atrapaba silogismos en el aire y tejía redes en forma de interrogación.·       La araña crisantémica, cuyos hilos estallaban en flores amarillas y frágiles cuando la rozaba el viento frío del otoño.·       La temible araña de la fiebre delirante, que vibraba con un calor iridiscente, tejiendo pesadillas incomprensibles y que muchas veces se hacia presente en los momentos en que los hombres más necesitaban paz y tranquilidad·       La horrible araña paciente. Aquella que era capaz de esperar y esperar sin moverse por días, semanas y meses, sabiendo que algún día su presa caería en su telaraña.  El aracnólogo se creía el amo absoluto de los hilos Queria encontrar la forma de combinar algunas de sus arañas para así tener un ejemplar que al mismo tiempo llegara a ser increíble. Pasaba las madrugadas en blanco, encorvado sobre su escritorio, diseñando en su mente y en sus libretas nuevas especies de arácnidos, buscando la perfección absoluta entre el terror y la belleza.Hasta que una noche de tormenta seca, la gran red central que cruzaba de lado a lado su cuarto de trabajo tembló.No fue el tirón errático de una presa desesperada, ni el zumbido de un insecto atrapado. Fue una vibración rítmica, pausada, casi musical. El aracnólogo tomó sus pinzas, con el pulso acelerado por la curiosidad, y se acercó a la penumbra de los visillos de seda.Allí, suspendida en el centro exacto de su trampa más sutil, estaba la mujer araña.No era una aberración anatómica, sino un ser de una belleza abrumadora. Al ver al investigador acercarse con sus pinzas amenazantes, ella no se retorció. En lugar de luchar contra los hilos pegajosos, utilizó la tensión de la red como un escenario en el cual ella se presentaba con todas sus virtudes.  Sus extremidades, pálidas y precisas, comenzaron a trazar en el aire una danza seduciente. Era el baile atávico y antiguo de una mujer desnuda que no conoce el miedo, moviéndose al compás de una música que solo ella escuchaba.Cada giro, cada extensión de sus brazos, desbarataba las leyes de la telaraña. No estaba atrapada; estaba tejiendo un hechizo directamente sobre la mirada del hombre que solo podía pensar en aquel ritmo mágico y alucinante.El aracnólogo sintió, por primera vez en su vida, que el hilo de su propia voluntad se cortaba. Las pinzas de plata cayeron de su mano y golpearon el suelo de madera con un eco metálico, rompiendo el silencio del barrio de las cocheras vacías.Comprendió en ese instante que todos los diseños de sus libretas, todas las arañas irónicas y

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez en la Guajira colombiana un hombre llamado Francisco Moscote Guerra. Este hombre recorria los aridos y caminos de La Guajira con su acordeon. Por toda la región era  conocido por todos simplemente como Francisco el Hombre. En aquella época no existía la radio, así que Francisco viajaba de pueblo en pueblo montado en su fiel burro, llevando las noticias, los chismes y los recados de la región, todo cantado al ritmo de su inseparable acordeón.Cuenta la historia que, después de una parranda de varios días en el pequeño pueblo de Machobayo, Francisco emprendió el largo camino de regreso a su natal Riohacha. Era una de esas madrugadas cerradas, sin una sola estrella en el cielo. El silencio de la sabana guajira era profundo, roto únicamente por el rítmico trotar del burro y el sonido de los cascos contra la tierra seca y agrietada.Para espantar el sueño, el frío de la madrugada y la soledad del camino, Francisco sacó su acordeón de la funda, lo abrió sobre su pecho y comenzó a tocar una melodía al viento.De repente, ocurrió algo imposible. Las notas de su acordeón fueron respondidas. Desde la oscuridad del desierto, a lo lejos, otro acordeón repitió su misma melodía, pero con una maestría, una fuerza y una rapidez que Francisco jamás había escuchado en su vida.Y eso en el mundo de los acordeoneros era un insulto. Nadie podía tocar mejor que el..Intrigado y con el orgullo de juglar herido, Francisco apretó el paso y tocó una puya (uno de los ritmos más rápidos y difíciles del vallenato) mucho más compleja. De repente, la luna se tiñó de un rojo cobrizo. El viento se detuvo en seco. Desde el horizonte, donde la oscuridad era absoluta, llegó la respuesta a la melodía de Francisco. Pero no eran notas normales; eran ondas de sonido violeta que rasgaban el aire, marchitando al instante las flores a su paso el músico invisible no solo igualó su destreza, sino que la superó con notas que parecían imposibles para manos humanas. Para Francisco eso ya era un insulto mayor. De la nada, un remolino de arena negra y brasas ardientes se formó en medio del camino. Al disiparse, reveló a un jinete montado en una mula del tamaño de un toro, con los ojos inyectados en sangre. El jinete sostenía un acordeón que parecía forjado en las profundidades de la tierra: su fuelle estaba hecho de piel de serpiente negra y sus botones eran pequeños cráneos de hueso pulido que rechinaban al ser presionados. El viento dejó de soplar, el aire se volvió pesado y un penetrante olor a azufre inundó el camino. El burro de Francisco se clavó en la tierra, temblando de terror. Cuando el retador finalmente se dejó ver bajo una luz extraña, a Francisco se le heló la sangre. El hombre que tocaba frente a él tenía una sonrisa burlona y unos ojos que brillaban en la oscuridad como brasas ardientes.Era el mismo Diablo (Satanás), que había subido a la tierra para arrebatarle a Francisco el título del mejor acordeonero del mundo y, de paso, llevarse su alma al infierno.Comenzó entonces el duelo musical más épico de la historia. Cuando el Diablo tocaba una puya frenética, de su acordeón brotaban chispas de fuego verde y un denso olor a azufre. La tierra temblaba, y de la arena emergían sombras alargadas con forma de garras que intentaban atrapar las patas del burro de Francisco. La temperatura subió tanto que las rocas cercanas comenzaron a derretirse como cera.Francisco, sudando gotas que se evaporaban antes de tocar el suelo, respondió con su propia magia. Sus dedos volaban sobre los botones, tejiendo un escudo de notas azules y blancas. Cada acorde que tocaba el juglar hacía brotar manantial

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un musico en la antigua Grecia llamado,  Orfeo no era un mortal ordinario; la sangre de las musas corría por sus venas. Se decía que su padre era el mismísimo Apolo, el dios de la música, quien le regaló su primera lira y le enseñó a tocarla. Su talento era tan abrumador que, cuando tocaba, los robles se arrancaban de la tierra para acercarse a escuchar y los ríos detenían su corriente para no interrumpir la melodía.Cuando Orfeo conoció a la ninfa Eurídice, el amor fue instantáneo. Decidieron casarse rápidamente, pero el día de su boda estuvo marcado por un mal augurio. Himeneo, el dios del matrimonio, asistió a la ceremonia, pero la antorcha que llevaba no ardía con una llama brillante; en su lugar, emitía un humo negro y asfixiante que hizo llorar a los invitados. Era una clara advertencia de los dioses.La tragedia en el prado Poco después de la boda, Eurídice paseaba por los prados con sus compañeras ninfas. Un pastor llamado Aristeo quedó deslumbrado por su belleza e intentó atraparla. Aterrorizada, Eurídice echó a correr por la hierba alta sin mirar por dónde pisaba. En su huida, pisó un nido de víboras. Una de las serpientes hundió sus colmillos en su tobillo, inyectando un veneno fulminante que le arrebató la vida antes de que Orfeo pudiera siquiera escuchar sus gritos.Cuando Orfeo encontró su cuerpo sin vida, su dolor fue tan inmenso que cantó una melodía fúnebre tan desgarradora que los dioses del Olimpo lloraron de compasión.El poder de la lira en el reino de las sombras Incapaz de aceptar la muerte de su esposa, Orfeo viajó hasta el Ténaro, la oscura caverna que servía como una de las entradas al Inframundo.Armado solo con su lira, comenzó a tocar. Su música era tan triste y hermosa que obró milagros en el reino de los muertos:Caronte, el espectral barquero que exigía una moneda para cruzar el río Estigia, quedó tan hechizado que lo dejó pasar gratis.Cerbero, el monstruoso perro de tres cabezas que devoraba a los vivos que intentaban entrar, se tumbó dócilmente a sus pies.Incluso en el Tártaro (el abismo de tormento), los castigos eternos se detuvieron por un momento: la rueda de fuego de Ixión dejó de girar, Sísifo se sentó a descansar sobre su enorme roca y Tántalo olvidó su sed eterna para escuchar la melodía.El pacto con Hades y Perséfone Finalmente, Orfeo llegó al salón del trono donde gobernaban Hades y Perséfone. Al cantar sobre su amor perdido y la crueldad de una muerte tan prematura, se dice que lágrimas de hierro rodaron por las mejillas de Hades, y el corazón de Perséfone se ablandó.Hades accedió a devolverle el alma de Eurídice, pero impuso una condición inquebrantable:Orfeo debía guiar el camino de regreso al mundo superior. Eurídice caminaría detrás de él. Sin embargo, Orfeo tenía prohibido mirar hacia atrás, ni una sola vez, hasta que ambos hubieran cruzado el umbral del Inframundo y la luz del sol bañara por completo a Eurídice. Si dudaba y volteaba, el trato se rompería y ella pertenecería al Inframundo para siempre.El agónico ascenso y la duda fatal El camino de regreso era empinado, oscuro y estaba envuelto en una niebla espesa. Orfeo caminaba por delante, pero el Inframundo es un lugar de silencio absoluto; los espíritus no hacen ruido al caminar. Orfeo no podía escuchar los pasos de Eurídice, ni su respiración, ni el roce de su vestido.A medida que se acercaban a la superficie, la paranoia comenzó a enloquecer a Orfeo. ¿Y si Hades lo había engañado? ¿Y si no había nadie detrás de él y todo era una cruel burla de los dioses?Finalmente, Orfeo vio l

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabia una vez una ardilla llamada Isabela , que era muy dedicada y juiciosa pero que tenía una personalidad muy muy dramática. Isabela llevaba varios días dando vuelta por el parque muy preocupada. Resulta que Isabela decía que  Alguien, o algo, estaba robando su preciada colección de nueces. Y no cualquier colección: eran nueces seleccionadas, pulidas con su propia cola y organizadas por tamaño y las tenía muy bien cuidadita en lo alto de el árbol donde vivía en una pequeña gruta que encontró en el tronco del árbol. .Cada mañana, Isabela despertaba, revisaba su escondite en  el roble gigante y descubría que faltaban exactamente tres nueces.—¡Esto es un ultraje! ¡Un robo a mano armada! —gritaba Isabela,  agitando los bracitos hacia el cielo.Decidido a atrapar al culpable, Isabela se puso un sombrero de detective hecho con una bellota y comenzó su investigación.Primero, interrogó a sus vecinos del bosque, pero todos tenían coartadas perfectas:Don Búho: Afirmó que las nueces le daban acidez estomacal y que prefería cazar ratones.El Conejo Pérez: Estaba demasiado ocupado compitiendo en carreras de saltos como para subir a el árbol y buscar nueces El Pájaro Carpintero: Declaró que su pico era para la madera, no para romper cáscaras duras.Al no encontrar culpables, Isabela decidió pasar a la acción. Diseñó un plan infalible y llenó los alrededores de su árbol con elaboradas trampas: Primero puso un charco de savia de pino estrategicament ubicado para que el que se atreviera a llegar al árbol se quedara pegado. Luego puso hojas secas super crujientes apiladas alrededor del escondite para oír cuando alguien se acercara y luego puso una nuez muy bella colgada para que así el ladron se atreviera a cogerla y esta haría sonar otras cascaras de bellota como si fueran una campana hilo.Esa noche, Isabela se escondió detrás de un arbusto, armado con una linterna de luciérnagas y acompañado por su mejor amigo, el topo Benito, a quien convenció de hacer guardia.A las tres de la mañana, Benito roncaba plácidamentecuando de pronto sintió un  De pronto... ¡Crunch, crunch! Las hojas secas sonaron.El corazón de Benito saltaba  a mil por hora. El topo vio como Una figura sombría se acercó al escondite de las nueces. Con movimientos rápidos y expertos, la sombra esquivó la savia de pino, saltó sobre el hilo de la nuez gigante, cavó un pequeño agujero, sacó tres nueces y se alejó caminando hacia otro árbol cercano para enterrarlas allí.—¡Ajá! ¡Te tengo! —gritó Benito.Encendió su linterna de luciérnagas de golpe, iluminando el rostro del escurridizo ladrón.Benito el topo se puso sus gafas gruesas y miró hacia donde apuntaba la luz. Lo que vio no lo podía creerEl ladrón no era un mapache ninja. Tampoco era un zorro astuto.El ladrón era... La propia isabela.Estaba profundamente dormida, con los ojos cerrados. Resulta que Isabela estaba tan, pero tan obsesionadoa y preocupada  por que le robaran sus nueces, que caminaba dormida todas las noches. En su estado de sonambulismo, desenterraba tres nueces de su escondite principal y las escondía en otro lugar "más seguro" para que ningún ladrón las encontrara.Cuando Benito la despertó Isabela se sintió muy apenada con Benito por dejarlo toda la noche despierto y finalmente tuvo que pedirle a Benito que lo ayudara a buscar los cincuenta y dos escondites secretos que ella  misma había creado por todo el bosque sin darse cuenta ya que estaba caminando dormida.  

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre que vivía en una una remota aldea de la India, al borde de un espeso y silencioso bosque. Este hombre era reconocido por los aldeanos como un hombre misterioso pero igualmente sabio. Vestía con sencillez, hablaba con los pájaros y, a menudo, sus acciones resultaban tan excéntricas que dejaban a todos rascándose la cabeza. Lo admiraban por su evidente paz interior, pero al mismo tiempo, su comportamiento inusual los confundía y les causaba gracia.Un día, movidos más por el aburrimiento y la curiosidad morbosa que por una verdadera sed de conocimiento espiritual, un grupo de aldeanos decidió invitarlo a la plaza principal. Así que subieron la montana donde vivía y con mucha cortesía se    acercaron a el—Maestro —le dijeron con falsas sonrisas—, nos encantaría que nos predicara. Necesitamos de su infinita sabiduría.El hombre santo, que vivía en un estado de constante servicio y disponibilidad, aceptó sin dudarlo. Sin embargo, conforme se acercaba el día señalado, su aguda intuición le advirtió de las verdaderas intenciones del pueblo. Sabía que no buscaban la luz, sino un espectáculo; querían reírse un rato a costa del "viejo loco". Decidió entonces que la lección que recibirían no sería la que ellos esperaban.Llegó la tarde de la charla. La plaza estaba abarrotada. Los aldeanos se codeaban y cuchicheaban, listos para el entretenimiento. El maestro subió a una pequeña tarima, paseó su mirada tranquila por la multitud y dejó que un silencio profundo se instalara en el ambiente.Finalmente, con voz serena, preguntó: —Amigos míos, ¿saben de qué voy a hablarles hoy?La multitud, casi al unísono, respondió con burla: —¡No, no lo sabemos!El maestro suspiró con dramatismo, sacudió la cabeza y dijo: —En ese caso, no voy a decirles nada. Son tan ignorantes, sus mentes están tan cerradas, que ninguna palabra mía valdría la pena aquí. Mientras no sepan siquiera de qué voy a hablarles, no tiene sentido que les dirija la palabra.Y sin más, dio media vuelta y regresó al bosque, dejando a todos con la boca abierta.Los aldeanos se sintieron desconcertados y un poco tontos. Lejos de rendirse, su orgullo herido los hizo reunirse esa misma noche. "Mañana lo llamaremos de nuevo", acordaron, "y cuando pregunte, todos diremos que sí".Al día siguiente, mandaron a buscar al santo, quien acudió con la misma paz de siempre. Subió a la tarima, miró a la multitud expectante y formuló la misma pregunta: —Amigos, ¿saben de qué voy a hablarles?Esta vez, con sonrisas triunfantes, gritaron a coro: —¡Sí, maestro, lo sabemos!El santo sonrió dulcemente, asintió y respondió: —Siendo así, me alegro mucho. No tengo absolutamente nada que decirles, puesto que ya lo saben todo. Que pasen una excelente noche, amigos.Y volvió a marcharse, perdiéndose entre los árboles.La indignación en el pueblo fue mayúscula. ¡Aquel ermitaño se estaba burlando de ellos en su propia cara! Llenos de frustración, pero más tercos que nunca, decidieron convocarlo por tercera vez. Celebraron una asamblea y planearon la trampa perfecta. No habría forma de que el viejo se escapara de esta.Al tercer día, el santo llegó a la plaza. Se paró frente a ellos, imperturbable como una montaña, los miró en silencio y calma, y lanzó la ya conocida pregunta: —Díganme, amigos, ¿saben de qué voy a hablarles?Los aldeanos, seguros de su victoria, ejecutaron su plan. La mitad de la plaza gritó: —¡Sí, lo sabemos! Y la otra mitad gritó: —¡No, no lo sabemos!El silencio volvió a caer sobre la plaza mientras todos miraban al maestro, esperando verlo por fin acorralado.El hombre santo los observó con com

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre llamado Juan que llevaba un buen tiempo rondando los muros desconchados del viejo cementerio de Santa Cruz de Mompox. Debería haber sentido el calor sofocante y húmedo que subía del río Magdalena en esas noches de tormenta, o el sudor empapando su camisa de lino, pero solo experimentaba un letargo extraño, una ligereza que atribuía a la fiebre de su propia obsesión. Su mente estaba anclada a una única estructura: un mausoleo colonial de piedra caliza, devorado por el musgo y oculto tras un sauce llorón cuyas ramas barrían el suelo de tierra.Nadie en el pueblo se acercaba a ese rincón del camposanto. Las leyendas locales hablaban de sombras que vagaban entre las tumbas más antiguas, pero a Juan eso no le importaba. Sentía un tirón magnético en el pecho, una voz silenciosa que lo llamaba desde las profundidades de esa cripta sin nombre.Aquella noche, sin luna y con el canto ensordecedor de las cigarras como única compañía, llegó frente a las altas rejas de hierro forjado. Para su sorpresa la reja no tenía ningun candado y estaba semi abierta Así que para el fue realmente fácil cruzarla y verse rápidamente en el vestíbulo de aquella gran cripta.Allí adentro la realidad parecía parpadear., el aire a su alrededor cambió. El canto de las cigarras desapareció, reemplazado por un silencio tan denso que casi zumbaba en sus oídos. Parpadeó, desorientado. Ya no estaba fuera de  las rejas; estaba en el interior de la cripta y nunca había estado allí. Al menos así lo recordabaMiró hacia lo que tenía delante de el El interior estaba sumido en una penumbra sepulcral, apenas iluminado por un tenue rayo de luz estelar que se colaba por una grieta en la bóveda de crucería. Olía  a cera derretida y a siglos de abandono; un olor que le resultaba dolorosamente familiar, reconfortante, como el recuerdo de la casa de la infancia.En el centro exacto de la cámara circular, sobre un zócalo de piedra labrada, descansaba el sarcófago. Estaba cubierto por una losa de mármol gris, adornada con el relieve desgastado de un escudo de armas que Juan sintió que conocía de memoria, aunque no podía nombrar sus blasones.Con curiosidad se acercó a aquella tumba y  apoyó ambas palmas sobre la fría piedra de la losa. Realmente no entendía que lo llevaba o impulsaba a estar allí y menos que atractivo podría tener estar en una cripta que no conocía. Se preparó mentalmente para un esfuerzo titánico, flexionando las piernas para empujar con todo el peso de su cuerpo. Empujó.La piedra inmensa se deslizó a un lado con la suavidad de una hoja cayendo sobre un estanque. No raspó, no pesó, no emitió el menor sonido. Juan cayó de rodillas por la falta de resistencia, aferrándose al borde del ataúd. Su respiración era errática, rápida, pero extrañamente... silenciosa.Temblando, se asomó al interior de la tumba que había sido abierta por su esfuerzo.Esperaba encontrar huesos desordenados, polvo gris o las joyas oxidadas de algún noble olvidado. En su lugar, sobre un lecho de seda granate que el tiempo había convertido en telarañas polvorientas, yacía un hombre.Estaba impecablemente conservado, casi momificado por las condiciones de la cripta. Vestía un vestido de terciopelo oscuro de corte colonial, con mangas acuchilladas y un cuello de encaje amarillento, consumido por la polilla. Las manos del cadáver estaban cruzadas sobre el pecho, sujetando un crucifijo de plata ennegrecida.Juan acercó el rostro, intentando ver mejor en la penumbra. Entonces, el rayo de luz de la bóveda iluminó el rostro del difunto.El terror puro intentó asaltar a Juan , pero se dio cuenta con una confusión abismal de que s

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre que tenía  al mismo tiempor una gran arte y una gran frustración, siendo el gran escultor de Chipre todos reconocían en el su capacidad de crar hermosas figuras pero su gran frustración era que ninguna mujer en todo Chipre le parecía suficiente para su gusto. Ahora el se encontraba entrando a la oficina de aquel medico que supuestamente lo iría a tratar de alguno de sus males y allí la vio.  Ella estaba en la sala de espera, posiblemente ansiosa a que la hicieran pasar y El destino, que alguna vez había convocado a dioses y milagros lo llevaba a encontrarla en aquel lugar. Pigmalión la reconoció por el lóbulo de la oreja. Recordaba haber pasado tres días enteros puliendo ese lóbulo, eligiendo el grano más fino de la lija para que el mármol capturara la luz de la tarde. Ahora, sin embargo, esa oreja sostenía un pendiente de mal gusto  y la piel que la rodeaba tenía una pequeña mancha que denotaba el mal uso de aquel lóbulo perfecto«Se está estropeando», pensó él con la crueldad clínica de un artista. «Mi obra maestra se está echando a perder».La mujer que obviamente lo había visto ingresar se sintió perturbada por su presencia y aunque trataba de ignorarlo sentía  su mirada constante sobre ella. Su nombre era Galatea y era la más bella mujer de todo Chipre sin duda alguna. No necesitaba  levantar la vista para saber que él la estaba juzgando. Conocía muy bien como aquel hombre al que detestaba era quien mejor la podía observar y juzgar.. Era la misma densidad de la mirada  que sentía cuando él la miraba en su taller, no con amor, sino buscando dónde corregir hasta el mínimo detalle que ella pudiera tener. La veía siempre como una obra en proceso y ella realmente ya estaba perfecta. En su mente de mujer beldad pensaba —Sigue mirándome como si fuera un bloque de piedra —pensó ella, apretando la mandíbula—. Nunca quiso una mujer. Querías un ser que sirviera como reflejo de su propio ego. Queria la más perfecta mujer posible. El silencio entre los dos era espeso, el frio de sus miradas podía sentirse en toda la habitacion.Pigmalión recordó la historia de aquella mujer. Siendo el el gran escultor de su tiempo había llegado a la creación de la más bella y perfecta mujer y cansado de las imperfecciones de las mujeres de Chipre  sentía que ninguna era lo suficientemente perfecta para el. En cambio aquella era perfecta. Una figura como ninguna otra y con la mirada más enigmática que mujer alguna pudiera tener. Era ella toda suya era su Galatea. La perfección hecha piedra. Desesperado le hizo la plegaria a afrodita que le permitiera que aquella estatua de mármol fuera su propia mujer. Pigmalión recordó el momento exacto en que la piedra gracias a la intervención de la bella afrodita se volvió tibia bajo sus dedos. Sus ojos se posaron sobre el y su cuerpo frio y firme se convirtió en una figura dulce y suave. Fue el momento más glorioso de su vida. Pero ahora, viendo cómo ella tosía discretamente y se acomodaba el abrigo, se dio cuenta del error de cálculo en ese momento. El mármol era eterno; la carne al contario era  una decepción constante. El mármol no criticaba ni sentía celos, El mármol no tenía reclamos constantes sobre cosas pequeñas  y no te miraba con decepción cuando llegabas tarde.Ella por su parte al encontralo en aquella habigtacion recordaba aquel frio. Pero no el frio del marmo que antes podía sentir como su cuerpo. No Galatea recordaba El frío de no ser reconocida y ser ignorada en cada asunto de la vida. Recordaba como aquel famoso escultor la hacia sentir menos en cada ocasión social cuando se referia a ella como su creación. . A veces, cuando él l

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un muchacho llamado Lucas  que desde muy pequeño le había llamado la atención la magia blanca. Aquella magia que se hace con cartas y otros artículos que aparecen, se transformas o desaparecen. Ya en sus 16 anos Lucas ya dominaba algunos trucos de magia Lucas siempre había presumido de ser el gracioso del grupo, el que sabía trucos de cartas y leía curiosidades para impresionar. Pero con Elena era diferente. Elena le ponía nervioso.Era una tarde lluviosa de domingo y estaban sentados en la alfombra de la sala, rodeados de libros viejos y tazas de té. Lucas encontró un pequeño tomo de magia y, queriendo hacerse el misterioso, leyó en voz alta sobre la hipnosis. Aquel libro tenía una capitulo entero en como hipnotizar a alguien. Y comenzaba con un pequeño instructivo de hipnotismo. —Seguro que no funciona —dijo Elena, sonriendo de lado, con esa expresión escéptica que a Lucas le encantaba.—¿Ah no? —retó él, dejando el libro a un lado y acercándose un poco más—. Según lo que he encontrado en este capitulo estoy seguro de que yo podría hacerlo. Es más te Apuesto a que puedo hipnotizarte en menos de un minuto. Solo tienes que seguir mis comandos y mirarme fijamente a los ojos.Elena soltó una risita suave, dejó su taza en la mesa y se cruzó de piernas frente a él. —Adelante, gran mago. Haz tu mejor intento. Dijo con esa sonrisa picara que solo una joven puede tener. Lucas carraspeó, adoptando una postura solemne, aunque por dentro el corazón le latía a mil por hora. —La voy a  hipnotizar —pensó, convenciéndose de su papel.Levantó un dedo, pero luego lo bajó. Su mano realmente temblaba un poco y su respiración se hacia cada vez más rápida, su corazón era ahora una maquina. Perturbado y temeroso de que Elena lo notara  Decidió que la conexión directa seria  mejor. —Mírame —susurró—. No parpadees.Y con absoluta resolución decidio mirarla a los ojos, los ojos de ella se cruzaron directamente con los de el. Al principio, Lucas estaba concentrado en su "técnica", buscando si en aquel rostro hermoso de aquella donsella había señales de sueño que el pudiera identificar. Estaba básicamente, esperando que en algún moementos sus párpados se notaran un poco pesados, que sus ojos pudieran presentar un pequeño vacilar hacia el sueno. Pero entonces, la luz tenue de la lámpara iluminó la mirada de Elena y el tiempo pareció detenerse.Lucas nunca se había fijado con tanto detalle en aquellos ojos. Los ojos de Elena eran  unos ojos de mar, de un color azul que cambiaba constantemente con cada pensamiento, Su mirada realmente transmitía calma y profundidad No eran solo azules o verdes; tenían ese color indescifrable de las olas cuando están tranquilas, una mezcla de turquesa y misterio.El plan de Lucas se desmoronó. Se olvidó de contar hacia atrás, se olvidó de decirle que sus párpados comenzaba a sentirse pesados, como lo explicaba aquel capitulo del libro. Simplemente, se quedó allí, flotando en esa mirada.  Lucas que siempre pensaba que tenía el control de todas las situaciones se fue  perdiendo en las  profundidades de aquellos ojos, y su alma fue tomando una paz absoluta, como si estuviera sumergido bajo el agua, donde el ruido del mundo no llega. Se sentía flotar en un mar de paz y tranquilidadPasaron los segundos, quizás minutos. Nadie hablaba. Solo se escuchaba la lluvia golpeando la ventana.De repente, Elena parpadeó y rompió el silencio con voz suave: —Lucas... ¿Crees que si vas a poder hipnotizarme? Porque no me siento diferenteLucas parpadeó también, volviendo a la realidad, pero sintiéndose completamente distinto. Sonrió, derrotado pero fel

Hacer click aquí para enviar sus comentarios a este cuento.Juan David Betancur Fernandezelnarradororal@gmail.comHabía una vez un hombre llamado Elías que era desde muy pequeño aficionado a la fotografía, con los años Elias se volvió el fotógrafo del pueblo y monto un pequeño estudio para atender a sus clientes. Pero un día Elias se vio frente a una cámara extraña. Era una de aquellas cámaras de mediados de siglo  xix que tenía una gran caja de madera y una tela negra que cubria la placa que recibía las images. Elias alguna vez había observado una en un museo, pero ahora estaba allí junto a una de ellas. Elias no compró la cámara en una tienda de antigüedades, ni la heredó de un abuelo olvidado. La cámara simplemente apareció en su estudio una mañana de martes, montada sobre su trípode de madera negra, oliendo a ozono y polvo antiguo.No tenía marca, ni número de serie. Su lente era un ojo de cristal demasiado profundo, casi líquido, que parecía palpitar si lo mirabas fijamente y que parecía no tener fondo.La curiosidad de Elías, fotógrafo de profesión, pudo más que su prudencia. Decidió probarla en el parque frente a su casa. Quería capturar el viejo roble centenario que dominaba la plaza, ese árbol bajo el cual generaciones enteras se habían besado o resguardado de la lluvia.Era un día radiante. Los niños jugaban y las palomas revoloteaban alrededor del árbol. Elías niveló las patas de madera en la acera. Sintió un frío extraño en las manos al tocar los controles de latón.Entonces, sucedió lo que nunca se habría podido describirBajo la tela negra, el mundo se veía invertido, como en cualquier cámara de gran formato, pero había algo más. La imagen en el cristal esmerilado no estaba estática. Vibraba. El roble parecía estar hecho de humo denso, y los niños eran manchas de luz frenética. Elías sintió una atracción magnética, un hambre voraz que no venía de su estómago, sino de la máquina.Estaba a punto de tocar el disparador cuando recordó a su abuela quien alguna vez le había dicho. Ten cuidado con las cámaras porque se dice que esos aparatos son capaces de robar el alma de las personas y que todo lo retratado habrá perdido gran parte de su ser. Elias que en ese momento tendría poco más de 15 anos pensó que su abuela posiblemente ya llevaba mucho tiempo sufriendo de vejez, por lo que simplemente ignoro el comentario y siguió con sus pasión por la fotografía.Así que con aquel recuerdo presente en su mente , su dedo comenzó a temblar sobre el disparador. No sabía porque pero el comentario de su  abuela no abandonaba su mente. Cerrando los ojos hizo un gran esfuerzo y apretó conscientemente el disparador. No hubo un "clic". Hubo un sonido similar al de una sábana rasgándose violentamente, un grito de la física quebrándose.Fue instantáneo y aterrador. Elías vio a través de la lente cómo el roble, los bancos, los niños, las palomas y la luz misma se estiraban como chicle, succionados por un vórtice invisible que convergía en el diafragma de la cámara. En decimas de segundos que se movían muy lentamente Elias pudo ver como toda la realidad que existía en aquella lente se discipaba y se abalanzaba hacia el .  No fue una explosión, fue una implosión de realidad. La materia se convirtió en líneas, luego en puntos, y finalmente desapareció dentro de la caja oscura.Elías levantó la cabeza, pálido, y se quitó la manga negra. Miró hacia el parque.Donde antes estaba el roble y la vida, ahora no había nada.  Y no me era que hubiera un espacio vacío lleno de aire. No. Había una ausencia absoluta de materia,  la realidad había dejado de ser dando paso a una "no-existencia" con bordes dentados. La luz del sol no atravesaba ese lugar; se detenía en seco en sus bordes y comenzaba a saltar hacia el otro bord