La Story Nostalgie

En cet été 1972, Eddy Merckx gagne le Tour de France pour la quatrième fois, les hommes vont toujours sur la Lune régulièrement, Michel Polnareff et Michel Fugain chantent les vacances comme personne et pourtant c'est un titre instrumental pas banal qui nous trotte dans la tête. Ou plutôt un son, un son marrant qui va devenir un tube. Et il porte un nom bizarre qu'on n'a jamais entendu : Pop Corn.C'est quoi un Pop corn ? Ben on ne va pas tarder à découvrir cette friandise dont les Américains s'empifrent depuis longtemps, spécialement au cinéma. Vous vous rendez compte ! Manger pendant qu'on regarde un film, ces Amerloques quand même, ils ne savent rien faire comme les autres. Des chocolats glacés, c'est bon pour les gosses, et encore pendant l'entr'acte. Mais pas pendant un film ! Et donc voilà que ce Pop Corn est le titre d'un morceau de musique qui nous fascine parce que c'est vrai qu'on n'a jamais entendu un son pareil. Il vient en fait d'un instrument dont on parle encore très peu : le synthétiseur, un appareil électronique qui produit des sons artificiels. Et ce synthétiseur particulier a été construit par un monsieur qui s'appelle Robert Moog et qu'il a miniaturisé, voilà pourquoi on l'appelle Minimoog.Derrière le nom de groupe bizarre Hot Butter se cache un jazzman de cinquante ans nommé Stan Free, qui fait des reprises au Minimoog. Et parmi ces reprises il y a un titre composé et enregistré trois ans plus tôt par un certain Gershon Kingsley, le tout premier à enregistrer un disque avec le Minimoog. Mais voilà, ce Kingsley n'est pas le King des arrangements, c'est de la musique pour grands magasins ; il manque au morceau du peps, que va lui donner Stan Free.Et donc un tas d'autres types qui ont un Mini Moog dans leur studio vont y aller de leur reprise tant et si bien qu'on va finir par ne plus s'y retrouver chez le disquaire. Il en est sorti de toutes les sortes des Pop Corn, croyez-moi, c'est comme dans les rayons des grands magasins aujourd'hui.Et donc vous savez désormais, au cas où vous voudriez vous rendre au paradis des tubes oubliés, que la meilleure sauce pour assaisonner vos Pop Corn, c'est le beurre fondu, le Hot Butter de Stan Free et que c'est du 50 ans d'âge, 54 déjà, le premier tube mondial de musique électronique. Et je vous prie de croire qu'en 1972, il n'y avait que des auteurs de science-fiction pour affirmer qu'un jour on n'écouterait plus que de la musique électronique.

En juin 1986, la Belgique a vécu l'une des aventures sportives et musicales les plus marquantes de son histoire lors de la Coupe du Monde au Mexique. Ce podcast raconté par Brice Depasse retrace les coulisses de cette "belle et terrible aventure" où, pour la première fois, les Diables Rouges atteignaient la petite finale du mondial.La genèse d'un tube : d'Anderlecht au Mexique Tout commence un an plus tôt avec une collaboration entre le producteur hollandais Hans Custers et le Grand Jojo, supporter emblématique d'Anderlecht. Custers propose au chanteur de créer un hymne pour le club bruxellois, inspiré des chants de supporters néerlandais. Le résultat est "Anderlecht Champion", un succès immédiat dont le refrain scandé fait vibrer les tribunes du stade Constant Vanden Stock.Lorsque la Belgique se qualifie "par un trou de souris" pour le Mondial 86 après un match de barrage épique contre la Hollande, l'idée germe d'adapter ce succès pour l'équipe nationale. Le célèbre "Allez, allez, allez" devient "Olé, olé, olé" pour coller à l'ambiance mexicaine. Anecdote savoureuse : le rythme entraînant de la chanson aurait été inspiré par celui d'une machine à laver en marche, écouté par les deux amis dans une buanderie.Un tournoi héroïque et des ventes records Le début de la compétition au Mexique est laborieux. Après une défaite contre le pays hôte et des résultats mitigés, la Belgique se qualifie de justesse pour le second tour en tant que "meilleur troisième". C'est alors que l'incroyable se produit. Le 15 juin 1986, lors d'un huitième de finale d'anthologie contre l'URSS, les Diables s'imposent 4-3 après prolongations dans un suspense insoutenable.Ce miracle sportif déclenche une véritable hystérie en Belgique. Dès le lendemain, les disquaires sont pris d'assaut pour acheter le single du Grand Jojo ; les usines de pressage doivent travailler jour et nuit pour répondre à la demande sans précédent. La ferveur s'accentue après le quart de finale contre l'Espagne. Dans la chaleur de Puebla, après un match fermé, la Belgique l'emporte aux tirs au but grâce à un arrêt décisif de Jean-Marie Pfaff et au tir final de Leo Van der Elst.Une apothéose historique Bien que stoppés en demi-finale par l'Argentine de Maradona (2-0), les Diables rentrent au pays la tête haute. Le 30 juin, plus de 100 000 personnes accueillent l'équipe entre Zaventem et la Grand-Place de Bruxelles. Le Grand Jojo, présent au balcon aux côtés des joueurs et reçu par le roi Baudouin, reçoit une ovation historique.Le succès de "E Viva Mexico" dépasse alors largement les frontières belges. Le refrain "Olé, olé, olé" entre dans le domaine public, repris par des supporters du monde entier et même par les Rolling Stones lors de leurs tournées.L'héritage d'une année dorée L'année 1986 restera comme celle où la Belgique a changé de dimension, portée par cette épopée sportive, mais aussi par sa victoire à l'Eurovision. Le Grand Jojo, avec son don pour croquer des personnages populaires en quelques lignes, est célébré comme un auteur dont la plume, souvent sous-estimée, a su capturer l'âme d'un pays qui, pour la première fois, se regardait avec fierté.

Bienvenue au paradis des tubes oubliés. Ils sont tous là, à attendre une petite prière sous la forme d'une écoute en streaming et pourtant vous ne les écoutez pas, ou plus, ou mieux, vous n'en avez jamais entendu parler, alors qu'iriez-vous faire sur la page de ces artistes qui n'ont connu qu'un seul hit !Et parmi tous ces artistes censés n'avoir connu qu'une unique heure de gloire, le groupe Soft Cell est sûrement celui compte le plus de tubes oubliés. Soft Cell, c'est bien sûr, Tainted Love.L'histoire de ce duo électro new wave du nord de l'Angleterre est bien connue. La reprise d'une chanson anglaise façon Motown qui n'avait pas marché dans les années 60 et qui devient le plus grand hit de l'année 1981 à l'échelle de la planète, empochant un record de durée dans le Billboard américain et du nombre de 45 Tours vendus en Grande-Bretagne.Et le suivant ? Ben six mois plus tard N°4 … Bedsitter, et puis le suivant ? N°4 … Say hello wave goodbye, le suivant N°2 … Torch, et le suivant ? N°3 What !Ça vous étonne, hein ? Et pourtant, Soft Cell, c'est alors LE groupe de New Wave ! Oui mais c'est bizarre ! Ah ben justement, être bizarre, c'est la clé pour se faire entendre, passer à la radio et à la télé en Angleterre, en 1981 et 82. Le label qui les a sous contrat s'appelle d'ailleurs Some Bizarre. Le succès de Soft Cell est tel, alors, que le patron du label refile un autre groupe qui les sollicite à un pote fan d'électro car il n'a pas le temps de s'en occuper, le groupe s'appelle Depeche Mode.Alors pourquoi les autres chansons de Soft Cell ne sont-elles pas restées dans nos têtes, ne se sont pas installées avec les années dans le grand inconscient collectif de notre Pop Culture ? Et bien parce que justement Some Bizarre est un label indépendant et que beaucoup de firmes de disques étrangères comme en Belgique, en France, n'ont pas joué le jeu. Si cela avait été une multinationale, la chose aurait sans doute été différente mais Soft Cell, comme les Korgis d'ailleurs, ne joue pas, ou très peu, en public. Nous ne serons pas très nombreux à voir leur unique concert belge au Manhattan à Leuven début 1983.Alors oui, quatre tubes énormes et consécutifs mais uniquement en Grande Bretagne et en Irlande, ce qui est déjà pas mal, si vous les comparez à des artistes français. Mais voilà, c'est Depeche Mode et Simple Minds qui ont pris toute la place et trusté les ventes de disques à partir de là. Alors on est passé à côté de quoi, allez-vous me dire ? Des chansons formidables, qui attendent votre curiosité, comme celle-ci, c'était en 1982, c'était bizarre mais qu'est-ce qu'on a aimé ça.

A chaque fois que j'entends des gars ranger Plastic Bertrand dans la catégorie des artistes qui ont fait un tube et puis plus rien, ça m'énerve. C'est vrai, comment ignorer qu'après le phénomène planétaire de Ca plane pour moi qui a détrôné les Sex Pistols dans l'imaginaire que le grand public avait du punk, il y a eux cinq autres tubes, en France et en Belgique, en moins de trois ans.Vous connaissez sans doute l'histoire racontée par le créateur de la chanson, feu Lou Deprijck, alors la voix du Two Man Sound, qui connaissait aussi un succès considérable dans le monde. Et ben oui, la firme de disques veut un successeur à Ca plane pour moi. Et un album. Et comme il est du sérail, du monde des producteurs, et que c'est le pactole, ben, Lou ne va pas dire non. C'est donc la raison pour laquelle si vous avez connu l'époque, vous connaissez inévitablement cette chanson Super Cool, et celle-là, Sentimentale-moi, et puis … Houla Hop, et encore Téléphone mon bijou, et puis aussi cette improbable collaboration avec un membre de Telex … Tout petit la planète … Ah on est bien loin du punk, là. Il est vrai que le punk, en tant que musique et mouvement, et surtout le son, tout le monde s'en est vite éloigné, il suffit d'écouter la discographie des Clash ou Police pour s'en convaincre.Pourtant, le duo pygmalion Deprijck Plastic Bertrand remet le couvert devant toutes les caméras de télévision et sur les radios. Car si Ca plane pour moi a été le grand N°1 de l'année, son successeur a été N°4 et a aussi traversé les frontières de la Belgique et de la France, et pas seulement grâce aux longues ondes.Pour ceux qui s'en souviennent, quand on l'a entendu, on ne l'a pas cru, puisque c'est une reprise électrique et speedée d'une chanson de Dalida. Dalida ! En 1978, alors que Téléphone secoue la chanson française, Dalida et le punk, c'est l'eau et le feu. On crie d'autant plus au casse-cou que le successeur d'un immense tube est celui qui, en cas de réussite, lance définitivement la carrière d'un artiste, celui qu'il ne faut pas manquer car sinon, c'est les oubliettes.Mais ça marche ! Qui y a vu une référence à Johnny Hallyday qui faisait d'une chanson de Dalida son premier tube au premier single ? … T'aimer follement … il avait d'ailleurs remis ça avec un Petit Bikini … Alors pas sérieux le Plastic Bertrand, si le taulier l'avait déjà fait ? Et quand on sait que quelques mois plus tard, le bassiste des Sex Pistols reprendra My Way de Frank Sinatra … En tout cas, c'est un carton, et Plastic Bertrand devient une vedette, un copain d'une nouvelle époque. Et si Bambino figure aujourd'hui au Paradis des tubes oubliés, qu'est-ce qu'on l'a entendu à la radio et vu à la télé.

Pour tous ceux qui se posent la question de savoir où vont tous les hits qu'on n'entend plus jamais, je leur dis : ben, au paradis des tubes oubliés. Car oui, ça s'oublie, des tubes. Tellement que je retrouve très souvent dans des listes de One Hit Wonders, ceux qui n'ont connu qu'un seul hit, des gens qui n'ont rien à y faire.Allez au hasard, début des années 80, on a tous été babas du même groupe anglais qui nous faisait le coup du slow façon La Boum mais à la puissance dix, version New Wave … Et aujourd'hui, un tas de gars qui devraient se renseigner s'ils n'ont pas vécu l'époque, disent qu'ils n'ont fait qu'un seul hit et puis ont disparu, après ce premier succès. Déjà, pour le groupe The Korgis, ce n'était pas leur premier succès en Grande-Bretagne. Et non. Cela faisait des années que le duo moteur, voix, guitariste et clavier, du groupe existait. Depuis la fin des années 60, pour tout vous dire. Le groupe s'appelle alors Stackridge, un de leurs albums produit par George Martin, le 5ème Beatles, a même connu un joli succès en Grande-Bretagne, en 1973.Mais voilà, séparation en 1976, deux années passent, et revoici notre duo qui recrute deux autres musiciens pour relancer la machine, cette fois sous le nom de Korgis. Et là, bingo ! Nouveau hit avec ce titre que tous les British des 70's connaissent … If I Had You… C'est plutôt pas mal, non ?Si la chanson n'arrive pas jusque dans la partie francophone de la Belgique, et la France, probablement trop occupée à écouter ce que Paris nous envoie, l'arrivée en force de la New Wave avec Orchestral Manoeuvres et Gary Numan change complètement le son des Korgis sur l'album suivant, qui submerge d'émotion tous ceux qui ont une âme romantique…Il est question un temps que les Korgis fassent la première partie de la tournée de Peter Gabriel, cette année-là, il faut dire qu'ils utilisent sur leurs chansons ses synthés dont son précieux Fairlight, et que son batteur joue aussi souvent avec eux.En tout cas, avec les Buggles, Ph.D, New Musik, M, Jona Lewie, les Korgis font partie de cette vague d'artistes britanniques actifs depuis longtemps à surfer sur le son de la New Wave. Et s'il est vrai que le single suivant n'a pas connu le même succès que l'immortel Everybody's Got To Learn, le 45 Tours doit encore se trouver dans pas mal de maisons en France et en Belgique francophone. On en a perdu le souvenir, probablement parce qu'il y avait trop de choses géniales dans le Top à ce moment. Un embouteillage de trouvailles à la hauteur de la créativité foisonnante des artistes d'une époque où on créait la musique qu'on avait dans la tête. Et non pas en se préoccupant de répondre aux attentes d'un grand public imaginaire, sorti de données statistiques ou de playlistes radios qui n'existaient pas.

Depuis le temps déjà lointain où le mot hit a pris une signification, depuis cette époque où, il y a plusieurs générations, on s'est mis à vendre beaucoup de disques, il y a eu tant de succès que certains, on ignore pourquoi, ont disparu. Soit parce que leur son ou leur style est devenu complètement désuet … soit parce que … ben, pour des raisons de pur bizness, de visibilité. C'est pourquoi cette semaine, je vous propose une promenade pas banale, au paradis des tubes oubliés.Et tenez, quoi de plus explicite que de commencer avec l'artiste qui détient tous les records, Michael Jackson. Chez lui, on est bien d'accord, tout s'est transformé en or. Et ben, non.Ainsi, au milieu des années 70, c'en est déjà fini pour lui et ses frères. Cinq ans plus tôt, les Jackson 5 ont fait l'histoire en débutant leur carrière par quatre N°1 consécutifs. Michael, le petit prodige qui chante avec le talent d'un adulte et danse aussi bien que James Brown, n'a alors que douze ans et on dit déjà que ça ne va pas durer. C'est vrai, le public se lasse vite des adolescents, tout d'abord parce qu'ils changent ensemble, leurs intérêts en premier, et puis ensuite, parce qu'avec l'âge, le charme étonnant de la précocité disparaît. Et de fait, en 1975, quand le nouvel album de solo de Michael Jackson paraît à la Motown, la firme qui les a révélés, a cru en eux, et ben le single ne rentre même pas dans le Top américain. Et donc, la fidèle Grande-Bretagne, plus grand marché du disque au monde par tête d'habitant, ne le sort même pas.Quatre ans plus tard, après une traversée du désert pour les frères Jackson, un changement de maison de disques et un arrêt de sa carrière solo, Michael revient à l'âge de 19 ans avec un son révolutionnaire et des chansons à tomber à la renverse qui explosent le Billboard américain.Alors, à la Motown, on se dit qu'il faut profiter de cette aubaine en resortant de vieux disques de Michael. C'est d'autant plus évident qu'au début des années 80, à part le retour miraculeux de Diana Ross, les affaires ne se portent pas très bien pour le label soul historique.Evidemment, la voix de Michael a changé, et puis surtout, la musique. Alors, logiquement, le 45 Tours poussé en radio ne passe pas aux Etats-Unis. Mais en Angleterre, est-ce les quelques rééditions de vieux hits qui ont marché, ou le succès de la vague ska rétro, ou encore le Stars on 45, le 45 Tours de Michael Jackson est N°1. Et on a beau trouver un peu étrange la voix de Michael sur ce nouveau single, car on n'a pas d'info, rien à faire, on le trouve irrésistible surtout sur la piste de danse pendant les séries de slows.Et puis vous savez, l'année suivante ce sera l'album Thriller, et comme ce hit de 1981, enregistré en 1974, n'est pas dans le catalogue de la maison Sony Sonic ni dans les préoccupations de l'artiste lui-même, il ne figurera sur aucune compile par après et on n'entretiendra pas son souvenir. Pourtant, il reste dans la tête de nombre d'entre ceux qui ont vécu cette époque, un jour dans leur vie … et croyez-moi, il plaît toujours autant. Il suffit de le faire tourner …

Au début des années 2000, Las Vegas est cette ville où l'on vient jouer, évidemment, et applaudir des légendes un peu has been. Dans les casinos planent l'ombre de Sinatra, Liberace, et plus récemment de Tom Jones. Le Vegas de Tom Jones, c'est des smokings ouverts jusqu'au torse, des femmes qui lancent leur lingerie sur la scène et des serveuses qui traversent la salle avec des plateaux de cocktails aussi grands qu'elles. À Vegas, les stars sont des mecs du genre alpha John Wayne. Des types qui boivent, séduisent et chantent jusqu'au milieu de la nuit sous les néons et dans le chahut des machines à sous.Alors, lorsque le Caesars Palace annonce qu'il va construire une salle gigantesque spécialement pour Céline Dion, aussi célèbre soit-elle devenue, nombreux sont ceux qui crient au casse-cou. Car à Vegas, les chanteurs viennent quelques semaines, des mois au mieux, comme cela a été le cas avec Elvis. Mais une résidence permanente pendant trois ans !Mais les travaux commencent au Caesars Palace, on détruit un ancien théâtre, et peu à peu apparaît ce Colosseum inspiré de la Rome antique, avec ses colonnes, ses dorures et sa salle pensée autour d'une seule voix. Les techniciens eux-mêmes n'en reviennent pas.Et la ville continue à Vegas. Des joueurs perdent leur retraite aux machines à sous, les mariages express se succèdent dans les petites chapelles climatisées avec des Elvis partout, tandis que des vieux habitués parlent encore des soirées folles du Rat Pack comme des anciens combattants.Quelques semaines après les débuts du spectacle de Céline Dion, les premiers à comprendre qu'il se passe quelque chose ne sont ni les journalistes, ni les producteurs. Ce sont les chauffeurs de taxi. Parce que, eux, ils voient arriver les gens avant tout le monde. À l'aéroport de Las Vegas débarquent en effet des couples du Midwest, des groupes de femmes quinquas, des familles entières, des Québécois surexcités, des Européens émerveillés du voyage, tous avec la même idée en tête : “Ils sont là pour Céline !”Puis ce sont les serveurs du Caesars, les restaurants qui se remplissent après le spectacle, ça fait quand même 4000 personnes dans les rues d'un coup, les boutiques ouvrent plus tard et les casinos découvrent qu'une chanteuse capable d'émouvoir une salle entière rapporte davantage qu'un championnat du monde de boxe. Car Céline Dion attire des gens qui jusque-là ne venaient pas à Vegas. Des couples ordinaires. Des touristes qui économisent pendant un an pour se payer le voyage. Des gens qui ne jouent même pas au casino mais qui veulent simplement vivre “leur soirée avec Céline”.Vrai, Céline Dion a transformé Vegas au point que tout le bizness veut y avoir sa résidence : Elton John, Cher, Britney Spears, Kiss, Adele et même U2 y poseront leurs valises.Oui, le véritable tournant de l'histoire de Las Vegas n'a pas été l'annonce de la résidence de Céline par les patrons des casinos. Il a commencé un soir où un chauffeur de taxi a vu monter dans sa voiture un couple venu uniquement pour écouter Céline Dion chanter en plein désert du Nevada.

Quand on parle de l'Eurovision, on évoque toujours la victoire de Abba en 1974 et la révélation d'un groupe qui deviendra une gloire mondiale. Céline Dion n'arrive qu'après, bien après, alors que, excusez-moi, Abba, c'est énorme, c'est évident, mais Céline Dion c'est tout autre chose, une carrière plus haute, plus forte, plus longue.Oui, l'arrivée d'artistes suédois sur la scène internationale était quelque chose d'improbable au milieu des années 70 mais moins que la suprématie totale et durable d'une chanteuse francophone sur un monde anglicisé en ce compris, jusqu'au plus profond d'une Amérique et une Angleterre qui n'imaginent même pas que quelqu'un puisse parler sans leur accent.Et pourtant c'est ce qui s'est passé. Et plus fort encore, le fait que le premier prix de ce concours ne soit pas le fruit du hasard. Alors bien sûr, ce samedi soir d'avril 1988, au terme d'un suspense insoutenable, quand Céline remporte le titre d'un seul point face au Britannique Scott Fitzgerald, on comprend que Céline éclate en sanglots. Et que la joie de René ne soit pas motivée uniquement par le fait qu'il avait parié, joueur invétéré qu'il est, 400 livres sur sa victoire.Ah je peux vous dire qu'il les retient, ses larmes, sous les projecteurs et dans la fureur de l'annonce. Des dizaines, des centaines, peut-être, de millions de téléspectateurs l'ont vue en même temps, et se sont pris le final colossal de sa chanson, à deux reprises. Et même si c'est le soir, de retour à l'hôtel, où il va se passer autre chose dans leur vie à tous les deux, c'est celui de la reconnaissance internationale pour quelqu'un qui sait là où il veut aller, celui qui ouvre les portes de Sony Music, alias l'ancienne Columbia, à New York, pour un album en anglais.Mais attention, il ne faut pas imaginer qu'au lendemain de l'Eurovision, les Américains se ruent sur leurs téléphones en demandant : “Faites venir cette canadienne immédiatement, on la veut”, L'Eurovision, aux Etats-Unis, personne ne connaît. Mais ce trophée européen, c'est quand même un sacré signal.D'autant que ce qui a impressionné ce soir-là n'est pas la chanson, qui est loin d'être la meilleure qu'on y ait entendue, mais la manière dont Céline fait monter l'émotion avant d'envoyer un final qui emporte tout sur son passage.Or, le rêve d'Amérique de René s'est compliqué car à la fin des années 80, les radios américaines ne font aucun cadeau aux artistes étrangers. Alors Céline retourne aux cours de langue et deux ans plus tard, … Where does my heart beat now, … vous connaissez la suite. Et cette histoire a commencé un samedi 30 avril 1988, à Dublin, quand une jeune Québécoise remporte l'Eurovision avant de convaincre l'industrie mondiale qu'elle peut devenir bien plus qu'une chanteuse francophone.Et là où on n'en est pas revenu, nous, c'est qu'au moment même où l'Amérique lui ouvre les bras, Céline Dion revient vers la chanson française, avec un auteur qui connaît aussi bien le monde de l'Hexagone que la musique américaine, il est vrai, Jean-Jacques Goldman.

Vous le savez, plus les artistes sont célèbres, plus on a raconté leur histoire. Et il y a même fort à parier que ce soit plutôt l'inverse : qu'une bonne histoire fait qu'on parle d'autant plus d'un artiste.Tenez par exemple Céline Dion, la femme au sommet du show business mondial, en train de signer un retour retentissant en passant par la case Midnight in Paris. Vous avez en tête immédiatement son mari et manager René Angélil et puis aussi toutes les anecdotes de la famille nombreuse de Céline et du rapport organique qu'elle entretient avec la musique.C'est comme les filles qui hurlent après les Beatles, Johnny Hallyday qui se roule par terre sur scène horrifiant le monde des adultes, les fesses de Michel Polnareff sur une affiche.Mais qu'y a-t-il derrière ces scènes qui appartiennent aujourd'hui à la légende de notre temps ? Ah sur le moment même, c'est juste le cours de la vie, d'une vie, celle de René Angélil, un impresario canadien old school au début des années 80. Vingt ans plus tôt, il faisait partie d'un trio très populaire qui avait repris des chansons des Beatles et en avait fait un tube au Canada (C'est fou, mais c'est tout). Le premier label américain qui avait édité les Beatles, sans succès, il est vrai, avait alors signé le groupe de René, Les baronnets, c'était leur nom, mais peu après la sortie du disque, avait mis la clé sous le paillasson. Un coup du sort comme il en arrive souvent aux artistes de la chanson et qui avait valu au trio de se séparer.Et là, les hasards chanceux de la vie, un impresario influent et fortuné avec qui il travaillait, lui demande un coup de main. Je voudrais lancer mon poulain aux Etats-Unis, c'est un jeune gamin tellement prometteur mais il ne parle pas anglais. Toi, oui. C'est un sacré boulot mais je suis convaincu qu'on peut y arriver, tu marches ?L'affaire est inespérée. René accepte et y croit d'autant plus que les voilà partis au Japon pour un concours que le jeune René Simard, treize ans, remporte haut la main, le Prix Frank Sinatra, remis par Sinatra en personne. Le voilà avec son poulain partout dans les médias, à Tokyo, à New York mais aussi à Paris où le jeune adolescent assure la première partie de Daniel Guichard à l'Olympia.L'avance d'un million de dollars qu'il demande à la firme CBS pour un contrat, jugée farfelue, n'aboutit pas, mais n'empêche, vous avez compris que ce que René est en train de vivre au milieu des années 70 est le schéma qu'on va retrouver la décennie suivante avec Céline.Car oui, après avoir géré la carrière de Ginette Reno, pas la même affaire, et qu'elle l'ait quitté, René va rencontrer la synthèse des deux artistes dont il s'est occupé : une voix féminine forte et un adolescent surdoué. Dommage pour l'impresario qui a refusé à René de le prendre comme associé. Mais tant mieux aussi, car avec Céline, René fera tout le contraire de son ancien employeur, à savoir ne pas isoler l'artiste adolescent de sa famille et surtout ne pas afficher des conditions exorbitantes d'une multinationale quand elle frappe à la porte d'un débutant.

L'image la plus forte des J.O. de Paris, c'est Céline Dion. Comment aurait-il pu en être autrement ? Il n'y a et il n'y aura jamais qu'une Céline Dion. Et s'il y a eu un Colonel Parker derrière Elvis Presley, un Brian Epstein derrière les Beatles, le nom de René Angelil est encore bien plus célèbre. L'histoire de ce triomphe unique dans l'histoire du showbiz est tellement folle qu'elle commence même avant la naissance de Céline, quand René, ex-chanteur d'un groupe pop canadien s'était retrouvé sans rien et avait bifurqué vers le métier d'impresario.Le voilà en effet, tenant les rênes d'un jeune prodige de 13 ans pour le compte d'un autre agent. Il vit sa réussite mais comprend également tout ce qu'il ne faut pas faire dans un cas aussi particulier que celui d'un artiste pré adolescent.Les années passent, mais au début des années 80, René a perdu ses poulains et, à part des espoirs de tapis vert au casino, il ne lui reste pas grand-chose comme perspective quand dans son bureau, à Montréal, nous le retrouvons au téléphone avec à l'autre bout du fil, un dénommé Michel qui lui dit : je sais que vous n'avez pas écouté la cassette de ma sœur car si vous l'aviez fait, vous m'auriez déjà appelé.Ce n'est pas tous les jours qu'on entend ça, même si la ville de Montréal est remplie de mecs qui disent s'occuper du nouveau Johnny Hallyday, ou de la nouvelle Kate Bush.C'est vrai que des cassettes, on en reçoit des centaines au bureau, dit René. Celle de ma sœur n'est pas comme les autres, Monsieur Angélil, écoutez-la, c'est une chanson originale interprétée par une voix comme vous n'en n'avez jamais entendue. Et elle n'a que douze ans.Douze ans ! Voilà qui lui rappelle quelque chose. Les débuts de sa carrière d'agent avec René Simard, jeune chanteur de 11 ans à peine, Prix Frank Sinatra à Tokyo qui lui vaut de faire toutes les émissions de télé américaines et même de mener la grande vie à Paris alors que quelques temps auparavant, il ramait encore avec son groupe.Mais bon, on n'est ni dans un conte ni dans un film hollywoodien, c'est sans enthousiasme particulier que René cherche dans son courrier la fameuse cassette, se préparant à entendre une voix criarde de gamine pour laquelle des parents aimants n'ont pas assez de recul de jugement.Et ben dis donc, ils l'ont bien emballée ! René met de longues secondes à détacher les nombreuses couches, comme une précieuse découverte envoyée par des archéologues au British Museum pour y être exposée. C'est le moment de se souvenir ou de visualiser les lecteurs cassettes de ces années-là, l'ampli et les baffles en bois, un peu classe, pour le bureau d'un professionnel de la musique.Mais la voix qu'il entend n'est pas celle d'une enfant, ni d'une ado. Si ce n'est pas un canular, et cela n'en avait pas l'air au téléphone, quelques minutes plus tôt, qu'est-ce que c'est que cette histoire ? René cherche le mot d'accompagnement à la cassette, perdu dans les enveloppes, pour y trouver le numéro de téléphone de la famille de cette fameuse Céline Dion qui n'aurait que douze ans. Ainsi commence une histoire improbable de star enfant qui deviendra méga-star adulte.

Quand on évoque Céline Dion, tout est devenu depuis longtemps une évidence : de sa voix à son histoire d'amour, en passant par la conquête de l'Amérique et du monde. Pourtant, au milieu des années 80, quand le Québec découvre cette adolescente à la voix pas banale, dans l'entourage de son manager, René Angélil, on ne manque pas de lui dire que ça ne durera pas. Tu le sais, le problème des enfants artistes, c'est qu'ils brûlent et se brûlent, plus vite que les autres. On en a vu de ces gosses perdre leur belle voix cristalline ou simplement leur envie du métier avant même d'atteindre la vingtaine. Et puis René, il a déjà connu cela avec René Simard, propulsé dans les shows télévisés américains, les concours internationaux et les hôtels de luxe alors qu'il était encore à l'âge de collectionner des autocollants Panini.Alors avec Céline, il ne va pas reproduire les mêmes erreurs. D'autant qu'il s'agit d'une voix exceptionnelle, capable de transpercer un orchestre entier sans perdre une once d'émotion.Aussi, pendant que le public découvre cette jeune fille chanter avec une facilité insolente, en coulisses, on travaille déjà à un entretien de compétition. Des spécialistes apprennent à Céline à respirer autrement, éviter de pousser certaines notes comme elle le fait instinctivement depuis l'enfance. Car, comme beaucoup de jeunes chanteuses, Céline a grandi en imitant les grandes voix qu'elle admire, comme Barbra Streisand ou Ginette Reno.Et ce n'est pas simple de demander à une adolescente d'en faire moins alors que tout le monde l'applaudit parce qu'elle en fait plus que les autres.Et puis une autre bataille s'engage déjà. Le Québec, la France, la Belgique, c'est magnifique, mais l'Amérique ! Le marché est gigantesque. Sauf qu'on ne pardonne rien aux artistes étrangers, surtout pas leur accent.Et donc pendant que Céline apprend à protéger sa voix, elle transforme sa manière de parler. Elle écoute des cassettes audios dans sa chambre d'hôtel, répète des phrases en anglais des dizaines de fois, on lui corrige les voyelles, les respirations et les ponctuations. Le soir, elle chante devant des salles pleines, le jour, elle suit des cours de langue. Et même si ce n'est pas exactement ça, c'est rudement bien imité, on n'obtient rien sans rien.Et quand sort enfin Where Does My Heart Beat Now, la première chanson qui va réellement ouvrir à Céline les portes des Etats-Unis, le public américain la trouve naturelle, ne se pose aucune question et porte son attention sur l'essentiel : une voix exceptionnelle.Oui, derrière ces quelques minutes de chanson, il y a des années de travail invisible. La discipline d'une étudiante ou d'une sportive de haut niveau, et surtout, l'idée fixe de René Angélil : faire de cette adolescente québécoise francophone, une artiste capable de rivaliser avec les plus grandes chanteuses américaines sur leur propre terrain. Mission accomplie.

Au printemps 1979, on découvre à la télé chez André Torrent, le clip, oui le clip, d'un gars bien barge avec des lunettes noires d'aviateur. Il chante un titre qu'on a découvert à la radio, ou dans un juke box, et dont le 45 Tours, à la pochette bien barge aussi, est tombé sur nos platines comme un météore. Le nom du groupe est pas mal, non plus, ou du chanteur, on ne sait pas, on ne sait rien, il s'appelle M. Oui, il y avait déjà Boney M, maintenant il a M, tout court.Quant au single, Pop Muzik, c'en est, justement, en plein, un petit bijou au rythme disco mais pourtant éloigné avec ses synthés, son chant syncopé et sa guitare rockabilly. Un tour de magie que seul un vieux de la vieille qui a déjà tout vécu peut se permettre. En effet, derrière ce M se cache Robin Scott, un Anglais de la génération des Beatles et des Pink Floyd qui roule sa bosse depuis la fin des années 60.C'est à cette époque qu'il rencontre à Londres Malcolm McLaren et Vivienne Westwood, les futurs fringueurs du monde branché punk, et joue de la musique dans des boîtes où il partage parfois l'affiche avec un David Bowie qui, lui aussi, se cherche encore.Au début des années 70, on le retrouve dans divers projets tantôt sur la BBC pour un show, sur scène pour une comédie musicale ou à la télé où il remporte l'émission « A la recherche d'une star » (oui, ça existe déjà). Au milieu de la décennie, il lance son propre label sur lequel sont publiés les premiers singles de nombreuses futures stars de la new wave comme Adam and the Ants. Le voilà producteur chez Barclay, il vit désormais à Paris avec sa compagne Brigitte Vinchon qui sera la voix féminine de son nouveau groupe « M », lequel comprendra à un certain moment pas moins de 4 membres du futur Level 42.Voilà qui est Robin Scott, l'artiste dont on ne sait rien et qui se cache sans se cacher derrière le nom de M, avec son hit N°1 dans dix pays dont les Etats-Unis et dans le top dix de dix autres. C'est rien moins qu'un des plus grands hits de l'année 1979 qui a pourtant été bien chargée en tubes gigantesques et immortels.L'album qui sort en novembre, suite au triomphe du single est une sorte de grande récréation débridée de types qui ont tout vu, tout su, tout lu sur la pop music. Enregistré dans le studio de Queen à Montreux, on y retrouve même David Bowie pour une contribution discrète. En clair, il clappe des mains sur plusieurs titres, mais c'est David Bowie quand même.Le choix du single suivant, l'excellent Moonlight and Muzak est trop différent du précédent et premier hit, au grand désespoir de sa maison de disques : et de fait, il ne fonctionne qu'en Angleterre, ainsi qu'un autre titre de l'album, … Ainsi va l'argent. Les disques suivants ne feront guère mieux, au début des années 80, mais n'empêche, le M de Robin Scott est encore aujourd'hui dans toutes les têtes. On s'est bien éclatés, et lui aussi. Et on en sait un peu plus sur lui.

On connaît tous le nom du chanteur des Rolling Stones, Queen, Indochine. Et parfois, de tous les membres, jusqu'au batteur. Et puis, il y en a dont on connaît un tas de chansons, qui nous ont accompagné de leurs hits pendant une, voire deux, trois décennies, et pourtant on ignore tout de leurs membres, jusqu'à leur nom.Ah si ! Tenez, il y en a même dont on ne connaît pas le visage. Si je vous dis Toto, Hold the line, Rosanna, Africa, etc. Mis à part les fans, bien sûr. Qui pourrait reconnaître leur chanteur, Bobby Kimball, … ben personne. Je m'en suis rendu compte, le soir où il y a bien longtemps, j'allais dîner avec lui dans un restaurant connu de Bruxelles, et ben ils n'ont pas voulu croire que c'était lui. Dans le doute, on vous apporte quand même le livre d'or, a dit le chef de salle, ça l'a bien fait marrer, Bobby.Son histoire commence au Texas. Bobby a grandi dans une famille très religieuse. Il galère pas mal dans des petits groupes, petits concerts locaux. Puis comme des milliers d'autres musiciens à l'époque, il débarque à Los Angeles avec une seule idée : réussir avant d'être obligé de rentrer dans son Texas natal.Et c'est là qu'il rencontre un groupe de musiciens de studios. Des types capables d'enregistrer avec Steely Dan ou Michael Jackson pendant la journée, pour faire bouillir la marmite, puis en rentrant, brûlés par leur passion pour la musique, ils travaillent sur leurs propres morceaux.Ces mecs ont tout : les musiques, les arrangements, les idées mais il leur manque une voix capable de faire passer la vitesse supérieure à leur belle mécanique. Et voilà que Bobby Kimball arrive avec ce qui leur manque encore : le feu. Le désordre, l'énergie, la chaleur humaine qui donne à leur musique, une âme.Mais comme souvent avec les groupes immenses de ces années bénies, l'histoire se complique avec le succès, les tournées gigantesques et la pression incessante. Drogue, alcool, fatigue, bagarres, Bobby Kimball quitte Toto une première fois au milieu des années 1980.Et si le groupe continue à avoir du succès, quelque chose manque. Sa voix. Alors il revient. Puis repart encore. Puis revient de nouveau. Une histoire de séparations impossibles, comme certains vieux couples du rock qui passent leur temps à divorcer avant de se retrouver.Le plus étonnant, finalement, c'est que malgré les millions de disques vendus, Bobby Kimball soit resté un visage discret dans l'histoire de la pop. Juste un chanteur. Un type dont des millions de gens reconnaissent immédiatement la voix sans rien savoir de lui.

Eté 1987, le tube de l'été est français et il est énorme… Son interprète, Gérard Blanc, porte un nom de nouveau venu. C'est vrai, Gérard Rinaldi, on connaît, Michel Blanc aussi, mais Gérard Blanc, non. Ce n'est que quand on l'aperçoit à la télé ou sur la pochette de son single, qu'on se dit : mais oui, c'est bien sûr ! Gérard Blanc, c'est le chanteur des Martin Circus.Le Martin Circus, c'était un truc énorme au début des années 70, un groupe qui a rencontré un succès prodigieux et qu'on a, à tort, comparé au Big Bazar de Michel Fugain. Pourquoi ? Parce qu'ils vendaient des tonnes de disques, que leurs tenues vestimentaires étaient bigarrées et leur musique bien métissée. Mais à la différence de Michel Fugain, les racines musicales du Martin Circus, c'est le rock'n'roll.Au départ, ce sont de sacrés bons musiciens rock, une chose relativement rare en France à la fin des années 60. Et ces gars sont en phase avec ce qui est en train de se passer en Angleterre et aux Etats-Unis. En pleine mode hippie, des surdoués nommés Jimi Hendrix, Santana, Chicago, Eric Clapton proposent une nouvelle musique en marge des Beatles et des Stones. La guitare en avant, ils n'hésitent pas à fusionner leur rock avec le jazz comme Miles Davis, mais aussi des musiques traditionnelles sud-américaines ou africaines.Vous ajoutez un peu de psychédélique là-dessus et vous obtenez des noms à rallonge comme Chicago Transit Authority, Jefferson Airplane, ou encore Blood Sweat and Tears. Cette musique popularisée par des comédies musicales comme Hair et Jesus Christ Superstar, le Martin Circus en propose une version à la française c'est-à-dire chantée en français mais aussi sans se prendre au sérieux. Ils sont pas loin, à ce moment, de l'esprit d'un Michel Polnareff. Un titre comme Je m'éclate au Sénégal, avec des jeux de mots à tomber mort mais servis façon vocalement Beach Boys, c'était vraiment, en effet, une dinguerie … 800.000 singles vendus plus tard, les Martin Circus sont les nouvelles vedettes du showbiz qui leur vaut de faire la première partie de Johnny Hallyday et de Claude François. Reconnus comme le premier groupe pop français à remplir l'Olympia, ils sont à l'affiche et chez les disquaires en 1973, du premier opéra rock français, La Révolution française composée par un certain Claude-Michel Schönberg. Gérard Blanc y joue Danton et chante avec ses musiciens aux côtés de Bashung en Robespierre, Antoine alias Bonaparte, Gérard Rinaldi des Charlots en Talleyrand ou encore Jean Schulteiss en Fouquier-Tinville sans oublier Daniel Balavoine qui, lui, est dans les chœurs.L'année suivante, c'est le triomphe avec un album de covers américains des années 60 et une reprise des Beach Boys qui leur permet de vendre 1.500.000 de singles. De la folie. Et puis, en pleine époque disco, à la surprise générale, les Martin Circus se jettent dans la marmite pour faire un gros carton. Ils y perdent au passage leur public rock et disparaissent avec le genre fin de la décennie. On les a oubliés et à part Gérard Blanc, on n'a jamais vraiment su qui ils étaient.

A une époque où tout le monde raconte tout : ses vacances, son petit-déjeuner, ses chagrins amoureux, ses séances de sport ou son chat, intituler une série de Story, On ne sait rien d'eux, c'est une blague ou de la provoc. Car ne rien dire de soi, aujourd'hui, est devenu le luxe ultime dans le monde de la pop. Et bien c'est oublier le temps où on bâtissait des carrières énormes sur le mystère : Led Zeppelin, le plus grand groupe des années 70, ne donnait quasiment aucune interview. Le mystère autour d'eux était tellement entier et l'attente si gigantesque, que des journalistes se déguisaient en femmes de charge pour gratter des ionformations, entendre quelque chose dans le studio d'enregistrement où ils réalisaient leurs albums. Et oui, il fut un temps où certaines stars arrivaient avec des chansons et presque rien d'autre.Ainsi le nom de Lene Marlin vous dit peut-être quelque chose. Et si pas, vous connaissez cette voix et cette chanson … Lene, c'est vrai qu'à la fin des années 90, on ne sait rien d'elle, pas plus qu'aujourd'hui d'ailleurs. C'est l'anti pop star par excellence. Tenez, si je vous dis qu'elle est Norvégienne, ça vous étonne, hein ? Vous l'aviez crue Américaine, à l'entendre. Anglo saxonne en tout cas. Il faut dire que ses singles et son album débarquent en pleine déferlante voix de filles, avec Céline Dion, Natalie Imbruglia, Alanis Morissette, toutes ces femmes qui vendent des dizaines de millions de CD. Et oui, Lene, c'est une fille qui vient du nord de la Norvège. Elle est née en 1980 à Tromsø, la grande ville la plus septentrionale au monde. Tromso, c'est le nord du nord, au-dessus du cercle polaire. Alors, Lene a appris seule la guitare dans sa chambre d'adolescente. Ah elle a eu le temps d'occuper ces nuits de plusieurs mois qui dépriment les plus optimistes. Et puis elle s'est mise à écrire des chansons très personnelles, pleines de doutes, d'amours compliquées et de solitude. Oui, sa fragilité nous émeut instantanément.Mais quand elle se retrouve N°1 durant des semaines en Norvège, Lene reste discrète, timide, comme si son succès l'étonnait au point qu'elle en est sûre, ça ne va pas durer. Et puis elle s'est retrouvée numéro un un peu partout en Europe.Et contrairement à beaucoup de jeunes stars de l'époque, elle n'a jamais vraiment cherché à devenir une bête des médias. Pas d'apparitions tapageuses, pas de scandales, pas de surexposition. Elle a même disparu plusieurs années entre certains albums, ce qui a entretenu autour d'elle une espèce d'aura mystérieuse. Lene Marlin ne chante pas fort. Elle chante vrai. Voilà sans doute pourquoi on l'a autant écoutée et qu'elle est aujourd'hui, si pas imitée, en tout cas reconnue par la jeune génération d'artistes féminines scandinaves comme Anna of the north, qui est loin d'être aussi nordique que Lene, là-bas, tout là-haut.

Ah vous aimez cette chanson, hein, ça vous rappelle un film, Sailor et Lula, et si pas, vous y êtes instantanément, dans l'Amérique profonde, celle de la Route 66 et des grands espaces. C'est vrai, hein, on la voit, la grosse cylindrée décapotable et la route rectiligne, les restoroutes plantés au milieu de nulle part, écrasés par une chaleur sèche, avec trois pelés et deux tondus attablés à l'intérieur. Ça fout un spleen pas possible mais c'est beau.Comme la musique de Chris Isaak. Ah c'est vrai qu'il est beau ! Avec sa belle gueule bien coiffée style années 50 et ses pochettes qui font autant penser à Elvis Presley qu'à James Dean, il incarne une certaine Amérique, en total décalage avec les années 80 au milieu desquelles il débarque dans nos vies. Et qui lui vaut à la fin de la décennie d'être élu parmi les gars les plus sexys au monde.Chris Isaak, c'est le musicien qui tombe au mauvais moment. En pleine époque synthés et batteries électroniques, lui, il débarque avec des chansons qui sentent les motels perdus, les néons, les Cadillac qui ont trop roulé et les amours qui tournent mal au milieu de la nuit. Ça doit être ça qui a tant plus à un David Lynch qui vient de fasciner le monde avec son film Blue Velvet.La musique de Chris Isaak, c'est du rock avec une pincée de country, de surf, et de rockabilly ralenti façon Roy Orbison. Alors pourquoi il a tant marché à la fin des années 80 et dans les années 90 : probablement à cause de l'immense solitude élégante qu'il dégage. On dirait qu'il a tiré toute son inspiration dans le Heartbreak Hotel d'Elvis Presley, et qu'il s'est arrêté là, avec sa guitare, sur un parking vide.Et puis il y a sa voix, qui passe du murmure au grand vertige romantique dans la même phrase. Une voix de cinéma. Exactement. Une voix qui éveille en nous l'image d'un type très bien sapé en train de se faire lourder sous un panneau “Vacancy”. Alors il remonte dans sa grosse V6 et disparaît vers l'horizon. C'est vrai qu'on connaît tous plusieurs de ses chansons. Qu'elles soient restées collées à un bout de notre vie ou pas, la guitare qui s'accorde à sa voix lancinante a le goût d'une bande son, d'une compile Rockmantique, voilà sans doute pourquoi il était unique. Le plus fou est qu'à l'époque, on ne l'a pas étiqueté rétro, il s'est inscrit naturellement dans le paysage, le Chris Isaak.Et plus fou encore, on n'a jamais vraiment su qui il était. On n'a pas creusé le sujet. Ce n'était ni Prince, ni Madonna, question vie privée/publique et marketing. Et même si la nouvelle génération le connaît plus à cause de la vidéo du baiser forcé devant les caméras de télé à Cameron Diaz, Chris Isaak reste aussi mystérieux que les personnages qu'il incarne dans ses chansons, et toutes ses associations au cinéma dans des films marquants comme True Romance, le chef d'oeuvre de Tony Scott, et bien sûr, les films de David Lynch.

En 70 années de programme, imaginez les centaines de participants, les milliers qui ont tenté de s'y rendre, dans plus de cinquante pays différents. Il y en a des histoires à raconter. C'est d'ailleurs ce que je fais dans un podcast de Nostalgie qui se nomme Belgium 12 points et que vous pouvez écouter sur notre site, ainsi que sur toutes les plateformes, car il ne passera jamais à la radio. Et croyez-moi, deux heures de podcast, ce n'est pas de trop pour évoquer une aussi longue histoire entre le monde de la chanson, la télé et le public.Tenez en 1969 ! On nous parle toujours des hommes sur la Lune et d'Eddy Merckx qui gagne le Tour de France pour la première fois, mais on ne nous parle jamais de cette édition très particulière de l'Eurovision.On se plaint des tensions aujourd'hui autour du concours mais là, en 1969, l'édition doit avoir lieu à Madrid car c'est l'Espagnole Massiel qui a gagné l'année précédente. SAUF que l'Espagne est depuis trente ans dirigée d'une main de fer par un dictateur, le Général Franco qui a beaucoup de sang sur les mains. Mais voilà, le tourisme explose, alors il a donné la consigne que tout soit nickel, moderne, glamour pour la promotion du pays, et bien sûr, de son image à lui.Et c'est le cas ! Grand orchestre, grand décor, grosse production télé, on a même dû faire venir des moyens techniques d'Allemagne car la télé couleurs n'existe pas encore en Espagne. Alors on a tout répété cent fois, même le vote qui la veille a produit deux gagnants ex-aequo. Et là, on aurait dû se méfier.Mais bon, la Grande Bretagne a envoyé une arme secrète, la petite bombe écossaise Lulu, vedette mondiale depuis cinq ans avec un tube explosif … et numéro 1 aux Etats-Unis deux ans plus tôt avec une chanson de film … (To Sir with love). Et au vu de la chanson avec laquelle elle arrive, c'est du tout cuit pour la BBC. Le titre ? Boom Bang A Bang. Oui, ça a l'air débile comme ça mais la chanson espagnole qui a gagné l'an dernier, c'est La La La et la même année les Beatles ont sorti Ob-La-Di Ob-La-Da, donc poupouille les mauvaises langues, ça va tomber dans l'escarcelle du Royaume-Uni.Sauf que, en 1969, les dix membres de chaque jury peuvent attribuer un point à leur chanson préférée, ce qui donne, malgré la course en tête de Lulu, un score de plus en plus serré. Tellement qu'au terme du dernier vote, on se retrouve avec 4 ex-aequo. Mais comment est-ce possible ? Que fait-on ? La présentatrice se retourne vers le président du jury qui répond que non, le règlement ne prévoit pas ce cas de figure. Alors tous les quatre ont gagné dit l'animatrice !Les quatre chanteurs britannique, français, espagnol et hollandais y vont de leur titre, on n'a évidemment pas assez de trophées ni de médailles, on vous les enverra par la poste. Cinq chaînes dont trois scandinaves sont furieuses, elles boycotteront l'édition 1970 dont le pays organisateur est sélectionné par tirage au sort. Alors, ne me dites pas que c'était mieux avant, même si, il faut l'avouer, 4 gagnants en 1969, c'était cocasse. Cela ne pourrait plus arriver aujourd'hui, vous le savez, les écarts sont énormes grâce au vote du public, comme ce fut le cas avec Loreen, il y a peu.

70 ans ! J'le crois pas ! 70 ans que dans un petit théâtre de Lugano, sur les rives d'un lac suisse, un public tiré à quatre épingles assis sur des fauteuils d'un autre âge, assiste ce 24 mai 1956, à une compétition entre sept chanteurs sélectionnés par la chaîne de télévision de leur pays.Ils sont trente de plus aujourd'hui, représentant autant de pays d'une Europe et même au-delà, qui ne ressemble plus du tout à celle qu'elle était sept décennies plus tôt. 52 pays différents y ont participé au moins une fois. Ça fait un sacré un va-et-vient et pourtant cette émission est toujours là. Un truc de fou car quelle émission peut avoir derrière elle, 70 années d'archives et, comme si cela ne suffisait pas, rencontrer malgré tout encore un tel succès, constituer un tel événement dans la ville qui l'accueille, à chaque édition ?Quand vous les voyez défiler, ces archives, c'est carrément un pan d'histoire, avec les swinging golden sixties, la conquête de la Lune, le disco des années 70, les explosives années 80 mais aussi les changements de frontières en Europe la décennie suivante et l'arrivée des pays de l'Est. Et puis combien de dirigeants politiques ultra populaires, aujourd'hui oubliés alors que, lui, le Concours Eurovision est toujours là, à passionner non seulement les audiences mais surtout les jeunes.Écoutent-ils tous ce que les commentateurs de chaque pays racontent, à savoir les fameuses statistiques tirées de huit décennies de concours ? Y en a des infos qui circulent : sur ceux qui ont gagné le plus souvent, ou jamais, le plus grand nombre de lanternes rouges, ceux qui ont été éliminés le plus grand nombre de fois d'affilée, …Et puis, tiens c'est intéressant, ceux qui ont failli y aller … mais non.Car savez-vous que Abba a été recalé une première fois, en 1973 ? Comme dans beaucoup de pays, la sélection se fait lors d'une soirée télé spéciale, le quatuor déjà célèbre dans son pays, mais séparément, propose une chanson dans le même esprit que le futur Waterloo mais voilà, elle finit troisième des suffrages. Et donc pas d'Eurovision pour abba qui pourtant, y croyait, et avait bien raison quand on voit le succès public. Un miracle qu'ils soient revenus l'année suivante !Et puis il y a ceux qui ont été envisagé, à qui on a demandé mais qui ont répondu non car c'était à une époque où c'était la honte d'y aller. On ne saura jamais si cela est vrai mais il paraît que les noms de Kate Bush, Pet Shop Boys, Joe Cocker, Indochine, Dalida, Robbie Williams et même Adèle ont circulé.Et puis il y a ceux qui y sont allé sans briller, et dont on a oublié, un peu, beaucoup, la participation, comme Julio Iglesias, Olivia Newton-John, Cliff Richard, les Shadows, Lara Fabian ou Bonnie Tyler. Et enfin, il y a ceux qui, bien qu'ayant marqué le concours de leur empreinte, n'ont jamais pu se débarrasser de l'étiquette Eurovision …

Imaginez le truc. Une émission de télé qui fête son 70ème anniversaire en cette semaine de mai 2026. Vous n'aimez pas ou vous la regardez chaque année, n'empêche, vous aimez bien le suspense du décompte final, la même émission que vos parents, grands-parents, arrière-grands parents ont regardé durant des dizaines d'années.Car je ne dois pas vous faire un dessin, 18 ans le 24 mai 1956, l'âge qu'il faut avoir pour être debout devant la télé en soirée, à cette époque, ça vous fait 88 ans en 2026, pour regarder les demi-finales et la grande finale à Vienne.Avec le côté rassurant que c'est toujours le même thème au générique depuis 70 ans. Et quelle histoire derrière ce thème ultracourt ! Vous êtes peut-être de ceux qui en connaissent le compositeur, un certain Marc-Antoine Charpentier qui vivait à l'époque de Louis XIV, tu te rends compte !Vous avez tiqué quand on vous a dit que c'était une œuvre religieuse, que certains musicologues pas bien renseignés qualifiaient de requiem joyeux.Il n'en est rien, si la partition date bien du XVII° siècle, Charpentier l'a composée à la gloire de Louis XIV pour célébrer une victoire militaire française, à Braine-le-Comte. Authentique ! Mais je n'en ai pas fini avec mon cocorico belgo-belge. Car comment et où a-t-on été chercher cette musique pour en faire le thème le plus populaire à l'échelle du continent ?Charpentier, comme la plupart des compositeurs baroques, est totalement oublié depuis longtemps quand un prêtre belge originaire d'Eupen, Carl De Nys, découvre les partitions de ses Te Deum. Oh, pas par hasard, hein, il est au début des années 50 un musicologue passionné qui sillonne les bibliothèques d'Europe à la recherche de partitions dont on a perdu jusqu'au souvenir de l'existence. C'est vrai, une partition, ça se range dans des tiroirs, on les oublie, et un jour, avec le temps qui dévore tout, elles finissent par devenir uniques, derniers exemplaires survivants d'une époque. Ainsi a-t-il découvert de nombreuses œuvres de JS Bach mais aussi mis en lumière celles de ses fils.Alors quand il retrouve cette œuvre très enlevée, en 1953, il la fait jouer à la radio et à la télévision françaises où il anime des émissions de musique classique. Le public enthousiaste pousse un éditeur à le sortir en disque et c'est ainsi qu'il tombe dans les mains de ceux qui doivent décider du thème musical qui précédera la retransmission télévisée du couronnement d'Elizabeth II la même année, en direct dans toute l'Europe. L'audience record de l'événement suscite une question dans des dizaines de milliers de chaumières : mais c'est quoi ? C'est génial. Bonne chance ! Pas internet, encore moins Shazam, les disquaires ont dû avoir beaucoup de visites la semaine suivante.Tout comme lors de l'édition 1995 du Concours, presque 40 ans plus tard, avec cette chanson dont on n'a pas su chanter les paroles du refrain quand on est allé demander le petit disque, et pour cause, …

Quand on y pense, mai 1956 a été un mois exceptionnel dans l'histoire de la musique populaire : en effet, aux Etats-Unis, Elvis Presley atteint pour la première fois le sommet des ventes, faisant du rock'n'roll un genre majeur alors qu'en Europe se tient pour la première fois le Concours Eurovision de la Chanson.70 ans. Vous imaginez ça ? Vous qui m'écoutez, et qui aviez 18 ans, car il y a peu de chance que vous ayez pu avoir, plus jeune, la permission d'être devant la télé en soirée, à cette époque, vous mesurez mieux que quiconque le temps parcouru devant ce souvenir d'une émission dont personne alors n'aurait misé sur la longévité.En 1956, combien de postes de télévision, de téléviseurs comme on dit alors, dans les foyers en Belgique ? C'est un truc de privilégié ou de passionné. Nombreux sont encore ceux qui vont voir le programme du soir chez des parents ou des amis. Ça peut paraître bizarre mais, oui, en 1956, la télé rapproche les gens, crée du lien.Et qu'ont-ils vu ces braves gens, le 24 mai 1956 ? Et bien une scène, en noir et blanc, fermée par des pendillons. Pas de décor, de rares montages de fleurs, avec un chanteur ou une chanteuse d'un côté et l'orchestre de l'autre. On ne s'est pas battu pour en être, parmi les pays de l'UER ; plusieurs dont des grands comme le Royaume-Uni n'ont en effet pas rentré leur candidat à temps. Résultat, ils ne sont que sept à participer : l'Allemagne, la Belgique (et oui, déjà, pays fondateur), la France, l'Italie, le Luxembourg, les Pays-Bas et la Suisse. Et pour éviter que l'émission ne soit trop courte, chacun envoie deux candidats ou un seul mais qui interprète deux chansons différentes.Le jury n'a droit qu'à une seule voix mais son vote est secret, autrement dit, il peut choisir le candidat de la chaîne qui l'envoie. Je devrais dire ILS au pluriel car ils sont deux par pays. M'enfin, il paraît que certains sont absents ce soir, on doit faire appel à des remplaçants au pied levé. C'est joyeux, non ? Léger, on pourrait dire, en tout cas pas sérieux. Ah il n'y a pas d'enjeu national, il est vrai, on est là avant tout pour créer un esprit européen, une culture européenne, le ton du commentateur télé, très martial, en dit long sur les consignes qu'il a reçues, l'esprit de ce moment, qui se veut aussi un exploit technique. Car l'Eurovision, c'est ça que ça désigne : les moyens pour diffuser le même programme sur toutes les chaînes de télés publiques.Et donc, si le vote est secret, il n'y a pas de décompte, vous l'avez compris. L'affaire est vite expédiée, on annonce le vainqueur, point. On ignore qui est deuxième, troisième, on ne s'y est même pas intéressé et de toute façon, on ne le saura jamais car les bulletins ont été jetés à la fin de la retransmission.C'était il y a 70 ans exactement, personne ne se doutait au terme de cet exploit technique, avoir été partie prenante d'un moment d'histoire, de quelque chose qui allait durer incroyablement longtemps car, même si on n'aime pas ou plus, il y a inévitablement, quelque chose de l'Eurovision en nous. La preuve …

Qu'on aime ou qu'on n'aime pas le Concours Eurovision de la Chanson, on est 1 million de Belges à l'avoir regardé en direct l'an dernier, cette émission fête cette semaine ses 70 années d'existence.Qui plus est dans une forme olympique puisqu'il s'agit du programme musical télé le plus regardé au monde avec 166 millions de téléspectateurs. C'est d'autant plus impressionnant que l'audience est constituée à 60% de jeunes, autrement dit, au lieu de de s'éteindre avec les générations, il est actuellement en pleine croissance comme en témoigne l'engagement incroyable sur les vidéos et le nombre astronomique de réactions sur les plateformes et les réseaux.Et ça dure depuis 70 ans ! Cette année les demi-finales et la grande finale ont lieu en Autriche, est-ce un hasard, Vienne n'est pas très loin de Lugano, en Suisse, là où, dans un théâtre au bord du lac, a eu lieu ce singulier et premier concours européen qui se voulait être un écho, un prolongement au succès du sacre télévisé d'Elizabeth II trois ans plus tôt.Car tout a démarré comme ça, le croirez-vous ? L'union des télévisions publiques européennes, ravie de ce plébiscite pour ce tout jeune média encore fragile, avait en effet décidé de remettre le couvert. Mais avec quoi ? On ne peut pas couronner quelqu'un tous les ans, qui plus est d'une des plus grandes puissances mondiales. Alors un gars, un Italien a parlé du Festival de Sanremo, une émission de variétés où les gens votent pour les chanteurs mais aussi les auteurs compositeurs, c'est une des plus grandes audiences de la RAI.Tout le monde dit banco, parce que la musique n'a pas de frontières et qu'elle permet de passer, comme le sport, au-dessus des barrières linguistiques.Et vous devinez bien sûr, allez voir sur internet, qu'à l'image des postes de télévision de l'époque, ce tout premier Concours de l'histoire ne ressemble en rien au tourbillon de sons, de décors et de ballet qu'il est aujourd'hui. Et ce n'est pas seulement à cause du noir et blanc et de l'image pas nette du tout, pour les 4 à 10 millions de téléspectateurs de cette soirée bouclée en 1 heure 40, non : c'est plutôt les sept concurrents qui interprètent deux chansons, le jury qui expédie son choix en attribuant une unique voix, mais aussi le présentateur qui arrive en fin d'émission, annonce le nom de la gagnante, une Suissesse, et puis Mesdames et messieurs, bonsoir. Ah ben oui, la télévision ferme tôt à cette époque, la télé qui émet 24h/24 ce sera dans plus de trente ans, pour la plupart des chaînes.Une pensée pour cette première lauréate, Lys Assia, … avec sa chanson d'une autre époque, vous avez raison. Le pays, comme elle, ne réalise pas encore l'importance de ce prix car il faudra attendre 1988 pour que la Suisse en reçoive à nouveau les honneurs. Il faut dire que cela n'avait déjà plus rien à voir, que ce soit le spectacle, et le type d'interprète.

En ce jour de mai 1986, la star du jour au Festival de Cannes, celle pour laquelle un public nombreux et franchement disparate vient s'écraser sur les barrières Nadar ou saturer la croisette, et ben cette star mesure soixante mètres de long.On attend comme tous les jours des acteurs américains, des lunettes noires, des robes du soir, des arrivées en voiture sombre, et ben non, c'est un bateau pirate qui entre dans la baie au ralenti, toutes voiles dehors. Immense coque sombre, trois mâts dressés qui dominent les yachts modernes, avec ses cordages tendus de partout, et surtout, sa rangée de bouches à feu à bâbord comme à tribord. Les gens sur les terrasses n'en croient pas leurs yeux. Mais qu'est-ce que c'est que ce truc ? On le dirait sorti tout droit du XVII° siècle !Ce navire qui n'a rien de mystérieux se nomme en fait, le Neptune. Il a été construit pour Pirates, le nouveau film de Roman Polanski. Et on le constate, là, ce n'est pas un décor de studio, c'est un vrai bateau, qui est fait pour naviguer, avec ses ponts, ses cales, ses trois mâts, ses canons et ses passerelles. Une folie !Quand le bruit court que c'est pour la promotion d'un film, on croit bien évidemment à un coup digne d'Hollywood, et c'est du jamais vu entre parenthèses, pour la promo d'un film américain. Et bien pas du tout, c'est une production française et italienne, il a coûté, on le devine, une fortune, c'est tout bonnement une première à l'échelle européenne.Un projet qui est sur les rails depuis des années. Le budget a été cyclopéen et le tournage compliqué. Polanski veut en effet retrouver l'esprit des grands films d'aventures d'autrefois, ceux où l'on voyait vraiment la mer, la tempête et les abordages.Par contre, pour interpréter le rôle principal, celui du pirate à la barbe noire, Polanski a choisi un acteur américain, une vieille gloire d'Hollywood en fin de carrière. Et pourquoi a-t-il choisi Walter Matthau ? Parce que son film est aussi un pastiche et qu'il lui fallait non seulement un vieux pirate mais aussi une nature comique. Polanski veut en effet refaire le coup de son Bal des vampires, le premier film d'horreur burlesque de l'histoire qui lui avait valu de se faire remarquer dans les années 60. Bref, le même genre de tête fatiguée avec un air filou que son gâteux chasseur de vampires, sauf qu'ici il s'agit d'un capitaine pirate donc, avec un sens de l'autorité quand même !Dois-je vous dire qu'à Cannes, tout le monde parle de cet incroyable bateau. Il fait plus d'effet que le casting : le meilleur acteur du film flotte dans le port, peut-on lire dans un article. C'est méchant car il faut bien le dire : Walter Matthau est extraordinaire.Mais lorsque Pirates est enfin projeté en ouverture du Festival, l'accueil est assez froid. Cela dit, on ne s'en étonne pas plus que ça : à Cannes, il arrive souvent que la promotion réussisse mieux que l'œuvre. Car aujourd'hui encore, quand on reparle de ce Cannes 86 dont beaucoup ont oublié le vainqueur, Mission, très beau film d'ailleurs : l'image qui reste est celle du bateau pirate.Un matin de mai 1986, sur la Croisette, Roman Polanski a amené un galion espagnol pour vendre son film en dolby stéréo et pendant quelques heures, ça a marché. Il faut dire que pour l'heure, le public et Hollywood ont plus la tête dans les nuages que sur l'océan. La preuve : à la rentrée 1986, on ira tous voir Tom Cruise …

Mai 1986, quand Cannes revient dans le poste de télévision, le cinéma est alors partout. J'ai presque envie de dire, comme la musique avec les radios musicales, les clips vidéos, les émissions musicales à la télé. Dans le rayon des librairies où nous rentrons chaque jour, il y a désormais plusieurs magazines entièrement consacrés au septième art et il y en a pour tous les goûts. Prince et Madonna font un malheur au box office, lançant non seulement les chansons du générique dans le Top 50 mais aussi, involontairement ou pas, une mode vestimentaire et même une coiffure.Combien de jeunes gars sortent-ils brushés comme le héros de Purple Rain, ou de jeunes filles frisées, avec la dentelle au-dessus du pantalon et de la blouse, les poignets lourdement équipés et les colliers multiples parmi pend une croix bien lourde comme dans Recherche Susan désespérément.Et puis il y a toutes ces bandes originales de films remplies de chansons vendues en 33 Tours comme Pretty in Pink. Et pourtant ce ne sont pas des comédies musicales, hein, mais c'est à celui qui ira chercher le plus de locomotives : adieu les musiques de films instrumentales, aujourd'hui on veut chanter les scènes qu'on a vues sur grand écran.Évidemment, si un tel marché est possible, c'est parce que tout le monde voit les mêmes films au cinéma. On n'imagine pas en 1986, une époque future où chacun ne regarde plus que des films, et encore plus des séries, des conneries de séries, mon dieu, quelle horreur !, hyper calibrées pour correspondre à ce que vous aimez. Non, il y a une véritable communion quand on parle d'un film dans la cour de récré, ou au bureau, ou sur un chantier.En 1986, le cinéma rassemble. Les films restent tellement longtemps à l'affiche qu'on finit toujours par aller en voir un qui ne nous tentait pas au départ, sur le papier, ou quand Drucker en a parlé le dimanche après-midi sur Antenne 2. Oui, on paye sa place pour voir un film avec Alain Souchon parce qu'une fille qu'on aime secrètement en est folle. On va voir La couleur pourpre, un vendredi soir, avec une bande de copains qui sont fans de Spielberg car après on ira boire un coup, en bande. Et en sortant, on est étonné, on a découvert un univers qu'on ne soupçonnait pas. Tenez comme Hannah et ses sœurs, qui nous font aimer New York et surtout, ses habitants. Et Woody Allen aussi, on va être des millions.Alors en ce mois de mai 1986, on est aussi allé rêver d'Ecosse, pour la première fois probablement, c'est vrai que le cinéma nous y avait peu emmené jusque-là, du moins pas encore avec une telle passion. C'est vrai que si on y est par moment confronté à une violence orchestrée, inédite depuis Orange Mécanique, ce film est tellement habité par un souffle romantique, qu'il fait du bien à notre jeunesse des années 80.Et puis la bande originale est signée par le groupe Queen, ce qui n'est pas pour nous déplaire d'autant plus que la première expérience, six ans plus tôt, avec Flash Gordon, n'avait guère été concluante à la vision du film. Plusieurs chansons font d'ailleurs partie aujourd'hui de leurs classiques, on ne peut s'empêcher rétrospectivement de faire le lien entre ce titre, le thème du film et le triste destin qui attend son interprète Freddie Mercury, émouvant comme rarement.

Ceux qui sont en âge d'avoir connu l'année 1986 ont toutes les chances d'être allés au cinéma en ce mois de mai. Tout d'abord parce que ces dernières semaines sont sortis des films dont tout le monde parle quel que soit le genre auquel on est attaché : les salles ne désemplissent pas.On est allé chercher une irrésistible envie de safari africain avec Out of Africa pour Robert Redford et Meryl Streep, 7 Oscars au mois de mars, quelle récolte ! Oh on en a beaucoup parlé, hein, parce que c'était mérité tout d'abord, et puis aussi parce que La couleur pourpre de Steven Spielberg, nommé 11 fois, n'en a reçu aucun. Chacun a sa théorie sur le sujet.Donc à voir ! Comme Highlander. Je me rappelle encore la grande salle de l'Eldorado à Namur pleine à craquer pour ce film britannique présenté comme un blockbuster américain.Déjà le héros est incarné par Christophe Lambert. Ah on ne voit que lui ! Récemment, il a été un Tarzan tout-à-fait inattendu et novateur dans Greystoke et aussi un marginal flamboyant errant dans le métro parisien. Qui n'est pas allé voir le déroutant et enthousiasmant Subway.Et puis il y a Pretty in pink, le nouveau film du gars qui a fait Breakfast Club. De celui-là aussi, on va en parler après l'avoir vu car ce n'est pas du tout le teen movie auquel on s'attendait.Le thème est plutôt plombant, l'atmosphère aussi, et pour cause. Et pourtant immense succès et surtout une bande originale qui va enfin lancer aux Etats-Unis le son de la new wave britannique avec les Psychedelic Furs, New Order et Orchestral Manoeuvres.Oui, même si 1986 est l'année où les vidéoclubs commencent à s'installer dans toutes les villes y compris les petites communes, le cinéma attire toujours autant de monde qui aime ces films projetés en dolby stéréo. Oh on ne sait pas exactement ce que c'est sauf que ça sonne super bien dans la salle comme si le son nous enveloppait. Loin le temps où il était diffusé par deux gros baffles placés derrière l'écran.C'est vrai que le monde du cinéma redoute cette cassette VHS à louer, il craint qu'elle ne détourne les gens des salles obscures au profit du divan du salon. Alors pour le moment, vous n'y trouverez que des films du genre Atomic Cyborg, sous produit nanar italien, et non les films d'action à gros biceps et gros budgets qui commencent à s'imposer avec deux figures majeures : Sylvester Stallone qui aligne les Rocky et les Rambo, et Arnold Schwarzenegger qui est sorti de sa première époque barbare avec tout d'abord Terminator, puis ce printemps incarne un tueur à gages pas comme les autres dans Commando. C'est pas fute fute comme film même si on voit que le réalisateur a cherché à faire quelque chose de plus ambitieux.Et quelle meilleure vitrine que Cannes pour le souligner avec, à la surprise générale, un film d'action présenté en compétition. Pas le genre, ça ! Et pourtant Runaway Train, cette histoire de train fou lancé sur les rails à travers l'Alaska avec à son bord comme seul espoir, un détenu réputé dangereux, a tout du film de genre, sur le papier. Il est pourtant signé Kontchalovski, réalisateur russe, déjà primé à Cannes et récemment réfugié aux Etats-Unis. Mais là où l'histoire devient folle, c‘est que le scénario est signé Akira Kurosawa, Palme d'Or à Cannes et réalisateur emblématique des Sept Samuraïs. On est allé le voir, bien sûr, loin de nous douter qu'il inspirera un gars pour signer dans les années 90 un énorme blockbuster nommé Speed, avec Keanu Reeves. Non, vraiment, en 1986, le cinéma est partout, même dans les clips vidéos.

Comme Roland Garros, le Festival de Cannes est chaque année pour les écoliers et les étudiants, attaché à la période des examens qui approchent et d'un blocus qui ne laisse que peu de temps aux loisirs. Alors on regarde le midi et le soir, ces images à la télé, au JT ou dans des émissions spéciales.En 1986, tenez, on aime ça hein, les années 80, c'est le visage sympathique de Sydney Pollack qu'on voit partout puisqu'il préside le jury à qui incombe de désigner le meilleur parmi les vingt films en compétition. Il est Américain, tout auréolé des sept Oscars que son dernier film, Out of Africa, vient de recevoir. Oui, Meilleur film et Meilleur réalisateur, il a d'autant plus sa place à la tête des jurés, le Sydney, que quatre ans plus tôt, il nous a offert la comédie la plus drôle et intelligente qu'on ait vue alors. Dans Tootsie, il y met en scène un Dustin Hoffman, acteur de théâtre new yorkais élitiste et exigeant, qui par défi, se déguise en actrice et berne tout le monde en se faisant engager dans un soap télévisé.Énorme succès, celui qu'on présentait déjà comme un vieux de la vieille dans ce monde des années 80 où le cinéma change et se renouvelle tellement, est désormais au premier plan, alors on y croit au palmarès qu'il présentera en fin de festival.Mais on n'y est pas encore. Durant ces premiers jours, tout Hollywood est déjà là puisque Woody Allen y projette, hors compétition, Hannah et ses sœurs, probablement le meilleur film de sa carrière, le plus drôle et le plus émouvant. Steven Spielberg est de la partie aussi. Après E.T. et un second Indiana Jones, il vient promouvoir La Couleur Pourpre, le film qui va changer l'image qu'on a de lui, de machine à fabriquer des blockbusters.Mais celui qui passe le moins inaperçu question marketing est certainement le Pirates de Roman Polanski. Il faut dire que la production a amené avec elle le bateau trois mâts d'époque de ce vieux pirate de Walter Mathau, ancré dans la baie de Cannes. C'est impressionnant de l'y voir, aucun photographe, aucune télé ne va le manquer. Quant au film lui-même, il se veut un pastiche comique du film de pirates, cher à toute une génération, dans la veine de ce qu'il avait fait avec Le Bal des vampires près de vingt ans auparavant. On y va donc pour le grand spectacle, et pour rire aussi. Si le film n'est pas un chef d'oeuvre, il nous fait passer un très bon moment et surtout, il y a fort à parier qu'il ait fortement inspiré ceux qui se mettront un jour autour d'une table pour créer Le Pirate des Caraïbes.Enfin, en compétition en cette année 1986, dix ans après le Taxi Driver qui l'a révélé, revoici Martin Scorsese, un des vieux amis de Spielberg, et puis aussi Robert Altman, monsieur M.A.S.H., qu'on retrouve toujours avec plaisir comme Amélie Nothomb, à chaque rentrée.Oui, il se dégage du monde du cinéma, une sensation de vivacité, de créativité rare en cette année 1986. Les films de genre sont de plus en plus ambitieux, les films d'auteur ont un public plus nombreux que jamais, bref de quoi alimenter bien des conversations passionnées et de longues queues devant le guichet des salles dont on a cru un temps que la télévision allait provoquer leur fermeture.

La semaine prochaine, c'est déjà le retour du glamour sur notre petit écran, les Journaux Télévisés seront en direct du plus grand Festival du Cinéma, inutile de vous préciser qu'il a lieu à Cannes, vous le savez. Extraordinaire réussite, n'est-ce pas ? Qui autour de la planète ignore le nom de cette ville de la Côte d'Azur qui doit sa notoriété, non pas au cinéma français qui fut un temps la terre de la création du 7ème art et le leader de cette industrie, avant que l'Amérique ne prenne le dessus.Et c'est justement Hollywood avec ses stars et son armada promotionnelle qui fait qu'à chaque printemps, le monde entier se retrouve sur une Croisette bordée par la plage et les palmiers, avec ses hôtels de luxe assiégés, et surtout une montée des iconiques marches rouges menant à un palais, qui ressemble plus à un bunker du mur de l'Atlantique qu'à un temple du cinéma.Mais bon, il faut y entrer pour s'imprégner de l'ambiance des deux grandes salles lors des projections et surtout, plonger dans l'immense hall du sous-sol où fourmille toute l'industrie mondiale du cinéma, d'un stand à l'autre. Et là, vous prenez la mesure des enjeux économiques de ce secteur de création pas comme les autres.Car tout le monde aime le cinéma. Tout le monde a au moins un film qui le suit depuis l'enfance, l'adolescence. Une histoire, des acteurs qui vous ont retourné comme une crêpe, vous empêchant de décoller les yeux de l'écran durant au moins 100 minutes. C'était dans un cinéma de Bruxelles, Charleroi ou Verviers que vous avez pris conscience que jamais vous n'oublierez ce moment, que vous y penseriez encore des décennies plus tard à chaque fois que ce fameux film repasserait à la télé.Car si aujourd'hui le monde foisonnant des séries a pris le pas sur le film, les jours et les soirs sont souvent tristes dans les multiplex désertés, il fût un temps qui a duré très longtemps, où la salle de cinéma était un lieu magique. Oh il ne faut pas remonter si loin, tenez, par exemple en mai 1986, année d'un Festival de Cannes mémorable.Les multiplex ne sont pas encore nés mais les salles en ville se sont démultipliées, ou plutôt divisées en plusieurs plus petites pour offrir à chacun la possibilité de voir le type de film qu'il aime. Un cinéma qui n'arrête pas de progresser au niveau technologique avec son dolby stéréo et son logo sonore en début de projection qui envoie des décibels à vous tirer des larmes d'émotion avant que s'ouvre vraiment le théâtre du rêve qu'est le long métrage. En mai 1986, on va voir Highlander, Hannah et ses sœurs ou Out of Africa qui vient de triompher aux Oscars. On s'est bien sûr arrêté devant les vitrines dans l'entrée de la salle pour regarder les photos et affichettes de films à venir : Tom Cruise en pilote de chasseur, David Bowie en inquiétant personnage dans son labyrinthe, le retour du Karaté Kid, des Aliens en pagaille avec le nom du réalisateur de Terminator.Et puis en sortant, on est entré au café d'à côté pour parler du film avec les copains qui ont partagé le même moment. Mais comme souvent, ils ne sont pas du même avis que vous. Alors on a parlé avec passion, de ce film qu'on venait de voir mais aussi d'un tas d'autres.C'est vrai qu'on n'a pas passé nos années 80 uniquement à écouter des disques et regarder des clips, il y a aussi eu le cinéma qui a fait preuve d'une incroyable créativité, inventé des personnages, de nouvelles stars et créé des mythes. C'était en 1986 et on n'a pas fini d'en parler.

Il arrive un moment dans la vie d'un artiste où il ne doit plus courir après le monde, c'est lui qui vient désormais frapper à sa porte. Jour et nuit.Alors oui, dans les années 80, tout le monde sait dans le métier de la musique qu'un single prometteur, passé dans les mains de Trevor Horn, prend soudain l'allure d'un classique. Il est devenu pour les maisons de disques celui qui sait transformer l'or en platine.Son quartier général de Notting Hill tourne presque sans arrêt. Horn adore cet endroit parce qu'il peut y faire ce qu'il aime le plus : recommencer vingt fois un détail que personne d'autre n'aurait remarqué.Et à force de produire les autres, il finit par vouloir aller encore plus loin. Avec Paul Morley, Anne Dudley et quelques complices, il lance The Art of Noise. Le principe est simple et révolutionnaire : chaque son, n'importe lequel, peut devenir de la musique. Un bruit de porte, un cri, une caisse claire, une phrase volée. On découpe, on colle, on déforme, c'est l'Art du bruit. (Close to the edit)Puis arrive de Liverpool une bande de mecs décidés à faire du bruit qui porte le nom très bizarre de Frankie Goes to Hollywood. Trevor Horn comprend tout de suite qu'ils ont des refrains énormes et une indécence parfaite pour l'époque. Il reprend leur titre Relax, booste les basses et change la rythmique, soigne chaque montée et transforme le morceau en machine irrésistible.La suite, elle, ressemble à un défilé triomphal : trois numéros un consécutifs, trois climats différents, mais une seule signature derrière le triple vitrage de la cabine du studio. En 1984, c'est Trevor Horn qui donne le tempo de la décennie. Pas étonnant qu'on vienne enregistrer chez lui l'hymne du Band Aid.À la fin des années 80, c'est au tour de deux Londoniens de la banlieue qui cherchent un nouveau souffle pour leur pop électronique. Ah on les connaît déjà, et pas un peu, les Pet Shop Boys ont leur style et leurs tubes. Mais Trevor Horn va leur offrir de l'ampleur.Il ouvre les fenêtres, fait entrer les cordes, et par la porte de la cave, fait remonter une majesté typiquement british trop longtemps enfouie. Et alors que les années 80 s'étirent vers leur fin, quand Simple Minds fait aussi appel à lui, tout un symbole, Trevor Horn leur donne un souffle insoupçonné.Et donc, quand le Mandela Day des Minds et le It's Alright des Pet Shop Boys passent à la radio en 1989, ces années bénies sont presque derrière nous. D'autres modes s'annoncent, d'autres sons arrivent. Mais avant de quitter la scène, elles ont encore le temps de tirer leur révérence avec panache, écoutez !Et si vous vous dites qu'on n'a pas fait mieux depuis ces années 80, en écoutant toutes ces chansons, ces titres produits par Trevor Horn, vous n'êtes pas loin d'avoir raison.

Au milieu des années 80, Trevor Horn n'est désormais plus le chanteur des Buggles. Oublié, les Buggles ! C'est l'homme de génie au centre d'un studio, entouré de boutons, de curseurs, machines et musiciens qu'il pousse jusqu'à leurs dernières limites. Après ABC, Yes, Propaganda, Frankie Goes To Hollywood, tout Londres sait qu'avec lui une chanson peut devenir un événement.Son quartier général est un ancien studio installé dans une église de Notting Hill où les plus grands classiques rock des années 70 ont été forgés. Horn rachète l'endroit, y fait entrer des machines de pointe, il y a des synthés partout, et surtout des enregistreurs qui tournent sans arrêt. Chez lui, les nuits finissent souvent au petit matin.Et c'est là qu'entre en scène, Grace Jones.C'est pas une débutante, hein, ancienne mannequin, figure du disco new yorkais, muse des photographes, silhouette sculptée à la hache par son compagnon Jean-Paul Goude, elle dégage une aura pas possible et est venue chercher le son qui va tuer pour son prochain disque.Dans les tiroirs de ZTT, une chanson traîne, un morceau pensé pour un autre artiste du label, sans doute Frankie Goes to Hollywood. Horn la reprend mais il la démonte, change le tempo, rallonge les breaks, ajoute des percussions, retire des couplets. Et plus il avance, plus il se dit que cette chanson n'ira à personne d'autre que Grace Jones.Le titre s'appelle “Slave to the Rhythm”. Il le lui fait écouter, elle accepte.Et là, il s'emballe. Horn veut tout essayer. Il fait venir des percussionnistes, des choristes, des cuivres, multiplie les prises. Il demande une voix parlée, puis chantée, puis glaciale, puis ironique. Grace Jones soupire, lève les yeux au ciel, mais elle recommence. Horn coupe des bandes au rasoir, recolle, change encore l'ordre des sections. On dit qu'il peut passer des heures sur quelques secondes de transition.Et le morceau devient immense. C'est une chanson pour danser, oui, mais aussi une pièce de théâtre. Quand le disque sort en 1985, impossible de le rater : on s'arrête devant la télé quand le clip passe, les radios diffusent mais surtout, l'album entier est construit autour du même titre, décliné, remodelé, repris sous plusieurs formes, on entend même une interview. Typiquement Trevor Horn, ça : quand il tient une idée, il la pousse jusqu'au bout.Alors si un jour vous êtes à Notting Hill, après avoir été phiotographier le magasin de livres de voyage à la façade bleue, pensez à traîner du côté de l'ancien Sarm Studios, vous reconnaîtrez le corps de bâtiment de l'ancienne église, et imaginez, ces quelques semaines où derrière ces murs, au milieu des années 80, deux caractères faits pour dominer leur monde se sont retrouvés dans la même pièce. Vous ne vous étonnerez plus que ça s'entende encore aujourd'hui, chaque fois que ça passe à la radio. Et écoutez l'album, c'est vraiment une trouvaille …

Au début des années 80, la new wave anglaise s'inspire beaucoup moins des groupes punks qu'ils ont été au départ, que des boîtes à rythme et synthés des artistes Allemands des années 70. Kraftwerk, évidemment, la référence absolue pour Human League, Depeche Mode, Orchestral Manoeuvres in the Dark ou encore Soft Cell.Mais il n'y a pas que Kraftwerk en Allemagne, on ne tarde pas en effet à découvrir des Deutsch Amerikanische Freundschaft, Grauzone, Einstürzende Neubauten… des noms aussi impossibles à prononcer que leur musique l'est, à écouter. Quoique certains sont plus accessibles comme Trio, Rheingold ou Propaganda.Ceux-ci sont de Düsseldorf, une région de bassins industriels qui fait furieusement penser aux Midlands britanniques, ce n'est pas un hasard. Leur idée est claire : allier la rigueur et la froideur mécanique allemande aux mélodies de la pop internationale. Les gars, ils veulent conquérir l'Europe.À Londres, un journaliste musical du nom de Paul Morley, un agitateur d'idées, travaille avec un nouveau label au nom étrange : ZTT Records, Zang Tumb Tuum. Un label lancé par Trevor Horn et sa compagne, Jill Sinclair.Ils viennent justement de triompher avec ABC et la métamorphose de Yes. Trevor Horn des Buggles est devenu le producteur dont tout le monde parle, l'homme capable de transformer une bonne partition en événement mondial. Il vient de racheter un studio construit dans une église, où ont été enregistrés des petits trucs comme We will rock you ou Stairway to heaven et qu'il transforme en QG sonore pour ZTT. C'est son laboratoire personnel, avec ses machines dernier cri, consoles immenses, ingénieurs du son pointus, un endroit où il peut inventer l'avenir car dans les années 80, il n'y a que ça qui marche.Alors on les imagine dans un pub de Notting Hill, juste à côté du studio : Paul Morley lui parle de Propaganda, Horn écoute car ce qu'il entend lui plaît immédiatement, la discipline allemande, des voix singulières, une esthétique forte et donc, un potentiel immense. Propaganda signe chez ZTT et déménage à Londres pour travailler au plus près de cette nouvelle usine à rêves.Les séances sont longues, exigeantes, il leur arrive même d'être un peu tendues car Horn pousse tout au plus loin : les arrangements, les textures de son, la dramaturgie. Le premier essai, Dr. Mabuse, est déjà une réussite : une musique cinématographique, menaçante, spectaculaire. Et puis vient le single Duel, plus mélodique, plus accessible, mais tout aussi travaillé : c'est le carton.Ce qui se joue alors dépasse largement un nouveau succès du label de Trevor Horn : la New Wave n'a plus de frontières. Les idées circulent désormais dans les deux sens entre Düsseldorf, Sheffield, Londres, et même Bruxelles. Avec Paul Morley et deux musiciens de génie, Horn va même créer son propre groupe, atypique, The Art of Noise, ils sont d'ailleurs tous très présents, sur ce titre de Propaganda qu'on entend toujours aussi souvent à la radio, plus de quarante ans après.

Le succès de Video Killed the Radio Star aurait pu rester un heureux accident, une parenthèse fulgurante dans la carrière d'un musicien de studio, comme c'est arrivé à tant d'autres. Et c'est d'autant plus évident que Trevor Horn n'aime pas sa voix, il ne se voit pas en chanteur, et supporte mal l'exposition de son image. Et logiquement, l'aventure des Buggles ne dure pas.C'est vrai ! Notre tête quand on apprend en 1980 que Trevor Horn et Geoff Downes des Buggles rejoignent le groupe Yes en tant que chanteur et claviériste ! Un épisode aussi improbable que bref. Car très vite, Downes part rejoindre un nouveau groupe, Asia, en plein enregistrement du second album des Buggles. C'est la fin, dommage, il y a des moments d'une intensité et beauté immense dans ce disque ...Et c'est justement en se retrouvant seul aux commandes de ce disque que Trevor Horn découvre le plaisir de ne plus être au premier plan. Il a trouvé mieux : contrôler le son, le modeler, le pousser là où personne n'est encore allé. Et c'est précisément à ce moment-là qu'il croise la route de ABC.Des gars qui viennent des Midlands, comme lui, Sheffield précisément, une Angleterre industrielle en plein marasme. Deux musiciens qui jouent une musique électronique sombre et expérimentale, genre David Bowie et Kraftwerk. Et qui bien sûr reste underground jusqu'au jour où un jeune journaliste de fanzine, Martin Fry, vient les interviewer. Passionné, curieux, et surtout parfaitement en phase avec leurs références, de Roxy Music à Bowie. Il lui ressemble étrangement d'ailleurs, vous ne trouvez pas ? Le courant passe immédiatement. Singleton et White lui proposent de les rejoindre. Martin Fry accepte, et en 1981, Vice Versa devient ABC.Le projet change alors de nature. Là où Vice Versa cultivait le minimalisme robotique, ABC cherche le style, l'élégance, une forme de pop sophistiquée qui emprunte autant au funk qu'à la new wave, comme les Spandau Ballet et les Duran Duran. ABC sort un premier single sur son propre label, qui entre dans le Top 20 britannique et attire l'attention de Trevor Horn.C'est un déclic pour lui car il entend dans ce son non abouti comment s'en emparer pour en faire une redoutable chanson.Et de fait, il ne se contente pas de les produire : il organise leurs chansons comme un architecte, joue avec les ruptures, les contrastes, les effets, introduit des gimmicks sonores qui surgissent et disparaissent, ou une conversation en voix off. Leur musique devient quelque chose de singulier, qu'on ne peut que remarquer : on dirait un décor en mouvement.Et c'est vrai que le premier titre de ABC produit par Trevor Horn ne ressemble à aucune autre chanson de l'époque. Non seulement elle va servir de modèle, ce qui est déjà énorme, mais surtout, la question est : qui aujourd'hui est capable de nous servir trois minutes de chanson avec autant de folie et de précision ?Avec ABC, Trevor Horn a trouvé sa place. Lui qui ne voulait plus être devant un micro est devenu celui qui décide de tout ce qu'on va entendre. Oui, c'est fou, après avoir annoncé les années 80 à la fin de la décennie précédente dans une chanson, Trevor Horn va cette fois leur ouvrir la voie.

Plus on avance dans ce siècle, plus les années 80 s'y installent. Pour un tas de raisons, mais la principale, c'est quand même la musique pop qui, c'est incroyable, reste actuelle malgré quatre décennies écoulées. C'est comme si à cette époque, tout le monde avait écouté des 78 tours des années 30 et 40 et avait trouvé ça très branché.Et ce « son », il a été créé par quelques pionniers dont les disques, les chansons n'ont pas leur place dans les musées mais à la radio, dans les magasins, les bistros, les restos, les soirées. Combien de nos gosses ne nous étonnent pas en citant le nom des artistes, des vidéos, qui en ont souvent un autre en commun, celui de leur producteur : Trevor Horn.Pourtant au départ, dans les années 70, quelque part dans le nord de l'Angleterre, Trevor Horn est un homme de l'ombre, un gars qu'on appelle pour jouer de la basse, arranger un morceau ou fabriquer des jingles pour la radio. Il accompagne des artistes comme Tina Charles, qui a commis un hit disco, mais vit sa vie surtout dans des studios, où il développe une passion limite obsessionnelle : le son.Cette obsession, il la partage bientôt avec deux autres musiciens, le claviériste Geoff Downes et le guitariste Bruce Woolley, avec qui il forme en 1978 un groupe au nom étrange, The Buggles. Et ils ont à leur répertoire une chanson dans laquelle ils croient énormément, elle est à la fois mélancolique et visionnaire, puisqu'elle parle de ces deux mondes qui sont en train d'apparaître et de disparaître : la vidéo et la radio. Oui dans ce monde du futur que seront les années 80, on n'écoutera plus la radio, on regardera les chansons à la télé. Malheureusement ce titre ne ressemblant à rien de ce qui existe alors, il est refusé par toutes les maisons de disques.Et Bruce Woolley finit par quitter les Buggles pour enregistrer sa propre version du morceau avec un jeune musicien nommé Thomas Dolby…Pendant ce temps, Trevor Horn, lui, continue à travailler : il veut créer un univers qui n'existe pas encore, un souvenir du futur.C'est là que Chris Blackwell, patron de Island Records, éditeur de Bob Marley et bientôt de U2, entend la cassette des Buggles que ses employés ont pourtant déjà refusé. Trevor Horn obtient de lui alors les moyens d'aller au bout de son idée, et il s'y plonge, multiplie les prises, empilant les couches de synthétiseurs mais pas que, cherche sans relâche ce qu'il considère comme le mix parfait.Le disque sort à la fin de l'année 1979, il ne ressemble à rien de connu, et devient un succès mondial, atteignant la première place dans onze pays. Et là, tout le monde va vouloir habiller ses chansons avec son savoir-faire, un producteur pas ordinaire est né.Alors oui, c'est drôle que ce type qui s'est fait connaître en annonçant que la vidéo allait tuer la radio, a passé le reste de son existence à fabriquer des chansons qui ont donné une furieuse envie de chanter avec la radio. Et ce, dès les premières notes …

À la fin des années 80, quand Zucchero commence à faire voyager sa musique hors d'Italie, il est encore un artiste périphérique sur la scène internationale. S'il a déjà travaillé avec un des frères Jackson, il est toujours dans l'émerveillement de ce qui lui arrive, il est à nouveau le gamin qu'il a été, celui qui passait des heures à écouter des disques américains, et qui s'était construit une voix en reproduisant des sons avant d'en saisir le sens.Parmi les musiciens qu'il écoute depuis toujours, il y a Miles Davis, une figure qui dépasse largement le jazz et qui incarne cette manière de faire évoluer la musique sans jamais se répéter. L'idée de travailler avec lui semble hors de portée, mais Zucchero tente sa chance malgré tout, en envoyant une cassette via des intermédiaires jusqu'à l'entourage du musicien américain.Contre toute attente, la réponse arrive, et elle est positive. Miles Davis accepte de participer à un enregistrement. La rencontre a lieu en studio, dans un cadre très simple, sans mise en scène particulière, avec cette manière qu'a Davis d'imposer immédiatement un son, une couleur. Zucchero vit un rêve : enregistrer avec le pape de la trompette, qu'il a appris à connaître uniquement à travers des disques.Le titre ne sera pas un succès mais il lui donne une légitimité nouvelle, dans le métier. À partir de là, les collaborations se multiplient, les scènes s'élargissent, et Zucchero passe progressivement du statut de l'artiste italien qui s'exporte à artiste international tout court.Quand il entre en studio quelques années plus tard pour enregistrer l'album Spirito DiVino, en 1995, il n'est plus dans une logique de conquête ni de reconnaissance, mais dans la maîtrise. Il sait désormais comment une chanson se comporte en dehors de son pays, comment elle est reçue, ce qui la rend accessible sans la transformer. Cette expérience accumulée, des studios aux grandes scènes, se retrouve dans un titre qui va s'imposer très rapidement.Une chanson construite sur une énergie immédiate, une structure claire, et une voix identifiable, même quand on ne comprend pas tous les mots dans les phrases.Et lorsque le titre sort dans le commerce, il s'installe aussitôt dans plusieurs pays européens. Cette fois, la boucle est bouclée car parmi les chansons qui circulent partout dans le monde, il y en a ne viennent pas d'Angleterre ni d'Amérique, ce sont les siennes.

Au début des années 90, Zucchero n'est plus seulement un de ces chanteurs italiens qui a réussi percer à l'étranger, mais simplement, un musicien qui a pris sa place à l'international et qui croise d'autres artistes.À Modène, un homme suit cela de près, il s'appelle Luciano Pavarotti. Une star mondiale, une voix, une silhouette, un visage que tout le monde connaît, mais aussi quelqu'un qui cherche à élargir son univers. L'opéra, il le maîtrise parfaitement, mais il a envie d'autre chose, de rencontres, de mélanges.Les deux musiciens italiens échangent sur leurs mondes respectifs qui semblent très éloignés, et pourtant très vite une idée s'installe : faire venir sur une même scène des artistes qui, en temps normal, ne joueraient jamais ensemble. Ce projet, ce sera Pavarotti & Friends.À Modène, sur une grande scène montée en plein air, le public ne vient pas seulement écouter le ténor car dans les coulisses, ce soir-là, les silhouettes ne sont pas celles d'un gala classique. Il y a Bono qui discute, lunettes noires sur le nez. Plus loin, Eric Clapton accorde sa guitare, un peu en retrait, comme s'il était dans un studio et non bientôt devant des milliers de personnes. Et au milieu de tout ça, Zucchero passe de l'un à l'autre, parle, traduit parfois, met les gens en relation.Ce n'est pas un hasard. Il connaît ces deux langues musicales. Il a grandi avec le blues américain, il a construit sa carrière en Italie, et il sait comment faire se rencontrer ces univers sans les dénaturer. Quand le concert commence, le public voit quelque chose d'inhabituel et pourtant, ça fonctionne.Et dans cette mécanique, Zucchero est celui qui a rendu la rencontre possible. Celui qui connaît les chansons, les codes, les habitudes des uns et des autres, et qui permet que tout se passe sans friction.Ce soir-là, et dans les éditions suivantes, il devient évident que quelque chose a changé. Les frontières entre les genres sont moins étanches. Le public accepte d'entendre autre chose, autrement. Et pour Zucchero, c'est une nouvelle étape.Lui qui, quelques années plus tôt, chantait dans des salles où l'on parlait plus qu'on ne l'écoutait, se retrouve au centre d'un dispositif où les plus grandes voix du monde acceptent de se rencontrer non pas autour d'un style, mais autour d'une idée simple : la musique circule mieux quand quelqu'un sait comment faire le lien.Et ce quelqu'un, ce soir-là, c'est Zucchero.

Au début des années 70, dans le nord de l'Italie, nous retrouvons Zucchero, de son vrai nom, Adelmo Fornaciari, qui grandit dans une maison où l'on se lève tôt pour aller se tuer au boulot jusque tard, et où l'on parle peu.Son père comme sa mère travaillent la terre. Les journées sont physiques, et la musique n'est pas vraiment une priorité. Pourtant, dans sa chambre, le gamin joue à l'infini sur un petit tourne-disque quelques 45 Tours d'Otis Redding, Wilson Pickett et surtout Joe Cocker.Le problème, c'est qu'il ne comprend pas un mot d'anglais. Alors il invente une méthode. Il écoute et répète à voix basse, note sur un carnet des sons approximatifs, des phrases écrites comme il les voit dans sa tête. Il apprend par imitation pure, sans dictionnaire, et chante des histoires dont il ignore le sens, mais dont il ressent déjà l'impact.Très vite, il monte un groupe. Ça change souvent de nom et de musiciens. Il joue avec des formations locales qui tournent dans toute la région. Le week-end, ils chargent le matériel dans une voiture, parfois deux, amplis, câbles, batterie démontée, et ils vont jouer là où on veut d'eux. Des salles communales éclairées au néon, des fêtes de village où l'on aligne des tables avec des nappes qui collent un peu. Les gens boivent, parlent fort, mangent, se lèvent pour danser sans vraiment regarder le groupe.On leur demande des reprises américaines et anglaises, celles qu'on entend à la radio, hein : du rhythm and blues, du rock, de la soul. Zucchero commence à chanter du Joe Cocker avec un anglais bricolé et une voix qu'il pousse pour coller au modèle.Mais à force de répéter, quelque chose se met en place. Une manière d'attaquer les mots sans les glisser, de rester accroché à la note. Et cette rugosité, elle vient autant de ce qu'il entend et imite, que de ce qu'il est.Car Zucchero, c'est une vie simple, du travail dur, et des disques usés. Et à force de chanter des chansons qu'il ne traduit pas, il apprend comment faire passer une émotion sans s'appuyer sur le sens exact des mots.Quelques années plus tard, quand il écrira ses propres chansons, cette manière restera. A savoir une voix qui cherche juste à être crue. Et ça, il ne l'a pas appris à l'école, ni au conservatoire, Zucchero, non, il l'a appris le soir, dans des salles où personne ne l'écoutait vraiment, en tout cas, pas comme lui, écoutait ses disques.

À la fin des années 80, Zucchero n'est plus le type qu'on ne remarquait pas, au début, lors du Festival de Sanremo. En Italie, il a trouvé son public, ses disques se vendent, et surtout, il a imposé quelque chose de nouveau : du rhythm and blues chanté en italien.En 1987, il a ainsi sorti un album déterminant dans sa carrière : Blue's. L'album marche très fort dans la péninsule, et parmi les titres, une ballade passe particulièrement bien à la radio : “Senza una donna”.Mais comme souvent à l'époque, la chanson n'est pas arrêtée à la frontière que par les Alpes. Elle tourne en Italie, elle accompagne les soirées, elle passe dans les voitures, mais elle ne sort pas vraiment du pays.Pourtant, Zucchero commence à fréquenter les circuits internationaux, les studios, les musiciens de passage. C'est dans ce contexte qu'il croise Paul Young, une des voix immédiatement reconnaissables en Angleterre, un chanteur qui a déjà installé des succès dans toute l'Europe, il était déjà à l'affiche du Live Aid, en 1985.Zucchero lui fait entendre “Senza una donna”. La mélodie, la structure, l'émotion, tout est déjà là. Il ne lui manque qu'une porte d'entrée pour le public qui ne comprend pas l'italien.Tout va très vite : la chanson est réenregistrée en anglais, et surtout, en duo. Le texte est adapté, sans trahir l'idée originale, chacun gardant sa manière de chanter.La chanson entre dans les playlists des radios anglaises, puis européennes. Et très vite, c'est le tube.Ce qui frappe, c'est que rien n'a été recalibré pour “faire plus international”. La progression est la même, l'atmosphère aussi, et la voix de Zucchero reste intacte, avec ses aspérités. Simplement, cette fois, elle dialogue avec celle de Paul Young, et c'est ça qui donne à la chanson son ticket d'entrée dans les radios et les télés.Pour Zucchero, c'est un basculement plus que professionnel. C'est toute sa vie qui s'en trouve bouleversée. Lui qui, adolescent, chantait des titres américains en phonétique dans des salles des fêtes de Reggio Émilie, se retrouve avec une chanson que des publics étrangers reprennent, comprennent, s'approprient. Le trajet s'est inversé.Pour la première fois, une de ses chansons ne reste pas en Italie : elle circule comme celles qu'il écoutait, seul, des années plus tôt, sur le tourne-disque fatigué, dans sa chambre d'adolescent. C'est vrai qu'il n'y a de vent favorable pour ceux qui savent où ils vont.

Février 1982, tous les Italiens sont devant leur poste de télévision pour regarder, comme chaque année, le festival de la chanson de Sanremo. Alors ils sont tous là ou presque, les Albano et Romina Power avec leur sourire ultra brite et leurs gestes répétés au millimètre, et puis aussi Bobby Solo qui est une immense star. Comment vous le situer, il plairait autant aux admiratrices de Cloclo que Julien Clerc et Michel Polnareff.Et, pendant que ces grosses machines soulèvent une fois de plus l'admiration du pays, un inconnu attend son tour nerveusement derrière le rideau. Il se nomme Adelmo Fornaciari mais tout le monde l'appelle depuis qu'il est gamin, Zucchero. Qui veut dire “sucre”, vous le savez, un diminutif affectueux que son institutrice utilisait pour désigner le gros nounours en sucre qu'il était déjà.Et ça lui est resté, même quand il a quitté sa belle région de Reggio Emilia, entre Milan et Bologne. Ah c'est à lui, on l'annonce ! Zucchero entre sans ovation, car qui pour connaître son nom parmi les 2000 spectateurs dans la salle. L'artiste de 26 ans se lance avec tout son cœur, porté par l'orchestre qui a immédiatement attaqué l'intro. Mais trois minutes plus tard, il quitte la scène comme il y est entré : sans laisser de traces. Le lendemain, il achète les journaux dont il parcourt les pages avec une attente injustifiée : rien sur lui. Même pas une photo floue, ni de dos, il faut dire que la chanson d'Alabano et Romina Power est promise à une certaine postérité… et puis il y avait Kiss, les Stray Cats, Marianne Faithfull et Johnny Hallyday aussi …Et pourtant l'année suivante, en 1983, Zucchero est de retour à Sanremo. Même couloirs étroits en coulisses. Même odeur de laque et de projecteurs chauds. Et encore une fois, il disparaît dans le programme.Entre ces passages, il écrit pour des refrains pour d'autres interprètes qui, eux, passent à la radio. Petite consolation d'entendre ses mots sur les ondes pendant que lui, il roule sur l'autostrada, seul, entre deux petits concerts.Et puis, vient 1984. Sa femme le quitte. Zucchero reste quelques jours dans l'appartement, puis il ferme tout après avoir plié quelques vêtements dans une valise. Il remonte vers la maison de ses parents, près de Reggio Emilia. Là-bas, pas de scène, pas de plancher en bois, plutôt le carrelage froid de la cuisine et de la salle à manger où se trouve, quand même, un piano droit.Ooh le bois a travaillé, et les cordes aussi. Certaines touches n'ont plus vu l'accordeur depuis longtemps mais, à force de traîner son cafard, Zucchero finit par s'asseoir et jouer. Puis avec les jours, il se remet à composer, non pas pour s'occuper l'esprit, penser à autre chose, mais pour comprendre ce qui lui est arrivé et ce qu'il a, peut-être, encore à dire : … “Donne”.Ah, on est loin de la variété, là. Alors, quand il l'enregistre en 1985, Zucchero n'essaie plus de faire comme les autres qu'il a trop longtemps regardés depuis les coulisses. Sa voix n'est plus lisse comme un chanteur de Sanremo mais cette fois, quand le titre passe à la radio, les gens se demandent : “qui c'est, celui-là ?”Ben le même type que tu as déjà vu à la télé deux fois mais dont tu n'as pas retenu le nom. C'était juste une question de bon timing. Pas de quoi décourager ceux qui savent qu'on apprend quelque chose tous les jours.

Une silhouette immédiatement reconnaissable, un look à nul autre pareil : Prince, dans les années 80, c'est ça. Mieux : Prince est les années 80. Parce qu'au fond, qui mieux que lui incarne cette décennie de folie vestimentaire, capillaire et musicale ?C'est vrai que cette décennie est fascinante à vivre au quotidien. De New York à Bruxelles, on a tous cette impression enthousiasmante de vivre une modernité que la génération précédente n'avait vue que dans des romans ou des séries de science-fiction. Depuis 1980, le futur entre dans les maisons : les consoles de jeux vidéo, le câble et ses vingt chaînes de télé, le CD, le baladeur, les cassettes vidéo, vous vous rendez compte ? Des films à la maison, qu'on peut regarder quand on veut. C'est gigantesque.Et puis il y a le look. Ça aussi, ça change tout. Pour les grands frères ou les grandes sœurs, s'habiller en hippie ou en punk à Bastogne ou à Morlanwelz quelques années plus tôt, il fallait du courage. Dans les années 80, tout à coup, on peut se fringuer comme Madonna, ou se coiffer comme Sarah Connor dans Terminator, sans que tout le piétonnier de la rue de la Montagne, à Charleroi, se retourne sur vous, le samedi après-midi.Et ça, on le doit à un artiste comme Prince.Et oui, car il a commencé à la fin des années 70. À l'époque, dans la musique noire américaine, on s'habille en cosmonaute doré façon Jacksons ou Earth, Wind & Fire. Prince, lui, c'est autre chose. Un mélange inédit. Ni tout à fait noir, ni tout à fait blanc, ni funk, ni rock, ni homme, ni femme, ni sage, ni correct. On dirait que ce garçon a trouvé son centre de gravité entre l'Amérique et l'Europe, donc quelque part au milieu de l'Atlantique. Et il y a plus de 4.000 mètres d'eau, là-dessous. De quoi fabriquer du vraiment pas banal dans la plus totale solitude.Et en plus, self made man, et self tout court pout puisque Prince enregistre ses disques seul. Oui, c'est écrit dessus : écrit, composé, produit et interprété par Prince. Et la musique ? Pareil. On n'a jamais entendu ça. Un mélange de musique noire et blanche. Si Jimi Hendrix avait eu dix ans de moins, il se serait peut-être appelé Prince.Et il y a encore un plus, car Prince danse comme personne, mieux que James Brown, et il provoque sans forcer, pulvérisant le politiquement correct avec un naturel confondant.Évidemment, avec un tel pedigree, on ne touche pas le grand public immédiatement. Ça balance du seau d'eau froide. En 1980, Prince vend encore surtout aux branchés, même s'ils sont nombreux. Pourtant, quand on réécoute ses premiers albums aujourd'hui, on se dit que tout y était déjà. Comme un pétard qui n'attend plus qu'une allumette, comme le dit la chanson de Bashung sortie à la même époque. Une allumette qui va être quatre ans plus tard allumée par de la pluie, il n'y avait que lui pour imaginer ça. La preuve ; elle est pourpre.

Ah 1994, c'était une belle année. On était en pleine explosion du monde du CD, des compiles, de la techno, toute jeune, du grunge, qui envoyait grave des décibels et des chemises à carreaux, et donc du monde indépendant où subitement, ça se mettait à thuner grave. Je connaissais justement le patron d'une d'entre elles. Je le vois encore un jour de mai m'accueillir plein d'enthousiasme. Tu ne vas pas le croire, c'est moi qui récupère le nouvel album de Prince. Enfin, un album de Prince, c'est vite dit, puisque justement, il n'a pas le droit de dire “Prince”.Bonne chance, hein. Parce qu'avoir Prince à son catalogue, même par un trou de souris, c'est comme récupérer un morceau de la couronne d'Angleterre. Mais comment vendre ce disque ? Impossible d'écrire “Prince” en grand sur l'affiche, impossible de l'annoncer normalement, impossible même, au fond, d'expliquer clairement aux gens ce qu'ils sont censés acheter.Vu de l'extérieur, il faut bien reconnaître, la situation a quelque chose de franchement comique. L'un des plus grands artistes de la planète vient de décider qu'il n'a plus de nom. À la place : un symbole, un signe. Un machin entre Mars, Vénus et un pictogramme de salle de bains, totalement imprononçable, ce qui est quand même une drôle d'idée quand on vit de la radio, des journaux, des affiches, des interviews, bref de tout ce qui oblige normalement à appeler les gens par leur nom.À la radio, on se débrouille comme on peut. Dans les journaux, on lit cette formule interminable : l'artiste connu précédemment sous le nom de Prince. En clair, ça prend déjà toute la place dans l'article, imaginez le titre, avant même qu'on ait commencé à raconter l'histoire. Dans les magasins de disques, les clients, eux, font preuve de beaucoup plus de bon sens que toute l'industrie réunie : ils entrent simplement en demandant “le nouveau Prince”.Mais bon, c'est pas juste un caprice d'artiste, même s'il est réputé pour ne jamais en manquer. Car ici, il est en guerre, le gars, contre la Warner, sa maison de disques, qu'il accuse de ralentir ses sorties, de garder ses bandes sous clé, de gérer sa musique comme un stock de marchandises. Et ça, pour un garçon qui enregistre comme d'autres respirent, c'est insupportable. Alors, au lieu de discuter calmement comme un adulte bien coiffé, Prince a choisi la méthode Prince : disparaître sous son propre symbole.Évidemment, tout cela est extravagant, déroutant, limite ridicule. Mais c'est avant tout une manière de rappeler qu'il refuse d'appartenir à qui que ce soit. Même à son propre nom. C'est ça, je pense, qui rend cet épisode tragi-comique aussi fascinant, encore aujourd'hui, dix ans après sa disparition : pour ne pas céder, Prince est allé jusqu'à devenir imprononçable.Et pendant qu'au début des années 90, tout le monde se débattait avec ses contrats, ses logos, l'annulation de la sortie de son Black Album alors que 500.000 copies étaient déjà pressées, Prince, lui, continuait à faire ce qu'il faisait le mieux : écrire des chansons. Ainsi de celle-ci qui résume tout cela : Money Don't Matter 2 Night. Parce qu'au fond, derrière le showbiz dont il a bien vécu, quand même, Prince disait peut-être simplement ceci : l'argent ne compte pas autant que la liberté, et puis l'amour aussi. Surtout ?

Rentrée 1995. Prince sort son 17e album en 17 ans. À ce stade, il fait déjà partie des artistes les plus productifs de sa génération ; à l'échelle de sa notoriété, il est même le seul à publier autant de disques. Il faut dire que jusque-là, il n'a rien fait comme les autres. Inutile de dresser la liste de ses singularités : disons pour faire simple que Prince est, et restera, une star unique dans l'histoire de la musique. Nouvelle originalité cette année-là : il ne porte même plus de nom. Sur la pochette de ce nouveau CD, on ne trouve qu'un symbole. Heureusement, l'album, lui, en a un : The Gold Experience.Et les avis sont presque unanimes : c'est l'un de ses meilleurs. Ce qui reste sidérant après une telle carrière. La source du génie n'est donc pas tarie. Chez lui, une règle semble s'imposer : ne jamais s'arrêter. Prince recrute toujours de nouveaux fans. Il suffit de voir les jeunes Parisiens qui font le pied de grue avenue Foch. Car oui, en 1995, cela fait déjà quelques années qu'il possède son appartement à Paris : 600 mètres carrés, rive droite, à deux pas de l'Arc de Triomphe. Avec un copain, on passe parfois en voiture la nuit pour s'arrêter sous ses fenêtres, juste pour voir s'il y avait de la lumière. Rien que le fait de savoir qu'il est là, ça nous fait notre soirée.Mais ça ne suffit pas à ses fans, qui attendent surtout le moment où Prince va sortir pour se précipiter sur lui. Ce n'est pas vraiment ce qu'il préfère. Il finira d'ailleurs par se lasser et abandonner cet appartement, qui fut pourtant la base arrière de quelques-unes des nuits les plus folles qu'il ait offertes à Paris.Car quand l'envie lui prend, Prince est capable de jouer n'importe où, et surtout n'importe quand. Aux Bains-Douches, par exemple, où on annonce un concert à deux heures du matin… et où il ne monte sur scène qu'à cinq heures. Le croirez-vous ? Le public est toujours là. Et il a bien fait : Prince jouera jusqu'à sept heures.À Bruxelles aussi, il a fait le coup : Botanique, Mirano, Viagge… Mais à Paris, où il ne rate aucune Fashion Week, ces apparitions nocturnes font presque partie du décor. Et pendant que tout cela se passe, pendant que Paris dort ou veille pour lui, Prince continue d'écrire, d'enregistrer, d'empiler les chansons. Au milieu de tout ça, il en signe une qui, elle, va toucher tout le monde, sans détour. Une chanson simple, directe, évidente, qui rappelle que derrière la machine, le symbole et les nuits sans fin, il y a aussi chez Prince, la capacité à écrire, encore et toujours, des chansons qui parlent à tout le monde.Et c'est ça, le plus rare et le plus fort qu'il y a avec lui. Même quand on pense l'avoir suffisamment suivi pour le connaître, Prince trouve encore le moyen de nous surprendre, avec la plus simple des évidences.

Dix ans après sa disparition brutale et inattendue, vous vous souvenez à quel point elle nous a cueillis ? On en est restés comme deux ronds de flan avec nos souvenirs. Parce qu'avec Prince, il n'y avait pas seulement les chansons, il y avait aussi tout ce qu'il représentait dans nos vies : une époque où les artistes publiaient un album par an, parfois davantage, et où cela nous semblait parfaitement normal.Vos préférés alimentaient sans arrêt la pompe à nouveautés ! Aujourd'hui, quand un artiste vous annonce son nouvel album après quatre ans de silence comme s'il revenait du front. On se demande comment ils ont pu tenir ce rythme-là dans les années 80, et avant.Et encore, chez Prince, un album par an, ce n'était déjà pas assez. En 1987, alors que son précédent hit tourne encore dans les juke-boxes, il a déjà enregistré de quoi sortir un triple album : deux avec The Revolution, un en solo. Prince travaille comme s'il y avait le feu à la boutique. Comme s'il savait qu'il n'aurait pas le temps. Et nous, on n'a même pas encore fini d'user le vinyle ou la bande de la cassette qu'il est déjà ailleurs.Mais à la Warner, sa firme de disques, on commence à s'inquiéter. Après les succès très inégaux de ses derniers et multiples projets, elle freine des deux pieds. Et puis il y a de l'eau dans le gaz avec The Revolution. Il faut les comprendre aussi, ces musiciens qui jouent sur scène comme des dieux n'ont parfois même pas le droit d'enregistrer avec lui en studio. Car Prince veut tout faire, tout seul. Wendy et Lisa ont davantage de place, certes, mais cela ne suffit pas à éviter les tensions.Et c'est fou quand on y pense, parce qu'en 1987, on n'est que deux ans après Purple Rain. Deux années après son triomphe absolu qui l'a, dit-on, hissé au niveau de Michael Jackson. Deux ans après l'Oscar pour la BO du film. Deux ans après le moment où Prince semblait avoir conquis la planète. On aurait pu croire que les jeux étaient faits. Qu'il allait faire tourner la machine à tubes le reste de la décennie. Et ben non.Au moment même où le monde entier croit enfin avoir compris cet artiste bizarre, Prince brouille aussitôt les pistes avec les albums Around the World in a Day et Parade. Y a pas à dire, pour ceux qui croyaient reprendre là où il avait laissé l'histoire, à peine un an avant, il déroute complètement le grand public. Comme s'il nous lançait : “vous m'avez élu numéro un, d'accord, mais ne comptez pas sur moi pour changer quelque chose dans ma vie.”Alors, ce 22 avril 2016, il y a dix ans, repensant à tout cela, j'ai ressorti le double album 1999, celui que j'avais acheté en 1982, et je me suis repassé ce titre que j'avais tant écouté, alors que tous ou presque ignoraient jusqu'à son nom. Et vous savez quoi ? Ça reste plutôt pas mal, comme on dit en 2026, et même plus.

Dix ans aujourd'hui que Prince nous a quittés. Dix ans, et pourtant il suffit d'un riff de guitare, un cri, un falsetto, pour que tout revienne d'un coup : les années 80, les clips, les vestes pourpres à clous et épaulettes, les slows à rallonge, et ce type minuscule en haut talons et barbichette à la Don Diego De laVega qui semblait débarquer d'une autre planète.Car au début, Prince, ce n'est pas la musique de tout le monde, avec un son nerveux, une rythmique lascive, déroutante, qu'on se passe sous le manteau, oui, je sais, j'exagère mais c'est pour vous situer. C'est vrai, pour savoir qu'il existe, il faut veiller tard devant Les Enfants du Rock, le samedi : Philippe Manœuvre en est marteau. Pour lui, Prince, c'est le nouveau James Brown. Enfin c'est bien plus que ça puisqu'il écrit, compose, arrange, produit, joue de tous les instruments, et sonne comme un groupe entier à lui tout seul.À l'époque, on doit encore convaincre nos amis, camarades de cours, qu'ils passent à côté de quelque chose. Alors, on leur fait écouter Dirty Mind, Controversy, 1999. Chez nous, sur notre chaîne HiFi ou sur une cassette qu'on leur a enregistrée. Et non, il est pas chelou, il est juste en avance, mon vieux, c'est la musique de demain.Et puis arrive 1984. Et là, c'est terminé. Avec Purple Rain, Prince cesse d'être une affaire de connaisseurs. Il entre chez tout le monde. Et même que ça vous fait tout drôle que l'épicier du coin ne jure plus que par lui. C'est limite comme s'il parlait d'un nouvel artiste alors que vous avez déjà cinq albums de Prince, dont un double, à la maison.Et donc, au milieu des années 80 pourquoi plus personne ne trouve-t-il Prince, étrange ? Déjà il y a son look qui est passé du stade “extraterrestre avant-gardiste” à celui de “normal, j'ai un cousin qui s'habille et se coiffe pareil”. Car chez Prince depuis le début, on n'écoute pas seulement le disque, on le regarde. Lui, bien sûr, mais aussi The Revolution, le groupe spectaculaire attifé comme l'as de pique qu'il traîne derrière lui comme une cour baroque, avec notamment Wendy et Lisa. Car oui, la mode brushing de l'époque, genre, j'ai avalé un mortier de feux d'artifice, il n'y avait pas que Madonna, à l'arborrer.Oui, Prince, c'est un pan entier de nos années 80, avec sa manière à lui, souvent crue, de mettre le désir en vitrine, de parler du corps, du plaisir, de liberté, et de critiquer le pouvoir aussi, dans l'Amérique de Reagan. Ce n'est pas un hasard si Michael Jackson sera reçu à la Maison Blanche, mais pas Prince. Lui restera toujours à côté du centre, là où c'est plus intéressant.Et c'est sans doute pour ça qu'il nous fascine encore, 40 ans plus tard et dix ans, déjà, après sa brutale disparition : au moment même où Purple Rain le transforme en superstar, Prince refuse de devenir confortable. Il brouille les pistes, déroute son public, change de direction, quitte à perdre du monde en route, avant de le retrouver, quelques années plus tard, bien sûr. Mais imaginons que nous n'en sommes qu'au début de l'histoire, c'est tellement plus réjouissant, rassurant. Moi, j'ai un truc, je n'oublierai jamais la voix d'un certain Marc Moulin, sur l'unique radio jeunes, annonçant un artiste au nom totalement improbable, après Queen : Prince.

Je me suis souvent demandé si les années 80 ne s'étaient pas terminées en 1987. Pas sur le calendrier, évidemment, il reste encore deux ans. Mais dans la sensation, l'air qu'on respire, la manière dont la musique sonne. C'est vra&i quand on regarde les gens, la manière dont ils se tiennent, on voit qu'il se passe quelque chose. Comme si la décennie avait déjà donné tout ce qu'elle pouvait.C'est vrai qu'en 1987, tout est installé. Les clips tournent à la télé, la formule est éprouvée, les looks sont parfaitement maîtrisés, les synthés sont partout, les radios FM ont trouvé leur rythme, certaines sont passées du titre de libre, dont elles étaient fières, à “privées”.La pop, elle, est devenue une mécanique très efficace. Comme à l'époque du disco, dix ans plus tôt, on sait comment fabriquer un tube pour toucher le public et comment le lancer. Il y a presque une routine du succès.Et du coup, ben tout commence à se lisser un peu.Les chansons sont propres, très produites, très calibrées. Les artistes arrivent déjà avec une image prête à l'emploi. Même la rébellion a l'air organisée, comme chez Metallica. Il ne reste d'ailleurs plus un seul groupe punk debout, de Police aux Clash en passant par les Sex Pistols. Bref, on sent que la surprise devient plus rare, que les choses rentrent dans des cases. La machine tourne bien, un peu trop bien, même.Alors on retourne devant notre télé le week-end. Et si c'est vrai que Canal Plus a méchamment changé le ton du paysage audiovisuel, Michel Drucker est toujours là, à recevoir Johnny Hallyday, Guy Bedos ou Alain Souchon.Mais au milieu de tous ces artistes, arrive une chanson française qui ne ressemble pas vraiment au reste. Celle d'une toute jeune fille, Vanessa Paradis, quatorze ans à peine. Pas vraiment dans la puissance, ni la démonstration mais une voix fragile, un peu flottante.Et puis le texte. c'est pas une histoire d'amour classique, non, celle d'un chauffeur de taxi, qui connaît les nuits, les clubs, les coins un peu à part. Ça parle de Paris, mais façon Taxi Driver avec De Niro. Un Paris nocturne, métissé, avec des noms, des musiques, des allusions dont on n'a pas ref.Derrière cette chanson, il y a des gens qui savent exactement ce qu'ils font. Des gars d'une autre génération, qui ont déjà écrit, déjà composé : Étienne Roda-Gil pour les paroles, Franck Langolff pour la musique. Il y a du rythme, des synthés, quelque chose de très 80. Mais il y a aussi autre chose : une certainenonchalance qui fait du bien. Le morceau passe partout. Radio, télé, boîtes, cours de récré. Au milieu de cette mécanique bien huilée du Top 50, s'immisce une jeune fille de quatorze ans, avec un titre qui parle d'un taxi de nuit. Et le monde s'arrête un instant.

1985, tout le monde descend ! Nous voilà déjà au milieu de la décennie. On n'a rien vu passer, et franchement, comment aurait-on pu à cette vitesse ? En cinq ans, on est passé de la variété, du rock et du disco, à la new wave, au funk, aux sons plus secs, plus nerveux, plus urbains, qu'on emporte partout grâce à ces fameux radio-cassettes qu'on fait tourner sur piles.La musique pop, on ne l'écoute plus seulement dans sa chambre sur la chaîne hi-fi. Elle nous suit dehors à présent, elle est dans la rue, elle rythme les trajets, les week-ends, les vacances, les après-midis sur un muret. C'est sans doute pour ça que le rythme devient de plus en plus important. Et puis il y a la télé. On ne se contente plus d'écouter les chanteurs, on les regarde. Ils chantent, ils posent, ils jouent même un peu la comédie dans ces clips qui, en 1985, commencent d'ailleurs à tous se ressembler : coiffures étudiées, de préférence brushées, et les synthés bien propres, sans doute est-ce pour cela qu'on parle de nappes …Et donc, en 1985, il faut imaginer la tête de l'animateur de radio libre qui reçoit un 45 Tours intitulé One Night in Bangkok, dont la musique est signée par Benny et Björn, autrement dit les deux mecs d'ABBA. A ce moment-là, ABBA, c'est une époque révolue. La preuve, ils avaient beau avoir dominé la planète dans les années 70 avec des chansons redoutables aux refrains en acier suédois, ils n'avaient pas survécu au début des années 80. Et puis il y a la voix du chanteur, Murray Head. Murray Head, c'est le mec qui a joué et chanté dans Jesus Christ Superstar, l'opéra rock du début des années 70. Avec sa chanson Say It Ain't So, Joe, c'est le mec qui incarne un monde très sérieux, aux longs cheveux, l'époque où l'on écoute encore les chansons assis ou couché sur le plumard de sa chambre. Et il a joué avec Brigitte Bardot, Jean Rochefort et Annie Girardot, ce qui n'arrange rien.Et donc, les deux mentors de Abba, et Tim Rice, LE parolier des plus grands Musicals, l'engagent pour interpréter une comédie musicale dont le thème est : les tournois internationaux d'échecs, les affrontements entre l'Est et l'Ouest durant la guerre froide. Oui, sur le papier, c'est pas avec ça qu'on va remplir la salle.Sauf qu'avant même que le spectacle existe vraiment dans la tête du grand public, un morceau se détache. Elle nous projette à Bangkok, pendant un tournoi avec un joueur d'échecs, snob et blasé, qui débarque dans cette ville connue pour ses nuits, sa chaleur, ses pièges, et qui regarde tout ça avec l'ironie du type persuadé d'être plus intelligent que l'endroit où il met les pieds.Et là, heureusement, Benny et Björn ne refont pas ABBA. Ils savent qu'on est en 1985. Ils utilisent leur science du refrain, bien sûr, mais la mettent au service de quelque chose de plus moderne. Murray Head ne chante pas tout de suite : il raconte. Et puis le refrain arrive, et là, on a le tube. Comme quoi, avec la pop music, il ne faut jamais se moquer d'une idée de départ absurde parce que c'est précisément là où le tube peut se cacher. Quand on pense que ce truc est sorti l'année du Live Aid …

Je me souviens, au début des années 80, quand débutait le générique de l'émission Champs Elysées, on avait l'impression que Paris n'avait pas capté ce qui se passait en Angleterre et aux Etats-Unis. Que la variété française avait loupé le train de la New Wave, du funk, du rock FM, toutes ces musiques qui nous enthousiasmaient en Belgique.Et puis soudain, en 1984, pour reprendre une expression de l'époque, on dirait que le franc (français bien sûr) est enfin tombé. Est-ce grâce aux nouvelles radios libres et privées, allez savoir mais ça y est, un vent nouveau souffle sur la chanson française. Oh le feu couve depuis deux-trois ans, comme toujours dans ce cas-là, mais il faut que l'eau boue pour que le couvercle tombe.1984, c'est bien sûr la confirmation des stars montantes Jean-Jacques Goldman … et Etienne Daho … mais surtout de l'ascension d'Indochine qui tourne partout, surfant sur son premier tube … Du rythme hypnotique et des images appelant au grand large d'Axel Bauer, ou de Charlélie Couture qui nous a bien fasciné quelques mois plus tôt en signant la musique de ce film fascinant qu'est Tchao Pantin. Là, c'est clair, plus de doute, la chanson française commence à comprendre qu'on peut être populaire sans s'excuser. Est-ce l'influence de Michel Polnareff, l'ancien entre guillemets qui a le mieux compris ce que sont les années 80 et pour cause, il habite Los Angeles ? Ou encore de Serge Gainsbourg qui va aussi trouver ses rythmes ailleurs qu'en France ? Allez savoir.En tout cas, la chanson française sort de la salle à manger où trône la télévision avec ses émissions de Guy Lux et des Carpentier pour passer dans la rue. Oui, à Paris aussi, quelque chose a bougé. Ce n'est plus seulement le Paris des chanteurs à texte, qui se pointent bien coiffés et dégagés autour des oreilles sur les plateaux télé. C'est le Paris des Bains-Douches, du Palace, du Gibus, du Rose Bonbon, des nuits où se croisent la mode, la danse, le théâtre, les garçons trop maquillés, les filles très libres, les gens qui veulent faire de la musique mais aussi du style, du bruit, de l'image, de la vie, quoi ! Un Paris qui sent autant la laque que la moquette, la fumée et la sueur.Pas étonnant qu'on ait finalement eu droit à ça … Car les Rita Mitsouko, quel nom étrange, mais qui pour s'en étonner en 1984, ne sortent pas du tout du même vivier que les vedettes de variétés. Catherine Ringer a fait du théâtre musical, de la danse, des spectacles expérimentaux ; Fred Chichin vient d'un univers plus rock, plus contre-culture. Ils se sont rencontrés à la fin des années 70, et se sont reconnus tout de suite dans les squats parisiens : un même goût pour ce qui déborde, ce qui ne rentre pas dans les cases. Ils commencent à jouer ensemble au tournant de 1980, notamment au Gibus, qu'on voit dans tchao pantin, tiens, et ils ne ressemblent à personne.

On a tous une année de notre jeunesse qui reste ancrée en nous. Et qui est bercée, bien évidemment, par de nombreuses chansons. Tellement qu'on a du mal à discerner si ce sont des événements de notre vie qui sont marqués par des musiques ou bien le contraire. Vous voyez de quoi je parle ?Tenez, si on me posait la question, c'est sans hésitation : 1983. L'année de mes 20 ans, c'est bien plus tard que le classique été de nos 15 ans mais sans doute est-ce la production musicale hors norme qui en est la cause.Car oui, 1983, c'est au moins une centaine de hits sur les 200, 250 qui ont circulé cette année-là, qui sont encore, plus de 40 ans après, connus de tous y compris de ceux nés la décennie suivante, voire dans les années 2000. C'est l'année du Thriller de Michael Jackson avec son train de 45 Tours hallucinants, le triomphe fulgurant de nouveaux groupes comme Culture Club, Eurythmics, Tears for Fears, Spandau Ballet, et celui plus inattendu d'anciens comme David Bowie, Mike Oldfield, ZZ Top, Yes et Lionel Richie. C'est vrai que sous une telle averse, on ne se rendait pas compte que ces nouveaux titres qu'on découvrait à la télé ou sur la bande FM, on allait les écouter à une cadence toujours aussi soutenue 40 ans après. Comment aurait-on pu imaginer ça ? Qui écoutait des chansons des 40 en 1983 ? Et puis, cela serait revenu à dire que ce qui allait sortir par après ne serait plus aussi fort, du moins en de telles quantités. Vraiment, ce n'est pas pour rien que, où qu'on aille en Europe, la musique des années 80 soit toujours aussi présente partout.Oui, 1983 est une année miraculeuse. Tenez, par exemple, le Greg Kihn Band, ça vous dit quelque chose ? C'est typiquement le groupe dont plus personne ne sait rien alors qu'en 1983, tout le monde a entendu ceci : …Et ben, je vais vous dire, ce n'est pas du tout un groupe sorti de nulle part. Greg Kihn, c'est un garçon de Baltimore qui s'installe à San Francisco au milieu des années 70 et monte un groupe qui va faire ce que font des centaines de groupes américains sérieux : tourner, enregistrer, sortir des albums, passer sur les radios FM locales, construire petit à petit un public fidèle. Et pendant des années, le Greg Kihn Band, c'est ça : un bon groupe. Ils sortent disque sur disque sur un label indépendant californien, et finissent même par décrocher un premier succès local en 1981 (The breakup song). Et deux ans plus tard, ils tombent enfin sur la bonne chanson au bon moment. C'est du rock qu'on appelle FM, mais surtout, il arrive avec MTV. Le clip, ce mariage bizarre et un peu absurde, aide en effet énormément.Résultat : Jeopardy monte jusqu'à la 2e place aux États-Unis, son accès à la première place du podium, le tant convoité N°1 du Billboard est en effet bloqué par le légendaire Beat It de Michael Jackson. Pas mal pour un groupe qu'on n'avait jamais vraiment invité à la table des grands.Mais on était en 1983, personne pour s'étonner d'un tube tardif, le jackpot d'un groupe de musiciens qui avaient jusque-là bien appris toutes leurs leçons et fait tous leurs devoirs. La preuve : il résonne encore en 2026 avec une fraîcheur étonnante

On a tous une image qui nous vient en tête quand on parle des années 80. C'est vrai. Il faut dire que cette décennie n'a manqué ni d'excès, ni de clichés. Le brushing de Bonnie Tyler et des Duran Duran, les fringues de Prince et de Madonna, les biceps de Stallone et Schwarzie, et les synthés de Human League et Soft Cell.Ainsi en avril 1982, le premier et énorme tube de ces derniers vaut à la New Wave d'occuper toute la place au point de résumer ce très large mouvement à cet unique instrument qu'est le synthétiseur. Et le nouveau média qu'est le vidéoclip impose leur image proprette avec jolies filles et mecs sexy à la pose bien étudiée.Alors qui est cette fille qui débarque de nulle part avec un morceau dont le riff de guitare coupe comme une tronçonneuse de bûcheron canadien ? C'est vrai, Joan Jett, avec son look de rockeuse, sa voix râpeuse et son accent sale, n'a rien du stéréotype féminin du moment. En regardant son vidéoclip, le message est clair : elle ne cherche pas à plaire, ni tout simplement, à paraître.Ainsi dans le métier, personne n'a voulu d'elle. Car, et ça va étonner tout le monde, elle ne déboule pas de nulle part avec son hymne. Et oui, à 23 ans, cette New Yorkaise a déjà bien roulé sa bosse de rockeuse : au cours des années 70, elle faisait en effet partie d'un groupe hard rock 100% fille nommé les Runaways.Les Runaways, c'est plus des pochettes de 33 Tours, qui traînaient dans les bacs des disquaires que des disques qu'on a écouté. Il est vrai que le visuel laissait présager le produit préfabriqué, si vous voyez ce que je veux dire. Joan n'avait que 17 ans quand le premier album des Runaways est sorti, le groupe n'a pas fait long feu, on ne les a pas vraiment prises au sérieux. Un groupe rock 100% féminin, ça ne pouvait pas exister, c'est un truc de mecs.Un groupe masculin avec une chanteuse, comme Blondie, avec une Debbie Harry, belle à hurler, et quelques tubes par album, oui, ça, les firmes de disques en veulent bien.Alors, quand les Runaways disparaissent en 1979 et que Joan Jett, la guitariste chanteuse, trouve un gars qui croit en elle pour la produire, et ben, ils restent tous les deux avec leurs bandes de studio sur les bras. 23 refus, vous le croyez, ça. Nous sommes alors en 1981, Kenny Laguna, c'est son nom, même si vous ne le retenez pas, qu'il soit cité, il le mérite, car sans lui, vous n'auriez jamais entendu I love rock'n'roll, et ben, il ne se démonte pas, le gars. Puisqu'ils ne veulent pas de notre disque, on va créer notre label et le vendre nous-mêmes après les concerts. Car il y a quand même des gars pour embaucher l'ancienne Runaways, heureusement.Alors, à force de jouer et convaincre, une maison de distribution offre de placer le disque partout et d'aller frapper à la porte de la toute jeune chaîne de télé MTV avec un clip en noir et blanc. Le public, c'est-à-dire nous, allons découvrir cette fille de cuir traversant une rue américaine qui n'a rien de glamour, et on va la suivre dans un bar à vieux néons qui appartient encore à la décennie précédente. C'est sale, brut, punk, on les avait presque déjà oubliés. Joan Jett a les traits durs d'une fille qui a déjà dormi dans un van et cassé des cordes de guitare. Elle n'a pas attendu qu'on lui ouvre la porte, elle a apporté la sienne et on la suit toujours aussi volontiers quatre décennies plus tard à chaque fois que la chanson démarre, comme ceci.

Dès ses premières compositions d'adolescente, Kate Bush se distingue par une maturité et une approche artistique singulières : elle ne se contente pas de tenir un journal intime en musique, mais écrit ses chansons comme si elle se glissait littéralement dans la peau de personnages. Son univers est peuplé de voix, de silhouettes et d'êtres qui semblent parler à travers elle, une caractéristique qui puise ses racines dans la maison familiale où les livres et la poésie comptaient autant que la musique. Imprégnée d'une vieille culture britannique faite de fantômes et de récits gothiques, et peut-être influencée par le goût de sa mère irlandaise pour les histoires et le mystère, elle ne se contente pas d'être une lectrice d'Emily Brontë. Pour son premier succès mondial, elle choisit de chanter depuis l'intérieur des pages des Hauts de Hurlevent, incarnant totalement l'héroïne.Cette capacité à créer des fictions sonores théâtrales et incarnées explique pourquoi Kate Bush continue de toucher les adolescents de toutes les générations : elle sait donner une forme aux émotions qui les dépassent. Son audace l'amène à traiter des thèmes d'une grande complexité, bien loin des préoccupations habituelles de la jeunesse. C'est le cas du titre « Babooshka », où elle se met dans la peau d'une femme mûre testant la fidélité de son mari par une lettre anonyme. Par son interprétation fulgurante et son sens du jeu, elle apporte à ces récits de vie intenses une jeunesse insolente qui a définitivement marqué l'histoire de la pop.

À 16 ans, Kate Bush possède déjà une voix et un univers singulier, peuplé d'ombres et d'émotions, mais il lui manque encore la méthode pour faire entrer ses créations dans la vie du public. Contrairement aux pratiques habituelles de l'industrie musicale des années 70, qui cherche à vendre rapidement des visages et des silhouettes, la maison de disques EMI prend une décision déterminante pour sa carrière : comprendre la rareté de son talent et refuser de se précipiter. Au lieu de l'envoyer immédiatement en studio ou devant un objectif au risque de "l'abîmer", le label choisit de financer son attente.Cette période de retrait, loin d'être une frustration, devient pour la jeune fille un véritable chantier de création monacal. Entre son piano familial et sa grange dans le Kent, elle continue d'accumuler des chansons, mais elle réalise surtout qu'une œuvre ne doit pas seulement être chantée, elle doit être habitée. C'est là qu'intervient une rencontre fondamentale avec Lindsay Kemp, danseur et chorégraphe de renom ayant notamment travaillé avec David Bowie.Sous la direction de ce maître du mouvement et du théâtre, Kate Bush apprend que le corps raconte autant que les mots. Elle consacre alors ses journées à un entraînement rigoureux — la danse le matin, le mouvement l'après-midi et le piano le soir — pour se fabriquer un langage complet. Grâce à ce travail intensif dans l'ombre, elle ne surgira pas sur la scène pop comme une simple chanteuse prometteuse, mais comme une artiste totale, possédant une grâce et une manière d'apparaître absolument inédites.

Dans les années 70, la famille Bush utilise un enregistreur deux pistes pour capturer les créations de la jeune Cathy, qui possède déjà un répertoire impressionnant de 50 chansons originales à seulement 13 ans. Convaincu de son talent, un ami de la famille, Ricky Hopper, tente de faire écouter ces bandes aux professionnels, mais se heurte à l'incompréhension des labels. À l'époque, l'univers de l'adolescente est jugé trop singulier par rapport aux standards de David Bowie ou des Jackson 5, et le fait qu'une jeune fille écrive ses propres textes est perçu comme une totale nouveauté par l'industrie.Le destin de l'artiste bascule lorsque Ricky Hopper sollicite son ami David Gilmour, le guitariste de Pink Floyd. En plein enregistrement de The Dark Side of the Moon, Gilmour prend le temps d'écouter la jeune fille et comprend immédiatement que le problème réside dans la qualité technique des micros familiaux et non dans la composition. Sur ses propres deniers, il organise une session professionnelle au Air Studio pour permettre à Kate, alors âgée de 15 ans, d'enregistrer une bande de qualité.Malgré cette première tentative, le succès n'est pas immédiat. Persévérant, David Gilmour « remet le couvert » deux ans plus tard, après sa tournée mondiale, en entourant Kate des meilleurs ingénieurs du son, venus de l'école des Beatles et d'Alan Parsons. Cette fois, à 17 ans, la maturité de l'artiste est telle que le patron d'EMI finit par la signer. Les titres enregistrés lors de cette session se retrouveront sur son premier album trois ans plus tard, dont un morceau qui se vendra à un million d'exemplaires rien qu'en Grande-Bretagne, confirmant l'intuition géniale du guitariste de Pink Floyd.

Contrairement à la plupart des grands créateurs qui passent leur adolescence à imiter leurs influences, Kate Bush a fait de sa jeunesse un véritable « atelier intérieur ». Dès l'âge de 11 ans, elle commence à chanter et à s'approprier le piano, mais ce qui frappe le plus, c'est la maturité immédiate de ses écrits. À seulement 13 ans, elle compose déjà des chansons qui ne sont en rien des brouillons scolaires ou des textes « mignons » inspirés par la radio de l'époque,. Elle explore des thèmes ambigus et complexes, bien trop adultes pour une jeune fille de son âge.L'un des exemples les plus frappants est la chanson « The Man with the Child in His Eyes », écrite alors qu'elle n'avait que 13 ans. Elle y raconte l'histoire d'un homme mystérieux présent dans sa chambre, que personne d'autre ne voit, mais à qui elle confie tout son amour en secret. La qualité inédite de cette composition, de sa voix et de son interprétation a littéralement subjugué David Gilmour, le guitariste de Pink Floyd, alors au sommet de sa carrière avec The Dark Side of the Moon. Ce titre est d'autant plus exceptionnel qu'il fut enregistré par Kate à seulement 16 ans et qu'il réussit l'exploit de devenir son deuxième tube mondial, succédant au phénomène « Wuthering Heights ». Même un demi-siècle plus tard, la force artistique d'une telle précocité continue de paraître presque impossible.

Si Kate Bush continue de fasciner les nouvelles générations au XXIe siècle, ce n'est pas seulement le fruit du hasard ou d'une utilisation de ses titres dans des séries télévisées ; c'est avant tout parce que sa musique parle à l'âme profonde de la jeunesse. Pour comprendre comment cette jeune fille de 19 ans a pu imposer un univers aussi mature et décalé en pleine période disco et punk, il faut remonter à ses origines dans la banlieue londonienne, à East Wickham Farm. Cette ferme du XVIIe siècle, acquise par son père médecin, offrait avec ses murs vieux de 400 ans et ses colombages un cadre idéal pour l'éclosion d'un imaginaire digne des romans gothiques anglais.Le parcours de Catherine est indissociable d'une atmosphère familiale exceptionnelle. Contrairement à de nombreux foyers où l'on cherche à « redresser » un enfant trop original, la famille Bush a laissé à la jeune fille la permission rare d'être singulière sans jamais chercher à la corriger. Autodidacte au piano dès l'âge de 11 ans, elle jouait également de l'orgue dans une grange derrière la maison, un lieu où elle voyait sans doute des êtres étranges.Cet environnement, où le monde invisible circulait librement, a permis à l'adolescente d'écrire, dès l'âge de 13 ans, des chansons peuplées d'ombres et de personnages oniriques. Son univers n'a pas été conçu pour satisfaire l'industrie musicale, mais est né naturellement d'un lieu où l'imaginaire était déjà omniprésent. Il n'est donc pas étonnant que sa famille l'ait d'abord surnommée « Cathy », en référence à l'héroïne des Hauts de Hurlevant, avant que le monde entier ne la découvre sous le nom de Kate Bush.